jueves, diciembre 21, 2006

BALANCE Y DESPEDIDA

Es hora de descansar. Han transucurrido 355 días de cotidianos esfuerzos, de búsqueda de sueños, de luchas diarias, el balance no es muy bueno pero aún se respira y eso parece ser un gran logro en un mundo tan convulsionado y en un país tan atroz...igual me despido con cariño de mis lectores, esos que compartieron mis reflexiones, mis alegrías, mis cuentos y mis poesías, esos que me dejaron entrar en sus mundos construídos en diarios de interacción en los cuales deguste y aprendí a conocer mejor el espírtu humano. Me retiro unos días para hacer uso del ocio, ese espacio para el cual la postmodernidad ya no deja tiempo.

LES DESEO FELICES VACACIONES Y QUE HAGAN LO QUE MÁS LES PRODUZCA ALEGRÍA...

BALANCE

Pareciera que el tiempo va en caída libre
Cada instante se esfuma por las puertas
Que conducen a la gruta del olvido
O a la derrota ingrata…

No alcanzamos a vislumbrar la ruta
Porque el caos de vivir nos ata
Al ajeno murmullo de los días,
Y los días cansados también matan

Dejo un respiro, retorno al barro
Quiero degustar lo que he perdido
Para ello cuento con la astucia
De mucho o poco haber vivido

Volveré, tenlo por seguro
Las ausencias producen fetidez
Y si no me vez en la mañana
Me encontrarás un día después…

jueves, diciembre 14, 2006

¿QUIERES SABER QUÉ ES UN PECADO?


¿Quieres saber qué es un pecado?
Estaba transparente bajo aquel árbol
Y tu desnudez incitaba mis pitones del deseo
Por vez primera entendí el regocijo de poseer una piel
De sentir el roce perfecto de las carnes.
Había vagado durante mucho tiempo
Por aquellos parajes, engañado por una falsa felicidad.
Lo tenía todo, pero no poseía nada.
Pude bañarme en las aguas del Eúfrates
Degustar los frutos más exóticos
Sentir las pulsaciones de los astros adornado el día
Y los latidos lejanos de aquellos que eligieron la noche.
¿Crees que era feliz? Cómo no serlo dirás…
Si cada mañana una sensación de falso bienestar
Se apoderaba de mi cuerpo.
Pero la vi a ELLA. Tenía su redondez hecha de piel,
De su pubis un sopor a divinidad brotaba.
Mi vientre se contrajo y supe el significado exacto
Supe que estaba vacío, incompleto, desgastado.
Mi prolongación tenía un sitio perfecto en donde reposar.
Por eso la tomé entre mis brazos y dejé
Que sus caricias me enseñaran sus secretos.
Que sus caderas impregnaran el reflujo de los planetas.
Que sus senos destilaran el líquido que la hacía
Falta a mis venas.
Luego el corrientaza que precede la inmortalidad
Descendió. Supe que un líquido viscoso sería parte
Del resto de mis años.
Luego desperté cansado pero feliz
En el desierto del destierro.
¿Quieres saber qué es un pecado?
Un pecado es haber pasado de largo aquella tarde
Cuando la vi desnuda bajo el árbol.

martes, diciembre 12, 2006

NO ENTIENDO


*
Hay muchas cosas que no entiendo (lo cual para mi es una fortuna), pero hoy asistí, fui testigo a la distancia de la dualidad del espíritu humano. Vi como cientos (espero que no fueran miles) de chilenos lloraban por la muerte del legendario Dictador. ¿Qué extraño sentimiento de esclavitud puede conllevar al ser humano a idolatrar a su torturador? ¿Acaso el olvido al dolor propio y ajeno impiden ver la atrocidad? Miles de muertos han adornado nuestra historia latinoamericana, y muchos señores creyéndose semidioses han llenado nuestras cordilleras de cadáveres, eso lo entiendo, el poder es como una prostituta, cautiva, atrae, pero al final queda el vacío...
*
Al observar como una muchedumbre agredía una periodista española, por el simple hecho de ser del lugar de donde se levantó una voz de justicia, me pregunté: ¿Estoy observando el linaje del esclavo que desea más latigazos? Chile no llore por que el torturador ha muerto, más bien lloren por los secretos que el tirano llevó a su tumba. Los 3000 que injustamente fueron erradicados aún no descanzan en paz, si la paz existe en los cementerios.
*
Está bien que la hiena lloré por la muerte de sus hijos, pero no que la liebre los compadezca. Si una idea, por brillante que sea, requiere de la vida de un ser humano para que sea ejecutado, seré siempre enemigo de esa idea. Que no descanse en paz el Dictador. Lo que si deseo es que usted sea el último de ese linaje que depredó mi América Latina. Eso es lo que deseo, pero la realidad me hace creer que estoy equivocado...

miércoles, diciembre 06, 2006

LA TRAMPA DE LA NAVIDAD

Las luces intermitentes empezaron a poblar las ciudades convirtiéndolas en grandes oasis luminosos. Los centros comerciales se visten de rojo y verde, las vitrinas exhiben lo mejor de la temporada. Los autos van y vienen inundando las avenidas de bulliciosa tonadas traídas de confines lejanos. Cada quien quiere algo, cada quien lucha por obtener un obsequio en el mercado de la falsa felicidad. Durante todo el año se ha dispuesto la máquina del consumo y ahora el planeta entero está dispuesto a mayor mercado Persa que ningún ser humano pudo imaginar. En cualquier rincón del mundo se encuentran dispuestos a su trueque baratijas de Taiwán, mecanizados aparatos japoneses, jarrones chinos, muñecas gringas que recuerdan claramente que la belleza es otro producto más, telas orientales, esquelas, gorros rojos de un tipo gordo símbolo de una navidad que nunca ha sido suya, cientos, millones, billones de cosas para comprar, para poder demostrarle a ese otro, al ser amado, que es importante, que se le recuerda, que se le ama. Creo que un gran abrazo bastaría para ello, pero el mundo moderno predica que eso no es suficiente. En las mejores cadenas de almacenes la gente se agolpa y hasta se arremete por adquirir el último utensilio de moda, ese que la televisión anuncia cada media hora, ese que los niños, los jóvenes, las madres, los padres y hasta las mascotas ahora consideran necesarios para vivir.

Esto sucede como una gran avalancha , como si durante un mes la horda humana fuera puesta en libertad para pretender alcanzar esa felicidad esquiva, esa sensación que se olvidó durante el resto del años en los apretujados puestos del transporte público, en las oficinas robotizadas de los edificios inteligentes, en las calles por donde todos transitan y nadie se conoce. La sensación de ser feliz es peor que la infelicidad misma, luego todo pasa y como si saliéramos de un trance opiáceo, todo vuelve a la anormalidad de la esclavitud moderna.

Y mientras esto sucede más de la mitad de la población del mundo se desangra en su miseria, se refugia en sus lechos de agonía para ver transitar el mundo por unos caminos que no son suyos, se dejan amamantar del miedo de la mezquindad, mientras las tetas secas de las madres hacen esfuerzos infrahumanos por lactar sus hijos con líquido amarillento. Maldita modernidad, si esto es el mundo soñado por la civilización, prefiero el atraso.

Caminaré la saturada ciudad pensando en esto, compraré algunos obsequios para mis más queridos, no vaya a ser que piensen que ya no los amo. Y miraré en los rincones de la modernidad intentando ver esos otros, a los que el mundo moderno condenó a la invisibilidad. Trataré de brindarles algo, al menos una sonrisa y cuando terminé este año, justo a la media noche , lloraré, una vez más, por la miseria de la humanidad.

martes, diciembre 05, 2006

MENSAJE DESCIFRADO

Si a cada código se le da un color en la casilla correspondiente se tiene la siguiente imagen:

Ahora bien, no es necesario colorear, con el simple hecho de ubicar los números unos (1) en las coordenadas correspondientes se descifra la figura de uns er humano.

La senorita MADEMOISSELLE descifró esta figura, debe ser porque ella es como de otro mundo!!! FELICITACIONES...
PSDT: Lástima que con esta simple imagen no se pueda poner al descubierto la dualidad del ser humano, su complejidad y sus designios...menos mal, de manera contraria ningún ser de otro mundo se atrevería a visitarnos.

viernes, diciembre 01, 2006

VUELVEN LOS JUEGOS

Hace algunos años (la verdad no se cuántos) algunos científicos (?) pensaron que si llegase a existir vida extraterrestre talvez poseían un lenguaje más avanzado que el nuestro y que por lo tanto debían buscar una forma de comunicación más que universal. Entonces pensaron en el lenguaje binario y utilizando señales aeroespaciales enviaron el siguiente esquema, para que al ser hallado pudiera ser descifrado.
.

