TESTAMENTO

" Para Doris, compañera de una parte de mi viaje"

Te regalo mi cadáver para que retoces con él durante el invierno

Pero al primer vestigio de sol regrésalo a su fosa

La eternidad requiere refrigerio.

Busca entre mis antiguas cosas:

Detrás del armario guardo desprestigios

Y la deshonra duerme en mi escritorio.

No intentes balances con mi vida. Está en déficit.

Más observa detenidamente la cantidad de papel bajo

la cama y el retrato de unos ojos detectives.

Entre mis libros hallarás esos motivos por los cuales

viví y padecí mis desconsuelos. Pregúntale a mi agenda

cuándo estaba triste, ella sabía descubrirlo. Tù no.

En el rincón más olvidado de mi billetera hallarás un número

extraviado, discado directo al misterio. También está allí una nota

que guardé como lo mejor de tu recuerdo.

Te pido un favor: olvídame pronto, porque es muy frío el recuerdo

de los poblados cementerios...

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS ROTOS

El 13 de agosto volverán a recordar la muerte de Jaime Garzón. Nueve años después de que aquella mañana lo acribillarán, aún no sabemos oficialmente quién y por qué, aunque todos tenemos la sospecha de que el rumor es verdad. Hace poco el comandante H, dijo que su muerte había sido un favor que realizaron los paramilitares a los militares. Es decir un favor entre amigos. Así de cruel son las cosas en este país. Nos matan por pedido. La guerrilla en su atrocidad ha secuestrado a miles de colombianos y la tortura consiste en construir un dique de miedo y desesperanza. Pero al final algunos han tenido el placer de volver a la libertad, y aunque marcados por el terror, pueden empezar a vivir de nuevo. Para Jaime no hubo segunda oportunidad, al él lo fulminaron, como a todo aquel que quiera hacer pensar el pueblo. Es increíble, pero aún en medio de la atrocidad del secuestro, hay peores atrocidades, la de la desaparición forzada y la del asesinato impune. Por algo habitamos en el país de los sueños rotos.

LOS DROMEDARIOS SEDIENTOS

Cuando la noche cruje
Al partirse en dos
Los dromedarios sedientos
Revolotean por las calles.
La penumbra siempre es fructífera
Para construir los muros del delirio,
Ahora que no hay nada más en el alma
Que el cascarón vacío de la duda.

Los dromedarios descienden las escaleras
Que conducen al cadalso de los sueños
Y beben vino rojo, mientras Pink Floyd
Hace llorar a sus guitarras.
Y vuelven a las calles
Bajo el zig-zag de la madrugada
Para abrazarse a la desolación.

Entran y salen de los bares
Trastabillando la mueca de la existencia
Y los puedes ver sonreír
Entre lanzas que traspasan su amargura.

Los dromedarios amanecen tirados en los andenes
De la pútrida ciudad con nombre antiguo
Y se niegan a volver a los rincones de sus cuartos
En donde Mick Jagger es apenas un poster desteñido.
Sólo les alienta saber que pronto llegará la noche
Para salir a beberse la ciudad.

Agosto 7/2008

POEMA DE DESAMOR PARA LOS LUNES

Imagen: Adela Casado

• 
  
  Si te levantas y el vacío
  ha dormido contigo
  debes empezar a doblar tu ropa
  y empacar la maleta.
  Más vale una huida a tiempo
  que miles de noches largas
  esperando la convulsión
  de las caricias.
  Te lo recomiendo yo
  que conozco el misterio del roce
  bajo las sábanas cansadas.
  Para escapar sólo basta la necesidad
  de parir la libertad,
  todo lo demás sobra.
  Por eso puedes marcharte:
  Sin tus zapatos rojos.
  Sin tus rotos calzones.
  Sin tu pijama transparente.
  Déjame sobre la mesa de noche
  el labial con que dibujabas corazones
  en mi vientre.
  Déjame dos o tres fotos
  para irlas despedazando
  paso a paso. Así se hace el olvido.
  Déjame el aire contaminado
  con el aroma de tu cuerpo
  después del sexo,
  así podré fumar tranquilo.
  Déjame todo lo que no es tuyo,
  lo que construimos los dos,
  de esa manera quedaré como al principio
  y empezaré a construir otra
  para que huya cuando se canse
  de mis besos.
  

EXTRAÑO DESTINO I

Jean de la Fontaine escribió alguna vez que “A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo”. La frase la recordé hoy cuando recibí las noticias de la muerte de un viejo conocido que casi llegó a ser amigo. Sus últimos años fueron de una lucha desmedida contra las vicisitudes de la vida. Su hija cayó en la trampa ilusoria del dinero y fue detenida por “mula” en el Ecuador. Él tuvo que vender sus bienes y dar hasta su último suspiro para poder liberarla. Ella había sido engañada, como muchos otros colombianos, por los traficantes de la dignidad. Después de algunos años ella salió libre y se casó con su defensor. Creo que ahora vive en el Ecuador. Después de la quiebra financiera él se fue de inmigrante para Inglaterra en donde, como muchos Latinoamericanos, forjó un capital haciendo los oficios que ningún europeo se atreve a realizar. Cuando regresó pudo de nuevo alcanzar un nivel de vida medio, algo admirable en este país de miserias. Se veía optimista. Ayer murió víctima de un cáncer.

Su hija debe estar inmensamente agradecida con este hombre, con su padre, quien gastó sus últimos años por liberarla de la atrocidad. Ella en medio de la penuria encontró la felicidad. Tal vez Fontaine tenga razón, el destino puede estar acechando en los caminos más inesperados.