ARTE O PORNOGRAFÍA

¿EXISTE UNA DELGADA LÍNEA ENTRE ARTE ERÓTICO Y PORNOGRAFÍA? JUZGUEN USTEDES. ES ARTE..O NO LO ES... ?
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EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

ERROR ORTOGRÁFICO

Todo ocurrió de repente. El hombre de la izquierda se levantó y el sonido cruzó el aire. El hombre de la derecha algo vociferó, pero cayó de espaldas y un charco de sangre fue bullendo bajo su cabeza.

Durante el juicio, el hombre de la izquierda, el que primero disparó, justificó su acción:

- Él juraba –dijo refiriéndose al occiso- que la palabra se escribía con Z y yo estoy seguro que la palabra se escribe con S.

- ¿Cuál palabra? Preguntó el juez

- Pues la palabra “Pas”, ¿o es paz…?

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EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

SOFISMA

EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

Según datos históricos, lo que no significa verídicos, en 1954 se emitió la primera señal televisiva en Colombia y lo que procederé a contar sucedió más o menos en 1980, año más, año menos. Casi 30 años después. Vivíamos en una especie de lugar suburbano, a unos dos kilómetros de lo más parecido a un barrio propio de la ciudad y para un niño como lo era entonces, dos kilómetros son mucha distancia y la palabra ciudad un encantamiento.

No recuerdo bien cómo descubrí la magia de la televisión, pero sí mi primera impresión (alienación dirán algunos cuyo prejuicio traspasa el tiempo) Recuerdo que bien entrada la noche, por un canal nacional emitían un programa cuyo título debió ser “El cazador nocturno”. Una historia detectivesca, con crímenes sin resolver y con una detective hermosa de por medio. El problema para mí y para mi novato descubrimiento, era que el televisor más cercano se encendía allá, dos kilómetros de mi anclaje. Existían dos caminos para llegar hasta la casa de mis medios primos y así poder disfrutar las escenas nocturnas. El primero era el convencional, una carretera sin pavimentar que tenía quiebres, esquinas y curvas; el segundo un atajo por una potrero cercado en ambos extremos, con algunos relieves bien marcados y pequeños bosquecillos de arbustos espinosos. Esa era mi ruta, la más corta, el atajo.

La serie detectivesca duraba una hora y empezaba a las 10:00 PM. La complicidad de esos primos me permitía suspender la respiración durante ese tiempo y luego salir de nuevo a casa, mientras el aire frío de la noche golpeaba mi rostro. El camino de retorno era lo más ficcional de esta historia. La ruta de regreso tenía a su paso el encantamiento del miedo discursivo de aquella serie, cruzado con el miedo místico de atravesar aquel paraje deformado por las tinieblas nocturnas. Las hondonadas se volvían valles de la muertes y los pequeños arbustos tomaban formas de monstruos no referenciados en los significados de mi mente. Un simple canto de un búho podría ser la tonada maléfica de las brujas que acechaban el camino y un reptil buscando refugio, las pisadas de un duende, la patasola o la madremonte. En aquellos interminables metros de distancia para regresar a la casa descubría el beneplácito del terror y la grandilocuencia de la imaginación. Y aunque sentía un calor reconfortante cuando en medio de la penumbra se dibuja la casona, empezaba a contar las horas para poder regresar la siguiente noche en esa rutina. Después de hacer malabares para que mi madre no se enterara de mis escapadas, lograba meterme en la cama y no conciliaba el sueño hasta después de tratar inútilmente de ponerle rostro a eso seres maléficos que se cruzaban en mi camino. A veces soñaba que la detective de aquella serie televisiva me acompañaba de regreso y me ayudaba a recolectar evidencias y huellas de estos seres que también parecían ser “Cazadores nocturnos” Ahora entiendo aquello como mis primeros ejercicios intertextuales.

Ese recorrido entre mi mundillo real de la casa y el mundo mítico de mis primeros aletazos imaginativos, siempre estuvo unido por el puente mediático de un televisor. Lo importante no era lo que veía, sino no lo que lograba inventar potenciado por el discurso televisivo. Lo importante no era seguir el camino establecido sino el atajo, así se corriera el riesgo de ser “devorado” por alguno de esos seres re-creados. En esto pienso ahora cuando me enfrento a sofisma tan común: “La televisión es enemiga de la pedagogía”.

Primer concurso internacional de Literatura “El Rincón Devánico" 2007

Este espacio devánico, en conmemoración del año de interacciones y por necesidad mental de su administrador, convoca al primer concurso internacional de Literatura- En esta ocasión el género escogido es el poético, específicamente en forma de Soneto. Este tipo de escrito es muy musical, y poco usado en la actualidad, sin embargo como ejercicio poético permite trabajar el ritmo y la cadencia, algo tan necesario en un mundo lleno de bullas.