Sé que mis lectores son de este mundo (aunque uno nunca sabe), pero los invito a descifrar el mensaje y comentar el hallazgo.

martes, noviembre 28, 2006

SIN ESCAPE


Todos esperábamos ansiosos que la puerta se abriera. Ni la lluvia lograba intimidar nuestros cansados cuerpos y desde el pavimento un sopor silencioso se trepaba hasta nuestro cuello. Las pancartas se doblaban por el peso de las horas, mientras saboreábamos el último trozo de carne. Eramos suficientes para una revelación, merecíamos el trato justo. Sin embargo la puerta de metal seguía intacta, sin dejar escuchar el murmullo de la llave. Comenzamos a desesperar porque a lo lejos se oían campanadas anunciando el término del plazo fijado. Ahora tendríamos que escapar en embestida, calle arriba o hacia la plazoleta, daba lo mismo, ellos nos alcanzarían para volver a encerrarnos. Era el día uno del mes de Noviembre. La sentencia estaba dictada. A todos los perros callejeros de la capital nos harían control canino.

jueves, noviembre 23, 2006

LA CAÍDA DE OTRO IMPERIO


Antes de que termine de escribir estas líneas el Imperio del Norte habrá amenazado otro débil país, auto proclamándose el vigilante moderno de la desgastada democracia, de similar manera como el antiguo Imperio Romano se creía el epicentro del universo.

Parece que los humanos olvidamos muy pronto nuestro pasado y nos condenamos a transitar de nuevo por los derruidos caminos de los errores. En la antigua Roma todo era esperpento de poder y fuerza, derroche y lujuria. Mientras los plebeyos intentaban asociar la espada y el derecho, la indigestión interna estaba provocando arcadas históricas y ellos miraban hacia el cielo o hacia la estatua de Augusto. Mientras tanto los bárbaros sitiaban sus fronteras y de manera astuta corroían sus estructuras internas. Las guerras habían construido un imperio cesariano bastante abultado y de igual manera había llenado las despensas, pero olvidaron los titiriteros del poder que no sólo de pan y circo vive el pueblo. Un día, inimaginable acaso, aquel castillo cayó y sus estruendos aún se escuchan.

Ahora, en el mismo planeta, miles de años después un nuevo imperio sofoca y no está preparado a caer. Esa es tal vez su mayor desventaja. Muchos países, de todo tipo de estratos, guardan un rencor aún recordado y esperan que la espada sea erigida y la cabeza ruede. El Imperio del Norte parece invencible, como la Roma de su tiempo, esta sumido en una descomposición interna de tal magnitud que se hace necesaria la mascarilla de las telecomunicaciones para disfrazar su fealdad. En cada rincón del planeta una voz disonante surge y si no grita alto es por miedo a la represalia que aun amedrenta. No siempre se quiere vivir de las migajas que caen de la mesa del emperador, aunque alcance para todos los sirvientes. Algún día seré el emperador, soñaba un guardaespaldas romano mientras el César se embriagaba.

Puedo decir, con el margen de error permitido a los mortales, que la vida de ese imperio está en peligro y su prepotencia actual no me desmiente. Hay en el ambiente cierto hedor a profecía por cumplirse, pero no es más que el destino trágico del hombre que construye edificios para derribarlos un día. Y cuando caiga el Imperio bajo el influjo del lamento y de la guerra (ningún Imperio se construyó con ideas) surgirá otro allende los mares, para empezar de nuevo el ciclo trágico.

Y los hombres miraremos hacia el cielo y los ingenuos que aún creen en Dios le exigirán explicaciones, pero tal acto sólo puede ser explicado desde las páginas humeantes de la historia.

¿Cómo hacerle entender al león que necesita de venado? ¿Cómo explicarle al vendado que requiere del acecho de aquellas fieras garras? El hombre jamás terminará por entender que nuestro tiempo es una jungla en donde los árboles se construyen con cemento. Depredar es nuestra condena, pero no siempre el león ha sido el rey de toda selva.

martes, noviembre 14, 2006

INVENCIÓN


Amor, punzada en la cicatriz,
quisiste volar y te di alas,
de barro fresco, bien amasado.

De las profundidades del mar te enamoraste
a Tritón tu dios debías ofrenda
entonces te dote de mil escamas.

Fuerza en creciente, mayor delirio,
quisiste beber la sangre caliente de los débiles
y te di garras.

Aún así insaciable querías destruir los bosques
y ya con miedo en tu boca
creé el fuego.

Arrasaste medio de mi mundo
todo lo consumió tu lecho.
Al observarte hoy me pregunto
¿Será el conjuro de tus demonios
lo que hacia ti me atrae?

miércoles, noviembre 08, 2006

PENSAMIENTO MODERNO Y GLOBALIZACIÓN


El siglo XX está marcado por un proyecto económico, político y social encaminado hacia la homogenización del planeta. Desde que en siglo XIX se fomenta una nueva dinámica del mercado que llega a su auge mediante el apogeo de la revolución industrial, el mundo se concentra en hacer posible la llegada de cualquier mercancía a cualquier parte del mundo, impulsado especialmente por una concepción económica de libre mercado, auspiciado en gran parte por las grandes potencias mundiales en especial por EE.UU. e Inglaterra, quienes poseedores de los mejores medios de transporte de la época empiezan a expandir sus dominios.

La mitad del siglo pasado permite que este proceso se acelere debido a los grandes avances en el desarrollo de la tecnología en especial de las telecomunicaciones. El proceso de libre mercado se torna como proyecto de universalización de la economía, más aún cuando a mediados de la década de los ochenta el Unión Soviética, principal bloque opositor de este modelo, se derrumba ante los ojos desconcertados de la humanidad. Desde entonces el proyecto de globalización queda como único proyecto abanderado de la economía del mundo.

Sin embargo, aunque pareciera que no existe reversa ante tal modelo, el mundo empieza a descubrir que las grandes ventajas planteadas inicialmente por el modelo de globalización, no son tales, como lo dice Pierre Bourdieu: “Antes los Estados Unidos decían: lo que es bueno para la Ford, es bueno para los norteamericanos. Ahora todo el mundo dice: lo que es bueno para la economía es bueno para todos. Y no es así. No hay provecho para todos” con lo que queda planteado que el mundo globalizado está moviendo su maquinaria para favorecer una minoría, la de los grandes emporios económicos que se disputan los rincones del mundo para vender sus productos.

La realidad es más atroz de lo que se nos presenta y que casi siempre se oculta pretendiendo disfrazar las realidades con otras causas. Por ejemplo, casos como el de Irak en donde está presente un modelo de aculturación, es decir, un intento por reemplazar la cultura mulsumana por la cultura seudo-democrática de los Estados Unidos, es disfrazado como la lucha por la igualdad y la liberación de un pueblo, como lo expresara el presidente George Bush en su discurso ante el Senado antes de la aprobación de la invasión a Irak. Y todas esas vidas sacrificadas en el intento de someter una cultura, una forma de vida, una religión, una economía ¿es válida? Pues lamentablemente para el neoliberalismo lo es. No importa el precio, el ideal de unificar el mundo, de gobernarse bajo un mismo modelo político, de homogenizar la cultura, bien lo vale. Ante esto la diversidad propuesta por el modernismo entre en crisis y los costos son altos como de nuevo no lo recuerda Bourdieu: “Y el daño ecológico. Pero también la violencia. Hay relaciones muy obvias. En los Estados Unidos, la política neoliberal extrema y la cantidad de cárceles son correlativos. Lo mismo ocurre entre la miseria y el sida. A más neoliberalismo más cárceles, y más encarcelados. A más pobres, más sida”. El mundo está pagando un alto precio por las pretensiones de algunos pocos de unificarlo todo, de reemplazarlo todo por un modelo que está demostrado tampoco es el ideal.

Como se esbozó anteriormente, si el postmodernismo plantea la diversidad como condición imperante, entonces ¿por qué los modelos económicos, sociales, religiosos y políticos tienden a ser unificadores? Para Vattimo es interesante clarificar la relación entre postmodernidad y avance de las comunicaciones: “Yo sostengo que el término postmoderno sigue teniendo sentido, y que este sentido está ligado al hecho de que la sociedad en que vivimos es una sociedad de la comunicación generalizada, y la sociedad de los medios de comunicación (mass media)”. Lo cual es cierto, pero igual cabe preguntar, ¿quiénes son los que deciden las comunicaciones que son trasmitidas? Pues regresamos a lo mismo, son la minoría, los que controlan el mercado son los dueños de las grandes cadenas de televisión, de las grandes revistas y de los periódicos más vendidos.

Estos temas son de gran interés para Jurgen Habermas, quien como teórico principal de la acción comunicativa plantea que es precisamente ese esquema, el de la comunicación, la que permitirá que el proyecto de la universalización tome formas positivas de progreso, ya que una globalización desde una sola óptica como la que está planteada en este momento desencadenará en el uso del terror como control, a la que Habermas antepone “...otro tipo de universalidad: una comunidad en la que los participantes comparten un sentido de la vida. Lo que da lugar a la moral y la política en toda su concreción. Sin embargo, en este punto se corre un riesgo, ya que las democracias deben reconocer las comunidades sin permitir la caída en nacionalismo totalitarios-homogeneizantes”.

Al respecto, Habermas entonces ve una esperanza en la comunicación como posibilidad negociadora de las formas éticas de gobierno y de las relaciones entre individuos de diferentes comunidades. Aunque cabría preguntarse ¿cómo superar entonces la barrera comunicativa que levantan los grandes monopolios mundiales?

En ese sentido, el mundo posmoderno parece ser válido puesto que como lo plantea Lyotard: “Hechos como el de Auschwitz refuta la doctrina especulativa de que lo real es racional”, para él la modernidad no ha fracasado sino que los seres humanos lo hemos destruido e invalidado. Es decir, que el ser humano no alcanzó las pretensiones de la modernidad en donde el desarrollo y el bienestar de la raza humana estaban en equilibrio, sino que protegió el desarrollo aún a costa de la vida misma y la violación de los derechos más fundamentales.

