JUEGO LIMPIO

Es mejor hablar con la verdad o con su aproximación, por eso tengo que decirte tajantemente que es cierto que te amo, pero eso también tiene sus bemoles. No te puedo jurar, aunque me gustaría, que sólo tendré ojos para ti, que ningún otro cuerpo malicioso distraerá mi mirada y reconducirán mis pasos, eso si sería engañarte de entrada. Hoy deseo morir a tu lado, pero cada día trae su afán. El peligro no está en contemplar la belleza en otra mujer, al fin y al cabo mi búsqueda es estética, el problema es cuando una mujer inteligente se aproxima y me penetra con sus dudas.

Tengo que ser sincero de entrada, el mundo es la construcción de cientos de engaños. Tu familia empieza por mentirte y creces pensando en un mundo diferente al construido con el excremento de los miedos. La escuela te dice que te va ha enseñar pero te engaña y apenas logras deletrear la existencia. Luego te diploman en las universidades y sólo te ofrecen un papel con tu nombre para el trueque. Nadie te quiere decir la verdad, y cuando el amor se aproxima entonces también te engañan con la imagen de la perfección, esa maldita manía de ocultar nuestra esencia, te prometen fidelidad y amor eterno, cuando la verdad sólo podemos aventurarnos en la incertidumbre.

Por eso te reafirmo que me tendrás combatiente por este amor, pero lleno de dudas, y cuando alguna noche regresé con mi bolsa llena de derrotas espero que lo entiendas. Hoy me ves sonriente, pero tengo la manía de llorar y sé que mi corazón está siendo alimentado por venas en las cuales unos días corre sangre y otros, fétidos desechos. Tal vez algún día se me dé por meter la cabeza en la cañerías para escudriñar el drama humano y quizás en eso tiempos no alabes tanto mi arrojo como lo haces hoy. O Tal vez me sature de tus besos y tus delicadezas, o de tus rencores que un día explotarán para reclamar el resultado de tus sueños. Tal vez lleguemos a odiarnos en silencio pero la costumbre nos impida separarnos, eso le pasa a la mayoría, pero lo cierto de todo esto es que quería decírtelo para juguemos con las cartas destapadas, porque estoy casi seguro que el amor es la prolongación del yo en el otro.

..........................
EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ:
http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

IBAGUÉ CRÓNICA

LA PUERTA QUE NUNCA SE CIERRA II

Ya van tres días desde que ingresé a urgencias del ISS acompañando a mi esposa: después de muchas revisiones y demasiados diagnósticos nada está claro. Parece que el espíritu positivista que domina el siglo también tiene sus quiebres. Las enfermeras nos miran con cierto desconcierto y los médicos parecen no importarles mucho la paciente de la cama 13. Ellos entran y salen, van a distintos centros asistenciales a formular sus recetas para conservar la salud, ahora la salud no es un bien público, mucho menos un derecho, ahora es un servicio y se vende. El tiempo en el ISS se alarga, hablo con los vigilantes, con los camilleros, con algunos pacientes que igual que yo están “im-pacientes”. Un vigilante curtido de horas conversa acerca del futuro de esta clínica. La van a privatizar, es su sentencia, la cual es compartida por los usuarios y por los trabajadores. En las paredes hay rastros de una reciente protesta por las nuevas disposiciones del gobierno frente al ISS. Todo el mundo lo sabe, está es la crónica de una nueva muerte anunciada.

Me he convertido en cliente asiduo de un caspete que funciona a la entrada de urgencias, el cual es atendido en este turno por Camilo, un joven estudiante universitario que está punto de graduarse y que trasnocha para conseguir la plática del derecho de grado. Me dice que la noche ha estado mala porque casi no hay gente, a él le sirve que las personas se enfermen, son las ironías del mercado. Igual que todos los “usuarios” del ISS, sabe que pronto habrá un revolcón para modernizarlo, algo que viene sucediendo hace años. Nadie entiende por qué esta institución no ha podido alcanzar puntos de eficiencia y aún la corrupción, la politiquería y la falta de conciencia en lo público lo siguen corroyendo. Uno puede ver que la mayoría de los empleados han comprendido que prestar un buen servicio de salud es fundamental para su sostenimiento, pero desde el Estado no existe voluntad para defender uno de los últimos derechos sacrificados a la luz de la globalización y el libre mercado. Las empresas privadas ven en la salud un excelente negocio y esperan al acecho. La ley 100 fue el inicio, la división en grandes clínicas siguió el curso y esta nueva reforma parece ser la estocada final. La muerte no es contundente, es premeditada, es sistemática.

