SOY EL POLÍGLOTA DE TU PIEL

Foto: "Desnudo con Calas" Pintura de Oscar Capeche. Argentino.

Soy el políglota de tu piel
Pero sólo hilo silencios
Además existen traductores
En tus manos
Con quienes apenas sostengo una conversación

Si algún día extravío mis fonemas
Búscalos entre tus piernas

Sólo pienso en “eso”

GRAVEDAD

La primera vez que escuché la palabra fue en el antiguo Edén. En el gritó ensordecedor de Dios estaba:

- Tu falta es grave. Serás expulsado

Muchos siglos después, mientras intentaba descansar bajo un árbol, mi cabeza fue golepada por una manzana y el cerebro procesó:

- Esta es la prueba de la fuerza de la gravedad

El médico que revisó a mi madre quince días antes de su muerte la volvió a pronunciar:

- Esta enfermedad es de tal gravedad que le doy quince días de vida.

Pero la verdad, la unica vez que esta palabra me hizo dar un giro, fue ayer, cuando después de que te vistieras y salireras de prisa, entendí la gravedad de no volverte a ver.

Para: Invisible Soledad y su insistencia.

CORAZONADA

Empecé el ritual abriendo las entrañas y un olor a fétido subió hasta mis fosas nasales. Introduje mi mano en medio de un líquido viscoso y al empuñarla extraje una masa tan gris que rayaba en ser verdosa. Perforada en cada rincón y casi humeante aquella masa resultó ser los restos de un pulmón. Entonces entendí las recomendaciones del médico acerca de no fumar. Al menos acababa de salvar aquel órgano respiratorio de un cáncer. Continué revisando entre amorfas cavidades y en un nuevo intento mi mano pudo extraer una bolsa amarillenta y putrefacta. Era la vesícula biliar, con todo el cúmulo de malos momentos que había tejido. En otro intento salió a flote una parte del estómago, el olor recalcitrante lo delataba. Hurgué en cada esquina, en cada rincón, pude sentir los canales de los intestinos que se descolgaban hacia lo profundo, la gran masa roja que anunciaba los límites del hígado, y algunos huesos del tórax. Pensé, mientras seguía escarbando, en cuánto le había costado aprender a pronunciar la palabra tomate en inglés y la forma como utilicé aquella debilidad para acercármele y empezar mi ritual amoroso. Toqué algo que debía ser el páncreas y me acordé de la primera vez que fuimos a la discoteca y ella se subió a una mesa y empezó a bailar como poseída por la noche, y se embriagó y se quitó la blusa y todos aplaudieron y yo miraba, como un robot sin aceite, sus piernas, sus muslos, sus calzones rojos. Un chorro de sangre saltó en el aire y comprendí que estaba halando la vena aorta. Todo se tiño, salía sangre de manera despiadada, se me inundaron las manos, los ojos, los pies. Empecé a sentirme muy mal y el rostro de ella iba y venía como un cortometraje antiguo. La sangre construía un pequeño lago de vísceras a mis pies, entonces comprendí, antes de desplomarme por completo, que aquel esfuerzo era inútil. Por más que lo intentará no lo iba a encontrar. La maldita se había llevado mi lacerado corazón.

RESPUESTA COLECTIVA

A todos los visitantes-comentaristas de mi post anterior les agradezco sus argumentadas palabras que giran en torno al acto de entender mis pulsaciones letales. He encontrado desde invitaciones a correr desnudo proliferendo en la locura de los ideales, hasta reclamos desde la sensatez de la experiencia. Todos han sido leídos, todos han sido escuchados y todos procesados. Ese post nació de la rabia existencial (casi nihilista) de ver un mundo consumido por la razón y la llamada civilidad moderna que ha hecho del ser humano una caricatura de su esencia. Ustedes lo entendieron y eso es mi ganancia. He sentido que somos pasajeros del mismo trance y que el refugio virtual es un buen inicio. Mientras no mueran los sueños, hay que estar despiretos. Esta noche dormiré un poco menos in-tranquilo...

AMANECER ABISMAL

Despierto, son las tres de la mañana y esa maldita idea sigue carcomiendo mi cerebro. ¿Qué hago aquí en medio de este holocausto de mundo que he ayudado a construir? ¿Por qué dejé mi sangre cada día en un montón de ilusiones inútiles mientras el podrido mundo se sigue masturbando con las bondades y cagándose en la equidad? Tengo miedo de mirarme en ese espejo que se trasluce en la madrugada porque sé que un insulto se asoma y me carcome. ¿En qué momento dejé que mis pies guiarán mi cabeza? ¿Por qué me puedo quedar dormido tranquilo sabiendo que en cualquier esquina un hombre se desangra, y bajo un puente un niño trabado con gasolina se deja amamantar del miedo y sus carabinas? Sólo puedo explicarlo repitiéndome una y otra vez que mi cobardía es tan enorme que tal vez soy una clonación del miedo, una copia absurda de la malparidez del mundo.

Mañana me levantaré como cualquiera de los trillones de zombis que habita este mundo, reiré con mi rostro de idiota útil y me sentaré durante 10 horas a dejar que mi culo desgastado de años se adormezcan tras un cheque que no alcanza para pagar mi sacrificio. ¿Por qué me negué a ir por el mundo como un emisario de los ideales? ¿Por qué me acomodé como una ficha más del sistema y ahora apenas recuerdo mis sueños y un olor a fetidez me acompaña?