Igualmente Lyotard, cuando expresa las características de la postmodernidad plantea entre ellas la crisis de paradigmas, es decir que ya no existen verdades de apuño, entonces ocurre que se da un retorno a otros paradigmas ya revaluados como la existencia de Dios o el regreso al culto de todo lo sagrado, como medio de recuperar la fe en le ser humano; pero de la misma forma se liberan corrientes de otras formas de estar y de concebir el mundo como las comunidades gays, la supremacía de etnias, el rechazo al capital entre otras múltiples expresiones que se convierta en forma de resistencia ante la globalización.

En conclusión se puede decir que la globalización como tal es una expresión casi final del modernismo, más que una característica tal del postmodernismo. La búsqueda del beneficio colectivo basado en el desarrollo era un sueño antiguo del ser humano, con la aparición predominante del mercado libre, del capital privado y la acumulación de las mercancías, el destino de la humanidad se centró en tratar de abarcarlo todo, de imponer un solo lenguaje, un solo modelo económico, una sola moneda y hasta una sola cultura, por eso hoy el modelo de globalización está en crisis y le será casi imposible continuar el rumbo que lleva, puesto que de no repensarse podría caer en una tiranía mundial guiada por los países mas desarrollados o en un caos de violencia, desorden, desigualad y terrorismo, que desafortunadamente es lo que se observa cada día con mayor frecuencia. En ese escenario, los pensadores intelectuales de la actualidad tienen mucho que decir y mucho que criticar, su silencio no puede ser cómplice, y todos como individuos debemos hacer una lecturas diferentes del mundo, no quedarnos con las imágenes que nos bombardean y que nos dicen mentiras cada día, es nuestro deber propiciar un lugar más esperanzador para el futuro dela la raza humana.

viernes, noviembre 03, 2006

MEDIO HECHI - CERO


Niña Pastori - No me pidas que no sea un inconsciente (calamaro)

Echo las cartas. Leo el cigarrillo. Adivino el fondo de la taza de chocolate. Se prevenir el futuro incierto. Curo el mal de ojo. Levanto maldiciones. Construyo la contra con cuero de culebra virgen. Deshago entuertos. Le traigo el ser amado de cualquier rincón de la tierra. Le hago la carta astral. Levanto entierros. Embobo un Vudú. Descubro un templario con mirar la foto. Espanto brujas. Atraigo brujas. Alivio el masoquismo. Espanto espantos. Exorcizo…

Pero no sé por qué diablos cuando ella pasa, meneado sus caderas, dejando al flote del aire sus dos largas y morenas piernas, me petrifico en la ventana y apenas puedo pronunciar un aaaaaaaaaagggggggggg de balbuceo.

lunes, octubre 30, 2006

SOY EL POLÍGLOTA DE TU PIEL

Foto: "Desnudo con Calas" Pintura de Oscar Capeche. Argentino.


Soy el políglota de tu piel
Pero sólo hilo silencios
Además existen traductores
En tus manos
Con quienes apenas sostengo una conversación

Si algún día extravío mis fonemas
Búscalos entre tus piernas
Sólo pienso en “eso

viernes, octubre 27, 2006

GRAVEDAD

La primera vez que escuché la palabra fue en el antiguo Edén. En el gritó ensordecedor de Dios estaba:

- Tu falta es grave. Serás expulsado

Muchos siglos después, mientras intentaba descansar bajo un árbol, mi cabeza fue golepada por una manzana y el cerebro procesó:

- Esta es la prueba de la fuerza de la gravedad

El médico que revisó a mi madre quince días antes de su muerte la volvió a pronunciar:

- Esta enfermedad es de tal gravedad que le doy quince días de vida.

Pero la verdad, la unica vez que esta palabra me hizo dar un giro, fue ayer, cuando después de que te vistieras y salireras de prisa, entendí la gravedad de no volverte a ver.

Para: Invisible Soledad y su insistencia.

viernes, octubre 20, 2006

CORAZONADA


Empecé el ritual abriendo las entrañas y un olor a fétido subió hasta mis fosas nasales. Introduje mi mano en medio de un líquido viscoso y al empuñarla extraje una masa tan gris que rayaba en ser verdosa. Perforada en cada rincón y casi humeante aquella masa resultó ser los restos de un pulmón. Entonces entendí las recomendaciones del médico acerca de no fumar. Al menos acababa de salvar aquel órgano respiratorio de un cáncer. Continué revisando entre amorfas cavidades y en un nuevo intento mi mano pudo extraer una bolsa amarillenta y putrefacta. Era la vesícula biliar, con todo el cúmulo de malos momentos que había tejido. En otro intento salió a flote una parte del estómago, el olor recalcitrante lo delataba. Hurgué en cada esquina, en cada rincón, pude sentir los canales de los intestinos que se descolgaban hacia lo profundo, la gran masa roja que anunciaba los límites del hígado, y algunos huesos del tórax. Pensé, mientras seguía escarbando, en cuánto le había costado aprender a pronunciar la palabra tomate en inglés y la forma como utilicé aquella debilidad para acercármele y empezar mi ritual amoroso. Toqué algo que debía ser el páncreas y me acordé de la primera vez que fuimos a la discoteca y ella se subió a una mesa y empezó a bailar como poseída por la noche, y se embriagó y se quitó la blusa y todos aplaudieron y yo miraba, como un robot sin aceite, sus piernas, sus muslos, sus calzones rojos. Un chorro de sangre saltó en el aire y comprendí que estaba halando la vena aorta. Todo se tiño, salía sangre de manera despiadada, se me inundaron las manos, los ojos, los pies. E
mpecé a sentirme muy mal y el rostro de ella iba y venía como un cortometraje antiguo. La sangre construía un pequeño lago de vísceras a mis pies, entonces comprendí, antes de desplomarme por completo, que aquel esfuerzo era inútil. Por más que lo intentará no lo iba a encontrar. La maldita se había llevado mi lacerado corazón.

jueves, octubre 19, 2006

RESPUESTA COLECTIVA


A todos los visitantes-comentaristas de mi post anterior les agradezco sus argumentadas palabras que giran en torno al acto de entender mis pulsaciones letales. He encontrado desde invitaciones a correr desnudo proliferendo en la locura de los ideales, hasta reclamos desde la sensatez de la experiencia. Todos han sido leídos, todos han sido escuchados y todos procesados. Ese post nació de la rabia existencial (casi nihilista) de ver un mundo consumido por la razón y la llamada civilidad moderna que ha hecho del ser humano una caricatura de su esencia. Ustedes lo entendieron y eso es mi ganancia. He sentido que somos pasajeros del mismo trance y que el refugio virtual es un buen inicio. Mientras no mueran los sueños, hay que estar despiretos. Esta noche dormiré un poco menos in-tranquilo...

viernes, octubre 13, 2006

AMANECER ABISMAL

Despierto, son las tres de la mañana y esa maldita idea sigue carcomiendo mi cerebro. ¿Qué hago aquí en medio de este holocausto de mundo que he ayudado a construir? ¿Por qué dejé mi sangre cada día en un montón de ilusiones inútiles mientras el podrido mundo se sigue masturbando con las bondades y cagándose en la equidad? Tengo miedo de mirarme en ese espejo que se trasluce en la madrugada porque sé que un insulto se asoma y me carcome. ¿En qué momento dejé que mis pies guiarán mi cabeza? ¿Por qué me puedo quedar dormido tranquilo sabiendo que en cualquier esquina un hombre se desangra, y bajo un puente un niño trabado con gasolina se deja amamantar del miedo y sus carabinas? Sólo puedo explicarlo repitiéndome una y otra vez que mi cobardía es tan enorme que tal vez soy una clonación del miedo, una copia absurda de la malparidez del mundo.

Mañana me levantaré como cualquiera de los trillones de zombis que habita este mundo, reiré con mi rostro de idiota útil y me sentaré durante 10 horas a dejar que mi culo desgastado de años se adormezcan tras un cheque que no alcanza para pagar mi sacrificio. ¿Por qué me negué a ir por el mundo como un emisario de los ideales? ¿Por qué me acomodé como una ficha más del sistema y ahora apenas recuerdo mis sueños y un olor a fetidez me acompaña?

Daría mis testículos por un momento de grandeza, por salir desnudo por las calles del mundo gritando que aún hay una posibilidad, que debemos embarcarnos en la utopía de los sueños y que el maldito ser humano no puede seguir tragándose los otros dormidos seres que se mecen en la comodidad de los días. Quiero ser ese ser noctambular que se drogaba con las pulsaciones de la noche, que se embriagaba de libros, se trababa con caricias y amanecía contando las estrellas, lo único sin carta de propiedad en el planeta.
.
La idea sigue lacerando como puñal de siete filos, el aire frío de la madrugada me acongoja, me siento más indefenso que un teletubi homosexual en las calles del Bronx. El tic-tac sigue su marcha, amaneceré mas viejo, más deprimente, más desgastado y apoltronaré mi cansado cuerpo sin poder cambiar una millonésima parte la mierda que satura el mundo. Es inútil desvelarme, soy como un cadáver que sueña con latidos efímeros. A quién engaño.

lunes, octubre 09, 2006

DUDA


¿Cómo pueden asustarme las profundidades
cuando ya conocía la cumbre y sus alturas?
Foto: En la cumbre del nevado del Tolima.1991.

lunes, octubre 02, 2006


OCTUBRE

Todo tiembla en mí
Y hasta la alegría me entristece

He dejado mi arte en las esquinas
Para huir a los poblados recintos de la angustia
En donde nada obtengo y todo hastía

¿Quién dirá la palabra secreta
que movilice esas estatuas de cemento?
Nada sobrenatural me aterra
Me asusta el gusto humano

Mi lápiz ignora los esfuerzos
Y apenas puede reproducir
Bocetos de malgastados devaneos.