BASES DEL CONCURSO

1. Podrían participar todas las personas que se enteren, en cualquier idioma que escriba, siempre y cuando el jurado lo entienda o tenga un traductor a mano.
2. Cada participante debe enviar un soneto al sitio de comentarios de este blog o al siguiente correo: cgamboa@ut.edu.co
3. El tema de la composición es el siguiente “Los males de la humanidad”, es decir que prácticamente es un tema libre.
4. El participante podrá usar su nombre propio o un seudónimo, pero debido al tema se recomienda no usar seudónimos de personas que no respetan la humanidad como: Hitler, Stalin, Mono Jojoy, Mancuso o Uribe Vélez
5. Anexo al soneto se debe incluir una breve reseña autobiográfica y una foto, preferiblemente real y con ropa.
6. El jurado, dependiendo de la cantidad de trabajo que tenga y de estado de humor, decidirá la fecha de cierre de la convocatoria.
7. No se recibirán trabajos de manera personal, en la cama, en la oficina o en el bar.
8. El jurado no mantendrá relaciones con los participantes, excepto en el caso de que mi compañera participe.
9. El jurado calificador estará compuesto por tres prestigiosos escritores des-conocidos nacionalmente y cuyas identidades son: YO, EGO Y SUPER YO.
10. No podrán participar en este concurso personas que estén semánticamente involucradas con los jurados, como Tánatos y Libido, entre otros.
11. El jurado emitirá un fallo inapelable y no se aceptarán reclamos, lamentos, lagrimones o quejas. Participante que intente sobornar al jurado con lisonjas, prebendas virtuales u otro tipo de mecanismos, será descalificado e invitando a una copa de vino y un cigarrillo.
12. Para el primer puesto se hará entrega de un premio sorpresa y la posible publicación del trabajo, con reconocimiento actual y póstumo.
13. El jurado considerará si es necesario otorgar menciones especiales dependiendo de la calidad de los trabajos recibidos, a los cuales se les otorgará una mención, o dos, o tres, depende.
14. El concurso sólo podrá declararse vacío en el caso de que no llegue ni un solo Soneto.
15. No se aceptan plagios de sonetos reconocidos o desconocidos, en este caso el jurado determinará la pena para el participante que puede ir desde un llamado de atención hasta una demanda por $50.000.000. de la moneda de su país.
16. Como se espera una participación nutrida, al participante número 1.000.000 que envié su trabajo se le entregará una mención especial y un bono para una cajetilla de cigarrillos de su marca preferida. Si no fuma, algún cercano lo hará y si aún no, entonces el jurado reclamará el premio.

POSDATA:

Con el fin de ofrecer suficiente ilustración sobre qué es un soneto, pueden visitar la siguiente página, (http://www.xtec.es/~dlopez12/como.html) y leer el mejor ejemplo a continuación:

Un soneto me manda hacer Violante,

que en mi vida me he visto en tal aprieto;

catorce versos dicen que es soneto:

burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante

y estoy a la mitad de otro cuarteto;

mas si me veo en el primer terceto

no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando

y parece que entré con pie derecho,

pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho

que voy los trece versos acabando;

contad si son catorce, y está hecho.

(Soneto de repente de

Lope de Vega)

Posdata de la posdata: Como el manejo de la cantidad de sílabas por cada verso es más complicado que encontrar hombres fieles y mujeres vírgenes, se omitirá este requisito.

TRATADO DEL TIEMPO EN 47 PALABRAS

El tiempo es un engaño, lo escribo hoy 24 de agosto de 1880, justo antes de salir a cumplirle la cita a la horca. Siempre he muerto por asfixia en sus brazos, juzgado de traición y negado a ser amado, o más bien a amar con plenitud.

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El Observatorio de Juventud de la Universidad del Tolima, en acto cultural, realiza el lanzamiento del primer número de la revista "Multitudes Invisibles" dedicada a temas propios de la juventud.

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En este número se cuenta con la participación de varias expresiones juveniles internacionales, nacionales y locales y próximamente se estará lanzando la versión digital.

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El evento se realizará el día 26 de Julio, en las Instalaciones de la UT, desde las 4:00 PM, con actos de teatro, perfomance, evento oficial y toque en vivo de tres bandas de metal, crash y Hip-Hop Rap.

Carátula

SUCESOS

Suele suceder que la mañana me sorprende con su pesadez, como si toda la mierda del mundo hubiese caído sobre mi alma mientras dormía. Me paro frente al espejo y renuncio a la afeitada pensando que un día tan patético como el que comienza no vale la pena enfrentarlo bien vestido y bien rasurado. Me pongo un Jean roto y desteñido, calzo unas zapatillas, cuelgo mi bolso sobre el ancla de mis hombros y me llevo un libro de poemas para el camino: “Poesía Impura” de Iván Tabau, que mejor antídoto para este día.

Mientras viajo en una destartalada buseta pienso en aquellos poemas que nunca escribí, en el tiempo que duré dándole vueltas una idea para una novela y luego cuando ya estaba lista, me dieron ganas de ahorcarme con los cordones de mis botas Brama, pero no resistieron el peso. Saber que tengo que llegar a una maldita oficina a beberme el agua tediosa del cántaro de los días, me provoca nauseas, ahora entiendo mejor a Gregorio Samsa. Mi historia podría empezar así: “después de una noche de sueño intranquilo, Gamboa amaneció convertido en una empleado…” y afuera tantos libros para leer, tantas palabras para descubrir, tantos lugares para recorrer, y desde el puesto de esta buseta contemplo la distancia y me imagino sosteniendo un duelo poético a muerte con Toro Salvaje, para que él brillantemente me mate con un certero poema de siete versos. Quisiera ser el fotógrafo de Malena para intentar captar con mi Lente-jo el drama sublime de la belleza, o fumar muchos cigarrillos y beber vino durante siete noches al lado de Invisible Soledad.

