Poema de desamor para los lunes

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR (II)

II

De los espejos dudo
Y su imagen invertida.
Nunca confíes en la mano extendida
Te puede azotar si lo demandas.
Ha sido siempre sospechosa
La oscuridad que antecede
Las lentas alboradas
Nunca te niegues una lágrima
Sobre todo si la tristeza
Ha depositado sus larvas
En tus ilusiones.
Pelea suficiente para
Que el vencedor recuerde tu nombre
El olvido es el drama
De los cobardes
Y si alguna vez
Tienes la posibilidad de una daga
Clávala en tu propio corazón,
Eso es coraje.

TRES POEMAS DESESPERADOS Y NINGUNA CANCIÓN DE AMOR

I

Para comprender
La profundidad de la luz
Hay que habitar las sombras.
Los errabundos conocen el secreto
De sus laceraciones
Pero su lengua es muda.
Pobre el soñador que deposita
Sus huevos en las cornisas
De la angustia
Sin entender la fragilidad
De las alturas.
Cayendo se descubre
La estabilidad,
Pero no hay retorno.
El asfalto es la única
Opción cuando se elige
Caer…

Powered by Podbean.com

"Los dromedarios sedientos"

BITÁCORA DEL DUELO

El 26 de septiembre de 2007, a las 2:30 de la tarde, recibí la noticia más devastadora en mis 38 años de vida, mi hija María del Pilar Gamboa Cifuentes había muerto en un accidente de tránsito, mi esposa y mi hijo menor estaban vivos, pero habían sido remitidos a un hospital de urgencias. Desde entonces y hasta hoy, un año después no he logrado descifrar ningún sentido a la atrocidad, sólo las palabras me han servido como lenitivo para tejer el duelo. He construido unos textos a los que he titulado BITACORA DEL DUELO, del cual dejo aquí una muestra para todos esos amigos que en esos días acudieron en mi auxilio, logrando apaciguar mi sufrimiento.

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Cuando de frente al bochornoso asfalto
Dejé mi último aliento
Observando tu cadáver

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Cuando ingresé a la iglesia
Saturada del póstumo cortejo
Que la historia guardaba para ti.

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Cuando vi desplomarse hacia lo profundo
Tu cuerpo forrado de madera
De regreso a la tierra primigenia.

No sobreviviré a otra tarde como aquella
Porque mi vida y su alegría
Se evaporaron de golpe en el segundo
Que la muerte se posó en tu mirada.

Octubre 17 de 2007.
Universidad del Tolima
3:45 PM

TRAGICOMEDIA

Después de dibujar
La carita feliz
Su creador se pegó un tiro.


COMUNICACIÓN

Casi siempre las palabras
Más profundas
Son mis silencios.

TESTAMENTO

" Para Doris, compañera de una parte de mi viaje"

Te regalo mi cadáver para que retoces con él durante el invierno

Pero al primer vestigio de sol regrésalo a su fosa

La eternidad requiere refrigerio.

Busca entre mis antiguas cosas:

Detrás del armario guardo desprestigios

Y la deshonra duerme en mi escritorio.

No intentes balances con mi vida. Está en déficit.

Más observa detenidamente la cantidad de papel bajo

la cama y el retrato de unos ojos detectives.

Entre mis libros hallarás esos motivos por los cuales

viví y padecí mis desconsuelos. Pregúntale a mi agenda

cuándo estaba triste, ella sabía descubrirlo. Tù no.

En el rincón más olvidado de mi billetera hallarás un número

extraviado, discado directo al misterio. También está allí una nota

que guardé como lo mejor de tu recuerdo.

Te pido un favor: olvídame pronto, porque es muy frío el recuerdo

de los poblados cementerios...

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS ROTOS

El 13 de agosto volverán a recordar la muerte de Jaime Garzón. Nueve años después de que aquella mañana lo acribillarán, aún no sabemos oficialmente quién y por qué, aunque todos tenemos la sospecha de que el rumor es verdad. Hace poco el comandante H, dijo que su muerte había sido un favor que realizaron los paramilitares a los militares. Es decir un favor entre amigos. Así de cruel son las cosas en este país. Nos matan por pedido. La guerrilla en su atrocidad ha secuestrado a miles de colombianos y la tortura consiste en construir un dique de miedo y desesperanza. Pero al final algunos han tenido el placer de volver a la libertad, y aunque marcados por el terror, pueden empezar a vivir de nuevo. Para Jaime no hubo segunda oportunidad, al él lo fulminaron, como a todo aquel que quiera hacer pensar el pueblo. Es increíble, pero aún en medio de la atrocidad del secuestro, hay peores atrocidades, la de la desaparición forzada y la del asesinato impune. Por algo habitamos en el país de los sueños rotos.

LOS DROMEDARIOS SEDIENTOS

Cuando la noche cruje
Al partirse en dos
Los dromedarios sedientos
Revolotean por las calles.
La penumbra siempre es fructífera
Para construir los muros del delirio,
Ahora que no hay nada más en el alma
Que el cascarón vacío de la duda.

