A PESAR DE TODO

A pesar de los esfuerzos de mi madre
Me fui haciendo libre desde niño
Y rápido entendí algunas mentiras:
Que papá Noel tiene en el culo
Tatuado un Made in USA
Y que el nacimiento del niño dios
Es un buen fotomontaje.
Que la televisión siempre muestra
El tercer lado de la moneda
Y que la principal regla existente
Es aquella que anuncia:
“quien tiene el poder hace las reglas”

A pesar de los esfuerzos de la escuela
Aprendí a pensar algunas cosas
Y a reírme de los métodos:
Del método científico
Del método representativo de las democracias
De los métodos para planificar
De los métodos para aprender a escribir bien
De un método para vivir.

A pesar de los esfuerzos de la sociedad
Por ceñirme a sus esquemas
De buen y cuidado ciudadano
Me voy haciendo un poco más cretino:
No me ilusiono en el consumo
No asisto a los cócteles de la burla
No me corto el cabello
No me hago diseño de sonrisa
No profeso credos simuladores
No vendo, alquilo o permuto mis ideas
No le apuesto a la barbarie.

A pesar de los esfuerzos de la vida
Por hacerme creer en la derrota
Me hago testarudo y por tal motivo:
Sonrío en los bordes de la angustia
Le sobo las tetas a la tragedia
Cultivo los amigos
Me alío de las buenas intenciones
Creo en el hombre. Soy humanista.
Amo a mis vástagos sin esperar su amor
Beso una mujer cada mañana
Creo en la fidelidad de las batallas desarmadas
Sueño despierto como Julio Verne
Fumo despacio y muero rápido
Admiro mi única enemiga declarada: la muerte.
Acaricio con beneplácito la duda
Y si por algún error alguien me odia
Haré lo posible por sacarlo de su falacia.

DUELOS

Cuando uno de sus esclavos se suicidó, el amo padeció

su ausencia con agonía. Ahora tenía una vida menos

que controlar.

CONCEPTO

La justicia es un botiquín vacío

en medio de la más cruenta batalla.

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Concurso Soneto:

Nostalgia = 20 votos

Ambisoneto = 3 votos

La mano = 2 votos

He soñado esta noche = 1 voto

Vaticino un mal...mal habido = 1 voto

Ciere de votaciones 20 de noviembre 6:00 PM hora colombiana

TE INVITO A CAMINAR...

Te invito a caminar, de mi mano o por la otra acera. Te invito a derrotar el deseo ufano de sentarse a llorar el tiempo ido. Todos cargamos pesadas cargas y el llanto que al nacer entonamos es apenas el preludio de la vida. Te invito a caminar porque sólo quien reproduce sus pisadas es digno se ser llamado vivo. Lo más cómodo es quedarse cruzado de brazos frente a la derrota. Lo más fácil es sentirse culpable de no haber vivido, pero negarse al pálpito que nos ofrece el camino. La existencia es fugaz, eso todos lo sabemos, pero pocos lo recordamos, por eso hay que explorar las rutas y construir en cada puerto, por eso hay que regar sonrisas a tu paso y cultivar el amor, no para esperar un cielo, sino para hacer más habitable este infierno. Cada vez que sonríes, que abrazas, que sueñas, e incluso cuando te lamentas, está viviendo, y vivir es la única forma de derrotar la muerte. Por eso te invito a caminar, a cumplir tus sueños, a parir una nostalgia en cada encuentro. No dejes que la cotidianidad te derrote. No permitas que lo material suplante la esencia de un beso en la mejilla, no confundas éxito con felicidad, no permitas que los tentáculos de un mundo construido en la falacia actúen como tu único espejo. Te invito a caminar sin trajes pintorescos, descalza, bajo la lluvia, bajo el sol, con la frente en alto o mirando el pavimento, no importa a dónde, lo importante es que la movilidad de tus pasos alimenten el transcurrir infinito del universo.

NOTA:

La elección del ganador del concurso de soneto sigue esperando. Los resultados hasta ahora son:

Ambisoneto = 3 votos

La mano = 1 voto

RESULTADOS PRELIMINARES CONCURSO DE POESÍA

Después de tratar de traducir inútilmente un soneto que llegó en arameo, de evadir un soborno virtual de una participante que envío la foto en ropa interior de color rojo y de terminar discutiendo acaloradamente con EGO y SUPER YO, se ha llegado a las siguientes conclusiones en torno al Primer concurso internacional de Literatura “El Rincón Devánico" 2007.

