miércoles, junio 30, 2010
RITUAL
jueves, junio 10, 2010
CUANDO SOMOS DOS

Sumamos uno
Y al separarnos somos muchos.
Tu cuerpo encaja en mi tristeza
Tus ojos naufragan en el tibio
Estupor de mis pupilas.
Cuando somos dos
La cama es diminuta
Y las horas palpitan en su vértigo;
Al ausentarnos todo se hace ancho
Tridimensional forma del vacío.
Tu piel respira en mi agonía
Tus manos brotan en la noche
Y acogen mi mirada.
Cuando somos dos
Alteras el álgebra perfecta
De este deseo arenoso
Que construye los muros
De un amor indescifrable.
Al separarnos me quedo
Aletargado en el silencio
Tratando de organizar
Los amorfos fragmentos
De tu ausencia.
viernes, mayo 07, 2010
CUESTIÓN DE PIEL

Y se desgaja el gesto
De la mañana entre las cumbres.
Tu piel como la miel que adorna
La cúpula inmortal de las abejas
Nace cada tarde.
Adicto eterno
Al vaivén de tus acuosos ojos
Me despierto frente al espejo cotidiano
Y busco tu mirada.
Mi piel extiende sus ramales
Por los rizomas de la tuya
Y cae a través de los oscuros ribetes
De la noche.
lunes, mayo 03, 2010
EN TIEMPOS OCRES, BIENVENIDO EL VERDE

Considero que Colombia llegó al límite de la barbarie y en tiempos donde ni siquiera la vida posee un valor no-económico, la pregunta a resolver es ¿Ahora qué hacemos? Sobre el mantel electoral se muestra variados platos, pero ninguno diferente, si acaso el discurso de Petro en los últimos debates, pone en juego las profundas crisis sociales que deben ser resueltas para que el país tome un rumbo social. Nadie habla de la reforma agraria tan necesaria para que se construya una equidad de bienes, debe ser porque anunciarlo sería arremeter contra las burguesías dueñas de medio país, contra los ganaderos y sus ejércitos armados de intolerancia, contra los grandes capitales que expropian tierras para explotación de bienes no renovables. Ya Antonio García Nossa lo había explicitado, este país, y en general esa Latinoamérica nunca liberada, jamás construyó una forma de gobierno diferente al orden colonial: “Cuando el último soldado español se embarca de regreso a la Península, lo que queda en pie no es un nuevo orden, sino el orden colonial -su cuerpo, sus instituciones, sus clases, su economía, su cultura, su espíritu- administrado por un nuevo cuadro de personas”, es decir, jamás nos liberamos de la supremacía burguesa y sus intereses mezquinos, por eso nunca construimos una nación.
En medio de ese caos oculto, las ideas parecen velas a punto de extinguirse, y pareciera que no es tiempo de luchar por las grandes utopías, sino al menos el tiempo de defender la vida. Los muertos no tienen derechos, y a ese estado de indefensión hemos llegado. Ahora hablar en contra del orden establecido es ser “terrorista”, no hay lugar para la argumentación, menos para la disidencia. Más trágico aún resulta que la mayoría (lo que algunos denomina opinión pública), considera válido ese discurso y así lo demostró eligiendo dos veces a Uribe, aún sabiendo que había desbaratado la Constitución Política, se había aliado con los paras (Mancuso así lo afirmó recientemente), había comprado el Congreso y había convertido la barbarie en política de Estado. ¿Entonces que hizo que la mirada virará hacia otro escenario?
Otro discurso que atrajo la mirada de los jóvenes fue el tema de la educación, ese antiguo sueño de la modernidad que nunca desembarcó en estas tierras, la formación de un ser razonado, ético y argumentado, discurso de hace siglos en la hoy Europa adormecida. Sin educación no hay construcción de república, sin letrados seguiremos en manos de los hacendados del poder, sin conocimiento seremos masa amorfa que la burguesía usa a su antojo. Pero quiero ser claro, con ella tampoco garantizamos nada.
En ese escenario considero de vital importancia que la política sea un tema nuevo entre los jóvenes y la masa de ciudadanos, que los debates en los pasillos, los cafés, los bares, las aulas y los escenarios urbanos, sea el fenómeno Mockus. Es un buen indicio, pareciera ser que al letargo colombiano le ha llegado su fin. Si, lo sé, soy optimista. Comparto la necesidad de construir una ética que permita movilizarse en el mundo de lo público sin el ánimo de depredar y le apuesto a la educación como una de las formas de reconstrucción social; pero no le apuesto a un hombre, sino a la colectividad. Las soluciones no vienen en la maleta de viaje de un político, se construyen desde las bases sociales. Mockus no es un hombre de avanzada, no está proponiendo la construcción de un nuevo país, está liderando la necesidad de volver a lo esencial, al respeto por la vida, por los bienes públicos, por la ética, por la educación; es decir, nuestro país es tan lamentable que incluso añoramos el viejo orden.
Aclaro, mi voto será verde, porque quiero garantizar que durante los próximos ocho años al menos pueda escribir textos como este sin el temor de ser catalogado de “terrorista”. Después del 30 de mayo seguiré luchando por construir ese verdadero país para los colombianos, espero que en esa lucha me reencuentre con muchos de esos alborozados jóvenes que hoy enverdecen el paisaje. En tiempos ocres, bienvenido el verde.
viernes, abril 16, 2010
JUGUETE BLASFEMO