Daría mis testículos por un momento de grandeza, por salir desnudo por las calles del mundo gritando que aún hay una posibilidad, que debemos embarcarnos en la utopía de los sueños y que el maldito ser humano no puede seguir tragándose los otros dormidos seres que se mecen en la comodidad de los días. Quiero ser ese ser noctambular que se drogaba con las pulsaciones de la noche, que se embriagaba de libros, se trababa con caricias y amanecía contando las estrellas, lo único sin carta de propiedad en el planeta.

.

La idea sigue lacerando como puñal de siete filos, el aire frío de la madrugada me acongoja, me siento más indefenso que un teletubi homosexual en las calles del Bronx. El tic-tac sigue su marcha, amaneceré mas viejo, más deprimente, más desgastado y apoltronaré mi cansado cuerpo sin poder cambiar una millonésima parte la mierda que satura el mundo. Es inútil desvelarme, soy como un cadáver que sueña con latidos efímeros. A quién engaño.

DUDA

¿Cómo pueden asustarme las profundidades

cuando ya conocía la cumbre y sus alturas?

Foto: En la cumbre del nevado del Tolima.1991.

OCTUBRE

Todo tiembla en mí
Y hasta la alegría me entristece

He dejado mi arte en las esquinas
Para huir a los poblados recintos de la angustia
En donde nada obtengo y todo hastía

¿Quién dirá la palabra secreta
que movilice esas estatuas de cemento?
Nada sobrenatural me aterra
Me asusta el gusto humano

Mi lápiz ignora los esfuerzos
Y apenas puede reproducir
Bocetos de malgastados devaneos.

Nada dejaré en las rutas del camino
Sólo transito por miedo a la inmovilidad.

Noviembre 20 de 2.003

JAQUE MATE

Fui desterrado por el Rey en un acto de total injusticia erótica. Desde las Torres me lanzaron flechas envenenadas y mientras abandonaba el castillo atado y con las espadas puntiagudas de los Alfiles lacerando mi espalda, intenté volver la mirada. Desterrado a pie, pues mis Caballos fueron lanzados al foso de los cocodrilos. Hasta los Peones que un día juraron ser lacayos fieles ahora vituperaban mi rostro. Sólo ella estará pensando en mí, recordando mis visitas nocturnas para llenar su cuerpo de esencias orientales, recordará mis manos luchando contra su corpiño, mis dedos penetrando sus rincones viscosos, mi lengua humectando su ombligo candente. Ella tiene inmunidad natal y sin embargo me permitió auscultar sus piernas, navegar en forraje de su bosque clandestino, recorrer su espalda y detenerme justo en donde el relieve se hace agreste para depositar allí mi líquido mortal. Ella no observará mi huida, ahora debe conservar su vientre explorado por mis labios para que el Rey juegue su partida. Estoy desterrado pero llevó mi triunfo. Amé con desmedida esa Dama y construí en su cuerpo un monumento a la lujuria.

1-2 y 3

Tuve la oportunidad de presentar la ponencia titulada "El blog como herramienta virtual para el abordaje de la literatura" en el marco del III coloquio nacional de didáctica de la lengua materna, las lenguas extranjeras y la literatura, en donde mostré algunos de los escritos que han llegado como aportes al ejecicio devánico para poetas en tránsito. Agradezco la nutrida participación en este espacio de creación y pronto estaré terminado de consolidar la antología poética, así como realizando un breve estudio literario de los escritos enviados. Los interesados en apartes de la ponencia pueden visitar el blog Tutor Virtual, en donde las últimas entradas sirvieron para presentar la ponencia desde el mismo blog. Quienes deseen la ponencia total (12 páginas) pueden solicitarla a mi correo electrónico. Próximamente estaré ofreciendo nuevos derroteros para continuar el trabajo de creación literaria de este grupo de visitantes inquietos y sensibles ante el arte.



La idea del blog como herramienta´virtual que dinamiza el mundo de la red ha tomado gran auge en muchos escenarios. En este espacio de devaneos he pretendido partir de un hecho esencial para el arte: el goce. de esa manera se han tejido una serie de relaciones valiosas y contundentes entre lo que denomino la RED DEVÄNICA. El proyecto es construir un taller permanente de adeptos y adictos a literatura con el fin de compartir las miradas multifacéticas desde los diferentes contextos reales y mediados de los participantes. Espero sus valisos aportes en torno a cómo operaría y cómo acceder a ser participante activo o participante esporádico. Bienvenidas sean todas las opiniones.

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Y TRES

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El ejercicio de creación para poetas en tránsito lo construí a partir de un poema del escritor colombiano Alvaro Mutis, tomé algunas palabras y las propuse, ustedes se encargaron del resto. Dejo aquí el poema para entender las múltiples posibilidades polisémicas de las palabras:


LIED MARINO

Vine a llamarte
a los acantilados.
Lancé tu nombre
y sólo el mar me respondió
desde la leche instantánea
y voraz de sus espumas
Por el desorden recurrente
de las aguas cruza tu nombre
como un pez que se debate y huye
hacia la vasta lejanía.
Hacia un horizonte
de menta y sombra,
viaja tu nombre
rodando por el mar del verano.
Con la noche que llega
regresan la soledad y su cortejo
de sueños funerales.

