M
O
R
Mi cuerpo le teme
A las hormas de las camas,
Mis manos son alérgicas a la misma anatomía.
La anarquía de mi piel
Impide que establezca diques en el tiempo,
Debo huir cada segundo
Para hallarme de frente al precipicio
De las eternas dudas.
Si me deseas des-a (r) mar
He ahí mi inventario de miserias,
Todo en mí es incertidumbre,
Sólo seré la sombra
Que habite clandestinamente
Tu cuerpo.
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