Nada dejaré en las rutas del camino
Sólo transito por miedo a la inmovilidad.


Noviembre 20 de 2.003

martes, septiembre 26, 2006

JAQUE MATE


Fui desterrado por el Rey en un acto de total injusticia erótica. Desde las Torres me lanzaron flechas envenenadas y mientras abandonaba el castillo atado y con las espadas puntiagudas de los Alfiles lacerando mi espalda, intenté volver la mirada. Desterrado a pie, pues mis Caballos fueron lanzados al foso de los cocodrilos. Hasta los Peones que un día juraron ser lacayos fieles ahora vituperaban mi rostro. Sólo ella estará pensando en mí, recordando mis visitas nocturnas para llenar su cuerpo de esencias orientales, recordará mis manos luchando contra su corpiño, mis dedos penetrando sus rincones viscosos, mi lengua humectando su ombligo candente. Ella tiene inmunidad natal y sin embargo me permitió auscultar sus piernas, navegar en forraje de su bosque clandestino, recorrer su espalda y detenerme justo en donde el relieve se hace agreste para depositar allí mi líquido mortal. Ella no observará mi huida, ahora debe conservar su vientre explorado por mis labios para que el Rey juegue su partida. Estoy desterrado pero llevó mi triunfo. Amé con desmedida esa Dama y construí en su cuerpo un monumento a la lujuria.

sábado, septiembre 23, 2006

1-2 y 3


Tuve la oportunidad de presentar la ponencia titulada "El blog como herramienta virtual para el abordaje de la literatura" en el marco del III coloquio nacional de didáctica de la lengua materna, las lenguas extranjeras y la literatura, en donde mostré algunos de los escritos que han llegado como aportes al ejecicio devánico para poetas en tránsito. Agradezco la nutrida participación en este espacio de creación y pronto estaré terminado de consolidar la antología poética, así como realizando un breve estudio literario de los escritos enviados. Los interesados en apartes de la ponencia pueden visitar el blog Tutor Virtual, en donde las últimas entradas sirvieron para presentar la ponencia desde el mismo blog. Quienes deseen la ponencia total (12 páginas) pueden solicitarla a mi correo electrónico. Próximamente estaré ofreciendo nuevos derroteros para continuar el trabajo de creación literaria de este grupo de visitantes inquietos y sensibles ante el arte.



La idea del blog como herramienta´virtual que dinamiza el mundo de la red ha tomado gran auge en muchos escenarios. En este espacio de devaneos he pretendido partir de un hecho esencial para el arte: el goce. de esa manera se han tejido una serie de relaciones valiosas y contundentes entre lo que denomino la RED DEVÄNICA. El proyecto es construir un taller permanente de adeptos y adictos a literatura con el fin de compartir las miradas multifacéticas desde los diferentes contextos reales y mediados de los participantes. Espero sus valisos aportes en torno a cómo operaría y cómo acceder a ser participante activo o participante esporádico. Bienvenidas sean todas las opiniones.

-----------------

Y TRES

----------------

El ejercicio de creación para poetas en tránsito lo construí a partir de un poema del escritor colombiano Alvaro Mutis, tomé algunas palabras y las propuse, ustedes se encargaron del resto. Dejo aquí el poema para entender las múltiples posibilidades polisémicas de las palabras:


LIED MARINO

Vine a llamarte
a los acantilados.
Lancé tu nombre
y sólo el mar me respondió
desde la leche instantánea
y voraz de sus espumas
Por el desorden recurrente
de las aguas cruza tu nombre
como un pez que se debate y huye
hacia la vasta lejanía.
Hacia un horizonte
de menta y sombra,
viaja tu nombre
rodando por el mar del verano.
Con la noche que llega
regresan la soledad y su cortejo
de sueños funerales.

Alvaro Mutis

miércoles, septiembre 20, 2006

ANTOLOGÍA DEVÁNICA

El ejercicio devánico de creación poética produjo una acojida interesante entre los visitantes de este blog e incluso la llegada de nuevos interlocutores de la sensibilidad. Se publican entonces los trabajos recibidos, aclarando que no sólo se recibieron textos poéticos, sino relatos y prosa poética. No están titulados porque la mayoría los participantes no lo hicieron y se trascriben según el orden de llegada. Tal vez lleguen más propuestas en lso siguientes días, los cuales serán incluido luego.

I

El cortejo de espuma
que voraz acompaña
en la lejana soledad del horizonte
los funerales del verano,
acecha los sueños en desorden
de la sombra de la noche,
cuando un sorbo del vaso de leche
observando a lo lejos el acantilado
hace que sienta el salto del pez en el agua.

NOA

II

En la herida del mar,
yo.
Mechón de leche espuma,
pez del milagro,
áurea pasión delicada,
carne de agua arrebatada,
rastro fugaz de todas las ausencias,

abandonada al hambre, estrecha noche fiera.
Tu,
vagabundo con la polaroid cercando el horizonte
en un cortejo de sueños de una puerta giratoria,
ancho misterio, torbellino en brazos del silencio.

A qué has venido, soledad?
tal vez no baste la memoria voraz que engulle en la sombra.
Impostor dios que se mofa en actitud impía,
en el desorden de una noche de filosa lejanía.

Decepciónate...
que al volver el verano se anuncian los funerales
de la misma muerte,
de los miedos que giran injustificados
en torno nuestro, meciendo –y no sé cómo-
hogueras, exilios, hechizos e impedimentos,
con la misma cara obscena de engañoso pensamiento.

Por qué quedarse,
soledad, risco, acantilado, precipicio...
Que vivo prepotente en la quietud del bullicio
y no sé restarle sueños al olvido en las napas del silencio.

UMA

III

En silencio, en soledad... convertida en una sombra de lo que un día fui, estoy ahí... parada en el acantilado rocoso donde se estrella el mar con su espuma color leche.


Mi pecho ya no alberga los sueños de juventud que un día tuve... el desorden, la locura y el velo de la noche se transforman en testigo de esta ansiedad voraz de dormir por siempre.

Los colores del verano han desaparecido... ya no son míos
Mi horizonte me revela el paso mortal hacia mi libertad...


Y mientras recibo el abrazo del agua y me convierto en pez, nado hacia la lejanía, hacia la eternidad para no tener recuerdos del cortejo que acompaña los funerales de mi alma.

BETTINA PERRONI

IV

Viene tu Sombra nuevamente…
trepando por el Acantilado de mi desorden...
atrás, los funerales del olvido se confunden con mi noche...
Los sueños inventados se pierden con éste verano enajenado...
Me pesa tu Lejanía, encendiendo el reclamo voraz de mis silencios...
Me vuelvo horizonte de tus ganas,
soledad de tus deseos,
aguabendita a tus pecados,
marrevuelto a tus pasiones...
Voy a permitirte el últimocortejo...
por el capricho insolente...
de atrapar tu pez dorado...
cubierto de la espumaamarga...
que derramas en tu leche...
Después... te tiraré al olvido.

CIELOAZZUL

V

Desde el acantilado de los sueños fuimos
batiente agua de mar,
recuperada esencia de leche maternal que el loco amor concede,
sombra de soledad que al horizonte
rescató del desorden de los mares.
Fuimos el pez herido que desde la memoria fue despidiendo olas,
renunciando a presenciar sumiso o resignado bodas y funerales.
Ahora, presente en el cortejo de vencidos
que tristes y atrapados en la noche
sienten en sus entrañas melancólicas
que el tiempo del insomnio se ha mostrado
trayendo lejanía bordada en el recuerdo,
me siento, lejos de aquel verano apasionado
en el que con las copas de la dicha
brindábamos felices
y en espuma voraz nos transformábamos

ROBIN

VI

SOLEDAD

palavra maldita
palavra de marinheiros que no mar deixavam de mirar terra...
leche/leite de desenconaros
em horizontes desencontrados
com espuma de querer viver
de uma forma voraz...

MIXTU

VII

La comencé cortejando una noche de verano. Mi mente se llenaba de sueños, como verla madre de mis hijos. Pero la sombra de la soledad mataba la ilusión. Llegamos a un acantilado, el mar que cobijaba la espuma y a desordenados peces, estaba como una taza de leche. Quise espantar la voraz soledad que me embargo, y con ayuda del horizonte la abrace como nunca, intentando disminuir la lejanía. Ella quitó mis brazos de su cintura y bruscamente se lanzó al agua, comprendiendo que se acercaban los funerales de su soltería.

ESMERALDA

VIII

A gatas dentro del cortejo... a gatas las lágrimas se derrumban directas al acantilado donde todos tus sueños se han vuelto la sombra de mi exquisita lejanía. A gatas me trago la soledad, hecha un mar profundo y calmo, un mar de leche, vertiéndose en el horizonte, eximiendo a la espuma rabiosa de tu boca voraz y al agua turbia de mis piernas. Me escurro hecha pez delante de estas gentes llorosas en quienes ha depositado la noche, el dolor de nuestros funerales y a gatas te rememoro en el este duelo, con las manos enterradas en la imagen de nuestros fríos veranos, pues ya no queda más que el desorden de tu cabello maldito y mis lágrimas abajo, abajo.