Regreso junto a la paciente de la cama 13. Nuevos enfermos han ingresado. La contradicción médica entre diagnóstico y diagnóstico sigue a la deriva. De un momento a otro el parte médico es sencillo. Le otorgan la salida sin haber llegado a ninguna conclusión sintomática que garantice la curación. Una fórmula, otro bono de prepago y el papeleo necesario para la facturación. Salimos desconcertados pero con la esperanza que la droga se encuentre en la farmacia. Ilusiones de siempre, sólo la mitad de ella y la otra hay que comprarla.

Al dejar la puerta el vigilante se acerca para indagar y le comento un poco meditabundo que no le dieron respuesta satisfactoria pero que se tienen esperanzas en lo formulado. Nos desea suerte y se sienta de nuevo en su cubículo destinado a la vigilancia. El silencio ronda nuestra partida y antes de abandonar el ISS pienso en que de todas maneras el bien público debe ser defendido. La puerta de urgencias aún está de par en par, tal vez la próxima vez que tenga que regresar la encuentra cerrada.

-------

Nota: Estos hechos sucedieron a mediados de marzo de 2007. El 28 de Julio la policía se tomó las instalaciones de la clínica del seguro social en Ibagué y con esta medida el Estado colombiano inició la útlima etapa del desmonte de la salud pública.

IBAGUÉ CRÓNICA

LA PUERTA QUE NUNCA SE CIERRA I

Es viernes. Son las diez y treinta y cinco de la noche. Voy en un taxi oloroso a gas rumbo a urgencias del Seguro Social de Ibagué, en la “clínica del limonar” como todo el mundo conoce este sitio. Al llegar reconozco esa puerta abierta de par en par, la misma por la cual he ingresado algunas veces, casi siempre un poco temeroso por la salud de mi acompañante. Ya conozco el ritual de pasar de prisa en medio de una decena de miradas trasnochadas frente a un televisor de 21 pulgadas que no cesa nunca de entremezclar ruidos y voces alarmadas. La ventanilla de rigor, el funcionario público detrás de ella y la atención que varía de acuerdo al carácter y cansancio del mismo. Debo poner cara de serio o me harán esperar minutos valiosos en estos casos. Pasó el carné de afiliación y después de unos minutos la puerta de metal que resguarda la bóveda de urgencias se abre y un vigilante vestido de azul me sigue con su mirada hasta el fondo.

Espero otros minutos, aquí y en todos los lugares que atienden la salud pública la cuestión consiste en esperar, esperar. Un médico joven deja entrever su cara cuando un paciente sale y le hago señales para que lea entre líneas que el caso es de verdadera urgencia. Me hace seguir. De verdad es una urgencia, algunas veces he acudido al ISS sin tanto apremio, porque tenía una resaca o por una virosis de cambio climático. Después de resguardar el examen preliminar confirmo mis sospechas, debo pasar al lugar de tomas de muestras para varios exámenes de rutina: cuadro hemático, parcial de orina y glucosa. A mi compañera le designan una camilla, la número trece, al pie de otras dos camas ocupadas por mujeres de edad que se turnan para emitir quejidos propios de dolencias que no conozco, pero que intuyo son fuertes. Entonces miro el reloj y han transcurrido cerca de dos horas, el tiempo en los hospitales huele a límpido y transcurre lento.

Más tarde ingresa una mujer embarazada con sus retorcijones del génesis de la vida, una apuñaleado acompañado por un grupo de muchachos con pinta de reguetoneros, un señor de edad que carga una bolsa con sus despojos urinarios y mucha gente que deambula de aquí para allá, pidiendo información, solicitando atención o buscando algún perdido entre las camillas. Es la hora en que todo bulle, las enfermeras inyectan, los practicantes miran las historias clínicas y tratan de enlazar aquellos datos con los de sus tomos de medicina, ojean, analizan, formulan, se adormecen. A la madrugada todo está en silencio y muchos dolores han sido erradicados con el dopaje del acetaminofén, cada paciente posee un tentáculo por donde le ingresa suero o medicina, todos se duermen, todos están cansados y obviamente mi cabeza se bambolea en medio de la penumbra hospitalaria.