Para que perder el tiempo en una oficina cuando puedo caminar toda Bogotá buscando los bares de “Opio en las nubes”, como un detective salvaje, al lado del buen amigo Mazo, o simplemente viajar hasta ciudad de México e invitar a Betina Perroni a caminar por la plaza Garibaldi y luego pedirle que me cante esa canción que me obsequió: “assassine” de Pascal Obispo. O simplemente desnudarme y sólo en calcetines ir adentrándome lentamente en el mar, guiado de la mano de Adela, la mujer que reina en las aguas o recorrer los caminos de la Mancha escuchando los acordes armoniosos del Heredero del Quijote, para aprender un poco de las enseñanzas de su padre.

Pero tengo que llegar a las ocho en punto, abrir la puerta y esperar que detrás de la cortina del cansancio surja algo de valor en medio de las ruinas, y negarme a recorrer Santiago al lado de Sangre Ácida, hablando de pedagogía y levantándole los puños a los policías, o tomando fotos de las calles con el lente mágico de Mariela, y de paso visitar a Mayra y tocar una canción a su lado: se me ocurre que nos sonaría bien “Cuando pase el temblor…” ah, Soda. Y seguir mi ruta al sur como haciéndole caso a esa canción de los Prisioneros en donde invitaban a viajar en tren al sur…y buscar entre los muelles a Uma, la rubia esplendorosa, la mujer que podría darme el valor para enfrentar mi propio Minotauro. Salir una tarde de fútbol con el Hippie viejo, vistiendo la camiseta de su Boca y gritando: Diego has sido el mejor y luego salir y tomar un Martíni leyendo a Rimbaud mientras Mar, la habitante de las Palabras Errantes lee sus estrofas en donde se decanta el deseo, y por qué no invitar a Maik Pimienta para que me enseñe el truco de sobrevivir a la ebriedad en los parques. También quisiera ir al Perú y abrazar a la delicada Angélica Camacho y pedirle que me lleve a visitar las ruinas de Cuzco, o decirle a Cata Fernández que el amor no es como uno quiere que sea y hablar de arte toda una mañana mientras el sol no se cuela por las ventanas. Si estoy del todo bien, podría hasta escribir una antología de poesía erótica para lo cual contaría con el apoyo de Valeria, Menta Cálida y la Sirena Varada, pero pensándolo bien una antología sería poco, más bien podríamos construir un monumento al deseo. O recorrer las ruinas de Roma al lado de Isabel, para entender el secreto que dejan los imperios cuando mueren, mientras escucho una canción de Serrat en el rincón de Freyja, la diosa nórdica.

Hay tantos lugares por recorrer, tantas personas con las que quisiera salir a patearle el culo al mundo, pero tengo que seguir viajando como un autómata, y dentro de cuatro cuadras levantaré mi cansado cuerpo, timbraré y caminaré algunas cuadras antes de volver a recordar esa frase de mi madre: “Ten cuidado con lo que desea porque de pronto se te cumple” y termino por pensar que quisiera ser el que era cuando quería ser el que soy…

PERFILES

El juego de perfiles es muy simple, cada "personaje" del mundillo blog es relacionado con una palabra, que desde mi opinión, lo o la identifica. Es un ejercicio subjetivo, o como dirían los psicólogos de "asociación libre". La idea es descubrir lo que piensa este devánico de cada uno de esos 34 seres que habitan en sus guaridas virtuales y que de manera constante interactúan aquí. No son todos los que quisiera poner en juego, pero es un buen número para empezar. A JUGAR PUES...!

AVANCE 1:

Por petición de los jugadores se dan algunas pistas. Las palabras correspondientes a 4 blogueros. Recuerden que la flecha indica la dirección de la palabra...

AVANCE 2:
Creo que no hay avance, más bien retro...es a punto de ser internado en un manicomio víctima de un juego devánico...SOS

AVANCE 3:

Van los perfiles de los más asiduos jugadores, pido una disculpa pública a mi amigo Hippie, por un errorcito casi lo enloquezco y también a mi mejor alumna Paula Bermejo y a mi muy estimada de Palabras Errantes, en fin un adelanto bien importante...pero piensen no sean flojos!!! jajajajajaja

AVANCE 4:

Los aportes de Toro Salvaje, dieron buenos dividendos y el juego de perfiles está en su recta final, alabada sea la insistencia de mi mejor alumna P. B. que ya va acertando...ACABEN PUES

FINAL: Queda la lista de mis asociaciones devánicas, espero responda a sus expectativas.

METAMORFOSIS

Extiendo mis alas
Me poso en ti
Mientras la madrugada lubrica tus sueños.

Luego sufriré otra metamorfosis
Hasta quedar aleado
En tu cintura.

Cuando despiertes
Sentirás el leve roce
De mis brazos que han tallado curvaturas.

SEGUIMOS...

