DEVANEOS PARA SIETE NOCHES

DESCENSO

2011-07-13T09:43:00.001-07:00

Existe un peligro latente

En cada curvatura de tu cuerpo,

Tus risos desdoblan deseos

Que cabalgan por mis manos

Hasta atar al silencio de las horas.

Voy de cumbre en cumbre

Hasta sentenciar mi suerte

En tus pezones,

Desciendo por el valle

De tu abdomen hasta ahogarme

En el oasis de tu ombligo;

Y cuando la luminosidad de la tarde

Extiende sus mantas sobre mis hombros

Me desprendo hasta tu horno giratorio

En donde las almas se calcinan.

En medio de tus piernas

Se construye el verdadero infierno

Y entiendo entonces

Por qué Satán huyó del cielo.

OMBLIGOS

2011-06-07T16:34:00.001-07:00

Hay ombligos como abismos

En donde un hombre cabe

Justo a su medida.

Pozos profundos para libar

Noches enteras.

Universo de constelaciones aladas.

Refugio de poetas

Que solitarios naufragan al mediodía.

Sin ombligos el hombre

No sabría de su origen.

IMPRECACIÓN AL FANTASMA DE TU CUERPO

2011-05-25T23:46:00.000-07:00

Y entonces?
Por qué no cierras tus ojos
y te niegas a la penumbra de los míos,
por qué te me apareces
en los lentos espejos de mis madrugadas...
Por qué no te marchas
con tu olor a eucalipto desenfudado por la noche
y dejas en paz estos restos que pululan sin ti.
Por qué surges del teclado de mis cansados días
y te resignas por fin a entender
que ya no habitas mis espacios,
fantasma, dime..y entonces?

ASESINO EN POTENCIA

2011-05-24T08:01:00.000-07:00

Cuando mi piel reclame
el roce bajo el manto de la soledad,
le diré que no te has ido, sólo saliste a pasear,
así podré engañar mi cuerpo unos instantes;
y cuando ya no le pueda mentir
alistaré la soga.
Los recuerdos siempre merecen morir,
seré entonces tu asesino.

Mayo 23-2011

CLAMOR

2011-04-26T10:11:00.000-07:00

Que callen ese acorde

Cuyas punzadas destrozan el color

Naufragando en mis ojos.

Que desaparezcan su rostro

Para que no se refleje en los platos

De mis rutinarios desayunos.

Que descompongan su n-o-m-b-r-e

Para olvidar el abecedario de sus recuerdos

Trepando mis axilas.

Quiero ser un asesino en serio

Para degustar los jirones de ese amor

Imposibilitado por la duda.

Que disparen mis depredadores

Porque el aliento de mi corazón

Se detuvo cuando al levantarse de la cama

Se llevó mis dedos entre sus bragas.

Abril 24-2011

Imagen: Escultura de Dominique Regnier

MUERTE Y PASIÓN

2010-10-28T08:55:00.000-07:00

El frío aturde mi existencia,
paseo desde la otra orilla con una condena a cuestas,
extirpando sueños consumía aliento.
Las tinieblas se apoderan del alma cansada que implora libertad.
El frío derrumba mis anhelos y transforma mi felicidad;
en rencor grande, deseo de muerte.
Al verla en silencio se incendiaba el deseo.

Cuando llega el fin de los sueños, llega el fin de mis anhelos.
Fulgurante embriaguez del fuego que consume los cuerpos;
dama implacable, risueña, liberadora, canalla.
Mis venas vacías sienten su partida;
sólo tus recuerdos reviven sentimientos.

Los destellos que emana mi templo no se comparan con la furia del atardecer,
un simple roce es suficiente para desvanecer;
el aroma que destila su armonioso cuerpo,
me envuelve y me transporta a un mundo lleno de lujuria.

Duele ver todo su cuerpo lastimado, desprendiéndose gota a gota;
mi amigo silencio: fuerza y euforia, largo paseo.
Sólo la luz me llevará a donde viviré eternamente.
Los pasillos destilan un olor negro,
en tí me siento puro, vivo y muero.
Damos paso a un nuevo ser,
queda todo después de nada.

Poema Colectivo (Estudiantes Escritura Creativa) Periodismo UT

ESPERANDO A GODOT

2010-08-06T15:07:00.000-07:00

Lamento ver de nuevo
En el tejado
Mi corazón muriendo
De lenta inanición,
Mientras la hoguera del mundo
Implosiona otro quejido.

Mañana hallarás las cenizas
De ese cuerpo voluptuoso
Que feneció de amor
Y mientras esperaba a Godot
Divisó a la vera del camino
El cadáver de cuatro dublineses.

Julio 28-2010

14-11

2010-07-13T16:18:00.000-07:00

14-11
Para AMAS

De repente la noche
Cruzó sus piernas
Y marcó para siempre
El ritual de una mirada.
De fondo el leve espasmo de una guitarra
Desenterrando la melancolía
Y frente a los ojos embotados
La figura de una visión nocturna.
Todo fatigado caminante
Posee un instante en el oasis
¿Debe saciar su sed, proseguir la ruta?
¿O renunciar a las pisadas infinitas
Que alteran los sentidos?
14-11. Eternidad hecha de instantes.
Tu beso ya estaba enquistado
En mi memoria.

Noviembre 18/2009

RITUAL

2010-06-30T16:33:00.001-07:00

Los tiempos son aciagos, oscuros, pincelados por la noche oscura del alma. De las piedras brotan humos fétidos de soledad, las calles se llenan de seres desalmados que alimentan sus voraces tránsitos con mercancías. No queda un lugar en donde depositar la mirada sin temor a ser capturado por la banalidad. Debes pisar con cautela porque los espejos sobre los que caminamos son frágiles fisuras de tiempo y soledad. Para redimir la época debemos retornar al instante eterno en que todo fue moldeado por la palabra certera de la poesía. El vino fermentado del universo, la pulsión que moldea las mentes, eterna lucha entre ángeles y demonios que aprisionan el hombre. Volver a mirar la fuente en donde el reflejo de la luna tiene guardado los misterios. Retornar a la arena de un tiempo mítico atado por el cordel del universo. Sólo buscar entre lo recóndito permite soportar la asfixia de mi época. Ven conmigo y caminemos por las rutas del pasado y si despertaremos sobre los muros de la historia, no temas, juntos construiremos los nuevos caminos de ese caos. Poesía. Amor. Vino, eterna trinidad de los deseos. Ven conmigo y empecemos el ritual del hombre del futuro.

CUANDO SOMOS DOS

2010-06-10T15:52:00.000-07:00

Cuando somos dos
Sumamos uno
Y al separarnos somos muchos.
Tu cuerpo encaja en mi tristeza
Tus ojos naufragan en el tibio
Estupor de mis pupilas.
Cuando somos dos
La cama es diminuta
Y las horas palpitan en su vértigo;
Al ausentarnos todo se hace ancho
Tridimensional forma del vacío.
Tu piel respira en mi agonía
Tus manos brotan en la noche
Y acogen mi mirada.
Cuando somos dos
Alteras el álgebra perfecta
De este deseo arenoso
Que construye los muros
De un amor indescifrable.
Al separarnos me quedo
Aletargado en el silencio
Tratando de organizar
Los amorfos fragmentos
De tu ausencia.

CUESTIÓN DE PIEL

2010-05-07T11:44:00.000-07:00

De tu miedo nace mi piel

Y se desgaja el gesto

De la mañana entre las cumbres.

Tu piel como la miel que adorna

La cúpula inmortal de las abejas

Nace cada tarde.

Adicto eterno

Al vaivén de tus acuosos ojos

Me despierto frente al espejo cotidiano

Y busco tu mirada.

Mi piel extiende sus ramales

Por los rizomas de la tuya

Y cae a través de los oscuros ribetes

De la noche.

EN TIEMPOS OCRES, BIENVENIDO EL VERDE

2010-05-03T12:06:00.001-07:00

Por: Carlos Arturo Gamboa B.

El título de profesor, tan vilipendiado en estos años de la “revolución educativa”, otorga el privilegio de la consultoría. En estos días cuando se agita el mundillo electoral colombiano no he podido ser ajeno a ese privilegio. Muchos de los estudiantes, con los que comparto cátedra en Periodismo o en Literatura, se han acercado inquietos con el fin de entrecruzar «miradas políticas» sobre el tema reverberante de las candidaturas presidenciales. El sólo suceso de poder escuchar de sus voces esas inquietudes, ya me traza esperanzas, sobre todo en esta nueva década cuando el sentido de la a-política pareciera haber invadido las mentes y los cuerpos de lo jóvenes y de no pocos adultos. En ese ir y venir de ideas, se debate cuál es el camino a seguir, y ante tan variada argumentación, dejaré sentada mi posición, como debe hacerlo un profesor, más aún en el ámbito universitario.

Considero que Colombia llegó al límite de la barbarie y en tiempos donde ni siquiera la vida posee un valor no-económico, la pregunta a resolver es ¿Ahora qué hacemos? Sobre el mantel electoral se muestra variados platos, pero ninguno diferente, si acaso el discurso de Petro en los últimos debates, pone en juego las profundas crisis sociales que deben ser resueltas para que el país tome un rumbo social. Nadie habla de la reforma agraria tan necesaria para que se construya una equidad de bienes, debe ser porque anunciarlo sería arremeter contra las burguesías dueñas de medio país, contra los ganaderos y sus ejércitos armados de intolerancia, contra los grandes capitales que expropian tierras para explotación de bienes no renovables. Ya Antonio García Nossa lo había explicitado, este país, y en general esa Latinoamérica nunca liberada, jamás construyó una forma de gobierno diferente al orden colonial: “Cuando el último soldado español se embarca de regreso a la Península, lo que queda en pie no es un nuevo orden, sino el orden colonial -su cuerpo, sus instituciones, sus clases, su economía, su cultura, su espíritu- administrado por un nuevo cuadro de personas”, es decir, jamás nos liberamos de la supremacía burguesa y sus intereses mezquinos, por eso nunca construimos una nación.
Ahora bien, el problema es que nuestro actual Estado ha llegado incluso a superar la barbarie y la desigualdad de los métodos coloniales. La corrupción se convirtió en una forma de vida colombiana, las instituciones son marionetas del Estado y cumplen el dictamen de la burguesía, no sólo porque de esa manera se consolidan en el poder, sino porque ellos mismos, en la gran mayoría, son la burguesía. Esa cultura de la compra de ideas y de cuerpos responde a la antigua lógica del fin justifica los medios. Sostenerse en el poder es la gran meta de la minoría del país, aún a consta de la miseria generalizada que atiborra cada rincón de esta adolorida Colombia. Ahora resulta que todos los males tienen un epicentro: La guerrilla. Ya no hay niños muriendo de hambre en el Choco, no hay congresistas paramilitares, ya no hay desaparecidos, ni refugiados, ni exiliados, ni desplazados, ni ricos repartiéndose los subsidios, ni desempleados, ni indígenas golpeados y presos por sus ideas, ni pescas milagrosas estatales… Este país es el más feliz del mundo, sólo que existen guerrilleros “terroristas” que toca matar y seremos la Suiza latinoamericana. Como diría el saliente: falso de toda falsedad.
En medio de ese caos oculto, las ideas parecen velas a punto de extinguirse, y pareciera que no es tiempo de luchar por las grandes utopías, sino al menos el tiempo de defender la vida. Los muertos no tienen derechos, y a ese estado de indefensión hemos llegado. Ahora hablar en contra del orden establecido es ser “terrorista”, no hay lugar para la argumentación, menos para la disidencia. Más trágico aún resulta que la mayoría (lo que algunos denomina opinión pública), considera válido ese discurso y así lo demostró eligiendo dos veces a Uribe, aún sabiendo que había desbaratado la Constitución Política, se había aliado con los paras (Mancuso así lo afirmó recientemente), había comprado el Congreso y había convertido la barbarie en política de Estado. ¿Entonces que hizo que la mirada virará hacia otro escenario?
El cansancio primero atrofia las ideas y luego los cuerpos; pero el mecanismo del pensamiento humano aún no ha sido derrotado, el sueño de las máquinas debe esperar. Los jóvenes, actores sociales e históricos algún día deberían manifestarse, el problema es que los medios están en manos de los pirotécnicos del poder y ellos jamás predijeron que una nueva forma societal estaba en marcha: Las redes virtuales. Un nuevo espacio, en donde la velocidad domina el vértigo, se convierte en el epicentro del fenómeno electoral, ahora hay un lugar en donde se pueden expresar sin necesidad de desplazarse, un mundo interconectado de manera rizomática, un mundo activado por un click. Y fue por ahí en donde empezó a re-construirse el discurso de la legalidad como necesidad cultural, porque son los jóvenes los más excluidos en la sociedad colombiana, sometidos al poder del adulto. ¿Por qué la juventud rebelde empieza a reclamar la legalidad, si esta categoría es propia de los adultos? Porque la ilegalidad es de tal monstruosidad, que incluso es mejor la ley y las instituciones del orden.
Otro discurso que atrajo la mirada de los jóvenes fue el tema de la educación, ese antiguo sueño de la modernidad que nunca desembarcó en estas tierras, la formación de un ser razonado, ético y argumentado, discurso de hace siglos en la hoy Europa adormecida. Sin educación no hay construcción de república, sin letrados seguiremos en manos de los hacendados del poder, sin conocimiento seremos masa amorfa que la burguesía usa a su antojo. Pero quiero ser claro, con ella tampoco garantizamos nada.

En ese escenario considero de vital importancia que la política sea un tema nuevo entre los jóvenes y la masa de ciudadanos, que los debates en los pasillos, los cafés, los bares, las aulas y los escenarios urbanos, sea el fenómeno Mockus. Es un buen indicio, pareciera ser que al letargo colombiano le ha llegado su fin. Si, lo sé, soy optimista. Comparto la necesidad de construir una ética que permita movilizarse en el mundo de lo público sin el ánimo de depredar y le apuesto a la educación como una de las formas de reconstrucción social; pero no le apuesto a un hombre, sino a la colectividad. Las soluciones no vienen en la maleta de viaje de un político, se construyen desde las bases sociales. Mockus no es un hombre de avanzada, no está proponiendo la construcción de un nuevo país, está liderando la necesidad de volver a lo esencial, al respeto por la vida, por los bienes públicos, por la ética, por la educación; es decir, nuestro país es tan lamentable que incluso añoramos el viejo orden.

Aclaro, mi voto será verde, porque quiero garantizar que durante los próximos ocho años al menos pueda escribir textos como este sin el temor de ser catalogado de “terrorista”. Después del 30 de mayo seguiré luchando por construir ese verdadero país para los colombianos, espero que en esa lucha me reencuentre con muchos de esos alborozados jóvenes que hoy enverdecen el paisaje. En tiempos ocres, bienvenido el verde.

JUGUETE BLASFEMO

2010-04-16T09:19:00.000-07:00

No detengo mi mano
Sobre la piel que altera
El palpitar ardiente de la noche…
Bajo la manta oscura
Una estrella titila
Y recuerda al cuerpo sus limitaciones.

Ebriedad
Sueño de fantasmas
Organismo circundante
Dejadme actuar
En los absurdos recovecos
Mientras tus ojos dibujan la mueca
De una ansiedad perdida.

Soy el juguete blasfemo de la noche,
Mañana estaré frente a la horca
Recordando tu cuerpo humedecido
Tú, a la distancia, repartirás mis prendas
Entre tu nueva cofradía de mutantes.

ROGELIO CHART (NUEVA SENTENCIA)

2010-04-07T14:47:00.000-07:00

"Es necesario volver a revivir el homo ludens, que fue enterrado por el homo faber y el homo sapiens. La literatura no es más que un juego en el que se desarman las palabras para armar otras que expresen algo nuevo. Quien se enfrenta a un texto literario debe hacerlo desde esta premisa, de lo contrario quedará sumido en su propia trampa. Por eso a Borges hay que leerlo desde el homo ludens, su propuesta no es otra que involucrarnos en un juego en donde él dictó las reglas, pero los lectores lo asumen con demasiada seriedad."

ROGELIO CHART

(Pròlogo de Artefacto Ludens)

NO-MÍA

2010-03-31T17:24:00.000-07:00

Existe demasiada piel

Entre tu piel y la mía…

El ulterior pálpito del beso

Abortado por tus labios

Descansa en mi mejilla.

Tras el umbral de los recuerdos

Tu cuerpo se hace humo,

Arremetida de silencios,

Desbocada ansiedad de manos.

Morena no-mía

Infligiré castigo a mis ideas

Mientras pretendo agonizar

En tu regazo.

(Desnudo de mujer morena) (Acrílico 81x65) (Angel Berel)

YO SOY DARÍO LEMOS

2010-03-10T08:14:00.000-08:00

Poema: Yo soy dariolemos. Del libro: Sinfonías para máquina de escribir. 1985. En voz de Carlos Arturo Gamboa Bobadilla.

ALGO SE FUGÓ

2010-01-28T08:22:00.000-08:00

Algo se fugó por la ventana que dejé abierta
Mientras soñaba.

A ese algo yo le construí tres alas de marfil,
Le enseñé el fuego que se esconde en los rincones
Y le entoné bajo la lira redonda de la luna
La cuarta sonata de la libertad.

Até la noche a la pata de su cama
Para que disfrutase el sonido de los arcos siderales.
Doné mi sangre a sus colmillos.
Mis venas a sus ansias.
Mi piel a su deseo.
Encendí el hielo de mi corazón
Sacrificando los vestigios del recuerdo
En el altar de sus caricias
Dejé de ser.
Era su sombra…

Ahora el cuarto está desalojado de su aroma
No hallo la marca de su rumbo
Bajo la cama dormita su silencio
Y se ha entre-calado en mis huesos esa ausencia

Algo se fugó por la ventana que dejé abierta
Mientras soñaba

PRINCESA EDELFINA

2009-12-15T12:29:00.000-08:00

Dulce metáfora de alas
Eclipse de cuerpos que se encuentran
Ninguna N detendrá el impacto
Cuando tus ángulos busquen
Mis esquinas.

Pequeña flor de aladas primaveras
Tus sombras son mi reverencia
Y en tu santuario hecho
De verdades inocentes
Comulgaré las culpas compartidas.