El nuevo día trae su sonata de pisadas y el cambio de turno convierte aquellos estrechos cuartos en una especie de mercado medicinal. El tropel de enfermeras y de médicos en caravana obliga a los vigilantes a sacar a los acompañantes de los enfermos, mientras se intercambian diagnósticos. Que la enferma del 5, (si, aquí los enfermos son números) pasa a cirugía, que el señor del 12 hay que darle de alta, que etc, etc. Mientras tanto salgo de nuevo y compro un tinto tan caro que por un momento me imagino en Nueva York y fumo un cigarrillo cuyo humo corta por un instante ese olor a algodones que ya se ha pegado a mi nariz. Después de una hora deambulando regreso y el vigilante del nuevo turno no me deja entrar, debo explicarle todo desde el principio hasta que accede pero dejando una amenaza flotando en el aire: Pero no se demore. De nuevo el tiempo toma un significado especial.
El día completo transcurre entre nuevos exámenes, nuevos diagnósticos, nuevos médicos, nuevas enfermeras y muchos enfermos. Tanto tiempo en este lugar ya me hace conocido y puedo deambular con cierta libertad en medio del mismo panorama. Narrar estos sucesos es repetir la historia. Nuevo cambio de turno y nuevos exámenes, parece que los manuales de medicina que leyeron estos médicos no contenías la sintomatología de la enfermedad que aqueja a mi compañera. Debo esperar, esperar, esperar, esperar y el sueño me dobla lentamente sobre una silla de plástico, el único lugar disponible para mí .

JUICIO

Ten cuidado cuando juzgas
la apariencia de los demás,
para muchos Hitler tenía
un bigote inofensivo

EL REENCUENTRO

Cual hombre lobo perdido en los suburbios de una ciudad fantasmagórica, a las tres la mañana y con el sopor de una ebriedad latente pienso que llegar a tu regazo puede ser un lenitivo. Entonces emprendo el sendero hacia tu lecho. Esquivo faroles titilantes que aún soportan el frío, resguardados en el recuerdo de un tiempo añejo. Volteo esquinas sin presentir el puñal que se blande en lo oscuro. Me abrigo con mis brazos para contrariar el inclemente helaje que hace crepitar los ventanales. En los andenes observo los desposeídos titiritando su miseria y soñando los deseos de la obtención. Ahora me siento un poco miserable, tengo más que ellos y voy errabundo deseando…

.

La esquina de tu apartamento se aproxima al foco de mi mirada y tengo dudas. Miedo tal vez a encontrar aquel sillón vacío, a mirarme en el espejo y no ver tu rostro, a contar los calendarios de la ausencia y obtener el déficit de mi existencia. Tal vez vuelva a escuchar aquel LP de Sabina, el mismo que me regalaste un día después de encontrarte en la inmensa ciudad. El mismo tema que escuchamos esa madrugada, ebrios de licor y de besos, mientras te desnudaba junto al ascensor. Y luego preguntaré como Sabina: ¿Quién me ha robado el mes de abril?, y sólo el rumor de un eco quejumbrosos que se pierde en cada recoveco de la habitación me recordará que aún respiro. Tal vez sea mejor drogarme con la madrugada y dejarme morder la yugular por los vampiros de la modernidad y así olvidarme de tus calcetines, de tus toallas húmedas sobre la cabeza, de tus regaños por dejar el lavamanos cubierto de vellos, de tus dientes oliendo a deseo, de tus senos en mi espalda. En un rincón de algún callejón oscuro podría olvidarte lentamente, al ritmo pausado de los latidos de mi corazón, pero regreso al cuarto y veo la ventana abierta que retrata la ciudad, los cuadros cubiertos de un polvillo picante, los muebles desalineados como cuando llegábamos en las madrugadas de los sábados y los hacíamos testigos de las múltiples formas del sexo y el deseo.

Entonces pienso que tenía que llegar aquí, volver a sentir esa aroma penetrante de tus menstruaciones. Volver a palpar tu espalda húmeda en las tarde de agosto bajo el calor tropical. Recapturar tus susurros de “hazme tuya cien veces más”, mientras jadeante trataba de domar mi cansancio de hombre satisfecho. Tenía que retornar al vórtice, como un cuervo que regresa a sus orígenes para descubrir que es cierto, que ella ya no está, que su rastro es niebla en medio de la penumbra, que la maniaca muerte se la cargó aquella noche. Tenía que regresar aquí para entender que mi deber es ir a buscarla en su nueva morada, por eso abro la ventana y contemplo por última vez la ciudad, la calle desolada, el viento frío, el pavimento voraz que pronto me recibirá.

Agosto 24-2007

..........................

EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ:

http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

MIRADA

Llega el momento

en que uno ya no es uno

sino la suma de todo

lo que nunca ha sido

AMOR CARNAL

Amor carnal de siete noches
perfección de la impureza,
tus venas han sentido recorrer
el veneno de las horas....

