martes, diciembre 15, 2009

PRINCESA EDELFINA


Dulce metáfora de alas
Eclipse de cuerpos que se encuentran
Ninguna N detendrá el impacto
Cuando tus ángulos busquen
Mis esquinas.

Pequeña flor de aladas primaveras
Tus sombras son mi reverencia
Y en tu santuario hecho
De verdades inocentes
Comulgaré las culpas compartidas.

viernes, noviembre 27, 2009

LOA A LA DIFERENCIA


El poeta escribe versos – es lo único que le queda-
Mientras observa con impotencia
Las siluetas ardiendo en el croquis del mundo
Albeiro Arias – Desheredado del paraíso-

Ya el individuo no existe, sólo la diferencia. Si me invitas a caminar entrégame la alforja con las tuyas. Sólo quiero saber que vos y yo no dejaremos que nos ahogue el tsunami del horror. No me prometas nada, convéncete más bien que lucharás por tus ideas, haré de mi mano fortaleza para pelear por ti y por ellas. ¿Sabes cuándo mueren los hombres? Cuando renuncian a sus ideas, cuando dejan que el germen letal de los horrores carcoma sus caminos, cuando le presta al mundo del valor fugaz sus ideales. Cuenta conmigo para esculpir ilusiones sobre las piedras, para tatuar sueños, para acobijar al hambriento, para albergar una esperanza, para hacer del olvido un breve recuerdo, para componer una sinfonía de los lamentos. Cuenta conmigo para sumar y construir, los otros restan y destruyen. No grites a mi oído, guarda tu fuerza para ensordecer tiranos, conmigo dialoga, sabré escuchar y si alguna vez soy sordo a tus quejidos, recuérdame que soy tu hermano.

Tengo dos manos, multiplícalas y no le pongas precio, más vale una caricia en el momento del combate que mil abrazos consolando la derrota. Estoy aquí, me hago presente, soy uno más sin mi verdad a flote, porque si de algo estoy convencido es que la suma de mil noches ajenas construye el día verdadero. El enemigo ya cimentó su nido, no me quieras bajar del árbol que cosecha las utopías con que alimentamos el dolor que nos convoca. Hazte a mi lado, camina cuerpo a cuerpo, pelea con mis armas que son palabras, te ofrezco verbos sublimes para que enfrentes a los enemigos de la esperanza. No le temas a la noche, la oscuridad no es la villana, recuerda que la verdad no es una sola, ella suele tener mil rostros.

Amigo mío, iluso transeúnte del asfalto, montes y cordilleras, nuestras madre es una sola y lleva por apellido utopía, no renunciaré a ti, pero si quieres al fragor de la batalla, abandonar tu esquina, no importa, sólo guarda una esquirla de estos días, para contarle a la multitud que olvida, que en estas breves intemperies de la historia, tú y yo no encontramos aliados bajo el arco iris de las posibilidades, a construir un nuevo mundo, una nueva forma de compartir nuestras victorias y derrotas, sabiendo que el triunfo nos acecha en la vera de cualquier sendero. No quiero renunciar a andar contigo porque así el camino se hace más corto y menos cruenta la batalla. Nunca olvides quién es tu enemigo, nuestro enemigo en común, sólo soy para ti la diferencia.
PSDT: Un saludo especial a Francisco Cenamor, por mencionarme en su Asamblea de palabras

jueves, octubre 15, 2009

OTRO POEMA


Otra vez el borde
Y el paso incierto
Demasiada distancia es un centímetro
Cuando el valor ha olvidado a dónde iba
El golpeteo aturde
La mañana es una luz agonizando en la distancia
La caja negra lacera con sus latidos
Ya no sabes quién entrelazó los hilos
Y en dónde se coció la agries de tu destino
Da el paso
Apresura tu valentía
Los cobardes viven demasiado
Y no queremos reencarnaciones
De Cioran

Octubre 11-2009

jueves, octubre 01, 2009

SUEÑO IMPERFECTO CONFABULADO


En el blog del periódico virtual Confabulaciones, fue reseñado el texto de mi autoría "Sueño imperfecto", por el poeta y ensayista Gabriel Arturo Castro. Dejó la dirección a quienes quieran navegar por esas aguas...