LOA A LA DIFERENCIA

2009-11-27T10:34:00.000-08:00

El poeta escribe versos – es lo único que le queda-
Mientras observa con impotencia
Las siluetas ardiendo en el croquis del mundo
Albeiro Arias – Desheredado del paraíso-

Ya el individuo no existe, sólo la diferencia. Si me invitas a caminar entrégame la alforja con las tuyas. Sólo quiero saber que vos y yo no dejaremos que nos ahogue el tsunami del horror. No me prometas nada, convéncete más bien que lucharás por tus ideas, haré de mi mano fortaleza para pelear por ti y por ellas. ¿Sabes cuándo mueren los hombres? Cuando renuncian a sus ideas, cuando dejan que el germen letal de los horrores carcoma sus caminos, cuando le presta al mundo del valor fugaz sus ideales. Cuenta conmigo para esculpir ilusiones sobre las piedras, para tatuar sueños, para acobijar al hambriento, para albergar una esperanza, para hacer del olvido un breve recuerdo, para componer una sinfonía de los lamentos. Cuenta conmigo para sumar y construir, los otros restan y destruyen. No grites a mi oído, guarda tu fuerza para ensordecer tiranos, conmigo dialoga, sabré escuchar y si alguna vez soy sordo a tus quejidos, recuérdame que soy tu hermano.

Tengo dos manos, multiplícalas y no le pongas precio, más vale una caricia en el momento del combate que mil abrazos consolando la derrota. Estoy aquí, me hago presente, soy uno más sin mi verdad a flote, porque si de algo estoy convencido es que la suma de mil noches ajenas construye el día verdadero. El enemigo ya cimentó su nido, no me quieras bajar del árbol que cosecha las utopías con que alimentamos el dolor que nos convoca. Hazte a mi lado, camina cuerpo a cuerpo, pelea con mis armas que son palabras, te ofrezco verbos sublimes para que enfrentes a los enemigos de la esperanza. No le temas a la noche, la oscuridad no es la villana, recuerda que la verdad no es una sola, ella suele tener mil rostros.

Amigo mío, iluso transeúnte del asfalto, montes y cordilleras, nuestras madre es una sola y lleva por apellido utopía, no renunciaré a ti, pero si quieres al fragor de la batalla, abandonar tu esquina, no importa, sólo guarda una esquirla de estos días, para contarle a la multitud que olvida, que en estas breves intemperies de la historia, tú y yo no encontramos aliados bajo el arco iris de las posibilidades, a construir un nuevo mundo, una nueva forma de compartir nuestras victorias y derrotas, sabiendo que el triunfo nos acecha en la vera de cualquier sendero. No quiero renunciar a andar contigo porque así el camino se hace más corto y menos cruenta la batalla. Nunca olvides quién es tu enemigo, nuestro enemigo en común, sólo soy para ti la diferencia.

PSDT: Un saludo especial a Francisco Cenamor, por mencionarme en su Asamblea de palabras

OTRO POEMA

2009-10-15T14:55:00.000-07:00

Otra vez el borde
Y el paso incierto
Demasiada distancia es un centímetro
Cuando el valor ha olvidado a dónde iba
El golpeteo aturde
La mañana es una luz agonizando en la distancia
La caja negra lacera con sus latidos
Ya no sabes quién entrelazó los hilos
Y en dónde se coció la agries de tu destino
Da el paso
Apresura tu valentía
Los cobardes viven demasiado
Y no queremos reencarnaciones
De Cioran

Octubre 11-2009

SUEÑO IMPERFECTO CONFABULADO

2009-10-01T08:46:00.000-07:00

En el blog del periódico virtual Confabulaciones, fue reseñado el texto de mi autoría "Sueño imperfecto", por el poeta y ensayista Gabriel Arturo Castro. Dejó la dirección a quienes quieran navegar por esas aguas...

http://con-fabulacion.blogspot.com/2007/08/sueno-imperfecto.html

BITÀCORA DEL DUELO

2009-09-26T12:28:00.001-07:00

HACE DOS AÑOS , MURIÒ MI HIJA MARÍA DEL PILAR GAMBOA CIFUENTES, AÚN, APESAR DEL TIEMPO NO DEJA DE SANGRAR MI HERIDA

La calle, la multitud
El estupor, la sorpresa
Nada se puede hilar en el momento

La calle, la multitud
Su cadáver expuesto al sol
Nadie ha vencido el tiempo

La calle, la multitud
El aletazo certero de la ausencia
Ningún rostro yuxtapone las angustias

La calle, la multitud
La sangre derramada se reseca
Se pierde el sentido de la lucha

La calle, la multitud
El instrumento de la muerte
Marcando el final de su sendero

La calle, la multitud
Y yo tan solo contemplando tu cadáver
Como una hoja trasgredida por el viento

La calle seguirá en su deterioro
La multitud ya no estará mañana
Sólo tu ausencia que se anida
Como una burbuja en mi garganta

Septiembre 26/2007
Cuarto de la casa de mi madre
11:55 PM

EJERCICIO HIPERTEXTUAL

2009-09-25T07:46:00.001-07:00

Lectura base:

Vouillamoz, Nùria. (2000) Antecedentes de la irrupciòn de la tecnología hipermedia en la literatura. Páginas. 33-100 En: Literatura e hipermedia. La irrupciòn de la literatura interactiva:precdentes y crítica. Paidós. Barcelona.

A----------- B------------- C----------- D------------E-----------------

F----------G---------------H------------I------------J-----------------

K----------L--------------LL------------M-----------N----------------

Ñ----------O-------------P--------------Q-----------R-----------------

S----------T-------------U---------------V------------W--------------

X----------Y-------------Z---------------A-----------B---------------

Imaginemos que esto es un tablero de ajedrez (de-construido), puede realizar lecturas siguiendo los movimientos de las fichas (En L, Horizontal, Vertical, en movimiento de alfil, adelante atrás, y cómo se le ocurra)

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "SUEÑO IMPERFECTO"

2009-09-22T09:35:00.000-07:00

El libro de relatos de mi autoría "Sueño imperfecto" publicado por Unilibros y la Universidad del Tolima, será lanzado en el marco de Ciudadanos del mundo, el pròximo lunes 3 de noviembre, en el salón los Ocobos, Universidad del Tolima sede centro. Hora: 6:30. Cordialmente invitad@s.

CIUDAD MATRONA

2009-09-16T08:37:00.000-07:00

Encriptada bajo un cielo denso, rodeada de un horizonte en donde la mirada se bifurca y ataviada de un cerro que castiga el lánguido paisaje, Bogotá es apenas un síndrome más de nuestros sueños. Ella como una matrona antigua se ha venido construyendo al ritmo de los sucesos y a través de los cristales del tiempo podemos ver su rostro joven, cuando escurrida entre lisonjas coloniales veía por sus calles transitar los dueños de las mentiras del poder que depositarían en sus palacios sus eternas larvas que aún se reproducen en las aceras de sus capitolios. Dueña de un tiempo estandarizado, hija de las mentiras europeas, Ella continúa su discursar por los lentos caminos Latinoamericanos. Luego la vemos entretejiendo complicidades ocultas mientras Mosquera y Obando ahorran despojos de república.

Una noche un disparo hirió sus oídos y contrajo los susurros de la noche. Las luciérnagas se desgajaron de los arbustos y el llanto se contuvo en la metáfora. Un corazón previamente delimitado por el hastío dejó de palpitar mientras afuera una llovizna pertinaz azotaba las calles empedradas. Poeta di paso… ¡el mal de nuestro tiempo!

¿Cuántas muertes requieren una ciudad para ingresar a la historia? Falsa morada de falsos forjadores de palabras. Un prostíbulo con nombre rimbombante: La Atenas de los poetas aburridos. Mustias narraciones encumbraron tu nombre hasta las estrellas, mientras tus calles se perdían entre charcos de lodo y la gente pisoteaba tu piel y poblaba tus cerros. Multitud agobiada por el peso de una herencia de sangre, multitud bebiendo de tu fuente para hacerte un desierto de carnívoros seres. Y la hoguera acrecentó la madera añeja de tu historia, tu cuerpo-ciudad ardía, la gente se refugiaba en las dos únicas posibilidades ideológicas, castrados, maniatados a los otros que siempre decidieron por ti. Tu marca histórica es de sangre, como la de Gaitán regada mientras los criminales lanzaban sus dados y repartían en parcelas la patria desde el epicentro de tus clamores: Cuando digo Patria… guardo silencio… La otra un papel.

La señal del índice que erradica la diferencia dormitó en vuestras caderas durante décadas, de nada importó que el mundo se tambaleara ante el grito de Daniel El Rojo, que el estruendo de las guitarras eléctricas movieran los entramados de los vientres y que la sicodelia engendrara la ceguera de los tiempos. Como huérfana de historia volviste a recoger las migajas del mundo convulsionado mientras un ebrio, drogado por la noche y camuflado en sus seudo-ideas se orinaba sobre la estatua de Bolívar.

El murmullo de los cuerpos caídos en las montañas eran traídos el por el viento e inundaron de olores nauseabundos sus callejuelas coloniales. Represión represión y bolillo por montón, gritaban los últimos osados mientras la caballería descargaba su odio a la diferencia bajo los cascos-todo-lo pueden de los jinetes del apocalipsis. Todo nos llega tarde, hasta la muerte… y luego las bombas sacudieron tus flacos edificios construidos al ritmo de la codicia y de la civilización, guerra ambivalente, secuaces corroídos por las pesadillas de Foucault. Aquel tiempo de parto, de estruendos, de llantos, de huidas, de sueños rotos, de bares agonizando en la penumbra, de transeúntes asustados refugiándose en tus faldas. Tiempo de la ira del hombre, de la cosecha arrasada por el viento de Marte. Juicio final adelantado, cancelado en cómodas cuotas burocráticas, tiempo muerto, patria boba eternizada, mientras tus hijos jugaban al consumo y se ahitaban de banalidades.

Cuando la justicia ardía tú gemías, porque habían mancillado de nuevo tu linaje. Palacio en llamas, grito de angustia, hacedores de muertes, vosotros habéis triunfado una vez más. Tus muertos sin nombre clamarán justicia en el infierno de los santos. Ya no hay lugar a dónde huir, el último rincón fue poseído por las sombras, el dolor se aletargará en tus entrañas y llorarás por siempre, arrojada al lugar de los invisibles que un día tuvieron rostros, pero los verdes señores de la guerra incineraron su despojos. ¿Cuándo caerá el próximo? ¿Seré yo, quien converso contigo desde la atalaya de mi silencio? Fue EL, la risa, la última expresión irónica que poblaba tus llanuras asfaltadas. Una esquina, un semáforo, un disparo, una historia menos, un delito más, y la justicia carcomida de gusanos. 13 de agosto, agorero día para la risa. Un pueblo que mata la risa, mata su futuro. ¿Qué será de ti dama gris?

Y sigues tu camino, atareada de baldosas, de trans-milenios, de edificios que eructan computadores desde sus ventanas, de gases pululando de orificio en orificio, de niños descalzos frente a los centros comerciales, de plasmas en oferta y almas costosas, de mundos encriptados en mini-mundos. Tú, la matrona, agobiada de confites, de ruidos y pecados acumulados en las iglesias, mujer que cada agosto cubre de pañuelos tu fealdad para hacerte atractiva a los turistas, cuyas plazoletas hablan del arte y de la muerte. Matrona sideral, cercana al cielo y al infierno, calor y frío para el forastero, codicia del avaro, sueño de poetas provincianos y guitarristas obsoletos. Todos vendremos a ti, acariciaremos tus mejillas, dormiremos una noche bajo el clamor de tu entrepierna y al amanecer huiremos. Matrona de ellos y de todos; y quizás un día mía.

Septiembre 16/2009

POLÉMICA SOBRE LA CRÍTICA EN LITERATURA

2009-09-03T08:01:00.000-07:00

DERROTAS

2009-07-22T13:10:00.000-07:00

POEMA CON SOLEDAD

2009-07-17T08:33:00.000-07:00

TRES SINFONÍAS PARA UNA NOCHE

2009-07-06T09:31:00.000-07:00

ELCASO ROGELIO CHART

2009-05-05T08:52:00.000-07:00

Inútilmente he tratado de hallar pistas sobre el paradero de algunos documentos oficiales de la vida del maestro Rogelio Chart. Desde su desaparición, la vida del antropólogo Echavarría, ha pasado a ser otro mito, sin embargo sabemos que fuerzas ocultas impiden que la verdad salga a flote. En un país como el nuestro en donde morir es cotidiano y en donde los muertos si acaso son estadística, su muerte sigue siendo un enigma. Sabemos que él tenía las claves del secreto de la vida de Rogelio y de su extraña eternización por amor, pero detrás de esa fórmula estaban los dueños del poder, querían conocer la pócima secreta, el sumun que lo había llevado a estar en los anales de la historia de la humanidad. Echavarría es sólo otra víctima de la gran cadena de barbarie que ha teñido nuestra historia. El discípulo de Rogelio ha entrado en pánico, dice haber recibido correos amenazantes en donde lo imprecan a que abandone su labor de rastreador. A mí por ahora me protege mi pobre prestigio de docente universitario, pero no sabré hasta cuando Ellos me permitirán continuar la búsqueda.

Antes de ocultarse el discípulo me prometió que haría público en su blog todo el material que conserva del maestro Rogelio, hoy visité su blog y encontré una notas del diario de Echavarría. Espero que pueda más el amor a la verdad y a la justicia que su miedo, y pueda darnos el placer de tener todos los textos, aunque desde el lugar donde se encuentre estoy seguro su alma no deseará más.

EL CASO DE ROGELIO CHART

2009-04-28T14:18:00.000-07:00

IV
Existen una versión diferente de los sucesos. Alguien (al parecer un líder la secta de los chartistas), habla de la existencia de una divinidad reencarnada en en diferentes escritores. Esa divinidad alguna vez fue Salomón, después fue Rogelio, otra Borges, y así sigue siendo muchos y uno sólo. Para fortalecer esta versión me dio a conocer un aparte del Eclesiastés (para los iniciados el libro fundante) en donde aparece un verso que luego se reproduce en las demás versiones. Eclesiastés 12:6 Esta versión es atractiva por lo que cede el enigma al campo de lo teológico, pero estoy casi seguro que el problema se construye en el mundo terrenal.
V
El discípulo de Rogelio ha dado a conocer uno de los manuscritos que dieron inicio a todo este recorrido por la vida de Rogelio Chart. Como cada suceso de los seres humanos, la errancia del maestro empezó cuando en su camino se bifurcó la posibilidad del amor. Beatriz, su eterna enamorada (eterna, en sentido literal) conmovió la existencia y demarcó su destino. A medida que vayan apareciendo sus manuscritos (los cuales al parecer están en manos de su discípulo) podremos ir adentrándonos es su misterioso y doloroso existir.

EL CASO DE ROGELIO CHART

2009-04-09T18:16:00.000-07:00

Nota de entrada: A mis amigos lectores, aquellos con los que hemos compartido lecturas y conversaciones durante cerca de 3 años interactuando en el mundo de la blogosfera, les comparto el caso de Rogelio Chart (Y de paso mis angustias). Debo advertirles que tratando de encontrar razón lógica al mismo se me han ido estos últimos meses, sin avanzar mucho. Debido a estos oficios exploratorios se debe en gran parte la disminución en mis post y las pocas visitas a sus sitios. Ahora dejo aquí el caso, esperando que sus aportes me ayuden a resolver en algo los misterios que lo rodean, o al menos pueda aislarme de ellos para no rayar los límites de la locura.

Nota hallada entre los papeles de un viejo escritorio en mi oficina (más o menos en Noviembre de 2008). El papel estaba muy deteriorado y con rastros de polilla.

¿En qué momento había empezado todo? Era casi incomprensible, del todo vano intentar explicar de qué manera el tiempo está construido de sin-tiempo. La frase aún retumbaba en su cabeza, ese poema surgido del azar y del viento, o quizás no el poema completo (acaso se puede hablar de un poema total), sino apenas aquel final inesperado: “Una mujer me duele en todo el cuerpo”, aunque según se ha podido indagar, Borges tiene un poema posterior que se asemeja en algo. El verso Borgiano dice: “Me duele una mujer en todo el cuerpo”, lo inaudito es que el poema, escrito por Borges según las fuentes consultadas, se titula “El amenazado” , seudónimo qué Rogelio Chart siempre usó, no como capricho en el sentido de ciertos escritores románticos, sino por conservar su vida.

El poema está transcrito (quizás se pueda decir originalmente), pero con todos estos eventos el origen es imposible de situar hacia atrás o hacia adelante. Pero de las múltiples versiones que escribió y sigue escribiendo antes de cumplirle su cita a la muerte, conservó uno fechado 24 de agosto de 1880.

El amor es. Tendré que huir o que ocultarme.

Los muros de su cárcel crecen, atroz, como en un sueño.

Ha cambiado la hermosa máscara, pero es la única como siempre.

¿Mis talismanes, de qué me servirán: de las letras el ejercicio,

la erudición vaga, el aprendizaje de las palabras para cantar sus mares

y sus espadas que usó el áspero Norte, la amistad serena,

de la biblioteca las galerías, las comunes cosas,

los hábitos, de mi madre el joven amor, la militar sombra de

mis muertos, la intemporal noche, del sueño el sabor?

No estar contigo o estar contigo es de mi tiempo la medida.

sobre la fuente ya el cántaro se quiebra, a la voz del ave

ya el hombre se levanta, los que miran por

las ventanas ya se han oscurecido,

pero no ha traído la paz la sombra.

Ya lo sé, el amor es: el alivio y la ansiedad de oír tu voz,

La memoria y la espera, en lo sucesivo el horror de vivir.

El amor es con sus mitologías, con sus inútiles pequeñas magias.

Una esquina hay por la que a pasar no me atrevo.

Ya me cercan los ejércitos, las hordas.

(Es irreal esta habitación; no la ha visto ella.)

Me delata el nombre de una mujer.
Una mujer me duele en todo el cuerpo.

El amenazado (24 agosto-1880)

III

Creo que con la participación de el discípulo de Rogelio se podrán obtener datos muy valiosos que permitan descifrar el misterio. Ya visité un blog que él creo con el fin de publicar parte de la obra del maestro. Decidió elegir el anonimato, cosa que entiendo, sé de los riesgos que su labor ( y la mía, por supuesto) implican. Gracias a los documentos que heredó, ya nos dio a conocer parte de las "Sentencias" sobre las cuales había escuchado pero hasta ahora no había podido acceder. Si alguien más tiene la fortuna de poseer parte de la obra del maestro, lo invito a hacerla pública, esto será en bien de la humanidad y un acto de justicia con el autor.