1. El concurso no ha sido declarado vacío.
2. El premio al participante un millón, no se pudo entregar porque no llegaron sino 23 trabajos.
3. No recibimos sobornos físicos, sólo virtuales, y la participante que envió el soneto acompañado de una foto provocadora, tiene buen registro pero poco talento poético.
4. La mayoría de participantes no enviaron el archivo de la foto, lo cual disgustó un poco a EGO, pero luego lo emborrachamos y dejó de quejarse.
5. Fueron recibidos tres correos con insultos por promover concursos “fuera de lo normal”. Fueron tratados como spam.
6. Para poder dirimir el conflicto de intereses entre los jurados se decidió publicar los trabajos seleccionados como posibles ganadores, se postearán en el blog y se someterán a votación por parte de los visitantes. De esta manera tendremos mayor objetividad al determinar el ganador, y de paso salvar la responsabilidad, mientras tanto EGO, YO y SUPER YO estaremos en alguna cantina riéndonos de la democracia.

7. Los jurados, organizadores y autores intelectuales de este ejercicio devánico consideran que este tipo de propuestas deben seguir siendo parte del derrotero de este blog, por lo tanto pueden venir nuevos concursos, !más incluyentes por supuesto!

Aquí los preseleccionados y gracias a todos los que participaron en la conovcatoría:

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Ambisioneto

Ser, suele ser un verbo tricionero,

aunque dicho así nadie lo note,

de todos los toreros soy capote,

por toro tengo yo al mundo entero.

Soy el fuego de todos los mecheros,

dulcinea de todos los quijotes,

de todos los espejos soy rebote,

soy la que será, soy la que espero.

Debería ser quien soy, pero no quiero,

reniego de aceptarme prisionera,

del envase que veo y no venero,

por más bonito que pues este fuera,

en vez de ser la rosa del florero,

más bien prefiero ser la primavera.

Messalina

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HE SOÑADO ESTA NOCHE

He soñado esta noche con mil pájaros muertos,
con perdidas ballenas que surcaban los ríos,
con incendios, tsunamis, con terrenos baldíos,
con llanuras desérticas y con páramos yertos.

He soñado esta noche con niños inocentes
que sólo conocieron el tambor de la guerra,
una mano de anciano que a la vida se aferra
y barcas destrozadas en las rocas hirientes.

Soñé con huracanes, con mortíferos rayos
incendios en los bosques, y un furor homicida
en los cascos de sangre de los cuatro caballos.

Yo soñé que era cierto, que no estaba dormida,
que me despertarían los cantos de los gallos
en una esplendorosa canción de amanecida.

Carmen Guzmán Ortega

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NOSTALGÍA

Hermano, mi amigo, compañero, mi amor
le busco, no encuentro a mi vida sentido
te busco, no encuentro, no estas, te has ido
privándome de mis sueños, de amor, de calor.

Te busco esta noche, no encuentro tu ardor
mis brazos están vacíos, mis labios heridos
resecos y marchitos de besos no sentidos
a los vientos pregunto, y grito con pavor

Desde que te raptaron, la vida fue muy dura,
mi ansiosa alma, busca tu cuerpo y tu voz
demando, respuestas a este inmenso dolor

No contestan, ríen, se burlan… es dictadura
lo que hace que mi fuerza, mi puño y mi hoz
busque en cerros, quebradas, siguiendo tu olor.

Suave Caricia

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Tú puedes ser cual fiel navegante;
sobre olas inquietas puedes navegar,
sin sentir temor ante nubes oscuras
que anuncien la prisa de una tempestad.

Tú puedes tener el dominio del barco
y a un puerto seguro puedes arrivar,
pero ten presente la firme constancia
y el valor supremo que te sostendrán.

Y llegando al puerto, desciende del barco
imprime tus huellas con autoridad;
sobre arena firme tu caminarás.

Hallarás la roca que siempre has buscado;
hallarás descanso y felicidad;
construye un futuro con base real...es tiempo de actuar.

Virginia Ticino

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Vaticinio de un mal… habido mal

En los días de un presunto mañana
se avistarán mis miedos del pasado
y creo menester ver al de sotana,
pues deberé develar mi pecado.

Tal como leí en runas del viento
que el hado no sería interminable,
y aunque sabido que no es lo que siento
debo lidiar a este sino inefable.

Pues aquellos días ya han llegado
y la suerte festina ya esta echada
más así de claro es este legado.

No cabrá en esto, ni luz ni hada
ya que en deste fiero libro dolido
será franco epílogo mi espada.

El Hijo del Quijote

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LA MANO

Peor ataque no hay, mayor violencia
que no tender la mano a quien pide,
ni peor paz que la de quien decide
no dar al pobre un palo de insurgencia.