Alvaro Mutis

ANTOLOGÍA DEVÁNICA

El ejercicio devánico de creación poética produjo una acojida interesante entre los visitantes de este blog e incluso la llegada de nuevos interlocutores de la sensibilidad. Se publican entonces los trabajos recibidos, aclarando que no sólo se recibieron textos poéticos, sino relatos y prosa poética. No están titulados porque la mayoría los participantes no lo hicieron y se trascriben según el orden de llegada. Tal vez lleguen más propuestas en lso siguientes días, los cuales serán incluido luego. I El cortejo de espuma que voraz acompaña en la lejana soledad del horizonte los funerales del verano, acecha los sueños en desorden de la sombra de la noche, cuando un sorbo del vaso de leche observando a lo lejos el acantilado hace que sienta el salto del pez en el agua. NOA II En la herida del mar, yo. Mechón de leche espuma, pez del milagro, áurea pasión delicada, carne de agua arrebatada, rastro fugaz de todas las ausencias, abandonada al hambre, estrecha noche fiera. Tu, vagabundo con la polaroid cercando el horizonte en un cortejo de sueños de una puerta giratoria, ancho misterio, torbellino en brazos del silencio. A qué has venido, soledad? tal vez no baste la memoria voraz que engulle en la sombra. Impostor dios que se mofa en actitud impía, en el desorden de una noche de filosa lejanía. Decepciónate... que al volver el verano se anuncian los funerales de la misma muerte, de los miedos que giran injustificados en torno nuestro, meciendo –y no sé cómo- hogueras, exilios, hechizos e impedimentos, con la misma cara obscena de engañoso pensamiento. Por qué quedarse, soledad, risco, acantilado, precipicio... Que vivo prepotente en la quietud del bullicio y no sé restarle sueños al olvido en las napas del silencio. UMA III En silencio, en soledad... convertida en una sombra de lo que un día fui, estoy ahí... parada en el acantilado rocoso donde se estrella el mar con su espuma color leche. Mi pecho ya no alberga los sueños de juventud que un día tuve... el desorden, la locura y el velo de la noche se transforman en testigo de esta ansiedad voraz de dormir por siempre. Los colores del verano han desaparecido... ya no son míos Mi horizonte me revela el paso mortal hacia mi libertad... Y mientras recibo el abrazo del agua y me convierto en pez, nado hacia la lejanía, hacia la eternidad para no tener recuerdos del cortejo que acompaña los funerales de mi alma. BETTINA PERRONI IV Viene tu Sombra nuevamente… trepando por el Acantilado de mi desorden... atrás, los funerales del olvido se confunden con mi noche... Los sueños inventados se pierden con éste verano enajenado... Me pesa tu Lejanía, encendiendo el reclamo voraz de mis silencios... Me vuelvo horizonte de tus ganas, soledad de tus deseos, aguabendita a tus pecados, marrevuelto a tus pasiones... Voy a permitirte el últimocortejo... por el capricho insolente... de atrapar tu pez dorado... cubierto de la espumaamarga... que derramas en tu leche... Después... te tiraré al olvido. CIELOAZZUL V Desde el acantilado de los sueños fuimos batiente agua de mar, recuperada esencia de leche maternal que el loco amor concede, sombra de soledad que al horizonte rescató del desorden de los mares. Fuimos el pez herido que desde la memoria fue despidiendo olas, renunciando a presenciar sumiso o resignado bodas y funerales. Ahora, presente en el cortejo de vencidos que tristes y atrapados en la noche sienten en sus entrañas melancólicas que el tiempo del insomnio se ha mostrado trayendo lejanía bordada en el recuerdo, me siento, lejos de aquel verano apasionado en el que con las copas de la dicha brindábamos felices y en espuma voraz nos transformábamos ROBIN VI SOLEDAD palavra maldita palavra de marinheiros que no mar deixavam de mirar terra... leche/leite de desenconaros em horizontes desencontrados com espuma de querer viver de uma forma voraz... MIXTU VII La comencé cortejando una noche de verano. Mi mente se llenaba de sueños, como verla madre de mis hijos. Pero la sombra de la soledad mataba la ilusión. Llegamos a un acantilado, el mar que cobijaba la espuma y a desordenados peces, estaba como una taza de leche. Quise espantar la voraz soledad que me embargo, y con ayuda del horizonte la abrace como nunca, intentando disminuir la lejanía. Ella quitó mis brazos de su cintura y bruscamente se lanzó al agua, comprendiendo que se acercaban los funerales de su soltería. ESMERALDA VIII A gatas dentro del cortejo... a gatas las lágrimas se derrumban directas al acantilado donde todos tus sueños se han vuelto la sombra de mi exquisita lejanía. A gatas me trago la soledad, hecha un mar profundo y calmo, un mar de leche, vertiéndose en el horizonte, eximiendo a la espuma rabiosa de tu boca voraz y al agua turbia de mis piernas. Me escurro hecha pez delante de estas gentes llorosas en quienes ha depositado la noche, el dolor de nuestros funerales y a gatas te rememoro en el este duelo, con las manos enterradas en la imagen de nuestros fríos veranos, pues ya no queda más que el desorden de tu cabello maldito y mis lágrimas abajo, abajo. VALENTINA IX La piel se quema en funerales eternos, la noche derrite los cuerpos, y mis ojos, mirando hacia el acantilado, acarician la locura, reavivan el pez que del agua sale y convierte los sueños en una insípida verdad, en la baratija del tacto y el desprecio. Luego,todo el horizonte, el mar y el desorden se vuelven un mismo desprecio, moribundo y loco, que escupe a cuestas su propia leche, su espuma inquisitoria, y que repite como puede las últimas frases que aquel verano le obsequió; la voraz intención de escapar de la soledad fue sólo el vestigio de otro sueño. En la lejanía, la sombra lo llama, ese cortejo valió más que la calma, y la ausencia fue muerte, como si fuese la última palabra. SANTIAGO X En el horizonte de las horas, esperé los funerales del día que bajaban por el acantilado de la noche. Los sueños dejaron de ser y se convirtieron en una sombra desteñida que se reflejó en el mar del silencio. Todo era desorden, en el verano, el agua se marchó con su mochila al hombro, tras el pez ahogado que lloraba en silencio, sobre un pastizal desnudo. En la ausencia y lejanía de las palabras, todo era soledad y nostalgia: voraz el tiempo seducía al verbo, con un cortejo de vocablos y letras absurdas, convertidas en espuma de mutismos. ¡No se puede llorar sobre la leche derramada! ENIGMÁTICA XI Buscando entre el desorden, Allanando la lejanía del mar, Nacieron funerales, risas, sombras. Nada, simplemente nada. ¡Se ruega cortejo fúnebre!, Para un desdichado pez. Ya nada caía, Ya nada nadaba. Nada. En la lejanía se ve venir, Como leche de una madre, Un derroche de espuma, Allende el horizonte. Ya nada nadaba. Ya todo estaba en calma. Sueños que se pudrieron. Fue por un verano inconsciente, Fue por una noche extensa, Fue por un voraz llanto. La culpa la tuvo el acantilado: Fue él quien no supo de muerte. El agua se llenó de soledad. LILITH IREUL XII Lleva el cortejo hasta el horizonte, Tocando el fondo de un mar en calma, Mi soledad hundida en el agua donde el pez en la espuma se esconde. Dota a mis sueños la lejanía De ese verano en que sí te quise, De mi desorden en la hora triste De la caricia en la despedida. Me asomo herido al acantilado, Bebiendo leche amarga de olvido, De los recuerdos de tu vestido Entre la voraz hambre de mis manos. Espero quieto aguardando el broche; Sentado solo el viento me mece donde siempre mi sombra se acrece en los funerales de la noche. MAIK PIMIENTA XIII Quedó en la lejanía aquella noche de verano, recuerda entre sueños haber visto su sombra en la ventana, entonces suplicó volver a verlo por la mañana. Un voraz fuego fue consumiendo la imagen que de él le quedaba, en los oídos de ella aún quedan grabadas sus palabras, y en su cuerpo la soledad se quebranta.Confuso desorden, inolvidable horizonte.Ella, esperó sentada a orillas del mar que el agua trajera la espuma y que con esta dibujara su nombre.Quimera de esperanza, ojalá despertara de esa cama y la abrazara.Ella ingenuamente espero que nunca la olvidara.El cortejo se hizo eterno, derroche de lágrimas y de recuerdos.Los funerales los sufren los vivos y lo celebran los muertos.Ella toma su café con leche, ya tibio, el llavero con forma de pez quedó colgando de la puerta. Afligida entre lamentos y gemidos, observa como su vida se desarma y cae desde un acantilado al vacío, al silencio, pues ya nada tiene sentido. AGUS XIV Espero el cortejo de mi amor y no en sueños,en la lejanía aprecio su sombra por el acantilado.Hago honor a los funeralespor mi soledad y el desorden de un verano voraz me trae ilusiones con la espuma del mar, blancas como la leche y en el horizonte la noche cae como se zambulle el pez en el agua. REBEL