INSEGURO

2009-03-06T12:50:00.000-08:00

¿Quién puede empuñar una certeza
Y salir a las calles a gritar su desmesura?
El pálpito
La angustia
El desasosiego
Todos mixturados en el mismo odre
Trastocan la noche y paren la angustia.

La desolación teje la nocturnidad
Y los minutos son más extensos
Cuando la madrugada asoma
Su cabeza diletante.

Sólo estoy seguro
De mi penosa inseguridad

DUDA

2009-02-27T08:27:00.000-08:00

Al borde del precipicio
Recuerda sus lecciones sobre la libertad
Ella después de recibirlas lo abandonó
Entonces no sabe si vanagloriarse
O repudiarse por ser tan buen pedagogo.

NAUFRAGIO

2009-01-27T14:54:00.000-08:00

De las profundidades marinas
Emergen pedazos
De nuestro naufragio.
Oxidadas caricias,
Vestigios, abrazos
Lanzados al vacío,
Murmullo de besos,
Angustias, desoladas
Canciones.

Flotan sobre
El palpitar de las olas
Dejando en su travesía
Un olor a miedo
Encabalgado en el mutismo
De la espera.

De las profundidades marinas
Emergen trozos del amor
Que se hundió
Por exceso de carga.

Diciembre 19/2008

EL USO PÚBLICO DE LA RAZÓN KANTIANA Y SU RELACIÓN CON LA LITERATURA

2009-01-26T12:02:00.000-08:00

El Uso Publico de La Razon Kantiana y La Literatura

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EL USO PÚBLICO DE LA RAZON KANTIANA Y SU RELACIÓN CON LA LITERATURA Carlos Arturo Gamboa Bobadilla No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan. Jean Paul Sartre (1905-1980) En la lectura clásica de Kant “Respuesta a la pregunta: ¿qué es la Ilustración?”, se plantea un concepto que ha sido retomado constantemente en los debates y proyectos de construcción de autonomía. Este concepto es el de «uso público de la razón», que según Kant: “Entiendo por uso público de la propia razón aquél que alguien hace de ella en cuanto docto (Gelehrter) ante el gran público del mundo de los lectores.”1, es decir para el filósofo alemán, existe una forma de ejercer la libertad de opinión y esta se da al interactuar con el público. Ahora bien, un escritor se mueve en el mundo de las interacciones comunicativas y su sensibilidad le permite «ver» esas formas de las construcciones sociales que para los demás son elementos cotidianos, y tomando como herramienta las expresiones estéticas, pone en evidencia un nuevo orden, tamizado por su mirada de artista. Parto de una hipótesis, el artista no hace su arte para sí mismo, busca unos lectores, tiene una intencionalidad (dimensión pragmática) al elaborar su obra y por solitario que parezca un autor, al menos tendrá un lector, él mismo. Algunos artista dicen que su obra se construye como «catarsis individual», como forma de escape del yo interiorizado, lo cual es cierto en alguna medida, pero ese yo forma parte de una comunidad, de un entorno y de un momento histórico y por lo tanto ha 1 KANT, Emmanuel. Respuesta a la pregunta: ¿Qué es la ilustración? sido «afectado», no es un yo propiamente individual, es un yo también colectivo, que al expresarse, se expresa así mismo y a los demás. En ese sentido, ninguna obra es purista de lo individual, pero si puede tener tendencia al epicentro individual o al epicentro colectivo. Por ejemplo, el movimiento romántico puede ser visto como una re-interiorización del mundo, en donde la subjetividad prima sobre lo demás, pero esa subjetividad goza de un constructo dual con el mundo del artista y propugna por un «estado ideal» del todo. William Ospina en su ensayo “Los románticos del futuro”, plantea que el mundo necesita de esos nuevos soñadores que re-interpreten el mundo y construyan desde sus sueños una barrera contra la razón, esa nueva diosa del planeta tierra. Ospina dice: “Ahora necesitamos sueños y propósitos. Los males que imperan sobre la civilización y que crecen sin tregua día a día, exigen soluciones audaces, originales destinos”.2 Entonces, ¿Cómo opera el uso de la razón pública en la literatura? Pues el artista, si lo es y no lo aparenta, debe haber alcanzado un estadio de «mayoría de edad» entendida como un racionamiento intelectual que hace uso de la autonomía como concepto guía de su pensamiento, como ejercicio de su libertad para decidir por sí mismo y para los demás (no por los demás). Contrario a la «minoría de edad» ya que: “La minoría de edad significa la incapacidad de servirse de su propio entendimiento, sin la guía de otro”3, y el artista nunca ajeno a las cadenas editoriales, a las estrategias de la mercadotecnia que hacen fluir sus ingresos, debe repensar su arte y su acción comunicativa. El dilema no es fácil de resolver ya que el público lector se mueve dentro de una comodidad, como lo deja evidente Kant: “¡Es tan cómodo ser menor de edad! Si tengo un libro que piensa por mí, un director espiritual que reemplaza mi conciencia moral, un médico que me prescribe la dieta, etc, 2 3 OSPINA, William. Es tarde para el hombre. Grupo editorial Norma. Bogotá. 1994 KANT, Emmanuel. Op.Cit. entonces no necesito esforzarme. Si puedo pagar, no tengo necesidad de pensar: otro asumirá por mi tan fastidiosa tarea”.4 Por lo tanto, el arte como representación social del mundo habitado y de los mundos imaginados, deja entrever las tensiones e ideales del autor, por lo tanto en el arte se pueden rastrear los grandes dramas universales, pero también los conflictos locales, comunitarios y hasta de entorno inmediato. ¿Cómo negar que Kafka hace un ejercicio de crítica a su familia teniendo como eje a su padre, pero de igual manera pone en evidencia los grandes males del capitalismo que luego inundarían el planeta y que hoy se masifican con la globalización? No se trata tampoco de volver a la idea de la «literatura social» o comprometida, porque en realidad toda literatura son las dos cosas, no existe arte sin compromiso y sin entorno social. Se trata sí, de hacer uso público de la razón cuando se construye la obra, dejando en evidencia «eso» que incomoda al autor y que denuncia de alguna manera polisémica o intra-textualmente. Ser consciente de esas elaboraciones permite que la literatura, por ejemplo, se convierta en un lenguaje de reconstrucción social, dotado de significados que llegan a los lectores y les permiten construir preguntas fundamentales sobre su razón de ser y estar en el mundo, y para ello el autor no necesita militar en ningún movimiento o partido. Hacer uso público de la razón le permite al escritor tensionar su verdadera autonomía y su responsabilidad como actor activo de un constructo social. 4 Idem.

ANTES DE LA EBRIEDAD

2008-12-05T13:46:00.001-08:00

Dejaré mi sangre
En el vaso de la mesa de noche
Para calmar tu sed
Pero no exijas
Que mi libertad se sacrifique.

Cruje un bolero
En la despampanante noche
Y quiero embriagarme
Y luego dejarme poseer por la náusea
De la ciudad envilecida.

Llegaré tiritando a la verja
En donde dormitan mis angustias
Y espero ser el anfitrión de tus sueños.

Si por error aún me amas
Déjame acariciar tu mentón
Mientras pienso que la tierra
Ha cambiado de rumbo
Quizás pueda en ese instante
Recuperar el tiempo ido.

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR

2008-11-05T07:24:00.000-08:00

III

Poseso de un demonio
Clase melancólico
Que le asustan las mañanas
Huye cuando
Abre la puerta de su rutina
Y busca refugio
En los parajes de la desolación.
Hombre de cartón
Está sujeto a las manipulaciones
Y la libertad cual espejismo
Se asoma dudosa en las palabras.
Cuando regresa agotado
De burdas ilusiones
Él lo mira pesaroso
Y se dispone a dormir
En su costado
Sabiendo que jamás tendrá el valor
De reconocer su presencia.
Miserable el hombre
A quien hasta su demonio le huye.

Poema de desamor para los lunes

2008-10-23T15:19:00.001-07:00

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR (II)

2008-10-17T15:12:00.000-07:00

II

De los espejos dudo
Y su imagen invertida.
Nunca confíes en la mano extendida
Te puede azotar si lo demandas.
Ha sido siempre sospechosa
La oscuridad que antecede
Las lentas alboradas
Nunca te niegues una lágrima
Sobre todo si la tristeza
Ha depositado sus larvas
En tus ilusiones.
Pelea suficiente para
Que el vencedor recuerde tu nombre
El olvido es el drama
De los cobardes
Y si alguna vez
Tienes la posibilidad de una daga
Clávala en tu propio corazón,
Eso es coraje.

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR

2008-10-10T10:01:00.000-07:00

I

Para comprender
La profundidad de la luz
Hay que habitar las sombras.
Los errabundos conocen el secreto
De sus laceraciones
Pero su lengua es muda.
Pobre el soñador que deposita
Sus huevos en las cornisas
De la angustia
Sin entender la fragilidad
De las alturas.
Cayendo se descubre
La estabilidad,
Pero no hay retorno.
El asfalto es la única
Opción cuando se elige
Caer…

"Los dromedarios sedientos"

BITÁCORA DEL DUELO

2008-09-24T09:05:00.000-07:00

El 26 de septiembre de 2007, a las 2:30 de la tarde, recibí la noticia más devastadora en mis 38 años de vida, mi hija María del Pilar Gamboa Cifuentes había muerto en un accidente de tránsito, mi esposa y mi hijo menor estaban vivos, pero habían sido remitidos a un hospital de urgencias. Desde entonces y hasta hoy, un año después no he logrado descifrar ningún sentido a la atrocidad, sólo las palabras me han servido como lenitivo para tejer el duelo. He construido unos textos a los que he titulado BITACORA DEL DUELO, del cual dejo aquí una muestra para todos esos amigos que en esos días acudieron en mi auxilio, logrando apaciguar mi sufrimiento.

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Cuando de frente al bochornoso asfalto
Dejé mi último aliento
Observando tu cadáver

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Cuando ingresé a la iglesia
Saturada del póstumo cortejo
Que la historia guardaba para ti.

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Cuando vi desplomarse hacia lo profundo
Tu cuerpo forrado de madera
De regreso a la tierra primigenia.

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Porque mi vida y su alegría
Se evaporaron de golpe en el segundo
Que la muerte se posó en tu mirada.

Octubre 17 de 2007.
Universidad del Tolima
3:45 PM

2008-09-18T06:15:00.000-07:00

TRAGICOMEDIA

Después de dibujar
La carita feliz
Su creador se pegó un tiro.

COMUNICACIÓN

Casi siempre las palabras
Más profundas
Son mis silencios.

TESTAMENTO

2008-08-17T19:24:00.000-07:00

" Para Doris, compañera de una parte de mi viaje"

Te regalo mi cadáver para que retoces con él durante el invierno

Pero al primer vestigio de sol regrésalo a su fosa

La eternidad requiere refrigerio.

Busca entre mis antiguas cosas:

Detrás del armario guardo desprestigios

Y la deshonra duerme en mi escritorio.

No intentes balances con mi vida. Está en déficit.

Más observa detenidamente la cantidad de papel bajo

la cama y el retrato de unos ojos detectives.

Entre mis libros hallarás esos motivos por los cuales

viví y padecí mis desconsuelos. Pregúntale a mi agenda

cuándo estaba triste, ella sabía descubrirlo. Tù no.

En el rincón más olvidado de mi billetera hallarás un número

extraviado, discado directo al misterio. También está allí una nota

que guardé como lo mejor de tu recuerdo.

Te pido un favor: olvídame pronto, porque es muy frío el recuerdo

de los poblados cementerios...

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS ROTOS

2008-08-12T15:01:00.001-07:00

El 13 de agosto volverán a recordar la muerte de Jaime Garzón. Nueve años después de que aquella mañana lo acribillarán, aún no sabemos oficialmente quién y por qué, aunque todos tenemos la sospecha de que el rumor es verdad. Hace poco el comandante H, dijo que su muerte había sido un favor que realizaron los paramilitares a los militares. Es decir un favor entre amigos. Así de cruel son las cosas en este país. Nos matan por pedido. La guerrilla en su atrocidad ha secuestrado a miles de colombianos y la tortura consiste en construir un dique de miedo y desesperanza. Pero al final algunos han tenido el placer de volver a la libertad, y aunque marcados por el terror, pueden empezar a vivir de nuevo. Para Jaime no hubo segunda oportunidad, al él lo fulminaron, como a todo aquel que quiera hacer pensar el pueblo. Es increíble, pero aún en medio de la atrocidad del secuestro, hay peores atrocidades, la de la desaparición forzada y la del asesinato impune. Por algo habitamos en el país de los sueños rotos.

LOS DROMEDARIOS SEDIENTOS

2008-08-08T07:09:00.001-07:00

Cuando la noche cruje
Al partirse en dos
Los dromedarios sedientos
Revolotean por las calles.
La penumbra siempre es fructífera
Para construir los muros del delirio,
Ahora que no hay nada más en el alma
Que el cascarón vacío de la duda.

Los dromedarios descienden las escaleras
Que conducen al cadalso de los sueños
Y beben vino rojo, mientras Pink Floyd
Hace llorar a sus guitarras.
Y vuelven a las calles
Bajo el zig-zag de la madrugada
Para abrazarse a la desolación.

Entran y salen de los bares
Trastabillando la mueca de la existencia
Y los puedes ver sonreír
Entre lanzas que traspasan su amargura.

Los dromedarios amanecen tirados en los andenes
De la pútrida ciudad con nombre antiguo
Y se niegan a volver a los rincones de sus cuartos
En donde Mick Jagger es apenas un poster desteñido.
Sólo les alienta saber que pronto llegará la noche
Para salir a beberse la ciudad.

Agosto 7/2008

POEMA DE DESAMOR PARA LOS LUNES

2008-08-04T06:11:00.000-07:00

Imagen: Adela Casado

Si te levantas y el vacío
ha dormido contigo
debes empezar a doblar tu ropa
y empacar la maleta.
Más vale una huida a tiempo
que miles de noches largas
esperando la convulsión
de las caricias.
Te lo recomiendo yo
que conozco el misterio del roce
bajo las sábanas cansadas.
Para escapar sólo basta la necesidad
de parir la libertad,
todo lo demás sobra.
Por eso puedes marcharte:
Sin tus zapatos rojos.
Sin tus rotos calzones.
Sin tu pijama transparente.
Déjame sobre la mesa de noche
el labial con que dibujabas corazones
en mi vientre.
Déjame dos o tres fotos
para irlas despedazando
paso a paso. Así se hace el olvido.
Déjame el aire contaminado
con el aroma de tu cuerpo
después del sexo,
así podré fumar tranquilo.
Déjame todo lo que no es tuyo,
lo que construimos los dos,
de esa manera quedaré como al principio
y empezaré a construir otra
para que huya cuando se canse
de mis besos.

EXTRAÑO DESTINO I

2008-08-01T06:46:00.001-07:00

Jean de la Fontaine escribió alguna vez que “A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo”. La frase la recordé hoy cuando recibí las noticias de la muerte de un viejo conocido que casi llegó a ser amigo. Sus últimos años fueron de una lucha desmedida contra las vicisitudes de la vida. Su hija cayó en la trampa ilusoria del dinero y fue detenida por “mula” en el Ecuador. Él tuvo que vender sus bienes y dar hasta su último suspiro para poder liberarla. Ella había sido engañada, como muchos otros colombianos, por los traficantes de la dignidad. Después de algunos años ella salió libre y se casó con su defensor. Creo que ahora vive en el Ecuador. Después de la quiebra financiera él se fue de inmigrante para Inglaterra en donde, como muchos Latinoamericanos, forjó un capital haciendo los oficios que ningún europeo se atreve a realizar. Cuando regresó pudo de nuevo alcanzar un nivel de vida medio, algo admirable en este país de miserias. Se veía optimista. Ayer murió víctima de un cáncer.

Su hija debe estar inmensamente agradecida con este hombre, con su padre, quien gastó sus últimos años por liberarla de la atrocidad. Ella en medio de la penuria encontró la felicidad. Tal vez Fontaine tenga razón, el destino puede estar acechando en los caminos más inesperados.

PROT-ESTAR

2008-07-28T07:40:00.001-07:00

Hoy en la mañana me encontré de frente con una protesta, algo no extraño en mi Colombia en la cual es urgente volver a leer a Henry Thoreau. Lo que me impactó fue la población que protestaba: los niños y jóvenes de una institución educativa de básica primaria y secundaria. Se habían apertrechado en una vía pública importante y el trancón ya era enorme. Los conductores no estaban tan indispuestos ante el panorama y tal vez se debía a que frente a ellos se encontraban niños de 8, 9 y 10 años reclamando presupuesto para la educación y lanzando arengas en contra del Estado. Después de más de media hora, los muchachos levantaron la barricada construida con troncos, piedras y palos. Limpiaron la vía ante la vista impávida de los policías que esta vez se limitaron a observar aquella marea de muchachos, quizás algunos de sus hijos estarían allí. Luego se devolvieron en una gran procesión carnavalesca a su colegio.

Entonces me quedaron las preguntas como péndulos en la garganta: ¿Para qué sirve la protesta? ¿Se puede construir tejido social expresándose ante el público impávido que observa y no siente? En los años ochenta solíamos movilizarnos en contra de lo que ya preveíamos, en contra de lo que el entonces futuro, ahora presente, nos ratifica. Leíamos a Galeano, a Enrique Dussel, a Neruda, a Leo Huberman, y muchos más. Soñábamos con transgredir el mundo, en reorganizar la civilización. Mi profesor de democracia ciudadana se avivaba ante nuestra osadía y nos veía con sus ojos de esperanza. Quizás nosotros haríamos lo que ellos no pudieron. Una vez lideré una protesta en contra del rector y de las directivas de la institución quienes habían decretado que llevar el cabello largo era ir en contra de las normas. Alegué que las normas deben ser concertadas, no impuestas. No fue aceptado tal argumento. Bloqueamos la cooperativa y las aulas. Todos estuvimos de recreo durante dos días. Entonces llamaron a la concertación y apareció el profesor de democracia ciudadana como mediador. Él olvidó las Venas abiertas de América Latina, El canto a América y la Erótica de la mujer y la liberación latinoamericana. Fue tajante, dijo que el pelo largo atentaba contra las buenas maneras. Alegué entonces que raparan las mujeres. No fue aceptado tal argumento. Nos amenazaron con expulsarnos. El 90% cedió de inmediato. Los demás resistimos otra tarde más. Al día siguiente, en la portería del colegio, estaba mi profesor de democracia ciudadana acompañado de 6 policías, exigiendo documentos para ingresar. No ingresé a clases aquella tarde. Caminé por la ciudad y estuve fumando en un parque hasta que entendí que la lucha de clases no es una asignatura para el salón de clases, y que transgredir el orden es más difícil que leer “Los bienes terrenales del hombre”. Aún llevo el cabello largo, ahora nadie me lo impide, pero en varios lugares soy observado con desconfianza. Lo que si no he podido aclarar del todo es, para qué sirve la protesta.