Fácil es admirar el arte y la ciencia,
respetar las leyes con que Dios mide
los actos y las rectas de un Euclides.
El pobre sólo estudia su indigencia.

De piojos, sarnas, hambres sólo sabe
y su pie de espinas y cortaderas.
La ley es remedio de un mal extraño.

Pan, himno démosle, refugio y llave
para abrir el mundo y sus canteras.
Y ley para guardarse del engaño.

Jorge Carrasco

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Miedo

El miedo germinal siembra su duda,
la abona con prudentes precauciones,
fumiga las incómodas pasiones
y llueve su mentira sordomuda.

La semilla revienta y desanuda
su entramada raíz de indecisiones;
y, clonándose eterno en sus razones,
se replica el engaño y se reanuda.

Esparce su maldita telaraña
e inmoviliza el alma con su enorme
bagaje de sermones y consejos.

Y acaba por secar con su cizaña
el corazón que, anómalo y deforme,
oculta su vergüenza a los espejos.

Cristina Fredeguna

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INSTANTES

En cada lugar y en cada momento
Mientras exista una respuesta en el silencio
Y provengan de la noche los misterios...

En cada esquina de las urbes sofocantes
En cada voz sedienta de respuestas
Mientras exista una mirada que abarque
La pequeña flor de la esperanza...

En cada sitio y mientras tenga fuerzas
Levantaré mi espada para pelear por una risa.
Por unas manos que acarician, por unos labios
Que destilan sinfonías...

¿Dime cuál es tu lucha?
¿Son tus noches largas y frías como tumbas antiguas?
¿Son tus mañanas lentas y tus días desalentadores?
¿Viven en tus manos las angustias?
Cual caminos paralelos nuestras vidas se bifurcan
En senderos repletos de lodo y amapolas

Odiamos el amor y amamos el delirio
Porque vivir es presentir la duda
En lo óseo del alma.
Sólo se muere cuando el alma se cansa
Y dejamos nuestros ojos a la deriva del destino.

Vivamos el momento porque quizás mañana
Nos despierte el sol con su tonada de vejez
Haciéndonos recordar el tiempo ido.

Marzo 17 de 2.001

LENITIVOS

Entre las muchas voces de aliento recibido he querido dejar aquí una muestra, sólo algunas palabras, porque las recibidas han sido tantas que podría escribir un tomo dedicado a su memoria...

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…que su gloria nos acompañe cada día para no pasarnos de lado, para no entregarnos a los verdaderos culpables de su partida... (Troya)

Tenías razón hermano: ¿cómo hacerle síntesis al dolor?. Y que por siempre recordemos la fragilidad de la que estamos tejidos en la mirada eterna e insondable de María del Pilar. (Lobo)

Sus ojos son hondos y serenos, penetrantes. Hay en su rostro ese misterio de lo que es humano y grande. (Isabel Romana)

Como el Quijote: nuestro destino es seguir enfrentando los molinos de viento…La adversidad sentida nos toca hondo, pero hay que seguir soñando, compartiendo con la familia, respirando el aroma de estar vivos…..(Salmón)

... ella la luna, en el viento, en tu inspiración... siempre contigo. (Betina Perroni)

Mapigaci te mira con esos mismos ojitos tiernos desde un jardín infinito, y cada vez que te oye nombrarla sonríe orgullosa de ti. (Angélica Camacho)

Un amén por su existencia que permanecerá eternamente alumbrando los corazones. (Cieloazzul)

Tu desgracia es la mía. Porque tu y yo estaremos privados por siempre de esa sonrisa. Estoy seguro que el cosmos será testigo por siempre de su gloria. (CHEPEA)

Es un ángel que los mira y necesita sentirlos un poco más resignados. (Daniellha)

"La niña movió el aire con los labios. Detrás de los cristales nadie supo lo que dijo.Era triste mirar a aquella gente intentando aclarar una sonrisa. Y sin embargo estaba todo claro: la niña había sonreído simplemente." (Mar)

Pon palabras a este dolor tan mudo, creo que es la mejor manera de no morirse uno también. (Silvana)

Mapigaci es un ángel que te acompañara toda la vida amigo. Hermoso homenaje en un gran momento de dolor (Freyja)

No me interesa saber que es lo que haces para ganarte la vida, quiero saber cual es tu dolor... Quiero saber si has tocado el centro de tu propio dolor, si las traiciones de la vida te han abierto en canal, mío o tuyo sin moverte para reconocerlo o para resolverlo. (de Oriah, el soñador de la montaña, chamana indígena) (Lady Zurikat)

…no pretendo que mis palabras sean un consuelo, sólo una señal de que somos muchos los que escucharemos todo lo que algún día quieras decir. (Rakela-enocasionesveovivos)