RESIDUO SOCIAL -KRAKEN-

COMO LAS IDEAS NO SE VAN DE VACACIONES, NI SE DESMOVILIZAN HE CAMINADO LOS RECOVECOS DE LA UNIVERSIDAD Y ENCONTRÉ VESTIGIOS DE SU PENSAMIENTO QUE SE PLASMA EN IMÁGENES...

CAMINANDO

Si sales a las calles y caminas, te darás cuenta que no caminas solo. Y los demás también gritan, claman equidad, vociferan en contra de la parafernalia del poder que administra nuestros bienes y sólo nos da el despojo.

Si protestas, te intimidan, te tratan de “subversivo”, de terrorista y en medio de sol que golpea tu rostro y calienta el pavimento piensas ¿no es acaso terrorismo negar la educación de un pueblo?

Si pides justicia, descubrirás que tu voz se repliega en coro y las arengas aumentan despertando los oídos del letargo.

Por eso camino, grito y defiendo el derecho a la educación pública, último bastión del pensamiento critico, que se forja como el dique frente al mundo que cubre todo con el molde del único pensamiento, el totalizante, el globalizado en donde el dinero es el dios y la productividad su madre.

Y sé que marcho defendiendo el bien de la mayoría, corriendo el riesgo de ser tratado de “peligroso”, de ser despedido por los administradores de la miseria y de ser estigmatizado por seguir los ideales que me construyen. Pero también sé que por el camino muchas voces más se unirán…

ACCIÓN

Cuando el rector de la universidad leyó - entre la infinidad de papeles que le inundaban el escritorio-, aquella frase de John Steinbeck que dice: “Por el grosor de la capa de polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo”, pensó de inmediato:

- Mierda, debo enviar una comisión para que retire el polvo de esos estantes.

UN AÑO EN EL MUNDO BLOG

Como ejericio del recuerdo he querido postear uno de mis primeros escritos en el blog DEVANEOS, por allá en mayo del 2006, en donde me presento. Ustedes mis siempre generosos lectores y lectoras juzgarán si he sido consecuente con lo que entonces pensaba:

..........................

EL DEVÁNICO

Soy el devánico, el hijo de las caminatas de asfalto y dueño de unas ojeras profundas que parió la noche. Mis rutas nunca han estado trazadas por índice canceroso del destino y he luchado contra él de manera Borgiana. He querido ser Ulises de regreso a mi Itaca, pero no para encontrar a Penélope gastada por los años, sino para poder ufanarme de haber salido ileso de un encuentro con Sirenas; o ser Maqroll, aunque fuera una sola tarde, esa tarde en que Flor Estevez naufragó en sus brazos en medio de los cafetales. Mis empresas no son lo que hago, pero están latentes, esperando en la lejanía del camino, asechando en las curvas que invitan al riesgo. Quiero gritar, pero no sandeces, porque mis oídos se cansaron de escuchar a mis congéneres. Habito una ciudad deformada por el tedio y por el letargo del recuerdo. La justicia para mi no es un valor, es una condición de vida, es por tal razón que cuando escucho esas voces pidiendo igualdad, sé que un tirano las habita. Estoy a la intemperie con mi arte y me la juego todo en un poema, en un cuento o lo en que pueda. Sólo transito estos mundos pasajeros temiendo a la inmovilidad. La esperanza que me mueve es que no soy el único.

UN GRITO

Los últimos sucesos colombianos no han podido ser opacados por los medios masivos de comunicación. Ni la celebración de los 20 años del triunfo de Lucho Herrera en la Vuelta a España, ni el inicio de la segunda temporada de aquel show televisivo en donde enseñan que es más importante engañar que saber, y en donde se inventaron una palabra más adecuada para el engaño: Cañar; programa apológico de la cultura narco y facilista que permeó todos las estructuras sociales. Ni las maquilladas emisiones del señor presidente diciendo que todo marcha bien, que el proceso con los paramilitares es transparente y que las reformas de la “revolución educativa” son benéficas para la educación. Nada de esas falsas cortinas sin validez –exceptuando el triunfo de Lucho Herrera- han impedido que una verdad silenciosa vaya tomando forma de grito:

En Colombia la influencia paramilitar, aliada con el narcotráfico, la politiquería caudillista y populista, han destruido el país dejándolo al borde del caos. Congresistas aliados a los jefes paramilitares, miembros del gobierno involucrados con capos del narcotráfico, alianzas chanchulleras para robarse el bien público, y cientos de proezas clientelistas hacen pensar que estamos en el borde de la cornisa, como lo dijera Soda Stereo.