Los dromedarios descienden las escaleras
Que conducen al cadalso de los sueños
Y beben vino rojo, mientras Pink Floyd
Hace llorar a sus guitarras.
Y vuelven a las calles
Bajo el zig-zag de la madrugada
Para abrazarse a la desolación.

Entran y salen de los bares
Trastabillando la mueca de la existencia
Y los puedes ver sonreír
Entre lanzas que traspasan su amargura.

Los dromedarios amanecen tirados en los andenes
De la pútrida ciudad con nombre antiguo
Y se niegan a volver a los rincones de sus cuartos
En donde Mick Jagger es apenas un poster desteñido.
Sólo les alienta saber que pronto llegará la noche
Para salir a beberse la ciudad.

Agosto 7/2008

POEMA DE DESAMOR PARA LOS LUNES

Imagen: Adela Casado

• 
  
  Si te levantas y el vacío
  ha dormido contigo
  debes empezar a doblar tu ropa
  y empacar la maleta.
  Más vale una huida a tiempo
  que miles de noches largas
  esperando la convulsión
  de las caricias.
  Te lo recomiendo yo
  que conozco el misterio del roce
  bajo las sábanas cansadas.
  Para escapar sólo basta la necesidad
  de parir la libertad,
  todo lo demás sobra.
  Por eso puedes marcharte:
  Sin tus zapatos rojos.
  Sin tus rotos calzones.
  Sin tu pijama transparente.
  Déjame sobre la mesa de noche
  el labial con que dibujabas corazones
  en mi vientre.
  Déjame dos o tres fotos
  para irlas despedazando
  paso a paso. Así se hace el olvido.
  Déjame el aire contaminado
  con el aroma de tu cuerpo
  después del sexo,
  así podré fumar tranquilo.
  Déjame todo lo que no es tuyo,
  lo que construimos los dos,
  de esa manera quedaré como al principio
  y empezaré a construir otra
  para que huya cuando se canse
  de mis besos.
  

EXTRAÑO DESTINO I

Jean de la Fontaine escribió alguna vez que “A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo”. La frase la recordé hoy cuando recibí las noticias de la muerte de un viejo conocido que casi llegó a ser amigo. Sus últimos años fueron de una lucha desmedida contra las vicisitudes de la vida. Su hija cayó en la trampa ilusoria del dinero y fue detenida por “mula” en el Ecuador. Él tuvo que vender sus bienes y dar hasta su último suspiro para poder liberarla. Ella había sido engañada, como muchos otros colombianos, por los traficantes de la dignidad. Después de algunos años ella salió libre y se casó con su defensor. Creo que ahora vive en el Ecuador. Después de la quiebra financiera él se fue de inmigrante para Inglaterra en donde, como muchos Latinoamericanos, forjó un capital haciendo los oficios que ningún europeo se atreve a realizar. Cuando regresó pudo de nuevo alcanzar un nivel de vida medio, algo admirable en este país de miserias. Se veía optimista. Ayer murió víctima de un cáncer.

Su hija debe estar inmensamente agradecida con este hombre, con su padre, quien gastó sus últimos años por liberarla de la atrocidad. Ella en medio de la penuria encontró la felicidad. Tal vez Fontaine tenga razón, el destino puede estar acechando en los caminos más inesperados.

PROT-ESTAR

Hoy en la mañana me encontré de frente con una protesta, algo no extraño en mi Colombia en la cual es urgente volver a leer a Henry Thoreau. Lo que me impactó fue la población que protestaba: los niños y jóvenes de una institución educativa de básica primaria y secundaria. Se habían apertrechado en una vía pública importante y el trancón ya era enorme. Los conductores no estaban tan indispuestos ante el panorama y tal vez se debía a que frente a ellos se encontraban niños de 8, 9 y 10 años reclamando presupuesto para la educación y lanzando arengas en contra del Estado. Después de más de media hora, los muchachos levantaron la barricada construida con troncos, piedras y palos. Limpiaron la vía ante la vista impávida de los policías que esta vez se limitaron a observar aquella marea de muchachos, quizás algunos de sus hijos estarían allí. Luego se devolvieron en una gran procesión carnavalesca a su colegio.