Densa madrugada de mendigo,
puntapié contra el cerebro,
aquello que llamaron asco
ha sido lo más dulce de tus besos.

Negras las caricias, violetas experiencias.
El amor no sólo es flor.
Es un murciélago.

¿Por qué escapaste reina impura?
Como degustaba tus venenos...
Amor espiritual.

ARTE O PORNOGRAFÍA

¿EXISTE UNA DELGADA LÍNEA ENTRE ARTE ERÓTICO Y PORNOGRAFÍA? JUZGUEN USTEDES. ES ARTE..O NO LO ES... ?
----------------------------------------------------------------------------------------------
EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

ERROR ORTOGRÁFICO

Todo ocurrió de repente. El hombre de la izquierda se levantó y el sonido cruzó el aire. El hombre de la derecha algo vociferó, pero cayó de espaldas y un charco de sangre fue bullendo bajo su cabeza.

Durante el juicio, el hombre de la izquierda, el que primero disparó, justificó su acción:

- Él juraba –dijo refiriéndose al occiso- que la palabra se escribía con Z y yo estoy seguro que la palabra se escribe con S.

- ¿Cuál palabra? Preguntó el juez

- Pues la palabra “Pas”, ¿o es paz…?

-------------------------------------------------------------------------------------------

EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

SOFISMA

EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

Según datos históricos, lo que no significa verídicos, en 1954 se emitió la primera señal televisiva en Colombia y lo que procederé a contar sucedió más o menos en 1980, año más, año menos. Casi 30 años después. Vivíamos en una especie de lugar suburbano, a unos dos kilómetros de lo más parecido a un barrio propio de la ciudad y para un niño como lo era entonces, dos kilómetros son mucha distancia y la palabra ciudad un encantamiento.

No recuerdo bien cómo descubrí la magia de la televisión, pero sí mi primera impresión (alienación dirán algunos cuyo prejuicio traspasa el tiempo) Recuerdo que bien entrada la noche, por un canal nacional emitían un programa cuyo título debió ser “El cazador nocturno”. Una historia detectivesca, con crímenes sin resolver y con una detective hermosa de por medio. El problema para mí y para mi novato descubrimiento, era que el televisor más cercano se encendía allá, dos kilómetros de mi anclaje. Existían dos caminos para llegar hasta la casa de mis medios primos y así poder disfrutar las escenas nocturnas. El primero era el convencional, una carretera sin pavimentar que tenía quiebres, esquinas y curvas; el segundo un atajo por una potrero cercado en ambos extremos, con algunos relieves bien marcados y pequeños bosquecillos de arbustos espinosos. Esa era mi ruta, la más corta, el atajo.

La serie detectivesca duraba una hora y empezaba a las 10:00 PM. La complicidad de esos primos me permitía suspender la respiración durante ese tiempo y luego salir de nuevo a casa, mientras el aire frío de la noche golpeaba mi rostro. El camino de retorno era lo más ficcional de esta historia. La ruta de regreso tenía a su paso el encantamiento del miedo discursivo de aquella serie, cruzado con el miedo místico de atravesar aquel paraje deformado por las tinieblas nocturnas. Las hondonadas se volvían valles de la muertes y los pequeños arbustos tomaban formas de monstruos no referenciados en los significados de mi mente. Un simple canto de un búho podría ser la tonada maléfica de las brujas que acechaban el camino y un reptil buscando refugio, las pisadas de un duende, la patasola o la madremonte. En aquellos interminables metros de distancia para regresar a la casa descubría el beneplácito del terror y la grandilocuencia de la imaginación. Y aunque sentía un calor reconfortante cuando en medio de la penumbra se dibuja la casona, empezaba a contar las horas para poder regresar la siguiente noche en esa rutina. Después de hacer malabares para que mi madre no se enterara de mis escapadas, lograba meterme en la cama y no conciliaba el sueño hasta después de tratar inútilmente de ponerle rostro a eso seres maléficos que se cruzaban en mi camino. A veces soñaba que la detective de aquella serie televisiva me acompañaba de regreso y me ayudaba a recolectar evidencias y huellas de estos seres que también parecían ser “Cazadores nocturnos” Ahora entiendo aquello como mis primeros ejercicios intertextuales.

Ese recorrido entre mi mundillo real de la casa y el mundo mítico de mis primeros aletazos imaginativos, siempre estuvo unido por el puente mediático de un televisor. Lo importante no era lo que veía, sino no lo que lograba inventar potenciado por el discurso televisivo. Lo importante no era seguir el camino establecido sino el atajo, así se corriera el riesgo de ser “devorado” por alguno de esos seres re-creados. En esto pienso ahora cuando me enfrento a sofisma tan común: “La televisión es enemiga de la pedagogía”.