SENTIR LOS SENTIDOS

2008-07-18T09:50:00.000-07:00

Para habitar el mundo
Es necesario
Desdoblar todos los sentidos

Necesitamos la profundidad del ojo
Para poder escudriñar
La duermevela que dormita en las urdimbres
De la horrorosa fealdad.

Hay que enseñar a la piel
Las sinfonías del sentir
Para decantar los abrazos

Se hace necesario pulir el oído
Para no dejar escapar
El lamento de las noches.

Requerimos urgente que el olfato
Pueda captar las aromas
Del tiempo acumulado

Y que la boca pueda por fin
Degustar los variados sabores
Agridulces de la vida.

Es necesario desdoblar todos lo sentidos
Porque se encuentran atrofiados.

7:07 MINUTOS PARA VIVIR

2008-07-17T08:33:00.000-07:00

INSOMNIO MÁGICO

2008-07-15T06:46:00.000-07:00

Trato de recordar con claridad como iniciaba la novela, pero debo levantarme de la cama para saciar la duda. Busco en la biblioteca y el texto se evade. Leo algunos poemas de Vallejo que siempre permanecen refrigerados, vigentes, atentos…Luego buscó aquí, allá y doy con una versión pirata del texto, no encuentro la pasta dura de Plaza y Janes. Igual encuentro el motivo de mis desvelos:

Durante el fin de semana los gallinazos se metieron por los balcones de la
casa presidencial, destrozaron a picotazos las mallas de alambre de las ventanas
y removieron con sus alas el tiempo estancado en el interior, y en la madrugada
del lunes la ciudad despertó de su letargo de siglos con una tibia y tierna
brisa de muerto grande y podrida grandeza.

Ese era el inicio que no me dejaba dormir, el primer párrafo de la mejor novela de Gabriel García Márquez: “El otoño del patriarca”. Ya estoy enganchando sigo leyendo para derrotar el insomnio, y más adelante me encuentro con este hermoso pasaje:

...pero cuando lo dejaron solo otra vez con su patria y su poder no volvió a
emponzoñarse la sangre con la conduerma de la ley escrita sino que gobernaba a
viva voz y de cuerpo presente a toda hora y en todas partes con una parsimonia
rupestre pero también con una diligencia inconcebible a su edad, asediado por
una muchedumbre de leprosos, ciegos y paralíticos que suplicaban de sus manos la
sal de la salud, y políticos de de letras y aduladores impávidos que lo
proclamaban el corregidor de los terremotos, los eclipses, los años bisiestos y
otros errores de Dios, arrastrando por toda la casa sus grandes patas de
elefante en la nieve mientras resolvía problemas de estado y asuntos domésticos
con la misma simplicidad con que se ordena que me quiten esta puerta de aquí y
me la pongan allá, la quitaban, que me la vuelvan a poner, la ponían, que el
reloj de la torre no diera las doce a las doce sino a las dos para que la vida
pareciera más larga, se cumplía, sin un instante de vacilación, sin una pausa…

Claro por eso no podía dormir. Es que se me antoja urgente volver a leer este texto, ahora cobra una vigencia insospechada, así su autor guarde silencio, pero quizás ya nos dejó sus gritos en la obra. Pobre país éste, y pobre yo que no puedo conciliar el sueño. Sigo leyendo…

A PROPOSITO DE AMÉRICA LATINA

2008-07-14T07:35:00.000-07:00

Collar de historias.

Por: Eduardo Galeano

Discurso de agradecimiento del escritor uruguayo al título de primer Ciudadano Ilustre del Mercosur, en la ceremonia realizada el 3 de julio en Montevideo.

Nuestra región es el reino de las paradojas. Brasil, pongamos por caso: paradójicamente, el Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más altas hermosuras del arte de la época colonial; paradójicamente, Garrincha, arruinado desde la infancia por la miseria y la poliomelitis, nacido para la desdicha, fue el jugador que más alegría ofreció en toda la historia del fútbol; y paradójicamente, ya ha cumplido cien años de edad Oscar Niemeyer, que es el más nuevo de los arquitectos y el más joven de los brasileños.. *** O pongamos por caso, Bolivia: en 1978, cinco mujeres voltearon una dictadura militar. Paradójicamente, toda Bolivia se burló de ellas cuando iniciaron su huelga de hambre. Paradójicamente, toda Bolivia terminó ayunando con ellas, hasta que la dictadura cayó. Yo había conocido a una de esas cinco porfiadas, Domitila Barrios, en el pueblo minero de Llallagua. En una asamblea de obreros de las minas, todos hombres, ella se había alzado y había hecho callar a todos. -Quiero decirles estito –había dicho-. Nuestro enemigo principal no es el imperialismo, ni la burguesía, ni la burocracia. Nuestro enemigo principal es el miedo, y lo llevamos adentro. Y años después, reencontré a Domitila en Estocolmo.. La habían echado de Bolivia, y ella había marchado al exilio, con sus siete hijos. Domitila estaba muy agradecida de la solidaridad de los suecos, y les admiraba la libertad, pero ellos le daban pena, tan solitos que estaban, bebiendo solos, comiendo solos, hablando solos. Y les daba consejos: -No sean bobos –les decía-. Júntense. Nosotros, allá en Bolivia, nos juntamos. Aunque sea para pelearnos, nos juntamos. *** Y cuánta razón tenía. Porque, digo yo: ¿existen los dientes, si no se juntan en la boca? ¿Existen los dedos, si no se juntan en la mano? Juntarnos: y no sólo para defender el precio de nuestros productos, sino también, y sobre todo, para defender el valor de nuestros derechos. Bien juntos están, aunque de vez en cuando simulen riñas y disputas, los pocos países ricos que ejercen la arrogancia sobre todos los demás. Su riqueza come pobreza, y su arrogancia come miedo. Hace bien poquito, pongamos por caso, Europa aprobó la ley que convierte a los inmigrantes en criminales. Paradoja de paradojas: Europa, que durante siglos ha invadido el mundo, cierra la puerta en las narices de los invadidos, cuando le retribuyen la visita. Y esa ley se ha promulgado con una asombrosa impunidad, que resultaría inexplicable si no estuviéramos acostumbrados a ser comidos y a vivir con miedo. Miedo de vivir, miedo de decir, miedo de ser. Esta región nuestra forma parte de una América Latina organizada para el divorcio de sus partes, para el odio mutuo y la mutua ignorancia. Pero sólo siendo juntos seremos capaces de descubrir lo que podemos ser, contra una tradición que nos ha amaestrado para el miedo y la resignación y la soledad y que cada día nos enseña a desquerernos, a escupir al espejo, a copiar en lugar de crear. *** Todo a lo largo de la primera mitad del siglo diecinueve, un venezolano llamado Simón Rodríguez anduvo por los caminos de nuestra América, a lomo de mula, desafiando a los nuevos dueños del poder: -Ustedes –clamaba don Simón-, ustedes que tanto imitan a los europeos, ¿por qué no les imitan lo más importante, que es la originalidad? Paradójicamente, era escuchado por nadie este hombre que tanto merecía ser escuchado. Paradójicamente, lo llamaban loco, porque cometía la cordura de creer que debemos pensar con nuestra propia cabeza, porque cometía la cordura de proponer una educación para todos y una América de todos, y decía que al que no sabe, cualquiera lo engaña y al que no tiene, cualquiera lo compra, y porque cometía la cordura de dudar de la independencia de nuestros países recién nacidos: -No somos dueños de nosotros mismos –decía -. Somos independientes, pero no somos libres. *** Quince años después de la muerte del loco Rodríguez, Paraguay fue exterminado. El único país hispanoamericano de veras libre fue paradójicamente asesinado en nombre de la libertad. Paraguay no estaba preso en la jaula de la deuda externa, porque no debía un centavo a nadie, y no practicaba la mentirosa libertad de comercio, que nos imponía y nos impone una economía de importación y una cultura de impostación. Paradójicamente, al cabo de cinco años de guerra feroz, entre tanta muerte sobrevivió el origen. Según la más antigua de sus tradiciones, los paraguayos habían nacido de la lengua que los nombró, y entre las ruinas humeantes sobrevivió esa lengua sagrada, la lengua primera, la lengua guaraní. Y en guaraní hablan todavía los paraguayos a la hora de la verdad, que es la hora del amor y del humor. En guaraní, ñe'é significa palabra y también significa alma. Quien miente la palabra, traiciona el alma. Si te doy mi palabra, me doy. *** Un siglo después de la guerra del Paraguay, un presidente de Chile dio su palabra, y se dio. Los aviones escupían bombas sobre el palacio de gobierno, también ametrallado por las tropas de tierra. Él había dicho: -Yo de aquí no salgo vivo. En la historia latinoamericana, es una frase frecuente. La han pronunciado unos cuantos presidentes que después han salido vivos, para seguir pronunciándola. Pero esa bala no mintió.. La bala de Salvador Allende no mintió. Paradójicamente, una de las principales avenidas de Santiago de Chile se llama, todavía, Once de Setiembre. Y no se llama así por las víctimas de las Torres Gemelas de Nueva York.. No. Se llama así en homenaje a los verdugos de la democracia en Chile. Con todo respeto por ese país que amo, me atrevo a preguntar, por puro sentido común: ¿No sería hora de cambiarle el nombre? ¿No sería hora de llamarla Avenida Salvador Allende, en homenaje a la dignidad de la democracia y a la dignidad de la palabra? *** Y saltando la cordillera, me pregunto: ¿por qué será que el Che Guevara, el argentino más famoso de todos los tiempos, el más universal de los latinoamericanos, tiene la costumbre de seguir naciendo? Paradójicamente, cuanto más lo manipulan, cuanto más lo traicionan, más nace. Él es el más nacedor de todos. Y me pregunto: ¿No será porque él decía lo que pensaba, y hacía lo que decía? ¿No será que por eso sigue siendo tan extraordinario, en este mundo donde las palabras y los hechos muy rara vez se encuentran, y cuando se encuentran no se saludan, porque no se reconocen? *** Los mapas del alma no tienen fronteras, y yo soy patriota de varias patrias. Pero quiero culminar este viajecito por las tierras de la región, evocando a un hombre nacido, como yo, por aquí cerquita. Paradójicamente, él murió hace un siglo y medio pero sigue siendo mi compatriota más peligroso. Tan peligroso es que la dictadura militar del Uruguay no pudo encontrar ni una sola frase suya que no fuera subversiva, y tuvo que decorar con fechas y nombres de batallas el mausoleo que erigió para ofender su memoria. A él, que se negó a aceptar que nuestra patria grande se rompiera en pedazos; a él, que se negó a aceptar que la independencia de América fuera una emboscada contra sus hijos más pobres, a él, que fue el verdadero primer ciudadano ilustre de la región, dedico esta distinción, que recibo en su nombre. Y termino con palabras que le escribí hace algún tiempo: 1820, Paso del Boquerón. Sin volver la cabeza, usted se hunde en el exilio. Lo veo, lo estoy viendo: se desliza el Paraná con perezas de lagarto y allá se aleja flameando su poncho rotoso, al trote del caballo, y se pierde en la fronda. Usted no dice adiós a su tierra. Ella no se lo creería. O quizás usted no sabe, todavía, que se va para siempre. Se agrisa el paisaje. Usted se va, vencido, y su tierra se queda sin aliento. ¿Le devolverán la respiración los hijos que le nazcan, los amantes que le lleguen? Quienes de esa tierra broten, quienes en ella entren, ¿se harán dignos de tristeza tan honda? Su tierra. Nuestra tierra del sur. Usted le será muy necesario, don José. Cada vez que los codiciosos la lastimen y la humillen, cada vez que los tontos la crean muda o estéril, usted le hará falta. Porque usted, don José Artigas, general de los sencillos, es la mejor palabra que ella ha dicho

CONVERSACIONES AL PARQUE

2008-07-09T07:32:00.000-07:00

En estos días de receso académico, he regresado al Parque Ducuara, un pequeño oasis en la Universidad del Tolima, y allí, al son de un tinto y un cigarrillo he podido dialogar con algunos amigos sobre la situación del país. Uno de ellos me dijo que ahora somos parte del 9%, refiriéndose a que la popularidad del presidente Uribe ha llegado al 91% de aceptación con la liberación de 15 secuestrados, entre ellos Ingrid Betancourt. Le dije que a este ritmo pronto seremos menos, y podremos acuñar una frase, el Estado es la popularidad y la oposición soy yo.

Las estadísticas, decía Mark Twain, son un problema, porque si mi vecino tiene dos coches, en promedio tenemos de uno. Los medios masivos de comunicación, que responden a los dueños del poder pues ellos son sus dueños, se han aligerado en hacer sondeos con el fin de posicionar la idea de que es éste presidente quien salvará el país. Será necio negar que la política de Seguridad Democrática ha sido un éxito, porque en ella se ha concentrado la mayor parte del recurso del Estado, pero la verdad sea dicha, en otros escenarios el país está en crisis: están en crisis los derechos humanos porque siguen los desplazamientos y la miseria, está en crisis la capacidad de disentir porque ahora hablar en contra de las políticas de Estado es visto como estar del lado de la guerrilla, es decir la política del enemigo único se ha implementado en la ideología del pueblo. Está en crisis el campo porque nuestros campesinos no tienen tierras para cultivar alimentos, ahora todo está destinado al cultivo de bio-cumbustibles y ya se siente el alza de los alimentos básicos de la canasta familiar. Está en crisis la educación, está en crisis la salud pública, porque a la sombra de las estadísticas se terminó de privatizar el Seguro Social sin que nadie lo defendiera. Está en crisis el país y el proyecto de nación.

Otro amigo me dijo que le había parecido genial la estrategia de la operación Jaque con la cual habían engañado a la guerrilla, para rescatar a los secuestrados. Le dije que no me parecía extraño que hubiesen podido engañar a uno 45 guerrilleros, analfabetas en su mayoría, viviendo en la selva y sin un sentido ideológico de la vida, la mayoría están allí obligados, ya sea por la guerrilla que recluta sin sentido o por la justicia social que desplaza a los seres, le dije que no es extraño ese engaño, porque ellos mismos han logrado engañar a 40 millones de colombianos.

La verdad si uno piensa en el país llega a la conclusión que lo mejor es que la guerrilla entienda que se convirtió en la disculpa perfecta, que debe desarmarse y proponer otras rutas, para entonces exigirle al gobierno que el dinero que se invierte en la guerra, se invierta en salud, en educación, en fortalecimiento social. ¿Cómo justificaría Uribe los demás males de Colombia si la guerrilla no existiera?

Las conversaciones al parque son buenas, pero al final se siente uno maniatado, no hay camino claro para trascender de la reflexión a la acción, pero igual las seguiré haciendo, así algunos miren con sospecha, así otros piensen que me estoy volviendo mamerto, y así la mayoría (91%) crea que soy un resentido, pero es que la justicia no se refleja en la estadísticas.

INTELEGIBLE

2008-07-07T15:44:00.001-07:00

Para entender la ciudad
Tuve que huir a las montañas
Desde donde su rostro
Provoca náuseas nostálgicas.
Desde las cumbres el croquis
De la desolación se hace uniforme
Y como riachuelos se dibujan las calles
Dejando en la penumbra los transeúntes.

A lo lejos el rumor de las bocinas
Atareadas de brutalidades
Es apenas un espejismo
Y la existencia parece un graffiti
En la epidermis de la polis.

El olor a hierba húmeda,
El canto de la mierda de caballo
Sobre los hongos poliformes,
El trinar de un sonido
Sin artefacto posible
El amanecer sobre los cerros
Erosionados por una edad indefinida,
Me hacen placenteros estos días.

Para entender la ciudad
Tuve que huir a las montañas,
Lamentablemente se ha conjugado
El momento del retorno.

----------------------------------------Ibagué 17 Enero 2008.

Rescatada Ingrid Betancourt

2008-07-02T14:46:00.001-07:00

Rescatada Ingrid Betancourt, cautiva desde el 23 de febrero de 2002. La ex-candidata presidencial fue liberada hoy, junto con con 14 personas más. El país tendrá un giro político con su liberación. Para ella y para todos los que aún no pueden encontrar el abrazo de la libertad, dejo el poema de Miguel Hernández, y trataré de buscar el tema en voz de Joan Manuel Serrat.

Para la libertad
(Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat)

Para la libertad sangro, lucho y pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazonesque arenas en mi pecho.

Dan espumas mis venas

y entro en los hospitales y entro en los algodones

como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,

ella pondrá dos piedras de futura mirada

y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño

y aún tengo la vida.

COLOMBIA Y SU CONGRUENCIA CON EL ESTADO ROMANO DECADENTE

2008-06-27T09:30:00.000-07:00

***
Sólo una cosa no hay. Es el Olvido
Jorge Luis Borges.

Las civilizaciones repiten los ciclos sociales con todos los errores, como si no existiera un archivo histórico. El ser humano actúa como imitándose en otras épocas, aunque de manera inconsciente. La civilización Romana, en los apogeos de su decadencia parece ser el modelo en el cual se basa nuestra sociedad. Los factores que acercan estos dos Estados, separados por miles de años, serán el objeto de las siguientes líneas, a través de las cuales se podría dictaminar que el hombre no ha evolucionado tanto como la ciencia lo predica.

Comenzar ubicando el Estado Romano como epicentro de una crisis social y política, es remitirnos al siglo II antes de nuestra era; en ese entonces ya se estaba fermentando la futura demencia romana encarnada en emperadores como Nerón, Calígula y Domiciano, para no citar sino estos tres seres que trascendieron en el tiempo, gracias a su forma mórbida de gobierno. Roma estaba descompuesta por la variedad de guerras que sostenía, no sólo contra sus enemigos fronterizos, sino por la batalla ideológica entre Patricios y Plebeyos; estos últimos eran obligados a participar de la guerra con la ilusión de poseer un ascenso de clase social, pero después de años de lucha, eran engañados con falsas promesas y pasaban a engrosar las filas de los pobres y miserables. De aquella época data un conmovedor relato de Tiberio Graco, que describe claramente la situación caótica de las clases plebeyas: " ...pero los hombres que luchan y mueren por Italia sólo poseen el aire y la luz. Vagan por los campos, con su mujer y sus hijos, sin casa ni hogar. [1]¿Acaso es nuestra sociedad la que allí se describe?