Entonces me quedaron las preguntas como péndulos en la garganta: ¿Para qué sirve la protesta? ¿Se puede construir tejido social expresándose ante el público impávido que observa y no siente? En los años ochenta solíamos movilizarnos en contra de lo que ya preveíamos, en contra de lo que el entonces futuro, ahora presente, nos ratifica. Leíamos a Galeano, a Enrique Dussel, a Neruda, a Leo Huberman, y muchos más. Soñábamos con transgredir el mundo, en reorganizar la civilización. Mi profesor de democracia ciudadana se avivaba ante nuestra osadía y nos veía con sus ojos de esperanza. Quizás nosotros haríamos lo que ellos no pudieron. Una vez lideré una protesta en contra del rector y de las directivas de la institución quienes habían decretado que llevar el cabello largo era ir en contra de las normas. Alegué que las normas deben ser concertadas, no impuestas. No fue aceptado tal argumento. Bloqueamos la cooperativa y las aulas. Todos estuvimos de recreo durante dos días. Entonces llamaron a la concertación y apareció el profesor de democracia ciudadana como mediador. Él olvidó las Venas abiertas de América Latina, El canto a América y la Erótica de la mujer y la liberación latinoamericana. Fue tajante, dijo que el pelo largo atentaba contra las buenas maneras. Alegué entonces que raparan las mujeres. No fue aceptado tal argumento. Nos amenazaron con expulsarnos. El 90% cedió de inmediato. Los demás resistimos otra tarde más. Al día siguiente, en la portería del colegio, estaba mi profesor de democracia ciudadana acompañado de 6 policías, exigiendo documentos para ingresar. No ingresé a clases aquella tarde. Caminé por la ciudad y estuve fumando en un parque hasta que entendí que la lucha de clases no es una asignatura para el salón de clases, y que transgredir el orden es más difícil que leer “Los bienes terrenales del hombre”. Aún llevo el cabello largo, ahora nadie me lo impide, pero en varios lugares soy observado con desconfianza. Lo que si no he podido aclarar del todo es, para qué sirve la protesta.

SENTIR LOS SENTIDOS

Para habitar el mundo
Es necesario
Desdoblar todos los sentidos

Necesitamos la profundidad del ojo
Para poder escudriñar
La duermevela que dormita en las urdimbres
De la horrorosa fealdad.

Hay que enseñar a la piel
Las sinfonías del sentir
Para decantar los abrazos

Se hace necesario pulir el oído
Para no dejar escapar
El lamento de las noches.

Requerimos urgente que el olfato
Pueda captar las aromas
Del tiempo acumulado

Y que la boca pueda por fin
Degustar los variados sabores
Agridulces de la vida.

Es necesario desdoblar todos lo sentidos
Porque se encuentran atrofiados.

7:07 MINUTOS PARA VIVIR

INSOMNIO MÁGICO

Trato de recordar con claridad como iniciaba la novela, pero debo levantarme de la cama para saciar la duda. Busco en la biblioteca y el texto se evade. Leo algunos poemas de Vallejo que siempre permanecen refrigerados, vigentes, atentos…Luego buscó aquí, allá y doy con una versión pirata del texto, no encuentro la pasta dura de Plaza y Janes. Igual encuentro el motivo de mis desvelos:

Durante el fin de semana los gallinazos se metieron por los balcones de la
casa presidencial, destrozaron a picotazos las mallas de alambre de las ventanas
y removieron con sus alas el tiempo estancado en el interior, y en la madrugada
del lunes la ciudad despertó de su letargo de siglos con una tibia y tierna
brisa de muerto grande y podrida grandeza.

Ese era el inicio que no me dejaba dormir, el primer párrafo de la mejor novela de Gabriel García Márquez: “El otoño del patriarca”. Ya estoy enganchando sigo leyendo para derrotar el insomnio, y más adelante me encuentro con este hermoso pasaje:

...pero cuando lo dejaron solo otra vez con su patria y su poder no volvió a
emponzoñarse la sangre con la conduerma de la ley escrita sino que gobernaba a
viva voz y de cuerpo presente a toda hora y en todas partes con una parsimonia
rupestre pero también con una diligencia inconcebible a su edad, asediado por
una muchedumbre de leprosos, ciegos y paralíticos que suplicaban de sus manos la
sal de la salud, y políticos de de letras y aduladores impávidos que lo
proclamaban el corregidor de los terremotos, los eclipses, los años bisiestos y
otros errores de Dios, arrastrando por toda la casa sus grandes patas de
elefante en la nieve mientras resolvía problemas de estado y asuntos domésticos
con la misma simplicidad con que se ordena que me quiten esta puerta de aquí y
me la pongan allá, la quitaban, que me la vuelvan a poner, la ponían, que el
reloj de la torre no diera las doce a las doce sino a las dos para que la vida
pareciera más larga, se cumplía, sin un instante de vacilación, sin una pausa…

Claro por eso no podía dormir. Es que se me antoja urgente volver a leer este texto, ahora cobra una vigencia insospechada, así su autor guarde silencio, pero quizás ya nos dejó sus gritos en la obra. Pobre país éste, y pobre yo que no puedo conciliar el sueño. Sigo leyendo…

A PROPOSITO DE AMÉRICA LATINA

Collar de historias.

Por: Eduardo Galeano

Discurso de agradecimiento del escritor uruguayo al título de primer Ciudadano Ilustre del Mercosur, en la ceremonia realizada el 3 de julio en Montevideo.