sábado, septiembre 26, 2009

BITÀCORA DEL DUELO

HACE DOS AÑOS , MURIÒ MI HIJA MARÍA DEL PILAR GAMBOA CIFUENTES, AÚN, APESAR DEL TIEMPO NO DEJA DE SANGRAR MI HERIDA


La calle, la multitud
El estupor, la sorpresa
Nada se puede hilar en el momento

La calle, la multitud
Su cadáver expuesto al sol
Nadie ha vencido el tiempo

La calle, la multitud
El aletazo certero de la ausencia
Ningún rostro yuxtapone las angustias

La calle, la multitud
La sangre derramada se reseca
Se pierde el sentido de la lucha

La calle, la multitud
El instrumento de la muerte
Marcando el final de su sendero

La calle, la multitud
Y yo tan solo contemplando tu cadáver
Como una hoja trasgredida por el viento

La calle seguirá en su deterioro
La multitud ya no estará mañana
Sólo tu ausencia que se anida
Como una burbuja en mi garganta


Septiembre 26/2007
Cuarto de la casa de mi madre
11:55 PM

viernes, septiembre 25, 2009

EJERCICIO HIPERTEXTUAL


Lectura base:

Vouillamoz, Nùria. (2000) Antecedentes de la irrupciòn de la tecnología hipermedia en la literatura. Páginas. 33-100 En: Literatura e hipermedia. La irrupciòn de la literatura interactiva:precdentes y crítica. Paidós. Barcelona.

A----------- B------------- C----------- D------------E-----------------

F----------G---------------H------------I------------J-----------------

K----------L--------------LL------------M-----------N----------------

Ñ----------O-------------P--------------Q-----------R-----------------

S----------T-------------U---------------V------------W--------------

X----------Y-------------Z---------------A-----------B---------------

Imaginemos que esto es un tablero de ajedrez (de-construido), puede realizar lecturas siguiendo los movimientos de las fichas (En L, Horizontal, Vertical, en movimiento de alfil, adelante atrás, y cómo se le ocurra)

martes, septiembre 22, 2009

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "SUEÑO IMPERFECTO"


El libro de relatos de mi autoría "Sueño imperfecto" publicado por Unilibros y la Universidad del Tolima, será lanzado en el marco de Ciudadanos del mundo, el pròximo lunes 3 de noviembre, en el salón los Ocobos, Universidad del Tolima sede centro. Hora: 6:30. Cordialmente invitad@s.

miércoles, septiembre 16, 2009

CIUDAD MATRONA



Encriptada bajo un cielo denso, rodeada de un horizonte en donde la mirada se bifurca y ataviada de un cerro que castiga el lánguido paisaje, Bogotá es apenas un síndrome más de nuestros sueños. Ella como una matrona antigua se ha venido construyendo al ritmo de los sucesos y a través de los cristales del tiempo podemos ver su rostro joven, cuando escurrida entre lisonjas coloniales veía por sus calles transitar los dueños de las mentiras del poder que depositarían en sus palacios sus eternas larvas que aún se reproducen en las aceras de sus capitolios. Dueña de un tiempo estandarizado, hija de las mentiras europeas, Ella continúa su discursar por los lentos caminos Latinoamericanos. Luego la vemos entretejiendo complicidades ocultas mientras Mosquera y Obando ahorran despojos de república.


Una noche un disparo hirió sus oídos y contrajo los susurros de la noche. Las luciérnagas se desgajaron de los arbustos y el llanto se contuvo en la metáfora. Un corazón previamente delimitado por el hastío dejó de palpitar mientras afuera una llovizna pertinaz azotaba las calles empedradas. Poeta di paso… ¡el mal de nuestro tiempo!


¿Cuántas muertes requieren una ciudad para ingresar a la historia? Falsa morada de falsos forjadores de palabras. Un prostíbulo con nombre rimbombante: La Atenas de los poetas aburridos. Mustias narraciones encumbraron tu nombre hasta las estrellas, mientras tus calles se perdían entre charcos de lodo y la gente pisoteaba tu piel y poblaba tus cerros. Multitud agobiada por el peso de una herencia de sangre, multitud bebiendo de tu fuente para hacerte un desierto de carnívoros seres. Y la hoguera acrecentó la madera añeja de tu historia, tu cuerpo-ciudad ardía, la gente se refugiaba en las dos únicas posibilidades ideológicas, castrados, maniatados a los otros que siempre decidieron por ti. Tu marca histórica es de sangre, como la de Gaitán regada mientras los criminales lanzaban sus dados y repartían en parcelas la patria desde el epicentro de tus clamores: Cuando digo Patria… guardo silencio… La otra un papel.