XV

Pompas de jabón

Sueños en el desorden del cortejo
De los funerales de una noche verano,
Ocaso de la veneración ante lo añejo,
Sentencia de la novedad como profano.
Sombra que cubre lo recién nacido,
“Mejor malo, o bueno, pero conocido”.
Soledad voraz de no hallar más oídos
que los de quien rueda en el acantilado
donde son arrojados los atrevidos
que osan reescribir textos sagrados
sin que se les halla previamente permitido.
Si más preciada es la voz del fallecido,
Más preciada debiera ser la leche agria,
Pero a la hora de beber por mantenerse vivos
La turba velozmente cambia el parecido,
Y si en este punto podríasele llamar sabia,
Que me redima la lejanía con el olvido
de haber aplicado tan mal este adjetivo,
con el solo objeto de alcanzar la rima
que justifique mi adicción a la ironía
y mi tendencia a vestirla de poesía,
para esquivar la pobre y baja estima,
del que no sabe distinguir un cementerio
de una catedral llena de muertos vivos,
que confunde una biblioteca con criterio
y un haber sin déficit, con un pretérito pasivo.
Igual que el pez que no sabría reconocer
El agua, por hallarse en ella sumergido,
Ni detener en su ignorancia mar y espuma,
Así, los muertos de mañana han de volver,
Por el camino de las letras que vencen al olvido,
A sentarse frente a los fantasmas del ayer
Con la destreza de un guerrero, empuñar su pluma,
Y surcar en horizonte que bien saben recorrer

PAULA BERMEJO

XV

MAL COMIENZO

Me levanto en medio del desorden

y pongo a calentar la leche.

!Maldita sea!

Quedó fuera de la nevera anoche

Y huele a podredumbre que marea.