Nuestra región es el reino de las paradojas. Brasil, pongamos por caso: paradójicamente, el Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más altas hermosuras del arte de la época colonial; paradójicamente, Garrincha, arruinado desde la infancia por la miseria y la poliomelitis, nacido para la desdicha, fue el jugador que más alegría ofreció en toda la historia del fútbol; y paradójicamente, ya ha cumplido cien años de edad Oscar Niemeyer, que es el más nuevo de los arquitectos y el más joven de los brasileños.. *** O pongamos por caso, Bolivia: en 1978, cinco mujeres voltearon una dictadura militar. Paradójicamente, toda Bolivia se burló de ellas cuando iniciaron su huelga de hambre. Paradójicamente, toda Bolivia terminó ayunando con ellas, hasta que la dictadura cayó. Yo había conocido a una de esas cinco porfiadas, Domitila Barrios, en el pueblo minero de Llallagua. En una asamblea de obreros de las minas, todos hombres, ella se había alzado y había hecho callar a todos. -Quiero decirles estito –había dicho-. Nuestro enemigo principal no es el imperialismo, ni la burguesía, ni la burocracia. Nuestro enemigo principal es el miedo, y lo llevamos adentro. Y años después, reencontré a Domitila en Estocolmo.. La habían echado de Bolivia, y ella había marchado al exilio, con sus siete hijos. Domitila estaba muy agradecida de la solidaridad de los suecos, y les admiraba la libertad, pero ellos le daban pena, tan solitos que estaban, bebiendo solos, comiendo solos, hablando solos. Y les daba consejos: -No sean bobos –les decía-. Júntense. Nosotros, allá en Bolivia, nos juntamos. Aunque sea para pelearnos, nos juntamos. *** Y cuánta razón tenía. Porque, digo yo: ¿existen los dientes, si no se juntan en la boca? ¿Existen los dedos, si no se juntan en la mano? Juntarnos: y no sólo para defender el precio de nuestros productos, sino también, y sobre todo, para defender el valor de nuestros derechos. Bien juntos están, aunque de vez en cuando simulen riñas y disputas, los pocos países ricos que ejercen la arrogancia sobre todos los demás. Su riqueza come pobreza, y su arrogancia come miedo. Hace bien poquito, pongamos por caso, Europa aprobó la ley que convierte a los inmigrantes en criminales. Paradoja de paradojas: Europa, que durante siglos ha invadido el mundo, cierra la puerta en las narices de los invadidos, cuando le retribuyen la visita. Y esa ley se ha promulgado con una asombrosa impunidad, que resultaría inexplicable si no estuviéramos acostumbrados a ser comidos y a vivir con miedo. Miedo de vivir, miedo de decir, miedo de ser. Esta región nuestra forma parte de una América Latina organizada para el divorcio de sus partes, para el odio mutuo y la mutua ignorancia. Pero sólo siendo juntos seremos capaces de descubrir lo que podemos ser, contra una tradición que nos ha amaestrado para el miedo y la resignación y la soledad y que cada día nos enseña a desquerernos, a escupir al espejo, a copiar en lugar de crear. *** Todo a lo largo de la primera mitad del siglo diecinueve, un venezolano llamado Simón Rodríguez anduvo por los caminos de nuestra América, a lomo de mula, desafiando a los nuevos dueños del poder: -Ustedes –clamaba don Simón-, ustedes que tanto imitan a los europeos, ¿por qué no les imitan lo más importante, que es la originalidad? Paradójicamente, era escuchado por nadie este hombre que tanto merecía ser escuchado. Paradójicamente, lo llamaban loco, porque cometía la cordura de creer que debemos pensar con nuestra propia cabeza, porque cometía la cordura de proponer una educación para todos y una América de todos, y decía que al que no sabe, cualquiera lo engaña y al que no tiene, cualquiera lo compra, y porque cometía la cordura de dudar de la independencia de nuestros países recién nacidos: -No somos dueños de nosotros mismos –decía -. Somos independientes, pero no somos libres. *** Quince años después de la muerte del loco Rodríguez, Paraguay fue exterminado. El único país hispanoamericano de veras libre fue paradójicamente asesinado en nombre de la libertad. Paraguay no estaba preso en la jaula de la deuda externa, porque no debía un centavo a nadie, y no practicaba la mentirosa libertad de comercio, que nos imponía y nos impone una economía de importación y una cultura de impostación. Paradójicamente, al cabo de cinco años de guerra feroz, entre tanta muerte sobrevivió el origen. Según la más antigua de sus tradiciones, los paraguayos habían nacido de la lengua que los nombró, y entre las ruinas humeantes sobrevivió esa lengua sagrada, la lengua primera, la lengua guaraní. Y en guaraní hablan todavía los paraguayos a la hora de la verdad, que es la hora del amor y del humor. En guaraní, ñe'é significa palabra y también significa alma. Quien miente la palabra, traiciona el alma. Si te doy mi palabra, me doy. *** Un siglo después de la guerra del Paraguay, un presidente de Chile dio su palabra, y se dio. Los aviones escupían bombas sobre el palacio de gobierno, también ametrallado por las tropas de tierra. Él había dicho: -Yo de aquí no salgo vivo. En la historia latinoamericana, es una frase frecuente. La han pronunciado unos cuantos presidentes que después han salido vivos, para seguir pronunciándola. Pero esa bala no mintió.. La bala de Salvador Allende no mintió. Paradójicamente, una de las principales avenidas de Santiago de Chile se llama, todavía, Once de Setiembre. Y no se llama así por las víctimas de las Torres Gemelas de Nueva York.. No. Se llama así en homenaje a los verdugos de la democracia en Chile. Con todo respeto por ese país que amo, me atrevo a preguntar, por puro sentido común: ¿No sería hora de cambiarle el nombre? ¿No sería hora de llamarla Avenida Salvador Allende, en homenaje a la dignidad de la democracia y a la dignidad de la palabra? *** Y saltando la cordillera, me pregunto: ¿por qué será que el Che Guevara, el argentino más famoso de todos los tiempos, el más universal de los latinoamericanos, tiene la costumbre de seguir naciendo? Paradójicamente, cuanto más lo manipulan, cuanto más lo traicionan, más nace. Él es el más nacedor de todos. Y me pregunto: ¿No será porque él decía lo que pensaba, y hacía lo que decía? ¿No será que por eso sigue siendo tan extraordinario, en este mundo donde las palabras y los hechos muy rara vez se encuentran, y cuando se encuentran no se saludan, porque no se reconocen? *** Los mapas del alma no tienen fronteras, y yo soy patriota de varias patrias. Pero quiero culminar este viajecito por las tierras de la región, evocando a un hombre nacido, como yo, por aquí cerquita. Paradójicamente, él murió hace un siglo y medio pero sigue siendo mi compatriota más peligroso. Tan peligroso es que la dictadura militar del Uruguay no pudo encontrar ni una sola frase suya que no fuera subversiva, y tuvo que decorar con fechas y nombres de batallas el mausoleo que erigió para ofender su memoria. A él, que se negó a aceptar que nuestra patria grande se rompiera en pedazos; a él, que se negó a aceptar que la independencia de América fuera una emboscada contra sus hijos más pobres, a él, que fue el verdadero primer ciudadano ilustre de la región, dedico esta distinción, que recibo en su nombre. Y termino con palabras que le escribí hace algún tiempo: 1820, Paso del Boquerón. Sin volver la cabeza, usted se hunde en el exilio. Lo veo, lo estoy viendo: se desliza el Paraná con perezas de lagarto y allá se aleja flameando su poncho rotoso, al trote del caballo, y se pierde en la fronda. Usted no dice adiós a su tierra. Ella no se lo creería. O quizás usted no sabe, todavía, que se va para siempre. Se agrisa el paisaje. Usted se va, vencido, y su tierra se queda sin aliento. ¿Le devolverán la respiración los hijos que le nazcan, los amantes que le lleguen? Quienes de esa tierra broten, quienes en ella entren, ¿se harán dignos de tristeza tan honda? Su tierra. Nuestra tierra del sur. Usted le será muy necesario, don José. Cada vez que los codiciosos la lastimen y la humillen, cada vez que los tontos la crean muda o estéril, usted le hará falta. Porque usted, don José Artigas, general de los sencillos, es la mejor palabra que ella ha dicho