Primer concurso internacional de Literatura “El Rincón Devánico" 2007

Este espacio devánico, en conmemoración del año de interacciones y por necesidad mental de su administrador, convoca al primer concurso internacional de Literatura- En esta ocasión el género escogido es el poético, específicamente en forma de Soneto. Este tipo de escrito es muy musical, y poco usado en la actualidad, sin embargo como ejercicio poético permite trabajar el ritmo y la cadencia, algo tan necesario en un mundo lleno de bullas.

BASES DEL CONCURSO

1. Podrían participar todas las personas que se enteren, en cualquier idioma que escriba, siempre y cuando el jurado lo entienda o tenga un traductor a mano.
2. Cada participante debe enviar un soneto al sitio de comentarios de este blog o al siguiente correo: cgamboa@ut.edu.co
3. El tema de la composición es el siguiente “Los males de la humanidad”, es decir que prácticamente es un tema libre.
4. El participante podrá usar su nombre propio o un seudónimo, pero debido al tema se recomienda no usar seudónimos de personas que no respetan la humanidad como: Hitler, Stalin, Mono Jojoy, Mancuso o Uribe Vélez
5. Anexo al soneto se debe incluir una breve reseña autobiográfica y una foto, preferiblemente real y con ropa.
6. El jurado, dependiendo de la cantidad de trabajo que tenga y de estado de humor, decidirá la fecha de cierre de la convocatoria.
7. No se recibirán trabajos de manera personal, en la cama, en la oficina o en el bar.
8. El jurado no mantendrá relaciones con los participantes, excepto en el caso de que mi compañera participe.
9. El jurado calificador estará compuesto por tres prestigiosos escritores des-conocidos nacionalmente y cuyas identidades son: YO, EGO Y SUPER YO.
10. No podrán participar en este concurso personas que estén semánticamente involucradas con los jurados, como Tánatos y Libido, entre otros.
11. El jurado emitirá un fallo inapelable y no se aceptarán reclamos, lamentos, lagrimones o quejas. Participante que intente sobornar al jurado con lisonjas, prebendas virtuales u otro tipo de mecanismos, será descalificado e invitando a una copa de vino y un cigarrillo.
12. Para el primer puesto se hará entrega de un premio sorpresa y la posible publicación del trabajo, con reconocimiento actual y póstumo.
13. El jurado considerará si es necesario otorgar menciones especiales dependiendo de la calidad de los trabajos recibidos, a los cuales se les otorgará una mención, o dos, o tres, depende.
14. El concurso sólo podrá declararse vacío en el caso de que no llegue ni un solo Soneto.
15. No se aceptan plagios de sonetos reconocidos o desconocidos, en este caso el jurado determinará la pena para el participante que puede ir desde un llamado de atención hasta una demanda por $50.000.000. de la moneda de su país.
16. Como se espera una participación nutrida, al participante número 1.000.000 que envié su trabajo se le entregará una mención especial y un bono para una cajetilla de cigarrillos de su marca preferida. Si no fuma, algún cercano lo hará y si aún no, entonces el jurado reclamará el premio.

POSDATA:

Con el fin de ofrecer suficiente ilustración sobre qué es un soneto, pueden visitar la siguiente página, (http://www.xtec.es/~dlopez12/como.html) y leer el mejor ejemplo a continuación:

Un soneto me manda hacer Violante,

que en mi vida me he visto en tal aprieto;

catorce versos dicen que es soneto:

burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante

y estoy a la mitad de otro cuarteto;

mas si me veo en el primer terceto

no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando

y parece que entré con pie derecho,

pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho

que voy los trece versos acabando;

contad si son catorce, y está hecho.

(Soneto de repente de

Lope de Vega)

Posdata de la posdata: Como el manejo de la cantidad de sílabas por cada verso es más complicado que encontrar hombres fieles y mujeres vírgenes, se omitirá este requisito.

TRATADO DEL TIEMPO EN 47 PALABRAS

El tiempo es un engaño, lo escribo hoy 24 de agosto de 1880, justo antes de salir a cumplirle la cita a la horca. Siempre he muerto por asfixia en sus brazos, juzgado de traición y negado a ser amado, o más bien a amar con plenitud.

--------------------------------------------------------------------------------------

El Observatorio de Juventud de la Universidad del Tolima, en acto cultural, realiza el lanzamiento del primer número de la revista "Multitudes Invisibles" dedicada a temas propios de la juventud.