Me adentro por el pasillo en sombra

rumbo al cuarto de baño

y tropiezo con un horizonte desolado:

la espuma de afeitar se ha terminado.

Como un pez fuera del agua bramo,

adiós a mis hermosos sueños

de formar parte del cortejo

de la boda de mi primo hermano.

Lanzo con furia el bote huero,

al interior del cubo de basura,

mar voraz de desperdicios lleno

donde arrojé ayer mismo mis tardes de verano.

Desde la soledad inmensa de mi baño

oigo, en la lejanía, hervir la leche

y corro de nuevo a la cocina

con el coraje de los antiguos hunos.

Como desde un alto acantilado

se desborda, blanca, sobre el fuego ardiente.

Y presencio, sin oposición ni fuerza,

Los negros funerales de mi desayuno.

ISABEL ROMANA

XVII

Duerme, mi pequeña,

la noche tibia

que te acuna en cortejo mudo

y que te nutre con sueños

de verano soleado de miel

Extiende tus ojitos

sobre el horizonte

y ahuyenta la soledad

que me muerde la sombra,

que me empuja al acantilado voraz,

que me promete funerales bajo el agua

Sueña, mi dulce pequeña,

al pez que intriga a tus manos sumergidas

en el mar dormido.

Vuelve desorden salado

el fondo perfecto

de espuma y caracoles

y regresa a mi pecho fecundo

desde tu marina lejanía,

a inundar tu sueño

de leche tibia y alba nueva

MADEMOISILLE P

XVIII

El desorden del verano apunta infinito,

me perderé como sombra,

me dormiré en los funerales de tu noche

como horizonte que muere

en la lejanía de tu voz.

Tal vez en tus sueños

reviva voraz como espuma

mi piel desnuda,

y tu cortejo tenue

despierte mi soledad...

Tal vez la espuma

que desciende por tu mar

como leche templada,

sea solo pez sin agua,

acantilado sin rocas,

noche sin luna.

O tal vez al despertar

el verano haya terminado ya...

y con el mi añoranza

desmedida.

CALANDA.

RETO DEVÁNICO PARA POETAS EN TRÁNSITO

La poesía es un ejercicio sensible, todos podemos alcanzar la esencia de la poesía, en todos habita el germen, pero lo hemos dejado morir lentamente. La vida cotidiana, los trabajos, las multitudes y los retos de una sociedad consumidora son enemigos de la sensibilidad. Hay que despertar la palabra que duerme en nuestras mentes, dotarla de alas y permitirle que se expanda. Las palabras son mágicas pero requieren del oficio constante del hechicero. Invito a todos a construir un poema con las siguientes palabras…anímense, habrá menciones especiales para los tres mejores poemas. CORTEJO - ACANTILADO - SUEÑOS - SOMBRA - LEJANÍA SOLEDAD - MAR - LECHE - HORIZONTE - ESPUMA - VORAZ AGUA - PEZ - NOCHE - FUNERALES - VERANO - DESORDEN

BALANCE DE LA RED DEVÁNICA

Durante estos días he estado preparando una ponencia sobre el blog y su posibilidad didáctica con la literatura, razón por la cual realicé un inventario de mis 122 días como administrador del blog: devaneospara sietenoches. Dejo aquí algunos resultados esperando que les sirva a mis generosos visitantes para construir una idea de la interacción comunicativa-virtual que ofrece este espacio. FECHA DE INICIO MAYO 2 DE 2006 FECHA DE CORTE AGOSTO 31 DE 2006 DIAS DE NAVEGACIÒN 122 NÚMERO DE PUBLICACIONES 30 PROMEDIO 1 PUBLICACIÓN CADA 4 DÍAS VISITAS COMENTADAS 674 PROMEDIO DE COMENTO 22.74 POR ENTRADA En la anterior tabla se puede observar que durante el mes de julio se presentó el mayor número de visitas a este blog y en su mayoría visitantes del género fémenino (para mi fortuna). Es rescatable el escaso margen de comentarios anónimos y el crecimiento del blog como espacio de interacción. Esta gráfica muestra la tendencia por meses en las visitas comentadas al blog.