Una estrella más brilla en el cielo con el fulgor de esos sus preciosos ojos, otra estrella tiene también su nombre M. Pilar, mi madre. (Calma)

Vuestro dolor es mi dolor. (Toro Salvaje)

Tan sólo la calma y el efecto balsámico del tiempo, ese que a veces no es esquivo pero que nos acoge cuando necesitamos orbitar en nuestros recuerdos. (Sangre Ácida)

Carlos, me he enterado por lobo ahora mismo que escribo...lo demás es silencio... amen (Arguello)

Carlitos, miro la profundidad de su mirada y allí te encuentro (Uma)

Y la poesía se yergue en el dolor desde el dolor.La dimensión que no se toca, tampoco se diluye. (Diana Caffaratti)

Hola mi bello amigo, sólo pase a dejarte una sonrisa en azul y me encontré con tu tristeza. (Azul Danzante)

Comparto tu dolor y lo hago mío. Hoy lloro por ti hermano como algún día alguien lloró mi pena. (Regio)

Carlos, amigo, no sé bien qué decirte sin sentirme absurdo. Apoyaos mutuamente. Me cago en el destino y en la suerte. No es justo esto. (Maik Pimienta)

Hay momentos en que el tiempo debería dar marcha atrás. (Darilea)

Verás su tarde de gloria, cada día en el sol y cada noche en la más linda estrella. (Morgana)

Ante un dolor tan grande, solo me inclino en silencio. (Astrolabio)

Del nicho helado en que los hombres te pusieron,te bajaré a la tierra humilde y soleada. (Gabriela Mistral) (Vigo)

¿Qué palabras pueden decir, describir la sensación de impotencia cuando ésta desgarra el alma como ahora? (Otra Chilanga)

Y con mi lágrima pugnando por salir he quedado prendado con la profundidad de sus ojos y la belleza de tu más bello poema. (Robin)

Acá estamos Carlos, justo al lado de tu corazón. Nos quedamos todos juntos.Estoy. (Malena)

Ahh, la muerte... esa transformación a la que inevitablemente todo llega...(Akasha Dulcinea)

¿Para qué hacer preguntas? Su morada, desde ahora, es el Descanso, y su vestido, la Luz. Para siempre. Silencio y paz. (Mariela)

…no existen las palabras para borrar este sentimiento....siquiera para aminorarlo...no, no existe...Un hijo es la vida misma... (Soco Barrera)

Los sentimientos nunca mueren, y hay dolores que ayudan a apreciar más la vida de los que quedan. (Cápsula del Tiempo)

GRACIAS

MARIA DEL PILAR GAMBOA CIFUENTES

Julio 3-1995 - Septiembre 26-2007.

MAPIGACI
(María del Pilar Gamboa Cifuentes)

Mapigaci, hija mía
Devoradora de vientos
Ínfima abeja del panal que respira
La luna es más hermosa
Reflejada en tus dos lagunas
Junto a ti los árboles entienden
El viejo lenguaje de los hombres.

Mapigaci, hija mía
Felicidad póstuma de la juventud
Tú le diste significado a los escombros
Y tus palabras ordenaron mi resurrección
Cuando caí en combate
La existencia adquirió colores

Mapigaci, hija mía
Te nombro Mapigaci
Y ruego al cosmos que me permita ver
La tarde esplendorosa de tu gloria.

Abril 20 de 2002.

Gracias a todos por contribuir

a aromatizar nuestro dolor...

JAQUE PASTOR

Doy mi vida por la reina – Gritó el Peón lanzándose en embestida hacia una muerte segura.

Lo secundo y que mi cabalgo lo amerite – Exclamó el Caballo- mientras corría a lo cruento de la batalla.

El Rey permaneció dubitativo mirando la llanura sangrienta, mientras la Reina se dejaba acariciar los senos por un Alfil, escondida trás las Torres.

EL PRECIO DE LA INFAMIA

¿Qué precio tiene la atrocidad en el mundo moderno? Pues parece que los tribunales gringos ayer nos dieron una pista. La empresa “Chiquita Brands” debe pagar 25 millones de dólares por haber contribuido con apoyo económico a los grupos de autodefensas colombianos, esos mismos grupos que han sembrado el terror con sus sierras eléctricas en cada rincón del país y que se han disputado el negocio de la droga con la guerrilla y con los narco-funcionarios de este país. 25 millones de dólares equivalen a +o- 52 mil millones de pesos moneda local, un castigo ubérrimo para una acción tan atroz. ¿Qué olvidan los tribunales gringos? Que con esos dineros que aportó la empresa susodicha se compraron granadas, fusiles, sierras eléctricas y machetes. Que parte de ese dinero fue cancelado en las cuentas de los militares cómplices, de los jueces y gobernantes. Que parte de ese dinero se lo consumió en whisky un sicario celebrando alguna masacre. Que ese dinero alimentó el desangre y el llanto de madres viudas, de niños huérfanos y de mujeres violadas por el calor sofocante de un pueblo sin memoria y sin justicia.