-

En este número se cuenta con la participación de varias expresiones juveniles internacionales, nacionales y locales y próximamente se estará lanzando la versión digital.

-

El evento se realizará el día 26 de Julio, en las Instalaciones de la UT, desde las 4:00 PM, con actos de teatro, perfomance, evento oficial y toque en vivo de tres bandas de metal, crash y Hip-Hop Rap.

Carátula

SUCESOS

Suele suceder que la mañana me sorprende con su pesadez, como si toda la mierda del mundo hubiese caído sobre mi alma mientras dormía. Me paro frente al espejo y renuncio a la afeitada pensando que un día tan patético como el que comienza no vale la pena enfrentarlo bien vestido y bien rasurado. Me pongo un Jean roto y desteñido, calzo unas zapatillas, cuelgo mi bolso sobre el ancla de mis hombros y me llevo un libro de poemas para el camino: “Poesía Impura” de Iván Tabau, que mejor antídoto para este día.

Mientras viajo en una destartalada buseta pienso en aquellos poemas que nunca escribí, en el tiempo que duré dándole vueltas una idea para una novela y luego cuando ya estaba lista, me dieron ganas de ahorcarme con los cordones de mis botas Brama, pero no resistieron el peso. Saber que tengo que llegar a una maldita oficina a beberme el agua tediosa del cántaro de los días, me provoca nauseas, ahora entiendo mejor a Gregorio Samsa. Mi historia podría empezar así: “después de una noche de sueño intranquilo, Gamboa amaneció convertido en una empleado…” y afuera tantos libros para leer, tantas palabras para descubrir, tantos lugares para recorrer, y desde el puesto de esta buseta contemplo la distancia y me imagino sosteniendo un duelo poético a muerte con Toro Salvaje, para que él brillantemente me mate con un certero poema de siete versos. Quisiera ser el fotógrafo de Malena para intentar captar con mi Lente-jo el drama sublime de la belleza, o fumar muchos cigarrillos y beber vino durante siete noches al lado de Invisible Soledad.

Para que perder el tiempo en una oficina cuando puedo caminar toda Bogotá buscando los bares de “Opio en las nubes”, como un detective salvaje, al lado del buen amigo Mazo, o simplemente viajar hasta ciudad de México e invitar a Betina Perroni a caminar por la plaza Garibaldi y luego pedirle que me cante esa canción que me obsequió: “assassine” de Pascal Obispo. O simplemente desnudarme y sólo en calcetines ir adentrándome lentamente en el mar, guiado de la mano de Adela, la mujer que reina en las aguas o recorrer los caminos de la Mancha escuchando los acordes armoniosos del Heredero del Quijote, para aprender un poco de las enseñanzas de su padre.

Pero tengo que llegar a las ocho en punto, abrir la puerta y esperar que detrás de la cortina del cansancio surja algo de valor en medio de las ruinas, y negarme a recorrer Santiago al lado de Sangre Ácida, hablando de pedagogía y levantándole los puños a los policías, o tomando fotos de las calles con el lente mágico de Mariela, y de paso visitar a Mayra y tocar una canción a su lado: se me ocurre que nos sonaría bien “Cuando pase el temblor…” ah, Soda. Y seguir mi ruta al sur como haciéndole caso a esa canción de los Prisioneros en donde invitaban a viajar en tren al sur…y buscar entre los muelles a Uma, la rubia esplendorosa, la mujer que podría darme el valor para enfrentar mi propio Minotauro. Salir una tarde de fútbol con el Hippie viejo, vistiendo la camiseta de su Boca y gritando: Diego has sido el mejor y luego salir y tomar un Martíni leyendo a Rimbaud mientras Mar, la habitante de las Palabras Errantes lee sus estrofas en donde se decanta el deseo, y por qué no invitar a Maik Pimienta para que me enseñe el truco de sobrevivir a la ebriedad en los parques. También quisiera ir al Perú y abrazar a la delicada Angélica Camacho y pedirle que me lleve a visitar las ruinas de Cuzco, o decirle a Cata Fernández que el amor no es como uno quiere que sea y hablar de arte toda una mañana mientras el sol no se cuela por las ventanas. Si estoy del todo bien, podría hasta escribir una antología de poesía erótica para lo cual contaría con el apoyo de Valeria, Menta Cálida y la Sirena Varada, pero pensándolo bien una antología sería poco, más bien podríamos construir un monumento al deseo. O recorrer las ruinas de Roma al lado de Isabel, para entender el secreto que dejan los imperios cuando mueren, mientras escucho una canción de Serrat en el rincón de Freyja, la diosa nórdica.