VALENTINA

IX

La piel se quema en funerales eternos,
la noche derrite los cuerpos,
y mis ojos,
mirando hacia el acantilado,
acarician la locura,
reavivan el pez que del agua sale
y convierte los sueños
en una insípida verdad,
en la baratija del tacto y el desprecio.
Luego,todo el horizonte,
el mar y el desorden
se vuelven un mismo desprecio,
moribundo y loco,
que escupe a cuestas su propia leche,
su espuma inquisitoria,
y que repite como puede
las últimas frases
que aquel verano le obsequió;
la voraz intención
de escapar de la soledad
fue sólo el vestigio de otro sueño.
En la lejanía,
la sombra lo llama,
ese cortejo valió más que la calma,
y la ausencia fue muerte,
como si fuese la última palabra.

SANTIAGO

X

En el horizonte de las horas, esperé los funerales del día que bajaban por el acantilado de la noche. Los sueños dejaron de ser y se convirtieron en una sombra desteñida que se reflejó en el mar del silencio.
Todo era desorden, en el verano, el agua se marchó con su mochila al hombro, tras el pez ahogado que lloraba en silencio, sobre un pastizal desnudo.
En la ausencia y lejanía de las palabras, todo era soledad y nostalgia: voraz el tiempo seducía al verbo, con un cortejo de vocablos y letras absurdas, convertidas en espuma de mutismos.
¡No se puede llorar sobre la leche derramada!

ENIGMÁTICA

XI

Buscando entre el desorden,
Allanando la lejanía del mar,
Nacieron funerales, risas, sombras.
Nada, simplemente nada.
¡Se ruega cortejo fúnebre!,
Para un desdichado pez.
Ya nada caía,
Ya nada nadaba.
Nada. En la lejanía se ve venir,
Como leche de una madre,
Un derroche de espuma,
Allende el horizonte.
Ya nada nadaba.
Ya todo estaba en calma.
Sueños que se pudrieron.
Fue por un verano inconsciente,
Fue por una noche extensa,
Fue por un voraz llanto.
La culpa la tuvo el acantilado:
Fue él quien no supo de muerte.
El agua se llenó de soledad.

LILITH IREUL

XII

Lleva el cortejo hasta el horizonte,
Tocando el fondo de un mar en calma,
Mi soledad hundida en el agua
donde el pez en la espuma se esconde.

Dota a mis sueños la lejanía
De ese verano en que sí te quise,
De mi desorden en la hora triste
De la caricia en la despedida.

Me asomo herido al acantilado,
Bebiendo leche amarga de olvido,
De los recuerdos de tu vestido
Entre la voraz hambre de mis manos.

Espero quieto aguardando el broche;
Sentado solo el viento me mece
donde siempre mi sombra se acrece
en los funerales de la noche.

MAIK PIMIENTA

XIII

Quedó en la lejanía aquella noche de verano, recuerda entre sueños haber visto su sombra en la ventana, entonces suplicó volver a verlo por la mañana.
Un voraz fuego fue consumiendo la imagen que de él le quedaba, en los oídos de ella aún quedan grabadas sus palabras, y en su cuerpo la soledad se quebranta.Confuso desorden, inolvidable horizonte.Ella, esperó sentada a orillas del mar que el agua trajera la espuma y que con esta dibujara su nombre.Quimera de esperanza, ojalá despertara de esa cama y la abrazara.Ella ingenuamente espero que nunca la olvidara.El cortejo se hizo eterno, derroche de lágrimas y de recuerdos.Los funerales los sufren los vivos y lo celebran los muertos.Ella toma su café con leche, ya tibio, el llavero con forma de pez quedó colgando de la puerta. Afligida entre lamentos y gemidos, observa como su vida se desarma y cae desde un acantilado al vacío, al silencio, pues ya nada tiene sentido.

AGUS


XIV

Espero el cortejo de mi amor y no en sueños,en la lejanía aprecio su sombra por el acantilado.Hago honor a los funeralespor mi soledad y el desorden de un verano voraz me trae ilusiones con la espuma del mar, blancas como la leche y en el horizonte la noche cae como se zambulle el pez en el agua.

REBEL

XV

Pompas de jabón

Sueños en el desorden del cortejo
De los funerales de una noche verano,
Ocaso de la veneración ante lo añejo,
Sentencia de la novedad como profano.
Sombra que cubre lo recién nacido,
“Mejor malo, o bueno, pero conocido”.
Soledad voraz de no hallar más oídos
que los de quien rueda en el acantilado
donde son arrojados los atrevidos
que osan reescribir textos sagrados
sin que se les halla previamente permitido.
Si más preciada es la voz del fallecido,
Más preciada debiera ser la leche agria,
Pero a la hora de beber por mantenerse vivos
La turba velozmente cambia el parecido,
Y si en este punto podríasele llamar sabia,
Que me redima la lejanía con el olvido
de haber aplicado tan mal este adjetivo,
con el solo objeto de alcanzar la rima
que justifique mi adicción a la ironía
y mi tendencia a vestirla de poesía,
para esquivar la pobre y baja estima,
del que no sabe distinguir un cementerio
de una catedral llena de muertos vivos,
que confunde una biblioteca con criterio
y un haber sin déficit, con un pretérito pasivo.
Igual que el pez que no sabría reconocer
El agua, por hallarse en ella sumergido,
Ni detener en su ignorancia mar y espuma,
Así, los muertos de mañana han de volver,
Por el camino de las letras que vencen al olvido,
A sentarse frente a los fantasmas del ayer
Con la destreza de un guerrero, empuñar su pluma,
Y surcar en horizonte que bien saben recorrer

PAULA BERMEJO

XV


MAL COMIENZO

Me levanto en medio del desorden

y pongo a calentar la leche.

!Maldita sea!

Quedó fuera de la nevera anoche

Y huele a podredumbre que marea.

Me adentro por el pasillo en sombra

rumbo al cuarto de baño

y tropiezo con un horizonte desolado:

la espuma de afeitar se ha terminado.

Como un pez fuera del agua bramo,

adiós a mis hermosos sueños

de formar parte del cortejo

de la boda de mi primo hermano.

Lanzo con furia el bote huero,

al interior del cubo de basura,

mar voraz de desperdicios lleno

donde arrojé ayer mismo mis tardes de verano.

Desde la soledad inmensa de mi baño

oigo, en la lejanía, hervir la leche

y corro de nuevo a la cocina

con el coraje de los antiguos hunos.

Como desde un alto acantilado

se desborda, blanca, sobre el fuego ardiente.

Y presencio, sin oposición ni fuerza,

Los negros funerales de mi desayuno.

ISABEL ROMANA


XVII

Duerme, mi pequeña,

la noche tibia

que te acuna en cortejo mudo

y que te nutre con sueños

de verano soleado de miel

Extiende tus ojitos

sobre el horizonte

y ahuyenta la soledad

que me muerde la sombra,

que me empuja al acantilado voraz,

que me promete funerales bajo el agua

Sueña, mi dulce pequeña,

al pez que intriga a tus manos sumergidas

en el mar dormido.

Vuelve desorden salado

el fondo perfecto

de espuma y caracoles

y regresa a mi pecho fecundo

desde tu marina lejanía,

a inundar tu sueño

de leche tibia y alba nueva

MADEMOISILLE P

XVIII

El desorden del verano apunta infinito,

me perderé como sombra,

me dormiré en los funerales de tu noche

como horizonte que muere

en la lejanía de tu voz.

Tal vez en tus sueños

reviva voraz como espuma

mi piel desnuda,

y tu cortejo tenue

despierte mi soledad...

Tal vez la espuma

que desciende por tu mar

como leche templada,

sea solo pez sin agua,

acantilado sin rocas,

noche sin luna.

O tal vez al despertar

el verano haya terminado ya...

y con el mi añoranza

desmedida.

CALANDA.

jueves, septiembre 14, 2006

RETO DEVÁNICO PARA POETAS EN TRÁNSITO



La poesía es un ejercicio sensible, todos podemos alcanzar la esencia de la poesía, en todos habita el germen, pero lo hemos dejado morir lentamente. La vida cotidiana, los trabajos, las multitudes y los retos de una sociedad consumidora son enemigos de la sensibilidad. Hay que despertar la palabra que duerme en nuestras mentes, dotarla de alas y permitirle que se expanda. Las palabras son mágicas pero requieren del oficio constante del hechicero. Invito a todos a construir un poema con las siguientes palabras…anímense, habrá menciones especiales para los tres mejores poemas.

CORTEJO - ACANTILADO - SUEÑOS - SOMBRA - LEJANÍA
SOLEDAD - MAR - LECHE - HORIZONTE - ESPUMA - VORAZ
AGUA - PEZ - NOCHE - FUNERALES - VERANO - DESORDEN

lunes, septiembre 11, 2006

BALANCE DE LA RED DEVÁNICA

Durante estos días he estado preparando una ponencia sobre el blog y su posibilidad didáctica con la literatura, razón por la cual realicé un inventario de mis 122 días como administrador del blog: devaneospara sietenoches. Dejo aquí algunos resultados esperando que les sirva a mis generosos visitantes para construir una idea de la interacción comunicativa-virtual que ofrece este espacio.