No detengo mi mano
Sobre la piel que altera
El palpitar ardiente de la noche…
Bajo la manta oscura
Una estrella titila
Y recuerda al cuerpo sus limitaciones.
Ebriedad
Sueño de fantasmas
Organismo circundante
Dejadme actuar
En los absurdos recovecos
Mientras tus ojos dibujan la mueca
De una ansiedad perdida.
Soy el juguete blasfemo de la noche,
Mañana estaré frente a la horca
Recordando tu cuerpo humedecido
Tú, a la distancia, repartirás mis prendas
Entre tu nueva cofradía de mutantes.
miércoles, abril 07, 2010
ROGELIO CHART (NUEVA SENTENCIA)
ROGELIO CHART
miércoles, marzo 31, 2010
NO-MÍA
Existe demasiada piel
Entre tu piel y la mía…
El ulterior pálpito del beso
Abortado por tus labios
Descansa en mi mejilla.
Tras el umbral de los recuerdos
Tu cuerpo se hace humo,
Arremetida de silencios,
Desbocada ansiedad de manos.
Morena no-mía
Infligiré castigo a mis ideas
Mientras pretendo agonizar
En tu regazo.
(Desnudo de mujer morena) (Acrílico 81x65) (Angel Berel)
miércoles, marzo 10, 2010
YO SOY DARÍO LEMOS
Poema: Yo soy dariolemos. Del libro: Sinfonías para máquina de escribir. 1985. En voz de Carlos Arturo Gamboa Bobadilla.
jueves, enero 28, 2010
ALGO SE FUGÓ

Mientras soñaba.
A ese algo yo le construí tres alas de marfil,
Le enseñé el fuego que se esconde en los rincones
Y le entoné bajo la lira redonda de la luna
La cuarta sonata de la libertad.
Até la noche a la pata de su cama
Para que disfrutase el sonido de los arcos siderales.
Doné mi sangre a sus colmillos.
Mis venas a sus ansias.
Mi piel a su deseo.
Encendí el hielo de mi corazón
Sacrificando los vestigios del recuerdo
En el altar de sus caricias
Dejé de ser.
Era su sombra…
Ahora el cuarto está desalojado de su aroma
No hallo la marca de su rumbo
Bajo la cama dormita su silencio
Y se ha entre-calado en mis huesos esa ausencia
Algo se fugó por la ventana que dejé abierta
Mientras soñaba
martes, diciembre 15, 2009
PRINCESA EDELFINA
viernes, noviembre 27, 2009
LOA A LA DIFERENCIA