Tal vez para el mundo y su macroeconomía miserable esta multa represente un castigo, pero para este pueblo es una humillante muestra de la soberbia de la globalización, no se pueden cambiar cheques por vidas, y además son premiados los señores de la empresa con el anonimato, toda una apología al delito. ¿Pero qué más se puede esperar de la institución judicial de un pueblo que apoya la muerte de millones de seres en el medio Oriente sólo para tener petróleo y gasolina para sus comodidades?

El mundo debe reclamar justicia y este caso amerita que el gobierno colombiano y sobre todo el pueblo declaren “inhumana” esta empresa y que el comercio internacional se abstenga de negociar con estos mercaderes de la muerte. Eso sueño, eso deseo, porque la atrocidad debe tener un castigo superior.

JUEGO LIMPIO

Es mejor hablar con la verdad o con su aproximación, por eso tengo que decirte tajantemente que es cierto que te amo, pero eso también tiene sus bemoles. No te puedo jurar, aunque me gustaría, que sólo tendré ojos para ti, que ningún otro cuerpo malicioso distraerá mi mirada y reconducirán mis pasos, eso si sería engañarte de entrada. Hoy deseo morir a tu lado, pero cada día trae su afán. El peligro no está en contemplar la belleza en otra mujer, al fin y al cabo mi búsqueda es estética, el problema es cuando una mujer inteligente se aproxima y me penetra con sus dudas.

Tengo que ser sincero de entrada, el mundo es la construcción de cientos de engaños. Tu familia empieza por mentirte y creces pensando en un mundo diferente al construido con el excremento de los miedos. La escuela te dice que te va ha enseñar pero te engaña y apenas logras deletrear la existencia. Luego te diploman en las universidades y sólo te ofrecen un papel con tu nombre para el trueque. Nadie te quiere decir la verdad, y cuando el amor se aproxima entonces también te engañan con la imagen de la perfección, esa maldita manía de ocultar nuestra esencia, te prometen fidelidad y amor eterno, cuando la verdad sólo podemos aventurarnos en la incertidumbre.

Por eso te reafirmo que me tendrás combatiente por este amor, pero lleno de dudas, y cuando alguna noche regresé con mi bolsa llena de derrotas espero que lo entiendas. Hoy me ves sonriente, pero tengo la manía de llorar y sé que mi corazón está siendo alimentado por venas en las cuales unos días corre sangre y otros, fétidos desechos. Tal vez algún día se me dé por meter la cabeza en la cañerías para escudriñar el drama humano y quizás en eso tiempos no alabes tanto mi arrojo como lo haces hoy. O Tal vez me sature de tus besos y tus delicadezas, o de tus rencores que un día explotarán para reclamar el resultado de tus sueños. Tal vez lleguemos a odiarnos en silencio pero la costumbre nos impida separarnos, eso le pasa a la mayoría, pero lo cierto de todo esto es que quería decírtelo para juguemos con las cartas destapadas, porque estoy casi seguro que el amor es la prolongación del yo en el otro.

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EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ:
http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

IBAGUÉ CRÓNICA

LA PUERTA QUE NUNCA SE CIERRA II

Ya van tres días desde que ingresé a urgencias del ISS acompañando a mi esposa: después de muchas revisiones y demasiados diagnósticos nada está claro. Parece que el espíritu positivista que domina el siglo también tiene sus quiebres. Las enfermeras nos miran con cierto desconcierto y los médicos parecen no importarles mucho la paciente de la cama 13. Ellos entran y salen, van a distintos centros asistenciales a formular sus recetas para conservar la salud, ahora la salud no es un bien público, mucho menos un derecho, ahora es un servicio y se vende. El tiempo en el ISS se alarga, hablo con los vigilantes, con los camilleros, con algunos pacientes que igual que yo están “im-pacientes”. Un vigilante curtido de horas conversa acerca del futuro de esta clínica. La van a privatizar, es su sentencia, la cual es compartida por los usuarios y por los trabajadores. En las paredes hay rastros de una reciente protesta por las nuevas disposiciones del gobierno frente al ISS. Todo el mundo lo sabe, está es la crónica de una nueva muerte anunciada.