CONVERSACIONES AL PARQUE

En estos días de receso académico, he regresado al Parque Ducuara, un pequeño oasis en la Universidad del Tolima, y allí, al son de un tinto y un cigarrillo he podido dialogar con algunos amigos sobre la situación del país. Uno de ellos me dijo que ahora somos parte del 9%, refiriéndose a que la popularidad del presidente Uribe ha llegado al 91% de aceptación con la liberación de 15 secuestrados, entre ellos Ingrid Betancourt. Le dije que a este ritmo pronto seremos menos, y podremos acuñar una frase, el Estado es la popularidad y la oposición soy yo.

Las estadísticas, decía Mark Twain, son un problema, porque si mi vecino tiene dos coches, en promedio tenemos de uno. Los medios masivos de comunicación, que responden a los dueños del poder pues ellos son sus dueños, se han aligerado en hacer sondeos con el fin de posicionar la idea de que es éste presidente quien salvará el país. Será necio negar que la política de Seguridad Democrática ha sido un éxito, porque en ella se ha concentrado la mayor parte del recurso del Estado, pero la verdad sea dicha, en otros escenarios el país está en crisis: están en crisis los derechos humanos porque siguen los desplazamientos y la miseria, está en crisis la capacidad de disentir porque ahora hablar en contra de las políticas de Estado es visto como estar del lado de la guerrilla, es decir la política del enemigo único se ha implementado en la ideología del pueblo. Está en crisis el campo porque nuestros campesinos no tienen tierras para cultivar alimentos, ahora todo está destinado al cultivo de bio-cumbustibles y ya se siente el alza de los alimentos básicos de la canasta familiar. Está en crisis la educación, está en crisis la salud pública, porque a la sombra de las estadísticas se terminó de privatizar el Seguro Social sin que nadie lo defendiera. Está en crisis el país y el proyecto de nación.

Otro amigo me dijo que le había parecido genial la estrategia de la operación Jaque con la cual habían engañado a la guerrilla, para rescatar a los secuestrados. Le dije que no me parecía extraño que hubiesen podido engañar a uno 45 guerrilleros, analfabetas en su mayoría, viviendo en la selva y sin un sentido ideológico de la vida, la mayoría están allí obligados, ya sea por la guerrilla que recluta sin sentido o por la justicia social que desplaza a los seres, le dije que no es extraño ese engaño, porque ellos mismos han logrado engañar a 40 millones de colombianos.