De igual manera, unida a la ruina que dejó las guerras contra Aníbal y las luchas por las conquistas del Oriente, la desorganización del pueblo romano también fue factor importante en la formación de masas inactivas de gente, que poseían grandes cantidades de tierra productiva, mientras la mayoría eran dueños de aquellas parcelas inertes destinadas a los esclavos. La inconformidad del pueblo polarizó la situación y no tardaron en surgir líderes con propuestas de revueltas, que rápidamente fueron silenciados. El Estado romano debía tomar cartas en el asunto, y con su gran destreza para la manipulación, a través de la oratoria, y con un ejército de eruditos serviles de los gobernantes, se propuso conquistar las masas, pues entendían que aquellos «Pocos» necesitaban de los «Muchos» para defender su territorio y proveer sus despensas.

Parece ser que aquella época enmarcó la cultura dentro del servilismo, o al menos en un alto porcentaje de dependencia. La cultura al servicio del poder, como una forma más de oscurantismo y dictadura, formato que han imitado nuestros pueblos latinoamericanos. Cicerón será recordado por su elocuencia, pero también la historia le condenará porque utilizó aquella verbosidad para engañar a los seres que necesitaban saber la verdad. La contra para la revolución en marcha era la política, estrategia que perdurará por siglos; la oratoria afila sus armas y surge el discurso de la mentira. Los gobernantes eran conscientes del poder de la palabra.

En una carta que Cicerón recibe de su hermano, está dibujado el cinismo conque estos personajes se enfrentaban al pueblo, la epístola en una de sus partes explica cómo se deben dirigir a las masas: "Hay que desempeñar la comedia de tal manera que el pueblo crea que uno es amable de naturaleza, sin sospechar la menor timidez. La mímica es muy importante y debe ser tan cuidada como la voz. Por último hay que tener perseverancia y olvidar la fatiga. [2] Se podrían calificar estas líneas como el mejor consejo para practicar la falsedad. Hoy en Colombia parece que nuestros discursos políticos han sido esquematizados teniendo en cuenta aquellas advertencias a Cicerón. El manejo de palabra está apoyado por los oradores postmodernos de la teleinformática. ¿Cómo habría sido el impacto social, si los gobernantes romanos del siglo II hubiesen poseído toda un red de información avanzada para manipular las masas?

Pero no conformes, añadamos a los factores anteriores la degradación del poder. La corrupción invadía los pasillos del Senado, y era fácil encontrar a los gobernantes deliberando o construyendo leyes junto a sus concubinas, en un estado de embriaguez total. Algunos contados hombres de la sociedad romana derrochaban lo suficiente como para calmar el hambre de la plebe. Se luchaba incansablemente por obtener un puesto en el Estado, pues así se aseguraba una vida de abundancia y derroche (circular es la historia de la corrupción). Con el pueblo sometido los Patricios se sentían seguros de su momento, pero olvidaron que otras civilizaciones estaban atentas a la degradación de Italia, y la historia hoy muestra su balance inalterable.

Sin embargo, aquel gran Imperio perduraría muchos siglos más, hasta caer en las aberraciones más bajas que algún Estado haya permitido. La quietud de los Plebeyos y las argucias de la clase dominante, contribuyeron a una resignación milenaria. El laberinto de la corrupción se tornó paralelo hasta desembocar en sociedades como la española, que para infortunio de nuestros pueblos nos fue heredada. ¿Cómo lograron aquellos Césares permitirse toda clase de excesos sin que nadie hiciera nada por impedirlo? Tal vez si existieron intentos de derrocar tanta tiranía, pero quien llegaba a ocupar el trono sólo deseaba poseer y devastar. Nunca se miró con los ojos de la verdad. El pueblo era fácil de contener, gracias a su escasa cultura y la habilidad de los gobernantes para sostener una economía de lo necesario; fue entonces cuando nació aquel veredicto inmortal: “Panem et circenses” (Pan y Juegos). Si el pueblo era engañado con una moneda de dos caras, la permanencia de los gobernadores estaba asegurada.

Pero, si la legendaria Roma es recordada por la humanidad como la Meca del derecho: ¿Entonces por qué se crítica su actitud ante el pueblo? Basta remitirse a Vargas Vila, un crítico de las civilizaciones antiguas, para entender este concepto cuando dice:

"...es verdad que el mundo debe a Roma la fundación del Derecho...pero, ¿de cuál derecho?... del derecho de la fuerza, que es todo lo contrario de la Fuerza del derecho; Roma escribió el derecho con la punta de la espada, y la espada no ha servido nunca para fundar el derecho, sino para decapitarlo. [3]

El error de los gobernantes romanos es cortante, en el papel las leyes favorecían la igualdad, en la praxis el poder se imponía. Aquí está presente otra congruencia con el Estado colombiano, nuestra nueva constitución ofrece los argumentos válidos y suficientes para exigir, pero quienes finalmente deciden, son parte de la gran conspiración burguesa. La máquina de la corrupción sigue vigente veintidós siglos después. Tal vez si exista la eternidad...

Entonces, ¿nuestra sociedad debe resignarse a esperar la hecatombe, como burda imitación de la decadente Roma? O ¿se pueden plantear salidas, con objetivos a largo plazo? Ya se dijo que la cultura romana estuvo manipulada por los deseos de los Césares; incluso un poeta de la calidad estética de Virgilio no se mantuvo al margen de aquella cultura-dependencia. La Eneida surge de una petición de Augusto para crear una epopeya nacional, una obra épica que hiciera olvidar la superioridad cultural Griega y aureolar su figura; por eso Virgilio en una muestra de adulación, confiere a Augusto el linaje descendiente de Eneas. Tomando como referencia la actitud de los artistas romanos se puede inferir que la posición del artista colombiano debe ser neutral, y no prestarse al juego de la mediocridad que plantea nuestra sociedad, sin caer en la polarización de las décadas de lo sesenta y su seudo ideología que sólo contribuyó a construir más barbarie. Se debe crear un escenario para la recreación de valores como la honestidad y la equidad y trascender a los planos de la objetividad, sólo así la historia dará un balance positivo de nuestras artes. Hay que desplazar el entorno cultural y acceder a una nueva visión objetiva del estado de las cosas, para emprender la recuperación; así lo planteó Luis Carlos Restrepo, (antes de contradecirse con sus actuaciones) cuando invitaba al cambio de mentalidad en las siguientes líneas: " Una inversión sensorial es necesaria para resignificar la vida diaria, accediendo, como en los grandes ritos iniciáticos, a una alteración del estado de conciencia que nos obligue a desplazar los límites en que se ha enjaulado nuestro sistema de conocimiento." [4] En ese sentido, el compromiso del artista es ante todo histórico, lo restante sólo es cuestión de forma. El arte no puede ser una imitación de la decadencia de los pueblos y terminar al servicio de los bandos...

Finalmente, la carcoma romana penetró cada rincón, el pueblo nunca pudo controlar el desperdicio y entre lamentos y risas de embriaguez Roma terminó por autodestruirse permitiendo a otros pueblos su invasión. La sociedad próspera se obnubiló y sólo quedan vestigios de su grandeza. Gordon Childe nos ofrece un texto en donde el final suena melancólico: "En el año 150. d.c toda apariencia de prosperidad se había desvanecido. La bancarrota de la economía romana quedó al desnudo...", más adelante añade irónicamente; " La civilización clásica había perecido 150 años antes de que los invasores bárbaros venidos de Alemania quebraran por fin la unidad política del Imperio e iniciara formalmente la Edad Media en Europa [5]

Había llegado el final de aquel gran imperio, gracias a la debilidad de su sociedad; porque se pueden poseer las mejores estructuras económicas, legislativas, etc., pero al final lo que cuenta es la interacción del hombre con el mismo hombre. El poder siempre olvida quién sostiene el poder.

Ante tal similitud, el despertar debe ser rápido, porque en nuestra sociedad parece estar vigente aquella sentencia de Nietzsche, en boca de Zaratrhursta: " Repleta está la tierra de gentes que sobran, corrompida está la vida por los superfluos”,[6] y más adelante perece dirigirse a todos nosotros cuando exclama: " No os soportáis a vosotros mismos, no os amáis lo suficiente: de ahí que queráis inducir al prójimo a que ame, y aureolaros con su error. [7]

Son muchos los aspectos que hacen nuestra sociedad congruente con la Roma antigua, y si profundizamos más en su estudio tal vez encontremos las soluciones que ellos no captaron por estar imbuidos en aquella maraña de descomposición. Afortunadamente aún estamos a tiempo de no ser el ejemplo postmoderno de una civilización que será recordada más por sus excesos, que por su cultura.

***

En el año 2004, el texto presentado obtuvo el primer puesto modalidad ensayo en el concurso interuniversitario de literatura ESAP. Se me antoja cada vez más vigente, por eso lo dejo aquí como otro de mis gritos incesantes.

Notas Bibliográficas

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[1] RIAÑO, T. Roma. Historia universal. Página 111.
[2] Ibid., Página. 113.
[3] VARGAS VILA, J. M. Polen Lírico. Conferencias. Ateneo de Montevideo. Febrero 1924. Página.81
[4] RESTREPO, Luis Carlos. El derecho a la ternura. Arango Editores. 1990. Página. 69.
[5]GORDON CHILDE. Qué sucedió en la historia. Editorial Ciencias Sociales. La Habana. Página. 277.
[6] NIETZSCHE, F. Así habla Zaratrhurstra. Ediciones Planeta. Bogotá. 1976
[7] Ibid., Página 57.

AMIGA MUERTE

2008-06-13T08:29:00.000-07:00

Amiga muerte
Tu rostro estuvo tatuado
En la cara de la partera
Aquel agosto 24 del 70
Supe de ti y de tus argucias
Durante la infancia
Cuando llegabas al barrio polvoriento
Con tu maquillaje de viruela.
Durante la adolescencia
Transitabas a mi lado por las calles
Blandiendo el puñal de los recuerdos

Amiga muerte
Supe de la forma en que te literaturizas
En los versos cóncavos de Vallejo,
En los lamentos ambiguos de Julio Flórez
En Heidegger y sus sonatas melodiosas
En las páginas rojas de la historia.
Más adelante te metiste en mis fonemas
Y desde entonces manejas mi pluma
Con el amaño de un editorialista.

Amiga muerte
¿Cómo se puede odiar la persistencia?
Te veo pasear, tarde la noche,
Por la alcoba sumida en la penumbra
Y tienes confianza en mi mirada
Porque no me aterrorizas,
Sólo quiero que cumplas mi deseo
- en honor al tiempo compartido-
Cuando vengas a saldar cuentas
Vente de espaldas
Te tengo preparada una sorpresa.

Ibagué. Diciembre 6 de 2007.

CONFIESO QUE HE SIDO FELIZ

2008-06-05T09:50:00.000-07:00

Confieso que he sido feliz,
Algunas veces
Como en esas mañanas evaporadas
Mirando la muralla de montañas
Que aprisionan la ciudad nostálgica.
O cuando bajo el frondoso arrayán
Dejé que el viento mancillará
La bondad de un leve pensamiento.

Confieso que he sido feliz,
Siempre
Que estuve prisionero de tus brazos
Dejando que el aroma de tu cuerpo
Impregnará de sueños mis nostalgias.
O cuando escuché antiguas leyendas
En el regazo, mirando la arrugada frente
De la dadora de la vida.

Confieso que he sido feliz,
Muchas veces
Mirando el aleteo de las horas
Que cruzan el sencillo murmullo
De las pequeñas cosas.
O cuando descifraba las caligrafías
De lo compañeros de historias
Plasmadas en los libros.

Confieso que he sido feliz,
En algunas ocasiones
En que sentí el palpitar desenfrenado
De un mundo envuelto en llamas
Que giraba hacia el abismo.
O cuando de manera desmedida
Intenté aprisionar mis ilusiones
En los cartílagos del alma.

Confieso que he sido feliz,
Algunas veces
Siempre
En algunas ocasiones
Muchas veces
A pesar de las derrotas.

Junio 4 de 2008

REFERENTE

2008-05-28T16:50:00.000-07:00

Soy apenas compatible con la duda
Y bajo mi manga un as de incertidumbre
Es mi última carta.

Cansado de perseguir la verdad
Por los callejones de la ciencia
He decidido claudicar.
De hoy en adelante me declaro
En permanente trance.

Refuto todas mis hipótesis
Con el tembloroso índice
De mis complejidades empíricas.
No necesito datos
Para corroborar mis enunciados
Porque mis referentes
Son los sonidos vitales
De las palpitaciones.

Si alguien quiere objetar
Mis teoremas
Pierde su tiempo,
No existen métodos que demuestren
La banalidad del mundo actual.

DE LAS COSAS IMPOSIBLES

2008-05-02T07:37:00.000-07:00

Hace años, mientras deambulaba por Bogotá intentando localizar a un poeta quien me había prometido ojear algunos de mis textos imberbes, terminé en un taller de mecánica. Tal vez la poesía y la mecánica no se correlacionen bien, tal vez si, lo cierto es que según informaciones, allí encontraría un familiar del susodicho. Cuando ingresé al viejo caserón que servía como hospedaje al mundo chatarrizado, intenté infructuosamente dar con el supuesto familiar del poeta. Un fuerte sonido impedía ser entendido y obviamente no tenía la pinta de ser dueño de nada, mucho menos de un auto. Me dirigí hasta el fondo y en un rincón que parecía ajeno al paisaje, observé las piezas de un motor, acomodadas de una manera poética. Me quedé observando aquel singular orden y entonces una voz que surgía de las entrañas de un auto preguntó:

- ¿Qué busca Joven?

No respondí, sólo me quedé mirando las piezas y su orden casi perfecto.

- ¿Qué es lo que lo extraña, Joven? Volvió a indagar la voz
- Es la forma en que acomoda las piezas, me llama la atención –contesté con ánimo de terminar allí mismo la conversación.
- Es que uno debe organizar las cosas, para luego organizar la vida –Respondió el hombre mientras giraba una llave inglesa
- ¿No es mejor organizar la vida primero? Respondí con atrevimiento.
- La vida nunca se puede organizar hijo, esa es una utopía, porque cuando estás a punto de organizarla, aparece la muerte. Y si esperas organizar la vida para luego hacerlo con las cosas, entonces tu vida será un desorden.

No dije nada más. Ahora ya no estaba pensando en el orden de aquellas piezas, sino en qué tipo de personaje era aquel mecánico. Hablaba de una manera muy filosófica para el oficio. Entonces su cuerpo fue surgiendo de entre la carrocería del auto y pude ver sus ojos perdidos en el vacío y su cara embadurnada de grasa y gasolina. Dirigió su rostro al lugar en donde me encontraba y volvió a preguntar:

- Aún no me ha dicho qué es lo que busca, y si no lo sabes jamás lo vas a encontrar.
- No, sólo merodeaba por aquí. Le dije avergonzado de algo que no podía describir.
- ¿Te asombra mi ceguera? Indagó como sabiendo el motivo de mis dudas
- No, me asombra que siendo ciego sea mecánico, y aún más que acomodes las piezas con tanta precisión.
- Es que a veces los seres humanos vemos demasiado y hace falta ver menos.

Luego el hombre se dirigió hacia una mesa en donde empezó a ensamblar las piezas de un motor. Miré atónito la firmeza de sus movimientos y la precisión con que dirigía cada pieza a su lugar.

- Mira muchacho, -me dijo en un tono más imperativo- no te asombres por lo corriente, la verdad en la vida hay misterios más profundos que mi elemental ceguera, lo que hago es un simple oficio, y no existen labores imposibles, solamente hombres incapaces.

Guardó silencio unos momentos y luego continuó.

- Me imagino que buscas a mi hermano. Es mejor que no pierdas el tiempo. Sólo es un poeta fracasado que cuando se embriaga se cree dueño del mundo y promete lo que no tiene. Sus pésimos poemas sólo le sirven para engañar idiotas y al parecer no lo eres.

Luego se metió de nuevo debajo del auto. Salí sin despedirme. El olor a gasolina y grasa se quedaron impregnados en mi ropa durante un buen rato. Mientras caminaba rumbo al paradero de buses pensé que me hubiera gustado ser mecánico, pero ya era demasiado tarde.

¿DE QUÉ HABLAN LOS POETAS?

2008-04-23T09:53:00.001-07:00

¿De qué hablan los poetas
en este tiempo blanquecino?
He leído en los diarios
Y no hallé dardos de fuego
En sus palabras.

¿Para qué las metáforas
En épocas aciagas?
Pregunta una guitarra a media noche.
Los barcos de papel toman el rumbo de la sangre
Que bordea los caminos,
Sobran las lisonjas en los matinales.

Salí a buscar los vestigios del llanto
Y me encontré las calles atestadas
De voces optimistas. Voces hablando
De un dios en las montañas,
Del amor trasfigurado en las miradas.
¿En dónde anda el erotismo de la muerte?
¿Por qué las palabras le huyen
A las tinieblas de la madrugada?

Traicioneras son las palabras a mi época
Refugiados poetas en las trincheras del olvido
Y victoriosos narradores de la sangre.

Hemos perdido los privilegios
En el reino de la muerte,
Ahora los secuaces conducen las ideas
Y somos sospechosos de vivir.

EN EL REINO DE LA MENTIRA

2008-04-21T08:11:00.000-07:00

En el reino de la mentira, la verdad es sospechosa. Vivimos en un país en donde prima el bien particular, sobre el bien colectivo. Lo público, eso que es de todos, está al servicio privado de unos pocos, los dueños del capital. La gran mentira del mundo civilizado es hacernos creer que dormir bajo el mote de “pueblo democrático”, es acceder a la igualdad, pero en la cotidianidad esto es la mentira más sencilla de demostrar. El gobierno de Uribe, adalid de la falsa democracia sabe todo esto, y además ha perfeccionado la manipulación de la masas, de manera tal que en medio de la miseria, el pueblo cree que posee el mejor mandatario de la historia (histeria) colombiana. El señor presidente es idolatrado como el Mesías de la anticorrupción, es el enviado que nos salvará de los “malos”, y los malos ahora somos todos aquellos que no hemos sido arropados por la gran cobija de la ignorancia política y sus falsas estadísticas de popularidad.