La señal del índice que erradica la diferencia dormitó en vuestras caderas durante décadas, de nada importó que el mundo se tambaleara ante el grito de Daniel El Rojo, que el estruendo de las guitarras eléctricas movieran los entramados de los vientres y que la sicodelia engendrara la ceguera de los tiempos. Como huérfana de historia volviste a recoger las migajas del mundo convulsionado mientras un ebrio, drogado por la noche y camuflado en sus seudo-ideas se orinaba sobre la estatua de Bolívar.


El murmullo de los cuerpos caídos en las montañas eran traídos el por el viento e inundaron de olores nauseabundos sus callejuelas coloniales. Represión represión y bolillo por montón, gritaban los últimos osados mientras la caballería descargaba su odio a la diferencia bajo los cascos-todo-lo pueden de los jinetes del apocalipsis. Todo nos llega tarde, hasta la muerte… y luego las bombas sacudieron tus flacos edificios construidos al ritmo de la codicia y de la civilización, guerra ambivalente, secuaces corroídos por las pesadillas de Foucault. Aquel tiempo de parto, de estruendos, de llantos, de huidas, de sueños rotos, de bares agonizando en la penumbra, de transeúntes asustados refugiándose en tus faldas. Tiempo de la ira del hombre, de la cosecha arrasada por el viento de Marte. Juicio final adelantado, cancelado en cómodas cuotas burocráticas, tiempo muerto, patria boba eternizada, mientras tus hijos jugaban al consumo y se ahitaban de banalidades.


Cuando la justicia ardía tú gemías, porque habían mancillado de nuevo tu linaje. Palacio en llamas, grito de angustia, hacedores de muertes, vosotros habéis triunfado una vez más. Tus muertos sin nombre clamarán justicia en el infierno de los santos. Ya no hay lugar a dónde huir, el último rincón fue poseído por las sombras, el dolor se aletargará en tus entrañas y llorarás por siempre, arrojada al lugar de los invisibles que un día tuvieron rostros, pero los verdes señores de la guerra incineraron su despojos. ¿Cuándo caerá el próximo? ¿Seré yo, quien converso contigo desde la atalaya de mi silencio? Fue EL, la risa, la última expresión irónica que poblaba tus llanuras asfaltadas. Una esquina, un semáforo, un disparo, una historia menos, un delito más, y la justicia carcomida de gusanos. 13 de agosto, agorero día para la risa. Un pueblo que mata la risa, mata su futuro. ¿Qué será de ti dama gris?


Y sigues tu camino, atareada de baldosas, de trans-milenios, de edificios que eructan computadores desde sus ventanas, de gases pululando de orificio en orificio, de niños descalzos frente a los centros comerciales, de plasmas en oferta y almas costosas, de mundos encriptados en mini-mundos. Tú, la matrona, agobiada de confites, de ruidos y pecados acumulados en las iglesias, mujer que cada agosto cubre de pañuelos tu fealdad para hacerte atractiva a los turistas, cuyas plazoletas hablan del arte y de la muerte. Matrona sideral, cercana al cielo y al infierno, calor y frío para el forastero, codicia del avaro, sueño de poetas provincianos y guitarristas obsoletos. Todos vendremos a ti, acariciaremos tus mejillas, dormiremos una noche bajo el clamor de tu entrepierna y al amanecer huiremos. Matrona de ellos y de todos; y quizás un día mía.


Septiembre 16/2009

martes, mayo 05, 2009

ELCASO ROGELIO CHART

VI
Inútilmente he tratado de hallar pistas sobre el paradero de algunos documentos oficiales de la vida del maestro Rogelio Chart. Desde su desaparición, la vida del antropólogo Echavarría, ha pasado a ser otro mito, sin embargo sabemos que fuerzas ocultas impiden que la verdad salga a flote. En un país como el nuestro en donde morir es cotidiano y en donde los muertos si acaso son estadística, su muerte sigue siendo un enigma. Sabemos que él tenía las claves del secreto de la vida de Rogelio y de su extraña eternización por amor, pero detrás de esa fórmula estaban los dueños del poder, querían conocer la pócima secreta, el sumun que lo había llevado a estar en los anales de la historia de la humanidad. Echavarría es sólo otra víctima de la gran cadena de barbarie que ha teñido nuestra historia. El discípulo de Rogelio ha entrado en pánico, dice haber recibido correos amenazantes en donde lo imprecan a que abandone su labor de rastreador. A mí por ahora me protege mi pobre prestigio de docente universitario, pero no sabré hasta cuando Ellos me permitirán continuar la búsqueda.