CERRADO POR I-N-V-E-N-T-A-R-I-O

9-8-7-6-5-4-3-2-1-0

MIS NÚMEROS El 0 es la totalidad, el holismo universal que vamos destruyendo cada vez que reconstruimos algo. Puede ser un orificio para perdernos o una isla en la inmensidad del mar. El 1 me recuerda que cada persona es “única e irrepetible” como dice el lugar común, o univoca como digo yo. El 1 es el número de mi mismo, del individuo que respira con sus propios pulmones, que camina por las calles sin que nadie la note, del que despierta en las madrugadas sintiendo las pulsaciones del universo. El 2 es el equilibrio, la dualidad. Una balanza tiene dos brazos para sostener el vértice en estado perfecto. El amor lo rige este número, Ella y Yo, juntos e indivisibles, guiados por la necesidad humana de abrazarnos, de besarnos, de pelearnos, de engullirnos entre sábanas, de sonreírnos ante los demás atónitos que no entienden el valor del amor en estos tiempos. El 3 es místico pero le tengo desconfianza. Admiro el triángulo y su perfección pero como figura geométrica, de otra forma son dos los que gozan y un terceros que sufre y como siento que una punzada humanística duerme en mi costado, prefiero la verdad a la mentira. ¿Será por eso que la santa trinidad no se procrea? El 4 es el número de la amistad. Tiene como virtud ser el resultado de sumar dos veces el amor, por eso la amistad es una de las mayores fortalezas del ser humano, pero la verdadera, la que escasea, no la que se compra con dones y favores. Quien se jacte de tener muchos amigos debería revisar el concepto de amistad que ha construido. Buenos son pocos. Nací un 24, de allí mi fascinación por estos números ya que mi mundo se construye con dos esencias, el amor y la amistad. El 5 es el apoyo, la lucha y la palabra. Cinco dedos tiene cada una de mis manos, con ellas construyo mi futuro, abrazo a quienes amo y escribo mis delirios. El 6, ese número que muchos desprestigiaron con su sonsonete apocalíptico. Es número de hombre, dice la Biblia y entonces ¿por qué tanto temor frente a él? Como vivimos en un siglo en el cual poco le importa el hombre, su número es vituperado. El 7, está rodeado de una gracia singular y con él se ha dictaminado muchos roles. Que siete las artes, siete los pecados capitales, siete la maravillas del mundo, etc…De nuevo el enfoque religioso cristiano, 7 es el número de Yhavé y la perfección, pero, ¿qué tiene por ejemplo el 7 que no tenga en 4 la perfección? El 8, es verticalidad, su forma lo confirma. Si el ocho se horizontaliza asemeja al infinito, dos círculos levemente tocados, pero también cruzados, cortados entre sí. El nudo del ocho es rigidez ¿Quién puede desatar el ocho? El 9 es la mujer, sus curvas, su epicentro pasional. Inclinado al universo el 9 puede salvarlo del caos. Es difícil dibujar este número sin perder la línea, sin sacrificar su estética, fácilmente la torpeza puede hacer que grafiquemos una q o una g. Dos números juntos que complementan al dos es el número del hombre y el número de la mujer: 69 De aquí en adelante los números pierden su autonomía e individualidad, se acompañan y quizás tengan otros significados vedados para mí.

DUALIDAD

Lo he visto crecer muchas veces, desde que cumplí la edad del erotismo. Siempre testigo de sus retorcijones, de sus despertares insospechados cuando en alguna reunión era revestido de grandeza por el influjo cósmico de algún coqueteo vago, o por el susurro de alguna melodía en los oídos de una chica. También lo he visto ebrio, intentando asirse de las paredes húmedas para resistir un poco más el embate de la noche, o sediento al intentar alcanzar el brebaje imposible de las Ninfas. Triste también ha estado, a quién engaño, derrotado por la indiferencia de unos muslos lascivos que se escapan intactos después de una noche placentera, o acalorado por el trópico después de una ardua tarde de labores. Él es yo, y yo soy él, dualidad simbiótica que me permite tener el auto-descaro de acariciarlo mientras escribo su historia.

AGOSTO 18. 4:30 AM. DESNUDO. EN EL BORDE DE SU CAMA.

Me acerco y le susurró al oído: Soy un hombre digno de confianza, No vago por las calles vendiendo ilusiones y no le he puesto precio a mis decencias. Tu cuerpo es fuente En él naufrago y me enternezco Te llamo mi fosa, mi espada, mi trinchera Mi decantación lunar bajo tus sábanas Deambulo por tu espalda, bebo de tu vientre Naufrago en tu cintura, me recuesto en tus nalgas Pero termino siempre en el vértice real El epicentro…. No te ofrezco un plan con felicidad incluida Ni un ramillete de estrellas, ni mis versos Te doy mi cuerpo con sus cicatrices Mi humo, mis labios, mi carne y sus venas Mi alma no te entrego pero lo tengo en duda Y si el sexo es el secreto…. Soy transparente, no le apuesto al engaño No vivo feriando sentimientos, ni alfombras, Ni gatos, ni burlescos, de ti soy un adepto. Déjame ser tuyo, eso te ofrezco Soy un hombre digno de toda confianza Porque después de una noche de tres secretos Y mientras duermes Desnuda Denodada Diosa Soy capaz de escribirte un verso.

I REMEMBER OF MY MOTHER

“A la dadora de vida: mi madre” Las ventanas permanecen abiertas recordando una canción que se le ha filtrado al silencio. El moho surte las paredes de un nostálgico color verde. Hiede a tiempo descompuesto. Mi madre lo había predicho aquella tarde de enero mientras sus dedos danzaban vertiginosamente para impedir quemarse con los carbones asidos a los plátanos. El tinto ya reposaba sobre los rescoldos conservando su aroma de vegetales secos. La hornilla se aferraba a su greda ahumada gracias al trabajo eficaz del pasto y la boñiga de vaca que daban la sensación de estar frente a un objeto espeluznado por el uso. Llovía. Por ese entonces todo era cobardía y silencio. Ella tejía sus días al son de la creencia en el futuro, yo bebía de su optimismo y parecíamos ser felices. Degustábamos cada sorbo de café alrededor de las historias de su pasado, sus miedos y sus errores. Hablábamos sólo de ella porque solía decir que sobre alguien que no ha vivido no se puede hablar. Sus manos surcadas por arrugas y callos más de una noche refrescaron mi frente, y el vapor de su boca amedrentó el frío que se colaba entre las tejas de zinc. Con sus cuentos dormía despierto creyendo que el resplandor invadiría un día nuestros sueños. Nunca le escribí porque un enorme complejo se apoderó de mi alma. Perdí esos años arañando la fortuna que no se hizo esquiva. Amé como ella lo dictaminaba: con el cerebro porque el corazón es débil. Sólo una vez la visité en veinte años. Fue para una época de luces y besos, y su abrazo me pareció cargado de resentimiento. Años antes sufría por mi condición de joven débil y anacoreta, y aquel día se entristeció al ver esos enormes tentáculos vistosos que ya no dejaban descubrir mi pasado. Hablamos de ella porque aún yo no había vivido. Luego partí de nuevo. Llovía. Ahora la casa está vacía y su ausencia es más notoria. Afuera llueve. Psd: FELIZ CUMPLEAÑOS MADRE!!!