La verdad si uno piensa en el país llega a la conclusión que lo mejor es que la guerrilla entienda que se convirtió en la disculpa perfecta, que debe desarmarse y proponer otras rutas, para entonces exigirle al gobierno que el dinero que se invierte en la guerra, se invierta en salud, en educación, en fortalecimiento social. ¿Cómo justificaría Uribe los demás males de Colombia si la guerrilla no existiera?

Las conversaciones al parque son buenas, pero al final se siente uno maniatado, no hay camino claro para trascender de la reflexión a la acción, pero igual las seguiré haciendo, así algunos miren con sospecha, así otros piensen que me estoy volviendo mamerto, y así la mayoría (91%) crea que soy un resentido, pero es que la justicia no se refleja en la estadísticas.

INTELEGIBLE

Para entender la ciudad
Tuve que huir a las montañas
Desde donde su rostro
Provoca náuseas nostálgicas.
Desde las cumbres el croquis
De la desolación se hace uniforme
Y como riachuelos se dibujan las calles
Dejando en la penumbra los transeúntes.

A lo lejos el rumor de las bocinas
Atareadas de brutalidades
Es apenas un espejismo
Y la existencia parece un graffiti
En la epidermis de la polis.

El olor a hierba húmeda,
El canto de la mierda de caballo
Sobre los hongos poliformes,
El trinar de un sonido
Sin artefacto posible
El amanecer sobre los cerros
Erosionados por una edad indefinida,
Me hacen placenteros estos días.

Para entender la ciudad
Tuve que huir a las montañas,
Lamentablemente se ha conjugado
El momento del retorno.

----------------------------------------Ibagué 17 Enero 2008.

Rescatada Ingrid Betancourt

Rescatada Ingrid Betancourt, cautiva desde el 23 de febrero de 2002. La ex-candidata presidencial fue liberada hoy, junto con con 14 personas más. El país tendrá un giro político con su liberación. Para ella y para todos los que aún no pueden encontrar el abrazo de la libertad, dejo el poema de Miguel Hernández, y trataré de buscar el tema en voz de Joan Manuel Serrat.

Para la libertad
(Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat)

Para la libertad sangro, lucho y pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazonesque arenas en mi pecho.

Dan espumas mis venas

y entro en los hospitales y entro en los algodones

como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,

ella pondrá dos piedras de futura mirada

y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño

y aún tengo la vida.

COLOMBIA Y SU CONGRUENCIA CON EL ESTADO ROMANO DECADENTE

***
Sólo una cosa no hay. Es el Olvido
Jorge Luis Borges.

Las civilizaciones repiten los ciclos sociales con todos los errores, como si no existiera un archivo histórico. El ser humano actúa como imitándose en otras épocas, aunque de manera inconsciente. La civilización Romana, en los apogeos de su decadencia parece ser el modelo en el cual se basa nuestra sociedad. Los factores que acercan estos dos Estados, separados por miles de años, serán el objeto de las siguientes líneas, a través de las cuales se podría dictaminar que el hombre no ha evolucionado tanto como la ciencia lo predica.

Comenzar ubicando el Estado Romano como epicentro de una crisis social y política, es remitirnos al siglo II antes de nuestra era; en ese entonces ya se estaba fermentando la futura demencia romana encarnada en emperadores como Nerón, Calígula y Domiciano, para no citar sino estos tres seres que trascendieron en el tiempo, gracias a su forma mórbida de gobierno. Roma estaba descompuesta por la variedad de guerras que sostenía, no sólo contra sus enemigos fronterizos, sino por la batalla ideológica entre Patricios y Plebeyos; estos últimos eran obligados a participar de la guerra con la ilusión de poseer un ascenso de clase social, pero después de años de lucha, eran engañados con falsas promesas y pasaban a engrosar las filas de los pobres y miserables. De aquella época data un conmovedor relato de Tiberio Graco, que describe claramente la situación caótica de las clases plebeyas: " ...pero los hombres que luchan y mueren por Italia sólo poseen el aire y la luz. Vagan por los campos, con su mujer y sus hijos, sin casa ni hogar. [1]¿Acaso es nuestra sociedad la que allí se describe?

De igual manera, unida a la ruina que dejó las guerras contra Aníbal y las luchas por las conquistas del Oriente, la desorganización del pueblo romano también fue factor importante en la formación de masas inactivas de gente, que poseían grandes cantidades de tierra productiva, mientras la mayoría eran dueños de aquellas parcelas inertes destinadas a los esclavos. La inconformidad del pueblo polarizó la situación y no tardaron en surgir líderes con propuestas de revueltas, que rápidamente fueron silenciados. El Estado romano debía tomar cartas en el asunto, y con su gran destreza para la manipulación, a través de la oratoria, y con un ejército de eruditos serviles de los gobernantes, se propuso conquistar las masas, pues entendían que aquellos «Pocos» necesitaban de los «Muchos» para defender su territorio y proveer sus despensas.