En este reino de la mentira, ahora se hacen públicas unas nuevas denuncias de corrupción en el gobierno Uribe. Dice la ex congresista Yidis Medina que su voto para asegurar la reelección presidencial fue comprado. En honor a la verdad la señora no dice nada nuevo, ese es otro secreto a gritos. Y no fue la única a la que le pusieron precio. Pero es que vivimos en un país en donde lo público tiene tarifas establecidas, en donde se tranza con los puestos, en donde se acomodan las fichas politiqueras de tal manera que se garantice la perpetuación del derroche. Lo público no tiene dolientes, porque el pueblo que debe exigir su eficiente administración, está soñando con el redentor de hoy y el de mañana.

De seguro este escándalo será tapado con los argumentos de siempre, y luego todos callaremos y hasta podremos contemplar cómo se negocia con lo público otra reelección presidencial. Mientras tanto tenemos un congreso lleno de personajes funestos, algunos presos que no pagarán con en pocos meses la cantidad de muertos y derroches del Estado. Algunos saldrán libres del escándalo y pronto los veremos con un nuevo traje engañando incautos, que en este país son casi 85% de sus habitantes.

¿Será imposible soñar un futuro cercano en donde los ciudadanos despierten del letargo y del engaño? La verdad no soy optimista en ello, porque un pueblo que aún se mueve por el oleaje de la mentira estará condenado a naufragar en ella mucho tiempo. Es que la mentira se ríe de la verdad, pero su risa es falsa.

CONFESIÓN PÚBLICA

2008-04-10T15:21:00.000-07:00

¿Y si se me da la gana salir a la calle y decirle a todo el mundo que te amo? ¿Por qué debo ocultar los sentimientos? Los seres modernos, en medio de ese mundo artificial que han construido, le temen a la sensibilidad. ¿Y si grito que el amor es la esencia? Los amigos dejarán de confiar en mí y no me invitarán a disfrutar de sus cervezas. Las mujeres dirán que soy muy indeleble. Casi todos estarán de acuerdo en llamar ese acto como cursilería. No me importa. Yo amo y ese es mi bastión, así todos se rían de mis actuaciones. No me importa, porque cuando cae la noche y en la soledad de sus habitaciones tienen el leve encuentro con el pánico, entienden por un instante que la soledad que carcome sus entrañas tiene cicatrizada en su rostro la marca de la ausencia del amor. Ellas y ellos viven compartiendo su atrocidad con porcelanas, con cuadros, con objetos, con ruines mercancías, o con mujeres adquiridas en el mercado de los maniquíes, o con hombres sacados de los gimnasios del consumo, o con sueños frustrados, o con aberraciones sin ejecutar. Por eso no me importa gritar que yo te quiero, que eres mi esencia, porque de noche, cuando los fantasmas se recrean en sus mentes, yo duermo placidamente abrazado a tu regazo. Si amor, en tus brazos...

LA MARCHA DE LOS ESPANTAPÁJAROS

2008-04-09T06:39:00.000-07:00

Ante la creciente ola de intimidaciones y amenzas de las que viene siendo objeto el pensamiento crítico en toda Colombia, y debido a la ceguera inducida por parte del gobierno frente al recrudecimiento de los reencauchados grupos paramilitares que ahora se hacen llamar "aguilas negras", la comunidad universitaria y la sociedad tolimense se une para reclamar el derecho a la vida. Para ello todos unidos, los estudiantes, los docentes, los funcionarios de la Universidad del Tolima, y con el respaldo de la sociedad en general, se ha propuesto una serie de manifestaciones de tipo político , cultura y social. Sólo los vivos podemos reclamar el derecho a la vida.

Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.

Agatha Christie (1891-1976) Novelista inglesa

SIEMPRE EN DUELO

2008-03-26T05:52:00.000-07:00

María del Pilar Gamboa (Julio 3/1995 - Septiembre 26/2007)

6 meses, 180 días, 4320 horas, 259.200 minutos y sigues tan presente en la memoria que ya nada podrá copar el vacío de tu ausencia. Cada día despertamos en casa y nuestras miradas preguntan por ti, buscamos tu sonrisa, tus pilatunas, tu espíritu libertario. Sólo nos alienta la idea de saber que te detuviste en el tiempo y el espacio, y que hemos de abrazarnos cuando hallamos transitado la ruta de la vida, el camino.

LIBERTAD

2008-03-19T07:15:00.000-07:00

Al Bano Carrisi & Mariana Pashalieva

EL PARANOICO

2008-03-11T14:07:00.000-07:00

He tenido deseos de vender el televisor, me dijo un amigo esta mañana. Lo entendí, supe que se refería al cansancio de esas historias girando alrededor de un círculo. La guerra alcanzó un formato demencial, no entiendo cómo la mayoría no se da cuenta. A veces me levanto con miedo de ser abordado por un comando de “guerreros”, a veces sueño que escapo en medio de la espesa selva, a veces quisiera estar sumido en la somnolencia de la estupidez para no darme cuenta de nada. La mayoría de las veces creo estar atrapado en un cuento de Edgar Allan Poe. Veo el entusiasmo de la sangre comercializada, la atrocidad disfrazada de justicia, la barbarie camuflada, la ideología de las babas en la boca, los transeúntes atiborrados de argumentos-excrementos, los hijos de la noche danzando sobre los cementerios. De vez en cuando encuentro una voz entre millones que reflexiona, y eso me hace pensar que no estoy del todo perdido, o tal vez soy un enajenado. Cuando los abuelos me narraban historias en donde los machetes se blandían en las madrugadas, creía que eran ficciones seniles. Ahora entiendo que sus relatos eran presagios de tiempos más aciagos. Miro a la gente tranquila ir de acá a allá como si nada, sin percatarse del ruido de las sierras, del detonar de las bombas, del estruendo de los cauces que llevan cuerpos mutilados, de las serpientes que acechan los senderos, de la muerte con su disfraz justiciero esperando en la vuelta de la esquina. Esos seres anómalos siguen sin inmutarse. Almuerzan. Ríen. Se embriagan. Llenan los centros comerciales. Vitorean las armas. Arman trifulcas en los estadios. Dicen estupideces a un ritmo de 1800 barrabasadas por minuto. Esos seres me asustan, me dan pánico, me producen delirio, aunque ellos suelan decir que yo soy el paranoico.

MENSAJE PARA UNA MUJER

2008-03-07T11:41:00.000-08:00

De todas las esencias
Que construyen el insondable cosmos

Eres mujer el epicentro.

No existe un lugar del universo
Cuyas partículas no contengan
La fluidez de tus aromas.

Por eso cuando quiero saber qué es la belleza
No miro al cielo. Sólo observo
La mujer que está más cerca.

SI AL FUTURO

2008-03-05T14:50:00.001-08:00

Caminantes si hay camino,

el que vamos haciendo al andar.

Son los pueblos los que tienen la virtud

de cambiar las sociedades.

6 de marzo: Por la no violencia, todos a las calles a demostrar que el retumbar de las metrallas y las bombas no nos han vuelto sordos para escuchar el clamor de la realidad.

RECETA DEL DIA: Hecatombe a la colombiana

2008-03-05T05:48:00.000-08:00

Para pre-para-r este plato se hace necesario planear la combinación de sus ingredientes de manera premeditada, por lo tanto se aconseja un asesor de cocina experto en “calentaos”. Lo primero que hay que tener en cuenta es que los comensales tragan de todo, siempre y cuando venga acompañado con el slogan “Colombia soy yo”, ingrediente mediático con el cual se garantiza que todo será consumado o consumido, si es el caso. El chef debe tener una lengua adobada, dispuesta y fibrosa. No hay que olvidar que Cicerón recomienda para estos casos previos al plato fuerte, mucho pan y circo, pasantes que evitan los bostezos a priori. Recuerde siempre que los comensales están dispuestos a esperar que el maná caiga del cielo, por eso es vital hacerlos mirar para arriba, porque al frente nada bueno se encontraría. Otro ingrediente vital, y que ayuda bastante a darle un buen sabor a menjurje, es el alcohol. Procure una buena dosis, si todo el mundo está borracho mejor, ¿alguna vez has visto un borracho despreciar un plato regalado? La mejor marca de alcohol es aquella bien añejada y cuyo sonoro nombre emborracha de entrada: “Patriotismo”

Como la elaboración del plato toma su tiempo, procure tener los comensales ocupados, porque cualquiera puede meterse a la cocina y deshacer el entuerto, recuerda qué es lo que en verdad se cocina. Anuncie con bombos y platillos el plato fuerte que vendrá, y diga siempre que usted es un chef muy humilde, que actúa movido por la necesidad de dar de comer al hambriento. Cuando la ansiedad acose traiga un naipe, o un juego de mesa para señoritas y ponga a jugar a los meseros, y de paso déjelos que tomen la iniciativa de organizar alguna marchita de hambrientos, pero eso si, esté listo para acaparar los dividendos. Recuerda que la alacena siempre debe estar llena, decía mi abuela, la que se murió de indigestión.

Antes de servir el plato, hágales saber a los invitados que esto es un autoservicio, y para despertarlos de su letargo, arroje unas cuantas bombas festivas de manera que al estallar atraigan la atención, que todos sepan que empezó la fiesta. Procure que no se den cuenta que están comiendo carne de cañón. La platería adecuada es la gringa, parecen transparentes, no se les nota el moho.

De esa manera usted pondrá la mesa a la carta y al final podrá degustar una jugosa tercera reelección. Después de esto que los invitados coman mierda.

BANALIDAD DISCURSIVA

2008-03-04T07:45:00.000-08:00

Esta reflexión va en la línea del post publicado en THE SECRET GOLDFISH, y es que no puedo entender cómo el pueblo colombiano celebra la barbarie con tanto ahínco. No suelo creer mucho en las encuestas por aquello que dijo Mark Twain de que el problema de la estadística está en que si mi vecino tiene dos carros, en promedio tenemos de uno; sin embargo, ante el embate informático uno debe connotar. El 80% de colombianos creen que se justifica el acto de violación de soberanía que se realizó al invadir al Ecuador para dar de baja a Raúl Reyes y el 65% está dispuesto a enrolarse en un conflicto con Venezuela y Ecuador.(noticieros noche anterior) Definitivamente la estupidez es un indicador de atraso cultural. ¿Recuerdan que el 80% de EE.UU., o más, estaba de acuerdo con la invasión a Irak?

La sociedad subsumida en el primer bombardeo, el mediático, se limita a tomar café, fumar cigarrillo y con-versar sobre el tema, pero con tal superficialidad que el agua no da en los tobillos. En la mañana, en un programa de RCN, abrieron los micrófonos al los televidentes, y sospechosamente todos los participantes atizaban el conflicto, descalificando al Ecuador por “enojarse” porque un comando colombiano entró a su territorio y “dio de baja” al ¿?¿?¿?¿?*****--++/. Es decir, que yo puedo entrar a la casa del vecino y armar un desastre y debo pedirle al dueño de la casa que me una palmadita en la espalda y me reconozca como adalid de la justicia.

Hay que ser menos llanos a la hora de analizar los hechos. Una sociedad democrática tiene mecanismos de hacer justicia. ¿Acaso el Ecuador no había entregado a otro cabecilla (Simón Trinidad) apresado en su territorio? Atacar la soberanía del pueblo hermano ecuatoriano sólo sirvió para poner las FARC en un pedestal de grupo armado que nos corresponde a su accionar. Se legitimó internacionalmente a un grupo de bárbaros, violadores de los derechos humanos y traficantes de vidas, sueños y demás alcaloides. El Tío Sam debe estar restregándose los bigotes ante tal plato que se le ofrece en la mesa…y muchos por ahí celebrando al son de los tambores de la guerra.

VIENTOS DE GUERRA...

2008-03-03T13:22:00.000-08:00

Todas las guerras, desde el principio de la civilización,

se hacen con sangre, son iguales,

sólo son diferentes las explicaciones.

.Samuel Fuller

Quisiera continuar escribiendo poesía del deseo. Disfrutando de las delicadezas de la piel y construyendo embates de cuerpos desnudos. Pero la realidad impide refugiarnos por siempre en esos oasis. Por lo tanto, suspendo aquí temporalmente mi ABC-DIARIO DEL DESEO, para darle paso a la barbarie cotidiana.

Y hablo de la realidad de una guerra colombiana que hasta hace unos pocos días era drama local, y ahora se avizora tragedia internacional. Cuando el Estado colombiano en cabeza del presidente Álvaro Uribe decidió, premeditadamente, invadir territorio ecuatoriano para “dar de baja” a Raúl Reyes, miembro del secretariado de las FARC, decidió también desbordar las fronteras de nuestra guerra interna y de paso, tal vez sin querer queriendo, reconoció ante el mundo, que en Colombia existe una guerra, no un conflicto.

Basta observar con tranquilidad el panorama de Latinoamérica, para entender que se están sembrando vientos bélicos, olvidando el legado de barbarie de otros contextos mundiales. Atizar la hoguera de la guerra, es prepararnos para ser consumidos por el infierno de Dante. Creo firmemente que ninguna idea está por encima de una vida, y me pregunto: ¿Quiénes están interesados en que los pueblos del norte de Suramérica se enfrasquen en una guerra? Pues nada menos que los EEUU, quienes en los inicios de una nueva recesión económica saben que las guerras disparan sus bolsas de valores, venden armas, consiguen preciados botines de guerra (tierras fértiles colombianas, zonas húmedas del Amazonas, petróleo de Venezuela, etc, etc.).

Los pueblos no pueden avalar sin más el delirio de sus gobernantes. Por eso, en medio de la confusión mediática quedan claro algunas premisas:

1. Colombia vulneró el derecho internacional humanitario al entrar a Ecuador a cometer un acto de guerra.
2. Raúl Reyes no representaba la justicia y reinvindicación del pueblo colombiano.
3. EEUU, como perro de caza, está al acecho para meter sus narices bélicas en la región.
4. Chávez incita a la guerra, sin saber (¿o lo sabe?) que es caer en el juego del imperio que tanto crítica.
5. La comunidad latinoamericana debe unirse y evitar caer en la trampa de la mal llamada civilización en donde la guerra es la única opción.
6. No podemos caer en los modelos de nacionalismos trasnochados y populismo decadentes.

Otra Latinoamérica es posible, pero no una en donde la barbarie (de ninguna procedencia) se justifique.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-27T13:03:00.000-08:00

J

Un día estuve derrotado
en los sangrientos campos de Waterloo,
pero tenía mis manos.

Perdí mis manos defendiendo
a los codiciosos Zares en Siberia,
pero tenía mis pies.

Perdí mis pies en Auswichtz
sin entender el grito de los arios,
pero tenía mis oídos.

Una bomba impredecible
ensordeció mi alma en Hiroshima,
pero tenía mis ojos.

En plena Guerra Fría
el uranio arruinó mi vista,
pero tenía mi boca.

Y después de tanta sin razón,
y después de tus ausencias,
he decidido enmudecer eternamente.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-25T05:39:00.000-08:00

I

La intención de comunicar
mis simples actos
se perdió en el canal
de tu inconsistente silencio.

¿No era ese el mensaje
que atraería tu mirada?

La modernidad impide
que sea claro y preciso,
por eso escribo este poema.

La culpa es mía,
y tú te pierdes en las
redes informáticas del caos.

La culpa es mía,
por no haber entendido a tiempo
lo que decía McLuhan

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-21T08:47:00.000-08:00

H

El equilibrio natural me enseñó
que las necesidades de un organismo
varían mientras madura.
Humedad
Luz
Refugio
Alimento
Todo esto construye mi hábitat,
dicen los ornitólogos.

Lo cierto es que sin ti
he nacido y tal vez muera,
pero sin cumplir el principal
ciclo de existencia.

Déjame ahoray seré siempre una larva

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-18T05:47:00.000-08:00

G

Los jónicos, se preguntaban,
en el siglo VI a.C.:
¿Cuáles son los principios de la realidad?
Para pretender responder tales enigmas
buscaron los sonidos del aire, del agua,
del fuego y de la tierra

En esas búsquedas hallaron otros mundos
construidos sobre bases ideales
y categorías del espíritu.

Definieron los valores.
Clasificaron las almas.
Dieron nombre a las vivencias
y escudriñaron el recuerdo.

El problema de los griegos empezó
-igual que mis problemas-
cuando trataron de definir el amor

Y eso que ellos no te conocieron...

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-14T14:05:00.001-08:00

F

Aprendí a verificar las leyes
de la caída libre viéndote pasar
un fin de semana.

Estaba leyendo a Neruda
en mi ventana

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-12T11:31:00.000-08:00

E

Es predecible la conjugación
de un verbo inexistente,
o la yuxtaposición de un epíteto
cuya carga semántica nos atrofie el estilo

Puedo elegir la oración complementaria,
el sujeto predefinido o circunstancial,
la acción que complementa
o la exacta tilde que cambia el significado

Puedo jugar con la gramática
y terminar reconstruyéndola

¿Pero por qué no puedo?
-Le pregunto a mis oídos-
¿Eliminar el fonema de tus ojos
sin perder la capacidad de mis sentidos?

Soy un verbo atrofiado por el uso
y cuando tu grafía se acerca a mi cuerpo
pierdo toda capacidad de re-d-acción.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-08T13:45:00.000-08:00

D

En la antigua región Mesopotámica
algunos hombres fueron condenados
por el certero látigo egipcio
a construir pirámides inmensas.

Los faraones ofrendaron a Ra
esos cuerpos fútiles de los hebreos
y aquella esclavitud hizo grandes
a los amos insaciables.

Se pueden construir obras sublimes
con los despojos ajenos bien administrados

Por eso me resigno a tus desplantes
porque quizás mañana podrán vislumbrar,
en el pasado inédito de mis desvaríos,
algunos besos tuyos, algunas migajas de caricias
y quien observe no recordará mi humillación
si no el esplendor que me dará la historia
por haberte poseído.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-02-06T11:51:00.000-08:00

CH

Extiendo mis alas
Me poso en ti
Mientras la madrugada lubrica tus sueños.

Luego sufriré otra metamorfosis
Hasta quedar aleado
En tu cintura.

Cuando despiertes
Sentirás el leve roce
De mis brazos que han tallado curvaturas.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-01-31T07:07:00.000-08:00

C

Es innegable que un día
se desató el diluvio universal
sobre la tierra apestada de errabundos.
-De cada especie una pareja-
Le dio la orden Dios a su profeta-
y él cumplió a cabalidad aquel mandato.
Fue por eso que cuando nos disponíamos
a abordar la barca fuimos devueltos,
adentro estaban dos representantes
de nuestro género taxonómico.