SIETE AÑOS DE IMPUNIDAD...

Hace siete años, un 13 de agosto Colombia se conmovió, lloró, salió a las calles y gritó -nunca más impunidad- Habían asesinado a uno de sus hijos favoritos....

Pero el olvido reina entre cordilleras, hoy, algunos lo seguimos llorando y unos pocos tercos nos resistimos a que la impunidad ponga sus larvas de nuevo en esta tierra. Con la ausencia de la víctima, le dolor va doblegando los cuerpos y los muertos son de sus dueños...los demás olvidan!.

Debemos decir que no a las tinieblas del olvido, los asesinos andan libres con sus guadañas listas...me uno a las voces de Mazo y Don Cigarro, que ya han posteado sobre el tema, y doy a la luz un pequeño texto que escribí hace 3 años....porque nunca olvidaré... EL DIA QUE MURIO LA RISA Sólo hasta hoy he tenido el valor de escribir sobre la más humillante de las muertes, tal vez para hacerle contrapeso a la letra de una canción de Robi “Draco” Rosa que vaticina: “Morir es olvidar, ser olvidado”[1] Escribo con rencor por el triunfo de la barbarie sobre la osadía de la verdad. La muerte de Jaime Garzón, ocurrida un agorero trece de agosto de 1999. Esa mañana en la fría Bogotá la parca desenfundó la guadaña de la ira, eliminado para lo terrenal el espíritu burlesco de la comedia crítica. En esa calle murieron muchas esperanzas, y no pocas valentías, que tras el verbo certero nos protegía. Ante una broma polifónica de Garzón uno no sabía si reírse a carcajadas o soltar un estrepitoso llanto. Él sabía conjugar la risa con la reflexión ideológica de un hombre fundamental. Tratar de explicar en los archivos de la impunidad el génesis de su fin es una labor para detectives y burócratas, mejor es preguntar ¿En dónde duerme la mano asesina que firmó aquella sentencia? ¿Estará, acaso, redactando otro dictamen contra los hombres? La historia sufre de amnesia, sobre todo en estos lares en donde han muerto muchos, y Garzón ha sido mi más doloroso. No tuve más lágrimas para llorarlo porque ante la crueldad hasta el mejor acróbata se asusta. Por eso hasta hoy, cuatro años después y habiendo repasado sus sonrisas tras la fría pantalla que congela algún pretérito, me atrevo a recordarlo para ustedes, porque antes, en un verso que presiente los pasos y los fulgores de la muerte, ya lo había presentido: “Una sombra más entre mil sombras pero consciente del obstáculo. Sin manos puedo abrazar el mundo, sin oídos capturar silencios. Es que morir es empezar a vivir, inexplicablemente ![2] Así es que lo conservo. Esta vez Robi "Draco" Rosa se equivocó, Garzón jamás será olvidado. [1] Albúm Vagabundo. Tema: Morir. Robi “Draco Rosa” [2] Fragmento poema Totem. Carlos Arturo Gamboa B.

LA HISTORIA DE LOS LIBROS

Imagen: Afiche promocional de la puesta en escena de "Opio en las nubes" Teatro Nacional de Colombia