FECHA DE INICIO MAYO 2 DE 2006
FECHA DE CORTE AGOSTO 31 DE 2006
DIAS DE NAVEGACIÒN 122
NÚMERO DE PUBLICACIONES 30
PROMEDIO 1 PUBLICACIÓN CADA 4 DÍAS
VISITAS COMENTADAS 674
PROMEDIO DE COMENTO 22.74 POR ENTRADA


En la anterior tabla se puede observar que durante el mes de julio se presentó el mayor número de visitas a este blog y en su mayoría visitantes del género fémenino (para mi fortuna). Es rescatable el escaso margen de comentarios anónimos y el crecimiento del blog como espacio de interacción.

Esta gráfica muestra la tendencia por meses en las visitas comentadas al blog.


martes, agosto 29, 2006

9-8-7-6-5-4-3-2-1-0

MIS NÚMEROS

El 0 es la totalidad, el holismo universal que vamos destruyendo cada vez que reconstruimos algo. Puede ser un orificio para perdernos o una isla en la inmensidad del mar.

El 1 me recuerda que cada persona es “única e irrepetible” como dice el lugar común, o univoca como digo yo. El 1 es el número de mi mismo, del individuo que respira con sus propios pulmones, que camina por las calles sin que nadie la note, del que despierta en las madrugadas sintiendo las pulsaciones del universo.

El 2 es el equilibrio, la dualidad. Una balanza tiene dos brazos para sostener el vértice en estado perfecto. El amor lo rige este número, Ella y Yo, juntos e indivisibles, guiados por la necesidad humana de abrazarnos, de besarnos, de pelearnos, de engullirnos entre sábanas, de sonreírnos ante los demás atónitos que no entienden el valor del amor en estos tiempos.

El 3 es místico pero le tengo desconfianza. Admiro el triángulo y su perfección pero como figura geométrica, de otra forma son dos los que gozan y un terceros que sufre y como siento que una punzada humanística duerme en mi costado, prefiero la verdad a la mentira. ¿Será por eso que la santa trinidad no se procrea?

El 4 es el número de la amistad. Tiene como virtud ser el resultado de sumar dos veces el amor, por eso la amistad es una de las mayores fortalezas del ser humano, pero la verdadera, la que escasea, no la que se compra con dones y favores. Quien se jacte de tener muchos amigos debería revisar el concepto de amistad que ha construido. Buenos son pocos. Nací un 24, de allí mi fascinación por estos números ya que mi mundo se construye con dos esencias, el amor y la amistad.

El 5 es el apoyo, la lucha y la palabra. Cinco dedos tiene cada una de mis manos, con ellas construyo mi futuro, abrazo a quienes amo y escribo mis delirios.

El 6, ese número que muchos desprestigiaron con su sonsonete apocalíptico. Es número de hombre, dice la Biblia y entonces ¿por qué tanto temor frente a él? Como vivimos en un siglo en el cual poco le importa el hombre, su número es vituperado.

El 7, está rodeado de una gracia singular y con él se ha dictaminado muchos roles. Que siete las artes, siete los pecados capitales, siete la maravillas del mundo, etc…De nuevo el enfoque religioso cristiano, 7 es el número de Yhavé y la perfección, pero, ¿qué tiene por ejemplo el 7 que no tenga en 4 la perfección?

El 8, es verticalidad, su forma lo confirma. Si el ocho se horizontaliza asemeja al infinito, dos círculos levemente tocados, pero también cruzados, cortados entre sí. El nudo del ocho es rigidez ¿Quién puede desatar el ocho?

El 9 es la mujer, sus curvas, su epicentro pasional. Inclinado al universo el 9 puede salvarlo del caos. Es difícil dibujar este número sin perder la línea, sin sacrificar su estética, fácilmente la torpeza puede hacer que grafiquemos una q o una g. Dos números juntos que complementan al dos es el número del hombre y el número de la mujer: 69

De aquí en adelante los números pierden su autonomía e individualidad, se acompañan y quizás tengan otros significados vedados para mí.

jueves, agosto 24, 2006

DUALIDAD

Lo he visto crecer muchas veces, desde que cumplí la edad del erotismo. Siempre testigo de sus retorcijones, de sus despertares insospechados cuando en alguna reunión era revestido de grandeza por el influjo cósmico de algún coqueteo vago, o por el susurro de alguna melodía en los oídos de una chica. También lo he visto ebrio, intentando asirse de las paredes húmedas para resistir un poco más el embate de la noche, o sediento al intentar alcanzar el brebaje imposible de las Ninfas. Triste también ha estado, a quién engaño, derrotado por la indiferencia de unos muslos lascivos que se escapan intactos después de una noche placentera, o acalorado por el trópico después de una ardua tarde de labores. Él es yo, y yo soy él, dualidad simbiótica que me permite tener el auto-descaro de acariciarlo mientras escribo su historia.

viernes, agosto 18, 2006

AGOSTO 18. 4:30 AM. DESNUDO. EN EL BORDE DE SU CAMA.

Me acerco y le susurró al oído:
Soy un hombre digno de confianza,
No vago por las calles vendiendo ilusiones
y no le he puesto precio a mis decencias.
Tu cuerpo es fuente
En él naufrago y me enternezco
Te llamo mi fosa, mi espada, mi trinchera
Mi decantación lunar bajo tus sábanas
Deambulo por tu espalda, bebo de tu vientre
Naufrago en tu cintura, me recuesto en tus nalgas
Pero termino siempre en el vértice real
El epicentro….
No te ofrezco un plan con felicidad incluida
Ni un ramillete de estrellas, ni mis versos
Te doy mi cuerpo con sus cicatrices
Mi humo, mis labios, mi carne y sus venas
Mi alma no te entrego pero lo tengo en duda
Y si el sexo es el secreto….
Soy transparente, no le apuesto al engaño
No vivo feriando sentimientos, ni alfombras,
Ni gatos, ni burlescos, de ti soy un adepto.
Déjame ser tuyo, eso te ofrezco
Soy un hombre digno de toda confianza
Porque después de una noche de tres secretos
Y mientras duermes
Desnuda
Denodada
Diosa
Soy capaz de escribirte un verso.

miércoles, agosto 16, 2006

I REMEMBER OF MY MOTHER

“A la dadora de vida: mi madre

Las ventanas permanecen abiertas recordando una canción que se le ha filtrado al silencio. El moho surte las paredes de un nostálgico color verde. Hiede a tiempo descompuesto. Mi madre lo había predicho aquella tarde de enero mientras sus dedos danzaban vertiginosamente para impedir quemarse con los carbones asidos a los plátanos. El tinto ya reposaba sobre los rescoldos conservando su aroma de vegetales secos. La hornilla se aferraba a su greda ahumada gracias al trabajo eficaz del pasto y la boñiga de vaca que daban la sensación de estar frente a un objeto espeluznado por el uso. Llovía.

Por ese entonces todo era cobardía y silencio. Ella tejía sus días al son de la creencia en el futuro, yo bebía de su optimismo y parecíamos ser felices. Degustábamos cada sorbo de café alrededor de las historias de su pasado, sus miedos y sus errores. Hablábamos sólo de ella porque solía decir que sobre alguien que no ha vivido no se puede hablar. Sus manos surcadas por arrugas y callos más de una noche refrescaron mi frente, y el vapor de su boca amedrentó el frío que se colaba entre las tejas de zinc. Con sus cuentos dormía despierto creyendo que el resplandor invadiría un día nuestros sueños.

Nunca le escribí porque un enorme complejo se apoderó de mi alma. Perdí esos años arañando la fortuna que no se hizo esquiva. Amé como ella lo dictaminaba: con el cerebro porque el corazón es débil. Sólo una vez la visité en veinte años. Fue para una época de luces y besos, y su abrazo me pareció cargado de resentimiento. Años antes sufría por mi condición de joven débil y anacoreta, y aquel día se entristeció al ver esos enormes tentáculos vistosos que ya no dejaban descubrir mi pasado. Hablamos de ella porque aún yo no había vivido. Luego partí de nuevo. Llovía.

Ahora la casa está vacía y su ausencia es más notoria. Afuera llueve.
Psd: FELIZ CUMPLEAÑOS MADRE!!!

lunes, agosto 14, 2006

SIETE AÑOS DE IMPUNIDAD...

Hace siete años, un 13 de agosto Colombia se conmovió, lloró, salió a las calles y gritó -nunca más impunidad- Habían asesinado a uno de sus hijos favoritos....

Pero el olvido reina entre cordilleras, hoy, algunos lo seguimos llorando y unos pocos tercos nos resistimos a que la impunidad ponga sus larvas de nuevo en esta tierra. Con la ausencia de la víctima, le dolor va doblegando los cu
erpos y los muertos son de sus dueños...los demás olvidan!.

Debemos decir que no a las tinieblas del olvido, los asesinos andan libres con sus guadañas listas...me uno a las voces de Mazo y Don Cigarro, que ya han posteado sobre el tema, y doy a la luz un pequeño texto que escribí hace 3 años....porque nunca olvidaré...