Antes de ocultarse el discípulo me prometió que haría público en su blog todo el material que conserva del maestro Rogelio, hoy visité su blog y encontré una notas del diario de Echavarría. Espero que pueda más el amor a la verdad y a la justicia que su miedo, y pueda darnos el placer de tener todos los textos, aunque desde el lugar donde se encuentre estoy seguro su alma no deseará más.

martes, abril 28, 2009

EL CASO DE ROGELIO CHART

IV
Existen una versión diferente de los sucesos. Alguien (al parecer un líder la secta de los chartistas), habla de la existencia de una divinidad reencarnada en en diferentes escritores. Esa divinidad alguna vez fue Salomón, después fue Rogelio, otra Borges, y así sigue siendo muchos y uno sólo. Para fortalecer esta versión me dio a conocer un aparte del Eclesiastés (para los iniciados el libro fundante) en donde aparece un verso que luego se reproduce en las demás versiones. Eclesiastés 12:6 Esta versión es atractiva por lo que cede el enigma al campo de lo teológico, pero estoy casi seguro que el problema se construye en el mundo terrenal.
V
El discípulo de Rogelio ha dado a conocer uno de los
manuscritos que dieron inicio a todo este recorrido por la vida de Rogelio Chart. Como cada suceso de los seres humanos, la errancia del maestro empezó cuando en su camino se bifurcó la posibilidad del amor. Beatriz, su eterna enamorada (eterna, en sentido literal) conmovió la existencia y demarcó su destino. A medida que vayan apareciendo sus manuscritos (los cuales al parecer están en manos de su discípulo) podremos ir adentrándonos es su misterioso y doloroso existir.

jueves, abril 09, 2009

EL CASO DE ROGELIO CHART

Nota de entrada: A mis amigos lectores, aquellos con los que hemos compartido lecturas y conversaciones durante cerca de 3 años interactuando en el mundo de la blogosfera, les comparto el caso de Rogelio Chart (Y de paso mis angustias). Debo advertirles que tratando de encontrar razón lógica al mismo se me han ido estos últimos meses, sin avanzar mucho. Debido a estos oficios exploratorios se debe en gran parte la disminución en mis post y las pocas visitas a sus sitios. Ahora dejo aquí el caso, esperando que sus aportes me ayuden a resolver en algo los misterios que lo rodean, o al menos pueda aislarme de ellos para no rayar los límites de la locura.
I
Nota hallada entre los papeles de un viejo escritorio en mi oficina (más o menos en Noviembre de 2008). El papel estaba muy deteriorado y con rastros de polilla.
¿En qué momento había empezado todo? Era casi incomprensible, del todo vano intentar explicar de qué manera el tiempo está construido de sin-tiempo. La frase aún retumbaba en su cabeza, ese poema surgido del azar y del viento, o quizás no el poema completo (acaso se puede hablar de un poema total), sino apenas aquel final inesperado: “Una mujer me duele en todo el cuerpo”, aunque según se ha podido indagar, Borges tiene un poema posterior que se asemeja en algo. El verso Borgiano dice: “Me duele una mujer en todo el cuerpo”, lo inaudito es que el poema, escrito por Borges según las fuentes consultadas, se titula “El amenazado” , seudónimo qué Rogelio Chart siempre usó, no como capricho en el sentido de ciertos escritores románticos, sino por conservar su vida.
II
.
El poema está transcrito (quizás se pueda decir originalmente), pero con todos estos eventos el origen es imposible de situar hacia atrás o hacia adelante. Pero de las múltiples versiones que escribió y sigue escribiendo antes de cumplirle su cita a la muerte, conservó uno fechado 24 de agosto de 1880.
.
El amor es. Tendré que huir o que ocultarme.
Los muros de su cárcel crecen, atroz, como en un sueño.
Ha cambiado la hermosa máscara, pero es la única como siempre.
¿Mis talismanes, de qué me servirán: de las letras el ejercicio,
la erudición vaga, el aprendizaje de las palabras para cantar sus mares
y sus espadas que usó el áspero Norte, la amistad serena,
de la biblioteca las galerías, las comunes cosas,
los hábitos, de mi madre el joven amor, la militar sombra de
mis muertos, la intemporal noche, del sueño el sabor?
No estar contigo o estar contigo es de mi tiempo la medida.
sobre la fuente ya el cántaro se quiebra, a la voz del ave
ya el hombre se levanta, los que miran por
las ventanas ya se han oscurecido,
pero no ha traído la paz la sombra.
Ya lo sé, el amor es: el alivio y la ansiedad de oír tu voz,
La memoria y la espera, en lo sucesivo el horror de vivir.
El amor es con sus mitologías, con sus inútiles pequeñas magias.
Una esquina hay por la que a pasar no me atrevo.
Ya me cercan los ejércitos, las hordas.
(Es irreal esta habitación; no la ha visto ella.)
Me delata el nombre de una mujer.
Una mujer me duele en todo el cuerpo.
.
El amenazado (24 agosto-1880)
III
Creo que con la participación de el discípulo de Rogelio se podrán obtener datos muy valiosos que permitan descifrar el misterio. Ya visité un blog que él creo con el fin de publicar parte de la obra del maestro. Decidió elegir el anonimato, cosa que entiendo, sé de los riesgos que su labor ( y la mía, por supuesto) implican. Gracias a los documentos que heredó, ya nos dio a conocer parte de las "Sentencias" sobre las cuales había escuchado pero hasta ahora no había podido acceder. Si alguien más tiene la fortuna de poseer parte de la obra del maestro, lo invito a hacerla pública, esto será en bien de la humanidad y un acto de justicia con el autor.