Hay tantos lugares por recorrer, tantas personas con las que quisiera salir a patearle el culo al mundo, pero tengo que seguir viajando como un autómata, y dentro de cuatro cuadras levantaré mi cansado cuerpo, timbraré y caminaré algunas cuadras antes de volver a recordar esa frase de mi madre: “Ten cuidado con lo que desea porque de pronto se te cumple” y termino por pensar que quisiera ser el que era cuando quería ser el que soy…

PERFILES

El juego de perfiles es muy simple, cada "personaje" del mundillo blog es relacionado con una palabra, que desde mi opinión, lo o la identifica. Es un ejercicio subjetivo, o como dirían los psicólogos de "asociación libre". La idea es descubrir lo que piensa este devánico de cada uno de esos 34 seres que habitan en sus guaridas virtuales y que de manera constante interactúan aquí. No son todos los que quisiera poner en juego, pero es un buen número para empezar. A JUGAR PUES...!

AVANCE 1:

Por petición de los jugadores se dan algunas pistas. Las palabras correspondientes a 4 blogueros. Recuerden que la flecha indica la dirección de la palabra...

AVANCE 2:
Creo que no hay avance, más bien retro...es a punto de ser internado en un manicomio víctima de un juego devánico...SOS

AVANCE 3:

Van los perfiles de los más asiduos jugadores, pido una disculpa pública a mi amigo Hippie, por un errorcito casi lo enloquezco y también a mi mejor alumna Paula Bermejo y a mi muy estimada de Palabras Errantes, en fin un adelanto bien importante...pero piensen no sean flojos!!! jajajajajaja

AVANCE 4:

Los aportes de Toro Salvaje, dieron buenos dividendos y el juego de perfiles está en su recta final, alabada sea la insistencia de mi mejor alumna P. B. que ya va acertando...ACABEN PUES

FINAL: Queda la lista de mis asociaciones devánicas, espero responda a sus expectativas.

METAMORFOSIS

Extiendo mis alas
Me poso en ti
Mientras la madrugada lubrica tus sueños.

Luego sufriré otra metamorfosis
Hasta quedar aleado
En tu cintura.

Cuando despiertes
Sentirás el leve roce
De mis brazos que han tallado curvaturas.

SEGUIMOS...

RESIDUO SOCIAL -KRAKEN-

COMO LAS IDEAS NO SE VAN DE VACACIONES, NI SE DESMOVILIZAN HE CAMINADO LOS RECOVECOS DE LA UNIVERSIDAD Y ENCONTRÉ VESTIGIOS DE SU PENSAMIENTO QUE SE PLASMA EN IMÁGENES...

CAMINANDO

Si sales a las calles y caminas, te darás cuenta que no caminas solo. Y los demás también gritan, claman equidad, vociferan en contra de la parafernalia del poder que administra nuestros bienes y sólo nos da el despojo.

Si protestas, te intimidan, te tratan de “subversivo”, de terrorista y en medio de sol que golpea tu rostro y calienta el pavimento piensas ¿no es acaso terrorismo negar la educación de un pueblo?

Si pides justicia, descubrirás que tu voz se repliega en coro y las arengas aumentan despertando los oídos del letargo.

Por eso camino, grito y defiendo el derecho a la educación pública, último bastión del pensamiento critico, que se forja como el dique frente al mundo que cubre todo con el molde del único pensamiento, el totalizante, el globalizado en donde el dinero es el dios y la productividad su madre.

Y sé que marcho defendiendo el bien de la mayoría, corriendo el riesgo de ser tratado de “peligroso”, de ser despedido por los administradores de la miseria y de ser estigmatizado por seguir los ideales que me construyen. Pero también sé que por el camino muchas voces más se unirán…

ACCIÓN

Cuando el rector de la universidad leyó - entre la infinidad de papeles que le inundaban el escritorio-, aquella frase de John Steinbeck que dice: “Por el grosor de la capa de polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo”, pensó de inmediato:

- Mierda, debo enviar una comisión para que retire el polvo de esos estantes.

UN AÑO EN EL MUNDO BLOG

Como ejericio del recuerdo he querido postear uno de mis primeros escritos en el blog DEVANEOS, por allá en mayo del 2006, en donde me presento. Ustedes mis siempre generosos lectores y lectoras juzgarán si he sido consecuente con lo que entonces pensaba:

..........................