EL DIA QUE MURIO LA RISA

Sólo hasta hoy he tenido el valor de escribir sobre la más humillante de las muertes, tal vez para hacerle contrapeso a la letra de una canción de Robi “Draco” Rosa que vaticina:

“Morir es olvidar, ser olvidado”
[1]

Escribo con rencor por el triunfo de la barbarie sobre la osadía de la verdad. La muerte de Jaime Garzón, ocurrida un agorero trece de agosto de 1999. Esa mañana en la fría Bogotá la parca desenfundó la guadaña de la ira, eliminado para lo terrenal el espíritu burlesco de la comedia crítica. En esa calle murieron muchas esperanzas, y no pocas valentías, que tras el verbo certero nos protegía. Ante una broma polifónica de Garzón uno no sabía si reírse a carcajadas o soltar un estrepitoso llanto. Él sabía conjugar la risa con la reflexión ideológica de un hombre fundamental.

Tratar de explicar en los archivos de la impunidad el génesis de su fin es una labor para detectives y burócratas, mejor es preguntar ¿En dónde duerme la mano asesina que firmó aquella sentencia? ¿Estará, acaso, redactando otro dictamen contra los hombres? La historia sufre de amnesia, sobre todo en estos lares en donde han muerto muchos, y Garzón ha sido mi más doloroso.

No tuve más lágrimas para llorarlo porque ante la crueldad hasta el mejor acróbata se asusta. Por eso hasta hoy, cuatro años después y habiendo repasado sus sonrisas tras la fría pantalla que congela algún pretérito, me atrevo a recordarlo para ustedes, porque antes, en un verso que presiente los pasos y los fulgores de la muerte, ya lo había presentido:

“Una sombra más entre mil sombras
pero consciente del obstáculo.
Sin manos puedo abrazar el mundo,
sin oídos capturar silencios.

Es que morir es empezar
a vivir, inexplicablemente !
[2]

Así es que lo conservo. Esta vez Robi "Draco" Rosa se equivocó, Garzón jamás será olvidado.


[1] Albúm Vagabundo. Tema: Morir. Robi “Draco Rosa”
[2] Fragmento poema Totem. Carlos Arturo Gamboa B.

jueves, agosto 10, 2006

LA HISTORIA DE LOS LIBROS




Imagen: Afiche promocional de la puesta en escena de "Opio en las nubes" Teatro Nacional de Colombia

Los libros no sólo contienen historias, muchos de ellos poseen las suyas. La forma en que los textos entran y salen de nuestras vidas puede ser parte de una conspiración bibliófila universal, e incluso dignas del “realismo mágico”. La anécdota que contaré a continuación tiene que ver con esa manera cósmica de conectar lectores y textos, de unir deseos y apetencias, rutas y lecturas de la vida, de la vida de los libros…

La novela “Opio en las nubes” construye un mundo mítico de la ciudad moderna, centrando su accionar en la Bogotá de los años noventa, en ella Chaparro Madiedo, su autor, logra poner en evidencia una cultura de lo urbano tocada por los grandes dramas humanos de la época postmoderna, además hace del rock su banda sonora y nos deja los oídos trastocados por guitarras eléctricas y baterías desesperantes que pueblan los bares, las calles, las noches y las cabezas repletas de drogas volátiles. El libro lo adquirí en la Librería Lerner, lugar mágico en donde un tinto, una alfombra y la delicadeza de los libros se combinan para hacer sentir la pulsación de la letra. Era el año de 1998 y al regresar a Ibagué el libro había sido consumido en un viaje mucho más que placentero. No acostumbro a leer en las “flotas”, prefiero degustar el paisaje, pero aquella vez el libro decía más que las lejanas cordilleras marchitas por el verano. Con los libros ocurre igual que con las conquistas de mujeres, si triunfas con uno(a) quieres contártelo a tus mejores amigos, corriendo el riesgo de perderlo (as). Y de esa manera Opio terminó en el catre de un conocido (ojalá hubieses sido amigo) y nunca lo degustó pero después de ocho meses y muchas insistencias terminó por devolvérmelo con muchas cicatrices de uso. Todo ese tiempo permaneció debajo de su colchón de recién casado. Volví a poseerlo y me gustó más que la primera vez. Me emocioné y se lo presté a un compañero de trabajo quien gusta de los buenos libros. Lo mantuvo un tiempo preso de su pasión y regresó un poco más desojado. Una noche de copas, pero no una noche loca, me emocioné contándole al Lobo Digital sobre la novela, creo que el se emocionó y terminó llevándola a su cama. Fueron muchos meses de ausencia, muchos deseos comprimidos bajo mis sábanas esperando que mi amigo se saciara de esas páginas y pudiera de nuevo tener su historia entre mis dedos (frase plagiada de una canción). Cuando me había hecho a la idea de perder ese libro para siempre, cuando el Lobo digital me había confesado que las páginas estaban esparcidas en algún rincón olvidado y húmedo, cuando había decidido olvidar, llegó un mensajero, traía la cara dibujada por la dicha de hacer feliz a otro, es decir por la mejor de las dichas!!! Me entregó el libro como quien entrega una hija adolescente al peor de los truhanes. Agarré la novela, la llevé presuroso a mi regazo, la ojeé desde mi recelo, tenía un vestido nuevo, venía recién maquillada, se podía ver que su rostro había sido bañado por la fuente de la eterna juventud. -Esta noche dormiré en sus brazos – pensé. Luego abrí la primera página, esa que siempre tiene olor a invitación, y una frase escrita desde la dedicación-provocación decía: “Los libros no son palomas mensajeras, rara vez regresan a casa” Entonces entendí que los libros son como las mujeres que tanto amamos.

martes, agosto 08, 2006

DECÁLOGO DEL PERFECTO COMENTARISTA

Hace algunos días publiqué el "Manifiesto Blog" el cual tuvo gran acogida entre los ciber-amigos visitantes, incluso uno de ellas -SANGRE ÄCIDA- propuso construir el Decálogo del Perfecto Comentarista, con el ánimo de ir tejiendo una ética bloger, o algo así. El ejercicio arrancó con algunas participaciones pero luego no se supo más. Para no olvidarlo entrego en este post los primeros "mandamientos" esperando sus valiosos aportes. Son publicados con el nombre de quien los sugirió, para que asuman sus opiniones.

1. No desear el comentario de tu prójimo (Carlos Gamboa)
2. Amarás el mundo Blog por sobre todas las cosas. (Sangre Ácida)
3. No harás de troll en un blog que no te gusta y respetarás a los trolls que visiten tu blog sin que esto signifique no moderar sus comentarios. (Mazo)
4. No dárselas de profundo con frases ridículas como: "el viento me trajo acá y ahora volamos juntos", no huevadas así no, ó se comenta lo que uno lee y reflexiona o nada. (Invisible Soledad)
5. Ser honesto. -No efectuar comentarios con segundas intenciones- (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
6. Ser prudente -Evaluar las consecuencias de lo que pretende escribir antes de hacerlo- (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
7. Ser valiente - Decir lo que se requiere cuando previa prudente evaluación se ha concluido que hay algo que vale la pena decir- (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
8. Ser respetuoso de los demás. – Empatía, tanta falta hace en nuestros tiempos. (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
DECÁLOGO AMPLIADO DEL BUEN COMENTARISTA

Han llegado muchas más opiniones acerca del oficio del comentarista blog, aquì las dejo como aporte colectivo a este blog.

9. No comentar sin haber leído la publicación....! (Medemoiselle)

10. Que el comentario sea recíproco, si amablemente comentas se debería contestar como se merecen, que no es lo mismo que obligado aquí comenta quién quiere. (Rebel)

11. No te esconderás en el anonimato para ofender mariconamente. Pero puedes hacerlo para un piropo, eso da un toque de misterio. (Cieloazzul)
12. El plagio no acepta faltas de ortografía. (Cieloazzul)

13. No aceptarás comentarios anónimos de mala fe. (Anticomentarista ilustrado)

14. El blogs es un espacio abierto, quien quiere entra y quien quiere deja comentarios independientes a como sean… aquí no se paga arriendo como pagamos en el día a día, la verdad para mi la Blogosfera es un mundo en silencio, nos abrazamos pero no logramos vernos, las palabras envueltas en letras nos acercan. (Freyja)

15. Aquí hay libertad de gritar, llorar y reír, y lo que no se escucha se escribe, aquí nadie es genio, todos tiene el mismo valor y aquí no se viene a competir como el mundo de afuera, este mundo no busca genios...une geografías. (Freyja)

16. No dejar comentarios que infartan, del tipo "Buen blog, visita el mío y te sorprenderás". (Antoinette)

17. El mundo blog es un lugar para pensar antes de hablar...(Pala-labra)

18. Se puede decir lo mismo sin ofender. (Hippie Viejo)

19. Ser respetuosos en el comentario, pero también críticos. (Rebel)

20. Antes de comentar, leerás, por cierto, el post con detención, y luego leerás los comentarios que han hecho los demás, para luego al escribir el tuyo, puedas citar a quién haya dicho algo parecido o contrario a lo que tú expresas. (Invisible Soledad)

lunes, julio 31, 2006

YO QUISIERA

Levantarme y no reñir con el reloj
Por esos tres segundos que le he hurtado

Afeitarme cada vez que un eclipse
Hace el amor en mi ventana

No rendir cuenta detallada
De los buenos actos de mi vida
Ante el tribunal de la injusticia

Trabajar en una disquera
Y que me paguen con canciones

Visitar las librerías y conversar
Con mis autores favoritos
Tal vez algún día devolverlos más usados,
Más rayados, más curtidos por los años

Embriagarme con tres de mis amigos
Leyendo a Baudelaire, a Borges o Verlaine

No tener un oficio definido, ni un nombre,
Ni un sitio, sólo un buen motivo

Ser dios para contarle a los humanos
Que todo es un engaño

Yo quisiera no escribir este poema
Si no vivirlo, sentirlo, trasmutarlo.