Parece ser que aquella época enmarcó la cultura dentro del servilismo, o al menos en un alto porcentaje de dependencia. La cultura al servicio del poder, como una forma más de oscurantismo y dictadura, formato que han imitado nuestros pueblos latinoamericanos. Cicerón será recordado por su elocuencia, pero también la historia le condenará porque utilizó aquella verbosidad para engañar a los seres que necesitaban saber la verdad. La contra para la revolución en marcha era la política, estrategia que perdurará por siglos; la oratoria afila sus armas y surge el discurso de la mentira. Los gobernantes eran conscientes del poder de la palabra.

En una carta que Cicerón recibe de su hermano, está dibujado el cinismo conque estos personajes se enfrentaban al pueblo, la epístola en una de sus partes explica cómo se deben dirigir a las masas: "Hay que desempeñar la comedia de tal manera que el pueblo crea que uno es amable de naturaleza, sin sospechar la menor timidez. La mímica es muy importante y debe ser tan cuidada como la voz. Por último hay que tener perseverancia y olvidar la fatiga. [2] Se podrían calificar estas líneas como el mejor consejo para practicar la falsedad. Hoy en Colombia parece que nuestros discursos políticos han sido esquematizados teniendo en cuenta aquellas advertencias a Cicerón. El manejo de palabra está apoyado por los oradores postmodernos de la teleinformática. ¿Cómo habría sido el impacto social, si los gobernantes romanos del siglo II hubiesen poseído toda un red de información avanzada para manipular las masas?

Pero no conformes, añadamos a los factores anteriores la degradación del poder. La corrupción invadía los pasillos del Senado, y era fácil encontrar a los gobernantes deliberando o construyendo leyes junto a sus concubinas, en un estado de embriaguez total. Algunos contados hombres de la sociedad romana derrochaban lo suficiente como para calmar el hambre de la plebe. Se luchaba incansablemente por obtener un puesto en el Estado, pues así se aseguraba una vida de abundancia y derroche (circular es la historia de la corrupción). Con el pueblo sometido los Patricios se sentían seguros de su momento, pero olvidaron que otras civilizaciones estaban atentas a la degradación de Italia, y la historia hoy muestra su balance inalterable.

Sin embargo, aquel gran Imperio perduraría muchos siglos más, hasta caer en las aberraciones más bajas que algún Estado haya permitido. La quietud de los Plebeyos y las argucias de la clase dominante, contribuyeron a una resignación milenaria. El laberinto de la corrupción se tornó paralelo hasta desembocar en sociedades como la española, que para infortunio de nuestros pueblos nos fue heredada. ¿Cómo lograron aquellos Césares permitirse toda clase de excesos sin que nadie hiciera nada por impedirlo? Tal vez si existieron intentos de derrocar tanta tiranía, pero quien llegaba a ocupar el trono sólo deseaba poseer y devastar. Nunca se miró con los ojos de la verdad. El pueblo era fácil de contener, gracias a su escasa cultura y la habilidad de los gobernantes para sostener una economía de lo necesario; fue entonces cuando nació aquel veredicto inmortal: “Panem et circenses” (Pan y Juegos). Si el pueblo era engañado con una moneda de dos caras, la permanencia de los gobernadores estaba asegurada.

Pero, si la legendaria Roma es recordada por la humanidad como la Meca del derecho: ¿Entonces por qué se crítica su actitud ante el pueblo? Basta remitirse a Vargas Vila, un crítico de las civilizaciones antiguas, para entender este concepto cuando dice:

"...es verdad que el mundo debe a Roma la fundación del Derecho...pero, ¿de cuál derecho?... del derecho de la fuerza, que es todo lo contrario de la Fuerza del derecho; Roma escribió el derecho con la punta de la espada, y la espada no ha servido nunca para fundar el derecho, sino para decapitarlo. [3]

El error de los gobernantes romanos es cortante, en el papel las leyes favorecían la igualdad, en la praxis el poder se imponía. Aquí está presente otra congruencia con el Estado colombiano, nuestra nueva constitución ofrece los argumentos válidos y suficientes para exigir, pero quienes finalmente deciden, son parte de la gran conspiración burguesa. La máquina de la corrupción sigue vigente veintidós siglos después. Tal vez si exista la eternidad...