Pero en medio de esa avalancha de sucesos que no alcanzan a ser procesados y menos debatidos, la población se pierde por los laberintos de las dudas y la verdad sigue siendo una prostituta cuyo precio es demasiado alto. Lo estudiantes protestan, siempre motivados por la realidad y a veces de maneras que no atraen opinión sino que contribuyen a crear caos ideológico, la guerrilla ataca al pueblo como si derribando torres se alcanzara la igualdad y la justicia, los anarcos rompen vidrios, los policías reparten bolillo, los pobres luchan por sobrevivir, los niños mueren de hambre en el Chocó y en muchos otros rincones del país, los politiqueros alistan sus máquinas de producir votos para la próxima contienda electoral, los terratenientes le temen a la reforma agraria que nunca llegará y cercan sus tierras, con alambre, con balas y con dinero, los hijos del rey del norte temen la caída del dólar, los defensores del TLC ven como dan vida a ese engendro que bautizaron y ahora nadie quiere albergar, los periodistas mienten o dicen medias verdades que es la forma más elegante de mentir y Vallejo renuncia a ser colombiano, por ser mexicano, como si por allá estuviera durmiendo la justicia y la igualdad. En medio de todo esto la mayoría de los colombianos duermen tranquilos, se levantan con la conciencia tranquila, nada les duele, van a sus oficinas, se santiguan, dicen que las cosas mejorarán, van de compras, llevan sus hijos a misa, le echan la culpa a los demás, eyaculan, aman, ríen y al segundo olvidan. Somos un pueblo de memoria a corto plazo, esta estirpe ha olvidado los cien años de soledad sobre la tierra, somos nómadas en nuestra casa.

Necesitamos recuperar la memoria, revisar la historia, arrojar la basura a su lugar, limpiar el Estado y eso se logra cuando un pueblo es consciente que debe elegir personas con atisbos éticos, con pasados pulcros, con deseos de progreso colectivo no de ambiciones personales. En medio de esos 40 de millones de colombianos hay muchos que desean el cambio, pero el mecanismo debe activarse, las propuestas serias y argumentadas, la resistencia civil contra toda forma de barbarie, contra la injusticia propia y ajena, contra el capital depredador que desconoce al otro, contra toda forma de inequidad. Esto no es otro discurso, esto es un grito.

TSUNAMI

He naufragado en el líquido viscoso
Que erupciona después del beso
Sintiendo un pálpito desbocado
De las madrugadas en tu piel

He padecido el latigazo de hierro
Bajo la piel artificial
sin detenerme a razonar
En la culpa de los siglos

Como una isla en la distancia
Mis brazos van hacia ti
Cuando las fuerzas se agotan
Y el deseo exuda

En tu cuerpo inventé mi comida,
Mis bebidas y mis ansias
Bajo la canícula voraz
Que aproxima un cuerpo

Y si esa isla se hunde,
Por el efecto silencioso de un tsunami
Cuyo epicentro está en tu pubis,
Dejaré que la corriente me ahogue.

LA FE-RIA INTERNACIONAL DEL LIBRO

Primer Acto:

Ha llegado mucha gente desde muchos lugares del mundo. Las entradas están atestadas de visitantes. Las grandes superficies de Corferias exhiben miles de textos, pareciera ser el sueño de un bibliotecario hecho realidad. Entre tanta gente y entre tantos libros, la mente puede confundirse.

Libro recomendado: “Multitudes” de Toni Negri y Michael Hardt.

Segundo Acto:

Cientos de niños y jóvenes estudiantes de las diferentes instituciones educativas bogotanas y de otras partes del país, llegan como hordas a coleccionar “publicidad” sobre textos, editoriales, etc. Acumulan información, cargan retazos de historias, pero nunca se sumergen en el fondo siempre misterioso de un libro.

Libro recomendado: “No nacimos pa semilla” Alfonso Salazar

Tercer Acto:

Conseguir “buenos libros” a precios accesibles es como trata de ubicar a Osama en Nueva York. ¿Para qué una feria internacional del libro si el objetivo no es incrementar el acceso y la lecturabilidad? ¿Sólo se hace para posicionar la imagen de una capital cultural?

Libro recomendado: “Crimen y castigo” de Fedor Dostoievski

Cuarto Acto:

El marketing ha suplantado la cultura. Con lo que se gasta en publicidad para llenar los tarros de la basura se puede hacer un pacto entre librerías, editoriales e instituciones académicas-culturales para publicar una gran línea de autores a precios cómodos, con eso estaríamos potenciando la lectura. Vale la pena recordar la sentencia de Adorno hablando de la industria cultural: “La idea de que el mundo quiere ser engañado, se ha hecho más real de lo que jamás pretendió ser. Los hombres, no sólo se dejan engañar, con tal de que eso les produzca satisfacción, por fugaz que sea, sino que incluso desean esta impostura aun siendo conscientes de ella”.

Libro recomendado: “La culpa es de la vaca” de Jaime Lopera G. y Marta Inés Bernal T.

Quinto Acto:

A la entrada de aquel lujoso lugar destinado a los libros un hombre sostenía en sus ancianas manos un tomo de cerca de 1000 páginas y en su espalda un letrero que decía: “Vendo mi libro y mis derechos de autor”

Libro recomendado: “La comedia humana” de Honore de Balzac

Cae el telón:

El mayor auge de feria estuvo encarnado en dos figuras latinoamericanas ya inmortales: “Chespirito” y “Gabriel García Márquez”, en ese orden. ¿Será que el Chavo del Ocho recorre las calles polvorientas de Macondo en busca de su madre?

Libro recomendado: “Las pequeñas memorias” de José Saramago.

Tras Bambalinas: A pesar de ser Chile el país invitado, no pude adquirir libros de Roberto Bolaños y Nicanor Parra, a esto llamo ironía.

UN RELATO PARA LA ÉPOCA...