Buscamos refugio en las partes altas,
pero llovía y el agua ascendió hasta
los elevados picos de la cordillera.
A lo lejos veíamos las luces del Arca de Noé
mientras empapados por el castigo
nos abrazábamos a los cuerpos casi congelados.

No podemos negar aquel diluvio
porque han excavado y nos encontraron:
Tu boca en mi boca,
tus brazos enlazados a los míos,
muertos por agua
y aún muy bien conservados
nuestros fósiles, amándose.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-01-28T14:37:00.000-08:00

B

Soy un monomio que duda
de las simpatías algebraicas
porque ayer éramos dos términos
unidos por el mismo signo,
presintiendo la diferencia radical del olvido.

Si al espacio que habito
le resto tu presencia,
obtengo un coeficiente vacío
que es equivalente
a la suma de tus ausencias.

ABC-DIARIO DEL DESEO

2008-01-23T06:56:00.000-08:00

Dedicado a:
Doris Cifuentes Rojas

Posibilidad certera y congruente

del árbol del deseo

“El deseo es la esencia del hombre”
Lacán.

A

En 1492 un marinero osado
de origen incierto
atravesó los mares,
guiado por el susurro de las aguas
y descubrió la redondez
desconcertante de la tierra.

511 años después
llego a tus costas,
casi naufrago,
contagiado de la aventura
y de la selva cálida,
para descubrir y entender
que la perfecta curvatura
del silencio,
converge con la sombra
en tu cintura.

CONVERSACIÓN CON EL EDITOR

2008-01-21T06:32:00.000-08:00

..............(Fragmento de un diálogo que fue más corto)..............

- Mire señor editor, esa novela que usted acaba de leer no es tan impersonal como usted lo dice. Lo que pasa es que uno termina disfrazando lo que quiere decir, y sí, lo reconozco, es un problema de estilo pero entienda que desde siempre me han dicho que la subjetividad mata la obra literaria. Desde la época del colegio mi profesora de literatura me decía que evitara usar el Yo. Lo solía llamar «lugar común». Luego en algunos talleres literarios, a los que asistí por despistado, me reafirmaron lo mismo. Recuerdo el caso a un poeta cantinflesco diciéndome: “un poema infestado de yoyísmo es más que cursi”. Por eso terminé rotando los pronombres. Pero para ser sincero nunca he escrito nada que no me involucre, es que así considero el oficio de escritor. No soy más que un tamiz de las cosas que veo, palpo o sospecho; y nada más.

- ¿Que piense en los lectores? Pero es que yo soy el primero de ellos, sino el único. Esta bien que se le exija a un escritor reconocido que hable en tercera persona, que esconda sus monólogos interiores en la mente de sus protagonistas, para que al final, cuando el mercado dictamine el momento justo, pump...las memorias; eso es así y no me arrugue la cara. A mi me importa entablar un diálogo conmigo mismo, lo demás es patraña del oficio; con el respeto suyo por supuesto...

- ¿Que le hable de mí? Pues lea mi obra en su totalidad. Ojee los poemas de mi adolescencia y encontrará mi apetencia por Rimbaud, Verlaine, Baudelaire, Vallejo, lo de todos. Escoja algunos cuentos y encontrará algo de Borges, Carpentier, Poe, Gabo, lo de siempre. Meta su cabeza entre mis cartas y podrá ver la agonía de cualquier escritor suicida. Ahonde en mis novelas y descubrirá sin esfuerzo que son mi biografía mal contada. Cuando uno nace en un país como éste el insumo literario es abono y antes toca esquivarlo. ¿Pero no es menester del arte proponer salidas? Ahí está el dilema...

- Si claro, ese argumento que usted lee es el argumento inacabado de mi vida. La propuesta estética que siempre soñé no la puedo subvertir en un poema, o en un cuento, en nada. El día que quiera guardar silencio, bienvenido. Pero lo dudo, por aquello del tamiz.

- No hombre... no pienso cambiar nada en esa “novelita”, dígale eso a otros, para eso este país está llenó de escritores. Aquí entre nos, creo que ahí más escritores que políticos, lo que pasa es que los cafres se hacen notar más.

- Bueno, muchas gracias de todas maneras. Al fin y al cabo no esperaba mucho de usted y las publicaciones que dirige. Guardaré esta novela junta a las otras y me dedicaré a terminar un guión para teatro que ahora pienso titular: «Yo se lo dije».

DE PRISA....

2008-01-17T08:05:00.000-08:00

Cada día trae su afán, reza un antiguo aforisma bíblico, casi presintiendo la atrocidad que la postmodernidad traería a los seres humanos. Y los afanes de los días son miserables, como el paso del tiempo en una celda. Sin saber estamos presos de la cotidianidad. Las oficinas. Los despertadores. Los oficios inútiles. Las ausencias. Los demacrados rostros frente a los espejos de las lentas madrugadas. El trabajo, ese nuevo dios que suplanta las ideas bajo el manto de la productividad. Ser o no ser, maldito enigma. Ser tú, o ser lo que los otros esperan que seas. La ignorancia diplomada en los campos del saber. Todo se conjuga frente a tus días y sin saber terminas siendo un simple reflejo de aquello que siempre quisiste ser. Despiertas para actuar en nombre de un orden que no te ha consultado, pero si te ha sido impuesto. Ahora tienes en tu mesa de noche el secreto para el éxito: trabajo. Y mientras corres por el mundo atestado de seres poliformes que se endiosan con sus tarjetas de crédito, siente miedo, miedo de no ser como ellos, esos que viajan a los lugares más exóticos en busca de felicidad, esos que compran y venden en el eterno trueque humano, olvidando lo esencial. Si por algún error en el sistema aún puede pensar en esto, ten cuidado, puedes ser catalogado como extraño ser bípedo que deambula por las calles. No hables. No preguntes. No te distraigas con elucubraciones que le roban tiempo a tu productividad. La vida es corta y el mundo es demasiado grande, pronto tendrás más dinero en cuenta bancaria. Estás maniatado a tu futuro, ese tiempo infame que no sabemos si vendrá, pero por el cual se lucha dejando de lado el presente. Y a todas estas, se nos olvido vivir.

TE DESEO...

2007-12-21T07:25:00.000-08:00

¿Sabes qué te deseo?
Que no confundas los signos
No es felicidad salir a recorrer
Las calles repletas de lujos pasajeros
Ni creer que un artefacto suplanta
La deuda de las ausencias.

No es suficiente con poner
Tres adornos en la cama
Para recuperar el frío
Que se acumuló en las noches
Un niño no pude erradicar sus lágrimas
Con la emoción de un juguete nuevo

¿Sabes qué te deseo?
Que inundes los parques de alegría
Que retornes al verde del universo
Que cubras al mendigo en su criogenia
Que entiendas que no vas solo por el mundo
Que seas sincero todo el tiempo
Y que no te limites a creer en ti
Sólo cuando lo dictamina el comercio

Te dejo mi abrazo sin recompensas
Y cuándo requieras de tus sueños
Recuerda que están en tu equipaje
Eso te deseo.

LEYENDA DEL PLANETA ARTRETIS

2007-12-18T12:17:00.000-08:00

Después de muchas investigaciones el Senado de Artretis decidió enviarlo a la conquista: Es el más preparado, fue el dictamen. Viajó durante 156 años luz. Logró salir ileso a un ciclón interestelar de meteoritos. La mitad de su tripulación murió allí. Salió con vida después de la letal falla de su motor central y el choque contra la amarillenta superficie de Marte. Quedó como el único sobreviviente. Cierta madrugada sintió alegría al traspasar la atmósfera de la tierra. A las tres horas había aterrizado sobre una superficie asfáltica que juzgó como una versión muy antigua de aeropuerto.

Al descender de la nave cruzó un borracho manejando un Renault 4 y lo aplastó.

A PESAR DE TODO

2007-12-06T05:27:00.000-08:00

A pesar de los esfuerzos de mi madre
Me fui haciendo libre desde niño
Y rápido entendí algunas mentiras:
Que papá Noel tiene en el culo
Tatuado un Made in USA
Y que el nacimiento del niño dios
Es un buen fotomontaje.
Que la televisión siempre muestra
El tercer lado de la moneda
Y que la principal regla existente
Es aquella que anuncia:
“quien tiene el poder hace las reglas”

A pesar de los esfuerzos de la escuela
Aprendí a pensar algunas cosas
Y a reírme de los métodos:
Del método científico
Del método representativo de las democracias
De los métodos para planificar
De los métodos para aprender a escribir bien
De un método para vivir.

A pesar de los esfuerzos de la sociedad
Por ceñirme a sus esquemas
De buen y cuidado ciudadano
Me voy haciendo un poco más cretino:
No me ilusiono en el consumo
No asisto a los cócteles de la burla
No me corto el cabello
No me hago diseño de sonrisa
No profeso credos simuladores
No vendo, alquilo o permuto mis ideas
No le apuesto a la barbarie.

A pesar de los esfuerzos de la vida
Por hacerme creer en la derrota
Me hago testarudo y por tal motivo:
Sonrío en los bordes de la angustia
Le sobo las tetas a la tragedia
Cultivo los amigos
Me alío de las buenas intenciones
Creo en el hombre. Soy humanista.
Amo a mis vástagos sin esperar su amor
Beso una mujer cada mañana
Creo en la fidelidad de las batallas desarmadas
Sueño despierto como Julio Verne
Fumo despacio y muero rápido
Admiro mi única enemiga declarada: la muerte.
Acaricio con beneplácito la duda
Y si por algún error alguien me odia
Haré lo posible por sacarlo de su falacia.

DUELOS

2007-11-30T14:55:00.001-08:00

Cuando uno de sus esclavos se suicidó, el amo padeció

su ausencia con agonía. Ahora tenía una vida menos

que controlar.

CONCEPTO

2007-11-16T11:41:00.000-08:00

La justicia es un botiquín vacío

en medio de la más cruenta batalla.

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Concurso Soneto:

Nostalgia = 20 votos

Ambisoneto = 3 votos

La mano = 2 votos

He soñado esta noche = 1 voto

Vaticino un mal...mal habido = 1 voto

Ciere de votaciones 20 de noviembre 6:00 PM hora colombiana

TE INVITO A CAMINAR...

2007-11-09T13:49:00.000-08:00

Te invito a caminar, de mi mano o por la otra acera. Te invito a derrotar el deseo ufano de sentarse a llorar el tiempo ido. Todos cargamos pesadas cargas y el llanto que al nacer entonamos es apenas el preludio de la vida. Te invito a caminar porque sólo quien reproduce sus pisadas es digno se ser llamado vivo. Lo más cómodo es quedarse cruzado de brazos frente a la derrota. Lo más fácil es sentirse culpable de no haber vivido, pero negarse al pálpito que nos ofrece el camino. La existencia es fugaz, eso todos lo sabemos, pero pocos lo recordamos, por eso hay que explorar las rutas y construir en cada puerto, por eso hay que regar sonrisas a tu paso y cultivar el amor, no para esperar un cielo, sino para hacer más habitable este infierno. Cada vez que sonríes, que abrazas, que sueñas, e incluso cuando te lamentas, está viviendo, y vivir es la única forma de derrotar la muerte. Por eso te invito a caminar, a cumplir tus sueños, a parir una nostalgia en cada encuentro. No dejes que la cotidianidad te derrote. No permitas que lo material suplante la esencia de un beso en la mejilla, no confundas éxito con felicidad, no permitas que los tentáculos de un mundo construido en la falacia actúen como tu único espejo. Te invito a caminar sin trajes pintorescos, descalza, bajo la lluvia, bajo el sol, con la frente en alto o mirando el pavimento, no importa a dónde, lo importante es que la movilidad de tus pasos alimenten el transcurrir infinito del universo.

NOTA:

La elección del ganador del concurso de soneto sigue esperando. Los resultados hasta ahora son:

Ambisoneto = 3 votos

La mano = 1 voto

RESULTADOS PRELIMINARES CONCURSO DE POESÍA

2007-11-01T09:43:00.000-07:00

Después de tratar de traducir inútilmente un soneto que llegó en arameo, de evadir un soborno virtual de una participante que envío la foto en ropa interior de color rojo y de terminar discutiendo acaloradamente con EGO y SUPER YO, se ha llegado a las siguientes conclusiones en torno al Primer concurso internacional de Literatura “El Rincón Devánico" 2007.

1. El concurso no ha sido declarado vacío.
2. El premio al participante un millón, no se pudo entregar porque no llegaron sino 23 trabajos.
3. No recibimos sobornos físicos, sólo virtuales, y la participante que envió el soneto acompañado de una foto provocadora, tiene buen registro pero poco talento poético.
4. La mayoría de participantes no enviaron el archivo de la foto, lo cual disgustó un poco a EGO, pero luego lo emborrachamos y dejó de quejarse.
5. Fueron recibidos tres correos con insultos por promover concursos “fuera de lo normal”. Fueron tratados como spam.
6. Para poder dirimir el conflicto de intereses entre los jurados se decidió publicar los trabajos seleccionados como posibles ganadores, se postearán en el blog y se someterán a votación por parte de los visitantes. De esta manera tendremos mayor objetividad al determinar el ganador, y de paso salvar la responsabilidad, mientras tanto EGO, YO y SUPER YO estaremos en alguna cantina riéndonos de la democracia.

7. Los jurados, organizadores y autores intelectuales de este ejercicio devánico consideran que este tipo de propuestas deben seguir siendo parte del derrotero de este blog, por lo tanto pueden venir nuevos concursos, !más incluyentes por supuesto!

Aquí los preseleccionados y gracias a todos los que participaron en la conovcatoría:

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Ambisioneto

Ser, suele ser un verbo tricionero,

aunque dicho así nadie lo note,

de todos los toreros soy capote,

por toro tengo yo al mundo entero.

Soy el fuego de todos los mecheros,

dulcinea de todos los quijotes,

de todos los espejos soy rebote,

soy la que será, soy la que espero.

Debería ser quien soy, pero no quiero,

reniego de aceptarme prisionera,

del envase que veo y no venero,

por más bonito que pues este fuera,

en vez de ser la rosa del florero,

más bien prefiero ser la primavera.

Messalina

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HE SOÑADO ESTA NOCHE

He soñado esta noche con mil pájaros muertos,
con perdidas ballenas que surcaban los ríos,
con incendios, tsunamis, con terrenos baldíos,
con llanuras desérticas y con páramos yertos.

He soñado esta noche con niños inocentes
que sólo conocieron el tambor de la guerra,
una mano de anciano que a la vida se aferra
y barcas destrozadas en las rocas hirientes.

Soñé con huracanes, con mortíferos rayos
incendios en los bosques, y un furor homicida
en los cascos de sangre de los cuatro caballos.

Yo soñé que era cierto, que no estaba dormida,
que me despertarían los cantos de los gallos
en una esplendorosa canción de amanecida.

Carmen Guzmán Ortega

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NOSTALGÍA

Hermano, mi amigo, compañero, mi amor
le busco, no encuentro a mi vida sentido
te busco, no encuentro, no estas, te has ido
privándome de mis sueños, de amor, de calor.

Te busco esta noche, no encuentro tu ardor
mis brazos están vacíos, mis labios heridos
resecos y marchitos de besos no sentidos
a los vientos pregunto, y grito con pavor

Desde que te raptaron, la vida fue muy dura,
mi ansiosa alma, busca tu cuerpo y tu voz
demando, respuestas a este inmenso dolor

No contestan, ríen, se burlan… es dictadura
lo que hace que mi fuerza, mi puño y mi hoz
busque en cerros, quebradas, siguiendo tu olor.

Suave Caricia

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Tú puedes ser cual fiel navegante;
sobre olas inquietas puedes navegar,
sin sentir temor ante nubes oscuras
que anuncien la prisa de una tempestad.

Tú puedes tener el dominio del barco
y a un puerto seguro puedes arrivar,
pero ten presente la firme constancia
y el valor supremo que te sostendrán.

Y llegando al puerto, desciende del barco
imprime tus huellas con autoridad;
sobre arena firme tu caminarás.

Hallarás la roca que siempre has buscado;
hallarás descanso y felicidad;
construye un futuro con base real...es tiempo de actuar.

Virginia Ticino

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Vaticinio de un mal… habido mal

En los días de un presunto mañana
se avistarán mis miedos del pasado
y creo menester ver al de sotana,
pues deberé develar mi pecado.

Tal como leí en runas del viento
que el hado no sería interminable,
y aunque sabido que no es lo que siento
debo lidiar a este sino inefable.

Pues aquellos días ya han llegado
y la suerte festina ya esta echada
más así de claro es este legado.

No cabrá en esto, ni luz ni hada
ya que en deste fiero libro dolido
será franco epílogo mi espada.

El Hijo del Quijote

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LA MANO

Peor ataque no hay, mayor violencia
que no tender la mano a quien pide,
ni peor paz que la de quien decide
no dar al pobre un palo de insurgencia.

Fácil es admirar el arte y la ciencia,
respetar las leyes con que Dios mide
los actos y las rectas de un Euclides.
El pobre sólo estudia su indigencia.

De piojos, sarnas, hambres sólo sabe
y su pie de espinas y cortaderas.
La ley es remedio de un mal extraño.

Pan, himno démosle, refugio y llave
para abrir el mundo y sus canteras.
Y ley para guardarse del engaño.

Jorge Carrasco

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Miedo

El miedo germinal siembra su duda,
la abona con prudentes precauciones,
fumiga las incómodas pasiones
y llueve su mentira sordomuda.

La semilla revienta y desanuda
su entramada raíz de indecisiones;
y, clonándose eterno en sus razones,
se replica el engaño y se reanuda.

Esparce su maldita telaraña
e inmoviliza el alma con su enorme
bagaje de sermones y consejos.

Y acaba por secar con su cizaña
el corazón que, anómalo y deforme,
oculta su vergüenza a los espejos.

Cristina Fredeguna

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INSTANTES

2007-10-19T15:44:00.000-07:00

En cada lugar y en cada momento
Mientras exista una respuesta en el silencio
Y provengan de la noche los misterios...

En cada esquina de las urbes sofocantes
En cada voz sedienta de respuestas
Mientras exista una mirada que abarque
La pequeña flor de la esperanza...