Diciembre 13/2002

viernes, julio 28, 2006

ARGUMENTO II

Mi historia con ELLA, fue pasional y tormentosa. Por ese entonces nadaba tras mi verdadero amor, y mi verdadero amor huía de mi presencia. Algo había en mi que no la convencía, mis manos aún no podían derribar el muro de su encanto y me conformaba soñando con tenerla un día, besarla, dejar mis manos libres de ataduras por su cuerpo, pero era eso, sólo un sueño. ELLA por su parte no jugaba a enamorarse, quería apoderarse de la noche, beberse el agua contaminada de los días, amanecer ebria contra los andenes vomitando su desesperanza, para eso yo la secundaba. Por eso nos engullimos en los rincones, en los baños, en los parques, en su alcoba, nos apretujamos de saliva en largos amaneceres, absorbimos el mismo humo y nunca nos amamos, eso lo teníamos claro. Un día mi verdadero amor cedió de repente y me encontré un atardecer meciéndome en sus brazos, descolgando mis babas románticas en su cuello, totalmente enamorado. Como debía ser, era y sigue siendo el amor de mi vida. ELLA quizás lo entendió, o no lo notó, al no encontrar mi cuerpo buscó otro y todo sucedido como debía suceder.

Hace un mes me encontré con una adolescente de ojos claros que me encendió con su mirada. Caminó a mi alrededor como un torero, presta a embestirme, me sonrió con esos labios carnosos y sedientos de un brebaje mágico. El tiempo y el amor me han hecho precavido, temo perder y eso alimenta mi prudencia. Sin embargo el riesgo es afrodisíaco, me dejé llevar como Odieso tras el canto de las Sirenas. Terminamos conversando bajo el embrujo de una luna artificial y degustando un vino. Le conté mis temores, ella sonrió. Le dije que sus ojos me atormentaban, ella sonrió. Le dibujé un cuerpo con mis manos, ella sonrió. Estaba al límite, mi corazón bombeaba adrenalina, mi cuello sudaba y las palabras se estrellaban en las encías queriendo salir. Me llevó tranquilo y cuando el desespero me había hecho trizas, lo dijo claro, sencillo y sonriendo: soy la hija de ELLA.

martes, julio 25, 2006

«MANIFIESTO BLOG»

Mi aterrizaje en el mundo blog es reciente, talvez no mayor a tres meses, tiempo durante el cual he tenido la oportunidad de visitar sitios de múltiples temáticas, con pinceladas dignas de cualquier revista literaria, fotografías delicadas, cuentos decididamente antológicos, en fin espacios llenos de virtudes. También he encontrado reflexiones sencillas, cotidianas, sin ninguna pretensión erudita o filosófica, pinceladas de momentos vividos y nada más. En todos esos sitios fui entendiendo el verdadero valor comunicativo del blog y para más claridad quiero dejar sentada algunas bases en mi «Manifiesto Blog»

1. Si visito algún blog, eso no quiere decir que necesariamente el administrador del mismo deba visitarme.
2. Si alguien me visita, este seguro que no por eso lo visitaré, pero no se desanime…tal vez termine visitándolo.
3. A veces (la mayoría de veces) visito un blog, leo, trato de entender y no comento.
4. La mayoría de las veces comento un post que me movió, me agradó o dejó «algo» en mí como lector.
5. Si no comento un blog, o un post en especial eso no significa que sea desagradable, por lo general se han salvado de un pésimo comentario.
6. Tengo como norma vital responder los comentarios en el mismo post, algunos no, lo hacen en otros post, o como quieran, mi norma no es ley universal.
7. Prefiero los blogs de poesía, cuentos, fotografías, relatos cortos, reflexiones precisas, diarios cotidianos, comentarios de textos literarios, música, lo cual no me impide acceder a otros de tipología diferente.
8. Me encantan los buenos comentarios, disfruto todos los comentarios, me desagradan algunos comentarios, pero sigan comentando.
9. Puedo dejar de visitar un blog por algún tiempo sin que ello signifique que no volveré.
10. Por lo general cuando posteo voy a visitar mis linkeados, no me quedan otras oportunidades de hacerlo…lo cual no indica que deban visitarme (ver de nuevo ítem 1)
11. Por lo general publico cosas sencillas, naturales, momentos, juegos devánicos, temas del día a día, reflexiones, sueños, pero ojo no se pierdan mucho de vez en cuando puedo sorprenderlos con algo bueno o interesante.
12. Visito a todos mis linkeados, incluso a esos que llevan más de dos meses sin publicar, ¡esperando que el silencio sea derrotado!
13. No pretendo del mundo blog más que reafirmación de mis amistades físicas y la consecución de algunas virtuales que de pronto lleguen a ser físicas, para ello utilizó las palabras, las imágenes y mis intenciones de decir algo que nos comunique…
14. Muchas veces el nombre llamativo de ciertos blogs me ilusionan, luego los leo y ya…
15. He descubierto muchos blogs con nombres sencillos que sorprenden por su calidad.

16.Para mi fortuna existen muchos blog cuya relación entre nombre armonioso y contenido es directamente proporcional.

lunes, julio 24, 2006

SOLUCIÓN CRUCI-BLOG Y GANADORA


La ganadora del cruci-blog, fue Invisible Soledad, ella acertó en un 90% las respuestas y por lo tanto se hace acreedora del premio virtual, (que no es tan virtual). Por lo pronto solicito a la ganadora haga llegar una dirección (a mi correo) para proceder a enviarle el premio. Hasta nuevos retos…


viernes, julio 21, 2006

EL FLORERO DE LLORENTE

En Colombia, el 20 de julio de 1810, un tipo armó la trifulca colonial por un florero y dio con el punto de quiebre ideal para declarar al país independiente del imperio español. Ahora, 196 años después uno se pregunta qué independencia tenemos. Nuestras políticas económicas dependen del FMI, del Banco Mundial y de los caprichos norteamericanos en su lucha contra la droga y contra “el supuesto terrorismo” de quienes no piensen como ellos. Nuestro modelo de soberanía se construye sobre el orden democrático, palabreja del todo desnuda de sentido, porque si democracia es igualdad, eso no existe por acá. Cómo hablar de igualdad cuando el desplazamiento por la violencia les arrebata la opción de vida a mis congéneres, cuando la riqueza es menester de los de siempre, cuando la educación es club privado al cual sólo tienen acceso unos pocos, cuando la salud es privilegio de un escaso margen de población, cuando nuestro sistema político está saturado de vicios clientelistas, cuando la violencia derrota los argumentos, cuando las reformas de todo índole laceran el sentido de lo público y colectivo. Somos transeúntes del callejón oscuro de la historia colombiana, en los campos no se cosechan hortalizas, se entierran cadáveres y florecen miserias, en las ciudades la gente se despedaza entre sí por un puesto de trabajo con paupérrimo salario, en las universidades se enseña que la panacea del momento y la salvación está en el mercado global (nuevo dios del universo), en las tabernas se embriagan los sueños y en la mente el ideal es la posesión. Negro panorama: / Hincada está la raza contra el suelo, / cegada por el sueño de empirismo / y en grandes avenidas se tropieza/ la angustia de vivir con el delirio/.

¿Hará falta otro Florero de Llorente?


En esta casa del siglo XVII sucedió el incidente del "florero de Llorente" el 20 de Julio de 1810, episodio que daría origen a la independencia de la nación. Fue declarada Monumento Nacional en el aniversario de la independencia, el 20 de Julio de 1960, y desde entonces funciona como testimonio histórico nacional. Situada en la Plaza de Bolívar, la casa es un bello ejemplo de la arquitectura de tradición hispano-mudejar. Acompañan al florero de Llorente reliquias de la Independencia, como documentos, pinturas, y elementos de la vida cotidiana

miércoles, julio 19, 2006

CRUCI - BLOG

Para derrotar el tedio hice el ejercicio de construir un crucigrama con algunas palabras recurrentes en este blog, espero les agrade y lo resuelvan...



HORIZONTALES:

1. Los paseos de Cigarrillo Extra por la luna

2. Que atrae como Oceanidad. Abreviación de Dagoberto.

3. Escuela Universal de Locos Virtuales. El arco de los siete colores.

4. Iniciales de cantante español desafinado, hijo de padre desafinado. Encuentro virtual en el Chat.

5. La NASA desvocalizada. El tema más recurrente en el mundo blog.

6. Nombre de mujer (y hasta de blog).

7. Inicia el abecedario. Tienen prohibido el trago.

8. Iniciales de la universidad en donde trabaja el dueño de este blog. A lo que Badanita le hace rosquillitas.

9. La dueña del origen de los pensamientos.

VERTICALES:

A. Un firmamento del mejor color.

B. Inv. La dueña de Love is Love. Media tapa.

C. La fotógrafa que incendia a Buenos Aires.

D. Cualidad de una amiga de apellido Soledad.

E. Un gato gringo.

F. Inv. La sangre de una chilena. Voto sin bolas.

G.Lugar al que sube el cantante para empezar el show. Dos romanos.

H. Sacudo la bandera. La cédula genética.

I. Inv. Soldados sin rango. Denominación de pila y de horario de TV.