Mientras observa con impotencia
Las siluetas ardiendo en el croquis del mundo
Albeiro Arias – Desheredado del paraíso-
Ya el individuo no existe, sólo la diferencia. Si me invitas a caminar entrégame la alforja con las tuyas. Sólo quiero saber que vos y yo no dejaremos que nos ahogue el tsunami del horror. No me prometas nada, convéncete más bien que lucharás por tus ideas, haré de mi mano fortaleza para pelear por ti y por ellas. ¿Sabes cuándo mueren los hombres? Cuando renuncian a sus ideas, cuando dejan que el germen letal de los horrores carcoma sus caminos, cuando le presta al mundo del valor fugaz sus ideales. Cuenta conmigo para esculpir ilusiones sobre las piedras, para tatuar sueños, para acobijar al hambriento, para albergar una esperanza, para hacer del olvido un breve recuerdo, para componer una sinfonía de los lamentos. Cuenta conmigo para sumar y construir, los otros restan y destruyen. No grites a mi oído, guarda tu fuerza para ensordecer tiranos, conmigo dialoga, sabré escuchar y si alguna vez soy sordo a tus quejidos, recuérdame que soy tu hermano.
jueves, octubre 15, 2009
OTRO POEMA

Otra vez el borde
Y el paso incierto
Demasiada distancia es un centímetro
Cuando el valor ha olvidado a dónde iba
El golpeteo aturde
La mañana es una luz agonizando en la distancia
La caja negra lacera con sus latidos
Ya no sabes quién entrelazó los hilos
Y en dónde se coció la agries de tu destino
Da el paso
Apresura tu valentía
Los cobardes viven demasiado
Y no queremos reencarnaciones
De Cioran
Octubre 11-2009
jueves, octubre 01, 2009
SUEÑO IMPERFECTO CONFABULADO

sábado, septiembre 26, 2009
BITÀCORA DEL DUELO
HACE DOS AÑOS , MURIÒ MI HIJA MARÍA DEL PILAR GAMBOA CIFUENTES, AÚN, APESAR DEL TIEMPO NO DEJA DE SANGRAR MI HERIDALa calle, la multitud
El estupor, la sorpresa
Nada se puede hilar en el momento
La calle, la multitud
Su cadáver expuesto al sol
Nadie ha vencido el tiempo
La calle, la multitud
El aletazo certero de la ausencia
Ningún rostro yuxtapone las angustias
La calle, la multitud
La sangre derramada se reseca
Se pierde el sentido de la lucha
La calle, la multitud
El instrumento de la muerte
Marcando el final de su sendero
La calle, la multitud
Y yo tan solo contemplando tu cadáver
Como una hoja trasgredida por el viento
La calle seguirá en su deterioro
La multitud ya no estará mañana
Sólo tu ausencia que se anida
Como una burbuja en mi garganta
Septiembre 26/2007
Cuarto de la casa de mi madre
11:55 PM
viernes, septiembre 25, 2009
EJERCICIO HIPERTEXTUAL

Lectura base:
Vouillamoz, Nùria. (2000) Antecedentes de la irrupciòn de la tecnología hipermedia en la literatura. Páginas. 33-100 En: Literatura e hipermedia. La irrupciòn de la literatura interactiva:precdentes y crítica. Paidós. Barcelona.
A----------- B------------- C----------- D------------E-----------------
F----------G---------------H------------I------------J-----------------
K----------L--------------LL------------M-----------N----------------
Ñ----------O-------------P--------------Q-----------R-----------------
S----------T-------------U---------------V------------W--------------
X----------Y-------------Z---------------A-----------B---------------
Imaginemos que esto es un tablero de ajedrez (de-construido), puede realizar lecturas siguiendo los movimientos de las fichas (En L, Horizontal, Vertical, en movimiento de alfil, adelante atrás, y cómo se le ocurra)
martes, septiembre 22, 2009
PRESENTACIÓN DEL LIBRO "SUEÑO IMPERFECTO"
miércoles, septiembre 16, 2009
CIUDAD MATRONA