viernes, marzo 06, 2009

INSEGURO


¿Quién puede empuñar una certeza
Y salir a las calles a gritar su desmesura?
El pálpito
La angustia
El desasosiego
Todos mixturados en el mismo odre
Trastocan la noche y paren la angustia.

La desolación teje la nocturnidad
Y los minutos son más extensos
Cuando la madrugada asoma
Su cabeza diletante.

Sólo estoy seguro
De mi penosa inseguridad

viernes, febrero 27, 2009

DUDA


Al borde del precipicio
Recuerda sus lecciones sobre la libertad
Ella después de recibirlas lo abandonó
Entonces no sabe si vanagloriarse
O repudiarse por ser tan buen pedagogo
.

martes, enero 27, 2009

NAUFRAGIO


De las profundidades marinas
Emergen pedazos
De nuestro naufragio.
Oxidadas caricias,
Vestigios, abrazos
Lanzados al vacío,
Murmullo de besos,
Angustias, desoladas
Canciones.

Flotan sobre
El palpitar de las olas
Dejando en su travesía
Un olor a miedo
Encabalgado en el mutismo
De la espera.

De las profundidades marinas
Emergen trozos del amor
Que se hundió
Por exceso de carga.

Diciembre 19/2008

lunes, enero 26, 2009

EL USO PÚBLICO DE LA RAZÓN KANTIANA Y SU RELACIÓN CON LA LITERATURA

El Uso Publico de La Razon Kantiana y La Literatura

EL USO PÚBLICO DE LA RAZON KANTIANA Y SU RELACIÓN CON LA LITERATURA Carlos Arturo Gamboa Bobadilla No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan. Jean Paul Sartre (1905-1980) En la lectura clásica de Kant “Respuesta a la pregunta: ¿qué es la Ilustración?”, se plantea un concepto que ha sido retomado constantemente en los debates y proyectos de construcción de autonomía. Este concepto es el de «uso público de la razón», que según Kant: “Entiendo por uso público de la propia razón aquél que alguien hace de ella en cuanto docto (Gelehrter) ante el gran público del mundo de los lectores.”1, es decir para el filósofo alemán, existe una forma de ejercer la libertad de opinión y esta se da al interactuar con el público. Ahora bien, un escritor se mueve en el mundo de las interacciones comunicativas y su sensibilidad le permite «ver» esas formas de las construcciones sociales que para los demás son elementos cotidianos, y tomando como herramienta las expresiones estéticas, pone en evidencia un nuevo orden, tamizado por su mirada de artista. Parto de una hipótesis, el artista no hace su arte para sí mismo, busca unos lectores, tiene una intencionalidad (dimensión pragmática) al elaborar su obra y por solitario que parezca un autor, al menos tendrá un lector, él mismo. Algunos artista dicen que su obra se construye como «catarsis individual», como forma de escape del yo interiorizado, lo cual es cierto en alguna medida, pero ese yo forma parte de una comunidad, de un entorno y de un momento histórico y por lo tanto ha 1 KANT, Emmanuel. Respuesta a la pregunta: ¿Qué es la ilustración? sido «afectado», no es un yo propiamente individual, es un yo también colectivo, que al expresarse, se expresa así mismo y a los demás. En ese sentido, ninguna obra es purista de lo individual, pero si puede tener tendencia al epicentro individual o al epicentro colectivo. Por ejemplo, el movimiento romántico puede ser visto como una re-interiorización del mundo, en donde la subjetividad