EL DICTADOR

Soy el dictador de este lugar, ustedes mismos me predestinaron a serlo. Desde la antigua historia mi nombre estaba escrito en las páginas del porvenir. ¿Por qué entonces me niegan el deseo de destruirlo todo? Durante millones de años he habitado en vuestros corazones y no soy más que una invención preñada en cada una de las elucubraciones humanas. Hoy no quieren que mi mano señale los culpables al fuego eterno de la miseria, pero hace muchos años desearon en sus mentes el castigo.

Soy inocente, ante el universo, ante su creador y ante los hombres. La culpa tiene que ser repartida entre ustedes y su Dios. ¿Acaso no me programaron para ser el justiciero? En cada gen llevo una marca que me obliga a actuar sin mi consentimiento. Si de algo soy culpable es de existir, porque una mañana decidí hacerle frente a mi destino, y aquí me tienen. Destruyo ríos con mi vara sagrada y de la señal de mi mano dependen las vidas más preciadas y las más inútiles. A los pobres no les niego sus pobrezas y sé que están condenados a serlo eternamente porque sus mentes no desean más. Con los ricos comparto mi poder, durante mi reinado milenario se han ganado ese derecho y nadie lo podrá negar. Los que protestan por mis atropellos no tienen la razón porque si yo fuera tan malo como sus pancartas lo gritan, ya no tendrían la cabeza en su lugar. Los artistas celebran mis sucesos porque les doy temas para sus fantasiosas revoluciones. ¿Qué dirían ellos si dejaran de existir mis atropellos?

Histórica ha de ser la marca de mis pies pues los cadáveres adornan mi reinado. Mi nombre será esculpido en los recintos del odio y quienes me eligieron como su líder, escupirán mi rostro. Mi descendencia está legitimada por los dioses de la guerra, Napoleón y sus combatientes me acompañan y el consejo es impartido por Alejandro el Grande. ¿Por qué nadie critica el recuerdo de aquellos actos? Yo no soy yo. Nada temo a la represalia, estoy aquí cumpliendo el designio eterno de los hombres / dioses.

Sin embargo siento un miedo legendario de algún día actuar con razón. ¿Será posible desatar la soga que aprisiona mis ideales? Sé que mi reinado tendrá un final trágico y humano. La última orden que mi mano imparta, será la de mi propia ejecución.

Nota:

Este texto fue publicado en la revista contracultural: El salmón, y hace parte de mil libro inédito de relatos títulado: "Sueño imperfecto".

LA ATROCIDAD

Lo atroz se mueve en dos dimensiones: en el suceso de lo atroz y en el desconocimiento de lo mismo. Ahora el país descubre de manera torpe que en el Chocó los niños están muriendo de hambre, doce infantes fue la cifra que como detonante motivó el avispero. Entonces el procurador general de la nación, el defensor del pueblo, el presidente, los medios de comunicación y todo el mundo empezaron a gestualizar la atrocidad. ¿Ignoramos todos que esto ocurre en el país?, ¿Acaso es un hecho aislado, algo que sólo creíamos que ocurría en África? Pues NO. En Colombia mueren niños y adultos de hambre y lo peor de todo es que: Según el "Mapa del Hambre", elaborado por el Programa Mundial de Alimentos (PMA), la tasa de desnutrición crónica en Colombia es de 13,6 por ciento. (Diario la patria)

Chocó es un departamento que pareciera estar a doscientos años de la capital, la corrupción ha tejido una enorme muralla china de impunidad, el desplazamiento, la hambruna, el abandono estatal, la desidia administrativa, el analfabetismo y todos los problemas sociales imaginables han construido allí su zona de tolerancia, y esto lo sabemos hace décadas, y los medios de comunicación no lo denuncia con el calibre de responsabilidad que les compete a los gobernantes de turno y la ciudadanía no es solidaria frente a la desesperanza.

Aquí retomo la denuncia para que los culpables de los manejos públicos del Chocó sean duramente enjuiciados, pero también amplío el umbral de culpabilidad para todos aquellos que ahora salen con los ojos des-orbitados a gritar ¿Cómo es posible esto? Todos lo sabíamos, lo que pasa es que el silencio es cómplice directo de la atrocidad y es tan culpable quien se roba los recursos del pueblo, como quien sabiéndolo calla, y más aún si se es un gobernante, un fiscal, un veedor, un político o se hace parte de un medio de comunicación.

Cuando lo atroz está frente a los ojos y no lo vemos, es porque quizás somos atroces.

QUÉ LOGRO !!!!!

Colombia es el segundo país del mundo en índice de desplazamiento forzado, sólo nos gana Sudán... Qué lindo logro, pero es que nos merecemos este lugar para eso hemos invertido tanto tiempo en armas para la guerra, para eso tenemos a los paramilitares saqueando los campos, a la guerrilla sembrando coca, al Plan Colombia (debería llamarse Locombia) invirtiendo en violencia, al ejercito amedrentando al campesino, al presidente soñando con ser el mesías y repartiendo aleluyas y al resto de los colombianos durmiendo mientras el país alcanza el límite del abismo.