Los libros no sólo contienen historias, muchos de ellos poseen las suyas. La forma en que los textos entran y salen de nuestras vidas puede ser parte de una conspiración bibliófila universal, e incluso dignas del “realismo mágico”. La anécdota que contaré a continuación tiene que ver con esa manera cósmica de conectar lectores y textos, de unir deseos y apetencias, rutas y lecturas de la vida, de la vida de los libros… La novela “Opio en las nubes” construye un mundo mítico de la ciudad moderna, centrando su accionar en la Bogotá de los años noventa, en ella Chaparro Madiedo, su autor, logra poner en evidencia una cultura de lo urbano tocada por los grandes dramas humanos de la época postmoderna, además hace del rock su banda sonora y nos deja los oídos trastocados por guitarras eléctricas y baterías desesperantes que pueblan los bares, las calles, las noches y las cabezas repletas de drogas volátiles. El libro lo adquirí en la Librería Lerner, lugar mágico en donde un tinto, una alfombra y la delicadeza de los libros se combinan para hacer sentir la pulsación de la letra. Era el año de 1998 y al regresar a Ibagué el libro había sido consumido en un viaje mucho más que placentero. No acostumbro a leer en las “flotas”, prefiero degustar el paisaje, pero aquella vez el libro decía más que las lejanas cordilleras marchitas por el verano. Con los libros ocurre igual que con las conquistas de mujeres, si triunfas con uno(a) quieres contártelo a tus mejores amigos, corriendo el riesgo de perderlo (as). Y de esa manera Opio terminó en el catre de un conocido (ojalá hubieses sido amigo) y nunca lo degustó pero después de ocho meses y muchas insistencias terminó por devolvérmelo con muchas cicatrices de uso. Todo ese tiempo permaneció debajo de su colchón de recién casado. Volví a poseerlo y me gustó más que la primera vez. Me emocioné y se lo presté a un compañero de trabajo quien gusta de los buenos libros. Lo mantuvo un tiempo preso de su pasión y regresó un poco más desojado. Una noche de copas, pero no una noche loca, me emocioné contándole al Lobo Digital sobre la novela, creo que el se emocionó y terminó llevándola a su cama. Fueron muchos meses de ausencia, muchos deseos comprimidos bajo mis sábanas esperando que mi amigo se saciara de esas páginas y pudiera de nuevo tener su historia entre mis dedos (frase plagiada de una canción). Cuando me había hecho a la idea de perder ese libro para siempre, cuando el Lobo digital me había confesado que las páginas estaban esparcidas en algún rincón olvidado y húmedo, cuando había decidido olvidar, llegó un mensajero, traía la cara dibujada por la dicha de hacer feliz a otro, es decir por la mejor de las dichas!!! Me entregó el libro como quien entrega una hija adolescente al peor de los truhanes. Agarré la novela, la llevé presuroso a mi regazo, la ojeé desde mi recelo, tenía un vestido nuevo, venía recién maquillada, se podía ver que su rostro había sido bañado por la fuente de la eterna juventud. -Esta noche dormiré en sus brazos – pensé. Luego abrí la primera página, esa que siempre tiene olor a invitación, y una frase escrita desde la dedicación-provocación decía: “Los libros no son palomas mensajeras, rara vez regresan a casa” Entonces entendí que los libros son como las mujeres que tanto amamos.

DECÁLOGO DEL PERFECTO COMENTARISTA

Hace algunos días publiqué el "Manifiesto Blog" el cual tuvo gran acogida entre los ciber-amigos visitantes, incluso uno de ellas -SANGRE ÄCIDA- propuso construir el Decálogo del Perfecto Comentarista, con el ánimo de ir tejiendo una ética bloger, o algo así. El ejercicio arrancó con algunas participaciones pero luego no se supo más. Para no olvidarlo entrego en este post los primeros "mandamientos" esperando sus valiosos aportes. Son publicados con el nombre de quien los sugirió, para que asuman sus opiniones.

1. No desear el comentario de tu prójimo (Carlos Gamboa)
2. Amarás el mundo Blog por sobre todas las cosas. (Sangre Ácida)
3. No harás de troll en un blog que no te gusta y respetarás a los trolls que visiten tu blog sin que esto signifique no moderar sus comentarios. (Mazo)
4. No dárselas de profundo con frases ridículas como: "el viento me trajo acá y ahora volamos juntos", no huevadas así no, ó se comenta lo que uno lee y reflexiona o nada. (Invisible Soledad)
5. Ser honesto. -No efectuar comentarios con segundas intenciones- (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
6. Ser prudente -Evaluar las consecuencias de lo que pretende escribir antes de hacerlo- (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
7. Ser valiente - Decir lo que se requiere cuando previa prudente evaluación se ha concluido que hay algo que vale la pena decir- (Rabidiota -Ahoratodostusolo)
8. Ser respetuoso de los demás. – Empatía, tanta falta hace en nuestros tiempos. (Rabidiota -Ahoratodostusolo)

DECÁLOGO AMPLIADO DEL BUEN COMENTARISTA

Han llegado muchas más opiniones acerca del oficio del comentarista blog, aquì las dejo como aporte colectivo a este blog.

9. No comentar sin haber leído la publicación....! (Medemoiselle)

10. Que el comentario sea recíproco, si amablemente comentas se debería contestar como se merecen, que no es lo mismo que obligado aquí comenta quién quiere. (Rebel)

11. No te esconderás en el anonimato para ofender mariconamente. Pero puedes hacerlo para un piropo, eso da un toque de misterio. (Cieloazzul)
12. El plagio no acepta faltas de ortografía. (Cieloazzul)

13. No aceptarás comentarios anónimos de mala fe. (Anticomentarista ilustrado)

14. El blogs es un espacio abierto, quien quiere entra y quien quiere deja comentarios independientes a como sean… aquí no se paga arriendo como pagamos en el día a día, la verdad para mi la Blogosfera es un mundo en silencio, nos abrazamos pero no logramos vernos, las palabras envueltas en letras nos acercan. (Freyja)

15. Aquí hay libertad de gritar, llorar y reír, y lo que no se escucha se escribe, aquí nadie es genio, todos tiene el mismo valor y aquí no se viene a competir como el mundo de afuera, este mundo no busca genios...une geografías. (Freyja)

16. No dejar comentarios que infartan, del tipo "Buen blog, visita el mío y te sorprenderás". (Antoinette)

17. El mundo blog es un lugar para pensar antes de hablar...(Pala-labra)

18. Se puede decir lo mismo sin ofender. (Hippie Viejo)

19. Ser respetuosos en el comentario, pero también críticos. (Rebel)

20. Antes de comentar, leerás, por cierto, el post con detención, y luego leerás los comentarios que han hecho los demás, para luego al escribir el tuyo, puedas citar a quién haya dicho algo parecido o contrario a lo que tú expresas. (Invisible Soledad)