prima sobre lo demás, pero esa subjetividad goza de un constructo dual con el mundo del artista y propugna por un «estado ideal» del todo. William Ospina en su ensayo “Los románticos del futuro”, plantea que el mundo necesita de esos nuevos soñadores que re-interpreten el mundo y construyan desde sus sueños una barrera contra la razón, esa nueva diosa del planeta tierra. Ospina dice: “Ahora necesitamos sueños y propósitos. Los males que imperan sobre la civilización y que crecen sin tregua día a día, exigen soluciones audaces, originales destinos”.2 Entonces, ¿Cómo opera el uso de la razón pública en la literatura? Pues el artista, si lo es y no lo aparenta, debe haber alcanzado un estadio de «mayoría de edad» entendida como un racionamiento intelectual que hace uso de la autonomía como concepto guía de su pensamiento, como ejercicio de su libertad para decidir por sí mismo y para los demás (no por los demás). Contrario a la «minoría de edad» ya que: “La minoría de edad significa la incapacidad de servirse de su propio entendimiento, sin la guía de otro”3, y el artista nunca ajeno a las cadenas editoriales, a las estrategias de la mercadotecnia que hacen fluir sus ingresos, debe repensar su arte y su acción comunicativa. El dilema no es fácil de resolver ya que el público lector se mueve dentro de una comodidad, como lo deja evidente Kant: “¡Es tan cómodo ser menor de edad! Si tengo un libro que piensa por mí, un director espiritual que reemplaza mi conciencia moral, un médico que me prescribe la dieta, etc, 2 3 OSPINA, William. Es tarde para el hombre. Grupo editorial Norma. Bogotá. 1994 KANT, Emmanuel. Op.Cit. entonces no necesito esforzarme. Si puedo pagar, no tengo necesidad de pensar: otro asumirá por mi tan fastidiosa tarea”.4 Por lo tanto, el arte como representación social del mundo habitado y de los mundos imaginados, deja entrever las tensiones e ideales del autor, por lo tanto en el arte se pueden rastrear los grandes dramas universales, pero también los conflictos locales, comunitarios y hasta de entorno inmediato. ¿Cómo negar que Kafka hace un ejercicio de crítica a su familia teniendo como eje a su padre, pero de igual manera pone en evidencia los grandes males del capitalismo que luego inundarían el planeta y que hoy se masifican con la globalización? No se trata tampoco de volver a la idea de la «literatura social» o comprometida, porque en realidad toda literatura son las dos cosas, no existe arte sin compromiso y sin entorno social. Se trata sí, de hacer uso público de la razón cuando se construye la obra, dejando en evidencia «eso» que incomoda al autor y que denuncia de alguna manera polisémica o intra-textualmente. Ser consciente de esas elaboraciones permite que la literatura, por ejemplo, se convierta en un lenguaje de reconstrucción social, dotado de significados que llegan a los lectores y les permiten construir preguntas fundamentales sobre su razón de ser y estar en el mundo, y para ello el autor no necesita militar en ningún movimiento o partido. Hacer uso público de la razón le permite al escritor tensionar su verdadera autonomía y su responsabilidad como actor activo de un constructo social. 4 Idem.