EL GRAN APORTE DEL CINE DE HOLLYWOOD

El gran aporte del cine estadounidense de Hollywood se puede medir por la cantidad de de desnudos y escenas eróticas que proliferan en su modelo trajinado. Recuerdo la primera escena de este tipo que observé, fue cuando vi Alien, el octavo pasajero y Sigourney Weaver, sale en calzones (tipo de calzones que terminé odiando pero que a los once años es todo un descubrimiento): Luego recuerdo a Bob Derek en “Los fantasmas no saben hacerlo”, en donde el choque fue abrupto: ella saliendo del mar desnuda, con su larga cabellera sobre sus enormes senos, en épocas en que la silicona aún no era dueña del reino de las tetas, frente al rostro inmutable de Anthony Queen y frente a mis ojos des-orbitados y mi pretina erguida.

Hay muchas películas que sólo son eso, una escena de sexo, o un desnudo, como aquella de Sharon Stone y Stallon, que si no es por el duchazo y el polvazo de la primera, las bombas que explotan cada diez minutos no me hubiesen turbado, pero es que frente a los desnudos de Sharon uno queda mas-turbado, como aquella escena de cruce de piernas en “Bajos instintos” y por el cual muchos deseamos encuentros con criminales de ese tipo o estereotipo.

Un mal cineasta, como yo, busca cada vez que puede un bodrio gringo con el ánimo de descubrir una escena reveladora, sobre todo de esas nuevas divas prefabricadas que cada temporada inundan las pantallas. Las hay sutiles, como el torso desnudo, de espaldas, sobre un machote, espalda que deja entrever la línea inicial del culo que siempre cubre una maldita sábana. Las hay feroces como, aquella escena de Could Mountain, en donde Jude Law y Nicole Kidman se encuentran y hacen del deseo una religión en su única vez juntos, en una cabaña, rodeados de la nieve y los malos augurios. Las hay orgiásticas, como las del gran salón en “Ojos bien cerrados” y de nuevo la Kidman (cuya perfección de cada curvatura hace dudar del rey círculo), esta vez al lado de Tom Cruise y de una horda de empelotados al mejor estilo Kubrick.

Ah, como olvidar a Charlize Theron siendo poseída en cuerpo y alma por travieso demonio de Al Pacino ¿Así quién putas no desea ser el diablo? Yo ardería en ese infierno de caderas. Y me queda otras por fuera de este spot, pero dentro de mi inventario como: JLO, en “Sin retorno”, o la gatubela de Halle Berry, (cuyo color de piel hace que mis seis sentidos exploten), y la misma Gwyneth Paltrow de “Shakespeare enamorado”, y muchas más (créanme)

Ahora, cuando los desnudos van de servidor en servidor gracias a la inmediatez de la Internet, y que uno mientras consulta sobre la historia de la iglesia en la edad media una ventana salta y de un momento a otros vez a Paris Hilton en cuatro patas, aún añoro sentarme frente al televisor para ver una mala cinta, de esas que abundan, pero que de seguro me garantizará una escena aún dotada de cierta sensualidad y atrevimiento sexual, dejando algo a la imaginación y que por muy cansado que esté, aún provocará que mi pantalón luche inútilmente por no dejar izar el hasta de mi bandera.

COLOQUIO CON LA TIERRA

SI LE DA PEREZA LEER MIRE

Hablé a la roca
Y ella enmudeció dejando ver sus cicatrices

Hablé a lo vegetal y desde sus esporas
No obtuve respuesta

Hablé a la tierra y desde su caparzón de angustia dijo:

Tengo sed porque ustedes han defecado sobre mí-lanta
Aún conservo el dolor del parto de Bolivar
Cuando los cascos de sus caballos todolopueden
Cabalgaron sobre mis lomos

Mira mis entrañas repletas de basurashombres y latas klim
Mira mis ojos acuosos por el uso del abuso

Puf-puf-puf

Mirave ojea otea analize bifurque y discurse
Pedazo de carne con ojos
Miraoís mis venas cansadas de afrentas

Aggggghhhhh

Su sangre trasparente no valoran
Santander mató a Bolivar y Bolivar bajó a su tumba
Dejando un sueño paradisiaco a lo oriental
Bongo le dio a Morondongo y Morondongo le dio a Mosquera
Mosquera se cagó en Obando
Y mí no me pregunte nada Bernabé

Sí es cierto, humillo del sumo de la mierda!
Aquí no hemos tenido un Shakespeare sino un maldito Valencia
Que se creía poeta y no era más que un hijuepueta
Pero pudo haber nacido Maquiavelo en estas cordilleras repletas
Del-fin justifica los métodos.