Me he convertido en cliente asiduo de un caspete que funciona a la entrada de urgencias, el cual es atendido en este turno por Camilo, un joven estudiante universitario que está punto de graduarse y que trasnocha para conseguir la plática del derecho de grado. Me dice que la noche ha estado mala porque casi no hay gente, a él le sirve que las personas se enfermen, son las ironías del mercado. Igual que todos los “usuarios” del ISS, sabe que pronto habrá un revolcón para modernizarlo, algo que viene sucediendo hace años. Nadie entiende por qué esta institución no ha podido alcanzar puntos de eficiencia y aún la corrupción, la politiquería y la falta de conciencia en lo público lo siguen corroyendo. Uno puede ver que la mayoría de los empleados han comprendido que prestar un buen servicio de salud es fundamental para su sostenimiento, pero desde el Estado no existe voluntad para defender uno de los últimos derechos sacrificados a la luz de la globalización y el libre mercado. Las empresas privadas ven en la salud un excelente negocio y esperan al acecho. La ley 100 fue el inicio, la división en grandes clínicas siguió el curso y esta nueva reforma parece ser la estocada final. La muerte no es contundente, es premeditada, es sistemática.

Regreso junto a la paciente de la cama 13. Nuevos enfermos han ingresado. La contradicción médica entre diagnóstico y diagnóstico sigue a la deriva. De un momento a otro el parte médico es sencillo. Le otorgan la salida sin haber llegado a ninguna conclusión sintomática que garantice la curación. Una fórmula, otro bono de prepago y el papeleo necesario para la facturación. Salimos desconcertados pero con la esperanza que la droga se encuentre en la farmacia. Ilusiones de siempre, sólo la mitad de ella y la otra hay que comprarla.

Al dejar la puerta el vigilante se acerca para indagar y le comento un poco meditabundo que no le dieron respuesta satisfactoria pero que se tienen esperanzas en lo formulado. Nos desea suerte y se sienta de nuevo en su cubículo destinado a la vigilancia. El silencio ronda nuestra partida y antes de abandonar el ISS pienso en que de todas maneras el bien público debe ser defendido. La puerta de urgencias aún está de par en par, tal vez la próxima vez que tenga que regresar la encuentra cerrada.

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Nota: Estos hechos sucedieron a mediados de marzo de 2007. El 28 de Julio la policía se tomó las instalaciones de la clínica del seguro social en Ibagué y con esta medida el Estado colombiano inició la útlima etapa del desmonte de la salud pública.

IBAGUÉ CRÓNICA

LA PUERTA QUE NUNCA SE CIERRA I

Es viernes. Son las diez y treinta y cinco de la noche. Voy en un taxi oloroso a gas rumbo a urgencias del Seguro Social de Ibagué, en la “clínica del limonar” como todo el mundo conoce este sitio. Al llegar reconozco esa puerta abierta de par en par, la misma por la cual he ingresado algunas veces, casi siempre un poco temeroso por la salud de mi acompañante. Ya conozco el ritual de pasar de prisa en medio de una decena de miradas trasnochadas frente a un televisor de 21 pulgadas que no cesa nunca de entremezclar ruidos y voces alarmadas. La ventanilla de rigor, el funcionario público detrás de ella y la atención que varía de acuerdo al carácter y cansancio del mismo. Debo poner cara de serio o me harán esperar minutos valiosos en estos casos. Pasó el carné de afiliación y después de unos minutos la puerta de metal que resguarda la bóveda de urgencias se abre y un vigilante vestido de azul me sigue con su mirada hasta el fondo.

Espero otros minutos, aquí y en todos los lugares que atienden la salud pública la cuestión consiste en esperar, esperar. Un médico joven deja entrever su cara cuando un paciente sale y le hago señales para que lea entre líneas que el caso es de verdadera urgencia. Me hace seguir. De verdad es una urgencia, algunas veces he acudido al ISS sin tanto apremio, porque tenía una resaca o por una virosis de cambio climático. Después de resguardar el examen preliminar confirmo mis sospechas, debo pasar al lugar de tomas de muestras para varios exámenes de rutina: cuadro hemático, parcial de orina y glucosa. A mi compañera le designan una camilla, la número trece, al pie de otras dos camas ocupadas por mujeres de edad que se turnan para emitir quejidos propios de dolencias que no conozco, pero que intuyo son fuertes. Entonces miro el reloj y han transcurrido cerca de dos horas, el tiempo en los hospitales huele a límpido y transcurre lento.