En cada sitio y mientras tenga fuerzas
Levantaré mi espada para pelear por una risa.
Por unas manos que acarician, por unos labios
Que destilan sinfonías...

¿Dime cuál es tu lucha?
¿Son tus noches largas y frías como tumbas antiguas?
¿Son tus mañanas lentas y tus días desalentadores?
¿Viven en tus manos las angustias?
Cual caminos paralelos nuestras vidas se bifurcan
En senderos repletos de lodo y amapolas

Odiamos el amor y amamos el delirio
Porque vivir es presentir la duda
En lo óseo del alma.
Sólo se muere cuando el alma se cansa
Y dejamos nuestros ojos a la deriva del destino.

Vivamos el momento porque quizás mañana
Nos despierte el sol con su tonada de vejez
Haciéndonos recordar el tiempo ido.

Marzo 17 de 2.001

LENITIVOS

2007-10-11T14:33:00.001-07:00

Entre las muchas voces de aliento recibido he querido dejar aquí una muestra, sólo algunas palabras, porque las recibidas han sido tantas que podría escribir un tomo dedicado a su memoria...

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…que su gloria nos acompañe cada día para no pasarnos de lado, para no entregarnos a los verdaderos culpables de su partida... (Troya)

Tenías razón hermano: ¿cómo hacerle síntesis al dolor?. Y que por siempre recordemos la fragilidad de la que estamos tejidos en la mirada eterna e insondable de María del Pilar. (Lobo)

Sus ojos son hondos y serenos, penetrantes. Hay en su rostro ese misterio de lo que es humano y grande. (Isabel Romana)

Como el Quijote: nuestro destino es seguir enfrentando los molinos de viento…La adversidad sentida nos toca hondo, pero hay que seguir soñando, compartiendo con la familia, respirando el aroma de estar vivos…..(Salmón)

... ella la luna, en el viento, en tu inspiración... siempre contigo. (Betina Perroni)

Mapigaci te mira con esos mismos ojitos tiernos desde un jardín infinito, y cada vez que te oye nombrarla sonríe orgullosa de ti. (Angélica Camacho)

Un amén por su existencia que permanecerá eternamente alumbrando los corazones. (Cieloazzul)

Tu desgracia es la mía. Porque tu y yo estaremos privados por siempre de esa sonrisa. Estoy seguro que el cosmos será testigo por siempre de su gloria. (CHEPEA)

Es un ángel que los mira y necesita sentirlos un poco más resignados. (Daniellha)

"La niña movió el aire con los labios. Detrás de los cristales nadie supo lo que dijo.Era triste mirar a aquella gente intentando aclarar una sonrisa. Y sin embargo estaba todo claro: la niña había sonreído simplemente." (Mar)

Pon palabras a este dolor tan mudo, creo que es la mejor manera de no morirse uno también. (Silvana)

Mapigaci es un ángel que te acompañara toda la vida amigo. Hermoso homenaje en un gran momento de dolor (Freyja)

No me interesa saber que es lo que haces para ganarte la vida, quiero saber cual es tu dolor... Quiero saber si has tocado el centro de tu propio dolor, si las traiciones de la vida te han abierto en canal, mío o tuyo sin moverte para reconocerlo o para resolverlo. (de Oriah, el soñador de la montaña, chamana indígena) (Lady Zurikat)

…no pretendo que mis palabras sean un consuelo, sólo una señal de que somos muchos los que escucharemos todo lo que algún día quieras decir. (Rakela-enocasionesveovivos)

Una estrella más brilla en el cielo con el fulgor de esos sus preciosos ojos, otra estrella tiene también su nombre M. Pilar, mi madre. (Calma)

Vuestro dolor es mi dolor. (Toro Salvaje)

Tan sólo la calma y el efecto balsámico del tiempo, ese que a veces no es esquivo pero que nos acoge cuando necesitamos orbitar en nuestros recuerdos. (Sangre Ácida)

Carlos, me he enterado por lobo ahora mismo que escribo...lo demás es silencio... amen (Arguello)

Carlitos, miro la profundidad de su mirada y allí te encuentro (Uma)

Y la poesía se yergue en el dolor desde el dolor.La dimensión que no se toca, tampoco se diluye. (Diana Caffaratti)

Hola mi bello amigo, sólo pase a dejarte una sonrisa en azul y me encontré con tu tristeza. (Azul Danzante)

Comparto tu dolor y lo hago mío. Hoy lloro por ti hermano como algún día alguien lloró mi pena. (Regio)

Carlos, amigo, no sé bien qué decirte sin sentirme absurdo. Apoyaos mutuamente. Me cago en el destino y en la suerte. No es justo esto. (Maik Pimienta)

Hay momentos en que el tiempo debería dar marcha atrás. (Darilea)

Verás su tarde de gloria, cada día en el sol y cada noche en la más linda estrella. (Morgana)

Ante un dolor tan grande, solo me inclino en silencio. (Astrolabio)

Del nicho helado en que los hombres te pusieron,te bajaré a la tierra humilde y soleada. (Gabriela Mistral) (Vigo)

¿Qué palabras pueden decir, describir la sensación de impotencia cuando ésta desgarra el alma como ahora? (Otra Chilanga)

Y con mi lágrima pugnando por salir he quedado prendado con la profundidad de sus ojos y la belleza de tu más bello poema. (Robin)

Acá estamos Carlos, justo al lado de tu corazón. Nos quedamos todos juntos.Estoy. (Malena)

Ahh, la muerte... esa transformación a la que inevitablemente todo llega...(Akasha Dulcinea)

¿Para qué hacer preguntas? Su morada, desde ahora, es el Descanso, y su vestido, la Luz. Para siempre. Silencio y paz. (Mariela)

…no existen las palabras para borrar este sentimiento....siquiera para aminorarlo...no, no existe...Un hijo es la vida misma... (Soco Barrera)

Los sentimientos nunca mueren, y hay dolores que ayudan a apreciar más la vida de los que quedan. (Cápsula del Tiempo)

GRACIAS

MARIA DEL PILAR GAMBOA CIFUENTES

2007-10-01T07:34:00.000-07:00

Julio 3-1995 - Septiembre 26-2007.

MAPIGACI
(María del Pilar Gamboa Cifuentes)

Mapigaci, hija mía
Devoradora de vientos
Ínfima abeja del panal que respira
La luna es más hermosa
Reflejada en tus dos lagunas
Junto a ti los árboles entienden
El viejo lenguaje de los hombres.

Mapigaci, hija mía
Felicidad póstuma de la juventud
Tú le diste significado a los escombros
Y tus palabras ordenaron mi resurrección
Cuando caí en combate
La existencia adquirió colores

Mapigaci, hija mía
Te nombro Mapigaci
Y ruego al cosmos que me permita ver
La tarde esplendorosa de tu gloria.

Abril 20 de 2002.

Gracias a todos por contribuir

a aromatizar nuestro dolor...

JAQUE PASTOR

2007-09-20T12:35:00.001-07:00

Doy mi vida por la reina – Gritó el Peón lanzándose en embestida hacia una muerte segura.

Lo secundo y que mi cabalgo lo amerite – Exclamó el Caballo- mientras corría a lo cruento de la batalla.

El Rey permaneció dubitativo mirando la llanura sangrienta, mientras la Reina se dejaba acariciar los senos por un Alfil, escondida trás las Torres.

EL PRECIO DE LA INFAMIA

2007-09-18T07:57:00.001-07:00

¿Qué precio tiene la atrocidad en el mundo moderno? Pues parece que los tribunales gringos ayer nos dieron una pista. La empresa “Chiquita Brands” debe pagar 25 millones de dólares por haber contribuido con apoyo económico a los grupos de autodefensas colombianos, esos mismos grupos que han sembrado el terror con sus sierras eléctricas en cada rincón del país y que se han disputado el negocio de la droga con la guerrilla y con los narco-funcionarios de este país. 25 millones de dólares equivalen a +o- 52 mil millones de pesos moneda local, un castigo ubérrimo para una acción tan atroz. ¿Qué olvidan los tribunales gringos? Que con esos dineros que aportó la empresa susodicha se compraron granadas, fusiles, sierras eléctricas y machetes. Que parte de ese dinero fue cancelado en las cuentas de los militares cómplices, de los jueces y gobernantes. Que parte de ese dinero se lo consumió en whisky un sicario celebrando alguna masacre. Que ese dinero alimentó el desangre y el llanto de madres viudas, de niños huérfanos y de mujeres violadas por el calor sofocante de un pueblo sin memoria y sin justicia.

Tal vez para el mundo y su macroeconomía miserable esta multa represente un castigo, pero para este pueblo es una humillante muestra de la soberbia de la globalización, no se pueden cambiar cheques por vidas, y además son premiados los señores de la empresa con el anonimato, toda una apología al delito. ¿Pero qué más se puede esperar de la institución judicial de un pueblo que apoya la muerte de millones de seres en el medio Oriente sólo para tener petróleo y gasolina para sus comodidades?

El mundo debe reclamar justicia y este caso amerita que el gobierno colombiano y sobre todo el pueblo declaren “inhumana” esta empresa y que el comercio internacional se abstenga de negociar con estos mercaderes de la muerte. Eso sueño, eso deseo, porque la atrocidad debe tener un castigo superior.

JUEGO LIMPIO

2007-09-13T06:54:00.000-07:00

Es mejor hablar con la verdad o con su aproximación, por eso tengo que decirte tajantemente que es cierto que te amo, pero eso también tiene sus bemoles. No te puedo jurar, aunque me gustaría, que sólo tendré ojos para ti, que ningún otro cuerpo malicioso distraerá mi mirada y reconducirán mis pasos, eso si sería engañarte de entrada. Hoy deseo morir a tu lado, pero cada día trae su afán. El peligro no está en contemplar la belleza en otra mujer, al fin y al cabo mi búsqueda es estética, el problema es cuando una mujer inteligente se aproxima y me penetra con sus dudas.

Tengo que ser sincero de entrada, el mundo es la construcción de cientos de engaños. Tu familia empieza por mentirte y creces pensando en un mundo diferente al construido con el excremento de los miedos. La escuela te dice que te va ha enseñar pero te engaña y apenas logras deletrear la existencia. Luego te diploman en las universidades y sólo te ofrecen un papel con tu nombre para el trueque. Nadie te quiere decir la verdad, y cuando el amor se aproxima entonces también te engañan con la imagen de la perfección, esa maldita manía de ocultar nuestra esencia, te prometen fidelidad y amor eterno, cuando la verdad sólo podemos aventurarnos en la incertidumbre.

Por eso te reafirmo que me tendrás combatiente por este amor, pero lleno de dudas, y cuando alguna noche regresé con mi bolsa llena de derrotas espero que lo entiendas. Hoy me ves sonriente, pero tengo la manía de llorar y sé que mi corazón está siendo alimentado por venas en las cuales unos días corre sangre y otros, fétidos desechos. Tal vez algún día se me dé por meter la cabeza en la cañerías para escudriñar el drama humano y quizás en eso tiempos no alabes tanto mi arrojo como lo haces hoy. O Tal vez me sature de tus besos y tus delicadezas, o de tus rencores que un día explotarán para reclamar el resultado de tus sueños. Tal vez lleguemos a odiarnos en silencio pero la costumbre nos impida separarnos, eso le pasa a la mayoría, pero lo cierto de todo esto es que quería decírtelo para juguemos con las cartas destapadas, porque estoy casi seguro que el amor es la prolongación del yo en el otro.

..........................
EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ:
http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

IBAGUÉ CRÓNICA

2007-09-10T15:12:00.000-07:00

LA PUERTA QUE NUNCA SE CIERRA II

Ya van tres días desde que ingresé a urgencias del ISS acompañando a mi esposa: después de muchas revisiones y demasiados diagnósticos nada está claro. Parece que el espíritu positivista que domina el siglo también tiene sus quiebres. Las enfermeras nos miran con cierto desconcierto y los médicos parecen no importarles mucho la paciente de la cama 13. Ellos entran y salen, van a distintos centros asistenciales a formular sus recetas para conservar la salud, ahora la salud no es un bien público, mucho menos un derecho, ahora es un servicio y se vende. El tiempo en el ISS se alarga, hablo con los vigilantes, con los camilleros, con algunos pacientes que igual que yo están “im-pacientes”. Un vigilante curtido de horas conversa acerca del futuro de esta clínica. La van a privatizar, es su sentencia, la cual es compartida por los usuarios y por los trabajadores. En las paredes hay rastros de una reciente protesta por las nuevas disposiciones del gobierno frente al ISS. Todo el mundo lo sabe, está es la crónica de una nueva muerte anunciada.

Me he convertido en cliente asiduo de un caspete que funciona a la entrada de urgencias, el cual es atendido en este turno por Camilo, un joven estudiante universitario que está punto de graduarse y que trasnocha para conseguir la plática del derecho de grado. Me dice que la noche ha estado mala porque casi no hay gente, a él le sirve que las personas se enfermen, son las ironías del mercado. Igual que todos los “usuarios” del ISS, sabe que pronto habrá un revolcón para modernizarlo, algo que viene sucediendo hace años. Nadie entiende por qué esta institución no ha podido alcanzar puntos de eficiencia y aún la corrupción, la politiquería y la falta de conciencia en lo público lo siguen corroyendo. Uno puede ver que la mayoría de los empleados han comprendido que prestar un buen servicio de salud es fundamental para su sostenimiento, pero desde el Estado no existe voluntad para defender uno de los últimos derechos sacrificados a la luz de la globalización y el libre mercado. Las empresas privadas ven en la salud un excelente negocio y esperan al acecho. La ley 100 fue el inicio, la división en grandes clínicas siguió el curso y esta nueva reforma parece ser la estocada final. La muerte no es contundente, es premeditada, es sistemática.

Regreso junto a la paciente de la cama 13. Nuevos enfermos han ingresado. La contradicción médica entre diagnóstico y diagnóstico sigue a la deriva. De un momento a otro el parte médico es sencillo. Le otorgan la salida sin haber llegado a ninguna conclusión sintomática que garantice la curación. Una fórmula, otro bono de prepago y el papeleo necesario para la facturación. Salimos desconcertados pero con la esperanza que la droga se encuentre en la farmacia. Ilusiones de siempre, sólo la mitad de ella y la otra hay que comprarla.

Al dejar la puerta el vigilante se acerca para indagar y le comento un poco meditabundo que no le dieron respuesta satisfactoria pero que se tienen esperanzas en lo formulado. Nos desea suerte y se sienta de nuevo en su cubículo destinado a la vigilancia. El silencio ronda nuestra partida y antes de abandonar el ISS pienso en que de todas maneras el bien público debe ser defendido. La puerta de urgencias aún está de par en par, tal vez la próxima vez que tenga que regresar la encuentra cerrada.

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Nota: Estos hechos sucedieron a mediados de marzo de 2007. El 28 de Julio la policía se tomó las instalaciones de la clínica del seguro social en Ibagué y con esta medida el Estado colombiano inició la útlima etapa del desmonte de la salud pública.

DEVANEOS PARA SIETE NOCHES

DESCENSO

OMBLIGOS

IMPRECACIÓN AL FANTASMA DE TU CUERPO

ASESINO EN POTENCIA

Cuando mi piel reclameel roce bajo el manto de la soledad,le diré que no te has ido, sólo saliste a pasear,así podré engañar mi cuerpo unos instantes;y cuando ya no le pueda mentir alistaré la soga.Los recuerdos siempre merecen morir,seré entonces tu asesino.

Mayo 23-2011

CLAMOR

MUERTE Y PASIÓN

ESPERANDO A GODOT

14-11

RITUAL

CUANDO SOMOS DOS

CUESTIÓN DE PIEL

EN TIEMPOS OCRES, BIENVENIDO EL VERDE

JUGUETE BLASFEMO

ROGELIO CHART (NUEVA SENTENCIA)

NO-MÍA

YO SOY DARÍO LEMOS

ALGO SE FUGÓ

PRINCESA EDELFINA

LOA A LA DIFERENCIA

OTRO POEMA

SUEÑO IMPERFECTO CONFABULADO

BITÀCORA DEL DUELO

EJERCICIO HIPERTEXTUAL

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "SUEÑO IMPERFECTO"

CIUDAD MATRONA

POLÉMICA SOBRE LA CRÍTICA EN LITERATURA

DERROTAS

POEMA CON SOLEDAD

TRES SINFONÍAS PARA UNA NOCHE

ELCASO ROGELIO CHART

EL CASO DE ROGELIO CHART

EL CASO DE ROGELIO CHART

INSEGURO

DUDA

NAUFRAGIO

EL USO PÚBLICO DE LA RAZÓN KANTIANA Y SU RELACIÓN CON LA LITERATURA

ANTES DE LA EBRIEDAD

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR

Poema de desamor para los lunes

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR (II)

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR

BITÁCORA DEL DUELO

TESTAMENTO

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS ROTOS

LOS DROMEDARIOS SEDIENTOS

POEMA DE DESAMOR PARA LOS LUNES

EXTRAÑO DESTINO I

PROT-ESTAR

SENTIR LOS SENTIDOS

7:07 MINUTOS PARA VIVIR

INSOMNIO MÁGICO

A PROPOSITO DE AMÉRICA LATINA

CONVERSACIONES AL PARQUE

INTELEGIBLE

Rescatada Ingrid Betancourt

COLOMBIA Y SU CONGRUENCIA CON EL ESTADO ROMANO DECADENTE

AMIGA MUERTE

CONFIESO QUE HE SIDO FELIZ

REFERENTE

DE LAS COSAS IMPOSIBLES

¿DE QUÉ HABLAN LOS POETAS?

EN EL REINO DE LA MENTIRA

CONFESIÓN PÚBLICA

LA MARCHA DE LOS ESPANTAPÁJAROS

SIEMPRE EN DUELO

LIBERTAD

EL PARANOICO

MENSAJE PARA UNA MUJER

SI AL FUTURO

RECETA DEL DIA: Hecatombe a la colombiana

BANALIDAD DISCURSIVA

VIENTOS DE GUERRA...

ABC-DIARIO DEL DESEO

ABC-DIARIO DEL DESEO

ABC-DIARIO DEL DESEO

ABC-DIARIO DEL DESEO

ABC-DIARIO DEL DESEO

Cuando mi piel reclame
el roce bajo el manto de la soledad,
le diré que no te has ido, sólo saliste a pasear,
así podré engañar mi cuerpo unos instantes;
y cuando ya no le pueda mentir
alistaré la soga.
Los recuerdos siempre merecen morir,
seré entonces tu asesino.