Los buenos bardos se han pegado un tiro en el dibujado corazón
Y los malos publican sandeces.
De vez en cuando, desde la humedad de la porquería, nace un
Novelista y las editoriales se lo tiran se lo taran se lo toran
Como el del bigote tercermundista y sus amigos boom
Que se ganó una maricada del otro mundo y se olvidó
De repartirlo entre nosotros

Yo soy la tierra, yo soy la tierra, la tierra soy
Y usted no mire que no le debo

El derecho de ser tierra lo gané desde la época en
Que los indios cagaban sobre mi
Desde que las indias meaban su calcio de maíz en mis arterias
La tierra soy
Conozco del ayer del hoy un poco del mañana
Maraña mañana amaña alimaña
Alimaña es la palabra

Fue un tal Oreste el que compuso la música de un himno
Repleto de centauros indomables que nunca he visto
Y las vírgenes no se arrancan los pelos, menos cuando
Están agonizando.
Pendejadas de tercermundistas
Importamos los derechos humanos la prostitución política
Los paños ingleses las ideas de Rosseau las maricadas tufitosas de
Rimbaud y Verlaine el homosexualismo de Hitler y su bigote cantinflesco
Las revoluciones anarquicas de Stalin y su hordas de salvajes
Los extremismos de Nieztche y las soledades freudianas de Joyce
Todo en un solo paquete

Ojito al ojo ojo al ojete
Luego mezclamos cada barruntada de esa mierda y zas
La mixtura latina de la guevonada trascendental
Agregaron un poco de filo de machete y picudura de zancudo
Pero demoraban mucho matándose a planazos
Por eso vinieron los gringos y los rusos y nos dotaron de fusiles
Barcos que luego salían cargados de uranio para su guerra fría

Fuera yankis de EEUUU ! otra vez la guevonada latina de rendirle
Pleitecía a los monos norteños de rock and roll y rollon
Si viven hablando a lo Piero de ellos será porque son su Karma

En donde se siembra un cadaver nace una maticademirihuana
Y en donde caga un buitre nace un político

Sipote mondá mi señora
Doña lujuria misia depredación su majestad mediocridad
Señorita corrupción la vecina avaricia y sus amigas las envidias
Todas putas del mismo burdel-él-nos-vos-ellos
Que pongan música que el borracho quiere bailar
Al son de la rokola del olvido

Los rojos a un lado los azules al otro
Un pasito alante un pasito atrás
Machetazo viene machetazo va
Velta al ruedo cogidos de la mano
Que pasé el rey que ha de pasar
Que alguno de sus hijos-putas presidente será
Alabín alabín alabín bom bao materile lile lolo
Materile lile lolo?
Si a Gaitán materile
A Pizarro materile
A Garzón materile
A Galán materile
A cuanto hijo de la malamadrequeloparió dénle materile

Milloncito pa el senador supersona
Tajadita pa los sindicalistas pa que callen
Untadita pa la ley por si quiere hacer de buey
La blanquita pa los monos del norte
Ellos son buenos pa eso, por algo será que en todo meten la nariz

Y los de abajo? pues abajo por maricas
Dizque protestan...mala madre esloqueson

Para mordedura de perra pelos de la misma perra
Y un policía mata un guerrillero un guerillero mata un oficial
Un oficial mata un para un para mata un politico un politico
Mata el pedazo de país que queda ...
& usted que se la paja haciendo?

Me cago en la madrequelosparió
Mientras unos tiran a matar los otros matan por tirar
Ahí tiene a Natalia París o Shakira..mastúrbesen
Beban hasta que se pudran fumen hasta que se mueran
Vayan al estadio y agarrese a patadas
Vean MTV y canales de Playboy
Délen por detrás a la mujer del cochino jefe
Sueñen con eyacular desde la torre Eiffel
Me cago en la madrequelosparió

Qué más quiera que le diga pedazo de mierda?

¿Pero qué le puedo preguntar señora tierra?
Usted con ese geniecito que se gasta

Y que quiere que le diga
Que por aquí todo anda bien...ni que fuera costeña
No hay mal que por allende no venga
El que a una torre se arriba dimamita le cae encima
Pa que afine...

No me mire con esos ojos de sapo en tomatera
Porque con el linaje que me toca soportar no se hacen poemas

Que quieren escuchar?
Que hay café a lata y se está muriendo la broca de indigestión?
Que existe tanta paz y ternura que esto parece el refugio del papa?
Que no hay miseria-mesirai-miaseria- o cosa perecida?
Que unos tienen la razón y otros no?
Malaya-patraña-migraña-seamañan-
No y mil veces no
Perdón bolero la realidad es otra
Con ustedes nosearma sino un tropel

Pero algo bueno hadehaber señora tierra !

Algo bueno dices tu-tu-tu tu-tu ?
Haber cómo esqués !
Bueno..? bueno el coño de un actriz venezolana
Bueno el material con que hacen las balas
Buena la dieta de los buitres que cruzan nuestros Andes
Buena la primera dama que fornica con ministros

El resto es masturbación mental o dirían los viejos
Pura paja !
Aquí tiene una perlita....Los vuestros mandamientos

1. Joda a todo el mundo. En especial a sus coterráneos
2. Marranié a los pobres, por algo son pobres...
3. No lloré, eso son maricadas de niñas. Si eres niña: lloré por guevona
4. Móntesela a sus padres por viejos decrépitos y jure que usted no será idem
5. Fornique los sábados...ah y también los domingos. Mejor cuando quiera
6. Humille al más débil sin mirar a quien te humilla
7. Mate como loco estrenando daga
8. Echele la culpa a los gringos o al gobierno o sus padres...como quiera
9. No pinte, no escriba, no lea, no construya, no acaricie...
10. Desee la mujer ajena incluyendo la tuya. Si el caso lo amerita zas...

Hasta luego vidamía sitevisto nomeacuerdo...Chao bambino...arrivedercci

Luego la tierra enmudecio.