Una noche un disparo hirió sus oídos y contrajo los susurros de la noche. Las luciérnagas se desgajaron de los arbustos y el llanto se contuvo en la metáfora. Un corazón previamente delimitado por el hastío dejó de palpitar mientras afuera una llovizna pertinaz azotaba las calles empedradas. Poeta di paso… ¡el mal de nuestro tiempo!
¿Cuántas muertes requieren una ciudad para ingresar a la historia? Falsa morada de falsos forjadores de palabras. Un prostíbulo con nombre rimbombante: La Atenas de los poetas aburridos. Mustias narraciones encumbraron tu nombre hasta las estrellas, mientras tus calles se perdían entre charcos de lodo y la gente pisoteaba tu piel y poblaba tus cerros. Multitud agobiada por el peso de una herencia de sangre, multitud bebiendo de tu fuente para hacerte un desierto de carnívoros seres. Y la hoguera acrecentó la madera añeja de tu historia, tu cuerpo-ciudad ardía, la gente se refugiaba en las dos únicas posibilidades ideológicas, castrados, maniatados a los otros que siempre decidieron por ti. Tu marca histórica es de sangre, como la de Gaitán regada mientras los criminales lanzaban sus dados y repartían en parcelas la patria desde el epicentro de tus clamores: Cuando digo Patria… guardo silencio… La otra un papel.
La señal del índice que erradica la diferencia dormitó en vuestras caderas durante décadas, de nada importó que el mundo se tambaleara ante el grito de Daniel El Rojo, que el estruendo de las guitarras eléctricas movieran los entramados de los vientres y que la sicodelia engendrara la ceguera de los tiempos. Como huérfana de historia volviste a recoger las migajas del mundo convulsionado mientras un ebrio, drogado por la noche y camuflado en sus seudo-ideas se orinaba sobre la estatua de Bolívar.
El murmullo de los cuerpos caídos en las montañas eran traídos el por el viento e inundaron de olores nauseabundos sus callejuelas coloniales. Represión represión y bolillo por montón, gritaban los últimos osados mientras la caballería descargaba su odio a la diferencia bajo los cascos-todo-lo pueden de los jinetes del apocalipsis. Todo nos llega tarde, hasta la muerte… y luego las bombas sacudieron tus flacos edificios construidos al ritmo de la codicia y de la civilización, guerra ambivalente, secuaces corroídos por las pesadillas de Foucault. Aquel tiempo de parto, de estruendos, de llantos, de huidas, de sueños rotos, de bares agonizando en la penumbra, de transeúntes asustados refugiándose en tus faldas. Tiempo de la ira del hombre, de la cosecha arrasada por el viento de Marte. Juicio final adelantado, cancelado en cómodas cuotas burocráticas, tiempo muerto, patria boba eternizada, mientras tus hijos jugaban al consumo y se ahitaban de banalidades.
Cuando la justicia ardía tú gemías, porque habían mancillado de nuevo tu linaje. Palacio en llamas, grito de angustia, hacedores de muertes, vosotros habéis triunfado una vez más. Tus muertos sin nombre clamarán justicia en el infierno de los santos. Ya no hay lugar a dónde huir, el último rincón fue poseído por las sombras, el dolor se aletargará en tus entrañas y llorarás por siempre, arrojada al lugar de los invisibles que un día tuvieron rostros, pero los verdes señores de la guerra incineraron su despojos. ¿Cuándo caerá el próximo? ¿Seré yo, quien converso contigo desde la atalaya de mi silencio? Fue EL, la risa, la última expresión irónica que poblaba tus llanuras asfaltadas. Una esquina, un semáforo, un disparo, una historia menos, un delito más, y la justicia carcomida de gusanos. 13 de agosto, agorero día para la risa. Un pueblo que mata la risa, mata su futuro. ¿Qué será de ti dama gris?
Y sigues tu camino, atareada de baldosas, de trans-milenios, de edificios que eructan computadores desde sus ventanas, de gases pululando de orificio en orificio, de niños descalzos frente a los centros comerciales, de plasmas en oferta y almas costosas, de mundos encriptados en mini-mundos. Tú, la matrona, agobiada de confites, de ruidos y pecados acumulados en las iglesias, mujer que cada agosto cubre de pañuelos tu fealdad para hacerte atractiva a los turistas, cuyas plazoletas hablan del arte y de la muerte. Matrona sideral, cercana al cielo y al infierno, calor y frío para el forastero, codicia del avaro, sueño de poetas provincianos y guitarristas obsoletos. Todos vendremos a ti, acariciaremos tus mejillas, dormiremos una noche bajo el clamor de tu entrepierna y al amanecer huiremos. Matrona de ellos y de todos; y quizás un día mía.
Septiembre 16/2009