Más tarde ingresa una mujer embarazada con sus retorcijones del génesis de la vida, una apuñaleado acompañado por un grupo de muchachos con pinta de reguetoneros, un señor de edad que carga una bolsa con sus despojos urinarios y mucha gente que deambula de aquí para allá, pidiendo información, solicitando atención o buscando algún perdido entre las camillas. Es la hora en que todo bulle, las enfermeras inyectan, los practicantes miran las historias clínicas y tratan de enlazar aquellos datos con los de sus tomos de medicina, ojean, analizan, formulan, se adormecen. A la madrugada todo está en silencio y muchos dolores han sido erradicados con el dopaje del acetaminofén, cada paciente posee un tentáculo por donde le ingresa suero o medicina, todos se duermen, todos están cansados y obviamente mi cabeza se bambolea en medio de la penumbra hospitalaria.

El nuevo día trae su sonata de pisadas y el cambio de turno convierte aquellos estrechos cuartos en una especie de mercado medicinal. El tropel de enfermeras y de médicos en caravana obliga a los vigilantes a sacar a los acompañantes de los enfermos, mientras se intercambian diagnósticos. Que la enferma del 5, (si, aquí los enfermos son números) pasa a cirugía, que el señor del 12 hay que darle de alta, que etc, etc. Mientras tanto salgo de nuevo y compro un tinto tan caro que por un momento me imagino en Nueva York y fumo un cigarrillo cuyo humo corta por un instante ese olor a algodones que ya se ha pegado a mi nariz. Después de una hora deambulando regreso y el vigilante del nuevo turno no me deja entrar, debo explicarle todo desde el principio hasta que accede pero dejando una amenaza flotando en el aire: Pero no se demore. De nuevo el tiempo toma un significado especial.
El día completo transcurre entre nuevos exámenes, nuevos diagnósticos, nuevos médicos, nuevas enfermeras y muchos enfermos. Tanto tiempo en este lugar ya me hace conocido y puedo deambular con cierta libertad en medio del mismo panorama. Narrar estos sucesos es repetir la historia. Nuevo cambio de turno y nuevos exámenes, parece que los manuales de medicina que leyeron estos médicos no contenías la sintomatología de la enfermedad que aqueja a mi compañera. Debo esperar, esperar, esperar, esperar y el sueño me dobla lentamente sobre una silla de plástico, el único lugar disponible para mí .

JUICIO

Ten cuidado cuando juzgas
la apariencia de los demás,
para muchos Hitler tenía
un bigote inofensivo

EL REENCUENTRO

Cual hombre lobo perdido en los suburbios de una ciudad fantasmagórica, a las tres la mañana y con el sopor de una ebriedad latente pienso que llegar a tu regazo puede ser un lenitivo. Entonces emprendo el sendero hacia tu lecho. Esquivo faroles titilantes que aún soportan el frío, resguardados en el recuerdo de un tiempo añejo. Volteo esquinas sin presentir el puñal que se blande en lo oscuro. Me abrigo con mis brazos para contrariar el inclemente helaje que hace crepitar los ventanales. En los andenes observo los desposeídos titiritando su miseria y soñando los deseos de la obtención. Ahora me siento un poco miserable, tengo más que ellos y voy errabundo deseando…

.

La esquina de tu apartamento se aproxima al foco de mi mirada y tengo dudas. Miedo tal vez a encontrar aquel sillón vacío, a mirarme en el espejo y no ver tu rostro, a contar los calendarios de la ausencia y obtener el déficit de mi existencia. Tal vez vuelva a escuchar aquel LP de Sabina, el mismo que me regalaste un día después de encontrarte en la inmensa ciudad. El mismo tema que escuchamos esa madrugada, ebrios de licor y de besos, mientras te desnudaba junto al ascensor. Y luego preguntaré como Sabina: ¿Quién me ha robado el mes de abril?, y sólo el rumor de un eco quejumbrosos que se pierde en cada recoveco de la habitación me recordará que aún respiro. Tal vez sea mejor drogarme con la madrugada y dejarme morder la yugular por los vampiros de la modernidad y así olvidarme de tus calcetines, de tus toallas húmedas sobre la cabeza, de tus regaños por dejar el lavamanos cubierto de vellos, de tus dientes oliendo a deseo, de tus senos en mi espalda. En un rincón de algún callejón oscuro podría olvidarte lentamente, al ritmo pausado de los latidos de mi corazón, pero regreso al cuarto y veo la ventana abierta que retrata la ciudad, los cuadros cubiertos de un polvillo picante, los muebles desalineados como cuando llegábamos en las madrugadas de los sábados y los hacíamos testigos de las múltiples formas del sexo y el deseo.