Entonces, ¿nuestra sociedad debe resignarse a esperar la hecatombe, como burda imitación de la decadente Roma? O ¿se pueden plantear salidas, con objetivos a largo plazo? Ya se dijo que la cultura romana estuvo manipulada por los deseos de los Césares; incluso un poeta de la calidad estética de Virgilio no se mantuvo al margen de aquella cultura-dependencia. La Eneida surge de una petición de Augusto para crear una epopeya nacional, una obra épica que hiciera olvidar la superioridad cultural Griega y aureolar su figura; por eso Virgilio en una muestra de adulación, confiere a Augusto el linaje descendiente de Eneas. Tomando como referencia la actitud de los artistas romanos se puede inferir que la posición del artista colombiano debe ser neutral, y no prestarse al juego de la mediocridad que plantea nuestra sociedad, sin caer en la polarización de las décadas de lo sesenta y su seudo ideología que sólo contribuyó a construir más barbarie. Se debe crear un escenario para la recreación de valores como la honestidad y la equidad y trascender a los planos de la objetividad, sólo así la historia dará un balance positivo de nuestras artes. Hay que desplazar el entorno cultural y acceder a una nueva visión objetiva del estado de las cosas, para emprender la recuperación; así lo planteó Luis Carlos Restrepo, (antes de contradecirse con sus actuaciones) cuando invitaba al cambio de mentalidad en las siguientes líneas: " Una inversión sensorial es necesaria para resignificar la vida diaria, accediendo, como en los grandes ritos iniciáticos, a una alteración del estado de conciencia que nos obligue a desplazar los límites en que se ha enjaulado nuestro sistema de conocimiento." [4] En ese sentido, el compromiso del artista es ante todo histórico, lo restante sólo es cuestión de forma. El arte no puede ser una imitación de la decadencia de los pueblos y terminar al servicio de los bandos...

Finalmente, la carcoma romana penetró cada rincón, el pueblo nunca pudo controlar el desperdicio y entre lamentos y risas de embriaguez Roma terminó por autodestruirse permitiendo a otros pueblos su invasión. La sociedad próspera se obnubiló y sólo quedan vestigios de su grandeza. Gordon Childe nos ofrece un texto en donde el final suena melancólico: "En el año 150. d.c toda apariencia de prosperidad se había desvanecido. La bancarrota de la economía romana quedó al desnudo...", más adelante añade irónicamente; " La civilización clásica había perecido 150 años antes de que los invasores bárbaros venidos de Alemania quebraran por fin la unidad política del Imperio e iniciara formalmente la Edad Media en Europa [5]

Había llegado el final de aquel gran imperio, gracias a la debilidad de su sociedad; porque se pueden poseer las mejores estructuras económicas, legislativas, etc., pero al final lo que cuenta es la interacción del hombre con el mismo hombre. El poder siempre olvida quién sostiene el poder.

Ante tal similitud, el despertar debe ser rápido, porque en nuestra sociedad parece estar vigente aquella sentencia de Nietzsche, en boca de Zaratrhursta: " Repleta está la tierra de gentes que sobran, corrompida está la vida por los superfluos”,[6] y más adelante perece dirigirse a todos nosotros cuando exclama: " No os soportáis a vosotros mismos, no os amáis lo suficiente: de ahí que queráis inducir al prójimo a que ame, y aureolaros con su error. [7]

Son muchos los aspectos que hacen nuestra sociedad congruente con la Roma antigua, y si profundizamos más en su estudio tal vez encontremos las soluciones que ellos no captaron por estar imbuidos en aquella maraña de descomposición. Afortunadamente aún estamos a tiempo de no ser el ejemplo postmoderno de una civilización que será recordada más por sus excesos, que por su cultura.

***

En el año 2004, el texto presentado obtuvo el primer puesto modalidad ensayo en el concurso interuniversitario de literatura ESAP. Se me antoja cada vez más vigente, por eso lo dejo aquí como otro de mis gritos incesantes.

Notas Bibliográficas

------------------------------------------------
[1] RIAÑO, T. Roma. Historia universal. Página 111.
[2] Ibid., Página. 113.
[3] VARGAS VILA, J. M. Polen Lírico. Conferencias. Ateneo de Montevideo. Febrero 1924. Página.81
[4] RESTREPO, Luis Carlos. El derecho a la ternura. Arango Editores. 1990. Página. 69.
[5]GORDON CHILDE. Qué sucedió en la historia. Editorial Ciencias Sociales. La Habana. Página. 277.
[6] NIETZSCHE, F. Así habla Zaratrhurstra. Ediciones Planeta. Bogotá. 1976
[7] Ibid., Página 57.

AMIGA MUERTE

Amiga muerte
Tu rostro estuvo tatuado
En la cara de la partera
Aquel agosto 24 del 70
Supe de ti y de tus argucias
Durante la infancia
Cuando llegabas al barrio polvoriento
Con tu maquillaje de viruela.
Durante la adolescencia
Transitabas a mi lado por las calles
Blandiendo el puñal de los recuerdos

Amiga muerte
Supe de la forma en que te literaturizas
En los versos cóncavos de Vallejo,
En los lamentos ambiguos de Julio Flórez
En Heidegger y sus sonatas melodiosas
En las páginas rojas de la historia.
Más adelante te metiste en mis fonemas
Y desde entonces manejas mi pluma
Con el amaño de un editorialista.

Amiga muerte
¿Cómo se puede odiar la persistencia?
Te veo pasear, tarde la noche,
Por la alcoba sumida en la penumbra
Y tienes confianza en mi mirada
Porque no me aterrorizas,
Sólo quiero que cumplas mi deseo
- en honor al tiempo compartido-
Cuando vengas a saldar cuentas
Vente de espaldas
Te tengo preparada una sorpresa.

Ibagué. Diciembre 6 de 2007.