EL DEVÁNICO

Soy el devánico, el hijo de las caminatas de asfalto y dueño de unas ojeras profundas que parió la noche. Mis rutas nunca han estado trazadas por índice canceroso del destino y he luchado contra él de manera Borgiana. He querido ser Ulises de regreso a mi Itaca, pero no para encontrar a Penélope gastada por los años, sino para poder ufanarme de haber salido ileso de un encuentro con Sirenas; o ser Maqroll, aunque fuera una sola tarde, esa tarde en que Flor Estevez naufragó en sus brazos en medio de los cafetales. Mis empresas no son lo que hago, pero están latentes, esperando en la lejanía del camino, asechando en las curvas que invitan al riesgo. Quiero gritar, pero no sandeces, porque mis oídos se cansaron de escuchar a mis congéneres. Habito una ciudad deformada por el tedio y por el letargo del recuerdo. La justicia para mi no es un valor, es una condición de vida, es por tal razón que cuando escucho esas voces pidiendo igualdad, sé que un tirano las habita. Estoy a la intemperie con mi arte y me la juego todo en un poema, en un cuento o lo en que pueda. Sólo transito estos mundos pasajeros temiendo a la inmovilidad. La esperanza que me mueve es que no soy el único.

UN GRITO

Los últimos sucesos colombianos no han podido ser opacados por los medios masivos de comunicación. Ni la celebración de los 20 años del triunfo de Lucho Herrera en la Vuelta a España, ni el inicio de la segunda temporada de aquel show televisivo en donde enseñan que es más importante engañar que saber, y en donde se inventaron una palabra más adecuada para el engaño: Cañar; programa apológico de la cultura narco y facilista que permeó todos las estructuras sociales. Ni las maquilladas emisiones del señor presidente diciendo que todo marcha bien, que el proceso con los paramilitares es transparente y que las reformas de la “revolución educativa” son benéficas para la educación. Nada de esas falsas cortinas sin validez –exceptuando el triunfo de Lucho Herrera- han impedido que una verdad silenciosa vaya tomando forma de grito:

En Colombia la influencia paramilitar, aliada con el narcotráfico, la politiquería caudillista y populista, han destruido el país dejándolo al borde del caos. Congresistas aliados a los jefes paramilitares, miembros del gobierno involucrados con capos del narcotráfico, alianzas chanchulleras para robarse el bien público, y cientos de proezas clientelistas hacen pensar que estamos en el borde de la cornisa, como lo dijera Soda Stereo.

Pero en medio de esa avalancha de sucesos que no alcanzan a ser procesados y menos debatidos, la población se pierde por los laberintos de las dudas y la verdad sigue siendo una prostituta cuyo precio es demasiado alto. Lo estudiantes protestan, siempre motivados por la realidad y a veces de maneras que no atraen opinión sino que contribuyen a crear caos ideológico, la guerrilla ataca al pueblo como si derribando torres se alcanzara la igualdad y la justicia, los anarcos rompen vidrios, los policías reparten bolillo, los pobres luchan por sobrevivir, los niños mueren de hambre en el Chocó y en muchos otros rincones del país, los politiqueros alistan sus máquinas de producir votos para la próxima contienda electoral, los terratenientes le temen a la reforma agraria que nunca llegará y cercan sus tierras, con alambre, con balas y con dinero, los hijos del rey del norte temen la caída del dólar, los defensores del TLC ven como dan vida a ese engendro que bautizaron y ahora nadie quiere albergar, los periodistas mienten o dicen medias verdades que es la forma más elegante de mentir y Vallejo renuncia a ser colombiano, por ser mexicano, como si por allá estuviera durmiendo la justicia y la igualdad. En medio de todo esto la mayoría de los colombianos duermen tranquilos, se levantan con la conciencia tranquila, nada les duele, van a sus oficinas, se santiguan, dicen que las cosas mejorarán, van de compras, llevan sus hijos a misa, le echan la culpa a los demás, eyaculan, aman, ríen y al segundo olvidan. Somos un pueblo de memoria a corto plazo, esta estirpe ha olvidado los cien años de soledad sobre la tierra, somos nómadas en nuestra casa.

Necesitamos recuperar la memoria, revisar la historia, arrojar la basura a su lugar, limpiar el Estado y eso se logra cuando un pueblo es consciente que debe elegir personas con atisbos éticos, con pasados pulcros, con deseos de progreso colectivo no de ambiciones personales. En medio de esos 40 de millones de colombianos hay muchos que desean el cambio, pero el mecanismo debe activarse, las propuestas serias y argumentadas, la resistencia civil contra toda forma de barbarie, contra la injusticia propia y ajena, contra el capital depredador que desconoce al otro, contra toda forma de inequidad. Esto no es otro discurso, esto es un grito.