Entonces pienso que tenía que llegar aquí, volver a sentir esa aroma penetrante de tus menstruaciones. Volver a palpar tu espalda húmeda en las tarde de agosto bajo el calor tropical. Recapturar tus susurros de “hazme tuya cien veces más”, mientras jadeante trataba de domar mi cansancio de hombre satisfecho. Tenía que retornar al vórtice, como un cuervo que regresa a sus orígenes para descubrir que es cierto, que ella ya no está, que su rastro es niebla en medio de la penumbra, que la maniaca muerte se la cargó aquella noche. Tenía que regresar aquí para entender que mi deber es ir a buscarla en su nueva morada, por eso abro la ventana y contemplo por última vez la ciudad, la calle desolada, el viento frío, el pavimento voraz que pronto me recibirá.

Agosto 24-2007

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EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ:

http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

MIRADA

Llega el momento

en que uno ya no es uno

sino la suma de todo

lo que nunca ha sido

AMOR CARNAL

Amor carnal de siete noches
perfección de la impureza,
tus venas han sentido recorrer
el veneno de las horas....

Densa madrugada de mendigo,
puntapié contra el cerebro,
aquello que llamaron asco
ha sido lo más dulce de tus besos.

Negras las caricias, violetas experiencias.
El amor no sólo es flor.
Es un murciélago.

¿Por qué escapaste reina impura?
Como degustaba tus venenos...
Amor espiritual.

ARTE O PORNOGRAFÍA

¿EXISTE UNA DELGADA LÍNEA ENTRE ARTE ERÓTICO Y PORNOGRAFÍA? JUZGUEN USTEDES. ES ARTE..O NO LO ES... ?
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EL CONCURSO DE POESÍA, MODALIDAD SONETO, SIGUE ABIERTO. LAS BASES AQUÍ: http://devaneosparasietenoches.blogspot.com/2007/07/primer-concurso-internacional-de.html.

ERROR ORTOGRÁFICO

Todo ocurrió de repente. El hombre de la izquierda se levantó y el sonido cruzó el aire. El hombre de la derecha algo vociferó, pero cayó de espaldas y un charco de sangre fue bullendo bajo su cabeza.

Durante el juicio, el hombre de la izquierda, el que primero disparó, justificó su acción:

- Él juraba –dijo refiriéndose al occiso- que la palabra se escribía con Z y yo estoy seguro que la palabra se escribe con S.

- ¿Cuál palabra? Preguntó el juez

- Pues la palabra “Pas”, ¿o es paz…?

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SOFISMA

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Según datos históricos, lo que no significa verídicos, en 1954 se emitió la primera señal televisiva en Colombia y lo que procederé a contar sucedió más o menos en 1980, año más, año menos. Casi 30 años después. Vivíamos en una especie de lugar suburbano, a unos dos kilómetros de lo más parecido a un barrio propio de la ciudad y para un niño como lo era entonces, dos kilómetros son mucha distancia y la palabra ciudad un encantamiento.

No recuerdo bien cómo descubrí la magia de la televisión, pero sí mi primera impresión (alienación dirán algunos cuyo prejuicio traspasa el tiempo) Recuerdo que bien entrada la noche, por un canal nacional emitían un programa cuyo título debió ser “El cazador nocturno”. Una historia detectivesca, con crímenes sin resolver y con una detective hermosa de por medio. El problema para mí y para mi novato descubrimiento, era que el televisor más cercano se encendía allá, dos kilómetros de mi anclaje. Existían dos caminos para llegar hasta la casa de mis medios primos y así poder disfrutar las escenas nocturnas. El primero era el convencional, una carretera sin pavimentar que tenía quiebres, esquinas y curvas; el segundo un atajo por una potrero cercado en ambos extremos, con algunos relieves bien marcados y pequeños bosquecillos de arbustos espinosos. Esa era mi ruta, la más corta, el atajo.

La serie detectivesca duraba una hora y empezaba a las 10:00 PM. La complicidad de esos primos me permitía suspender la respiración durante ese tiempo y luego salir de nuevo a casa, mientras el aire frío de la noche golpeaba mi rostro. El camino de retorno era lo más ficcional de esta historia. La ruta de regreso tenía a su paso el encantamiento del miedo discursivo de aquella serie, cruzado con el miedo místico de atravesar aquel paraje deformado por las tinieblas nocturnas. Las hondonadas se volvían valles de la muertes y los pequeños arbustos tomaban formas de monstruos no referenciados en los significados de mi mente. Un simple canto de un búho podría ser la tonada maléfica de las brujas que acechaban el camino y un reptil buscando refugio, las pisadas de un duende, la patasola o la madremonte. En aquellos interminables metros de distancia para regresar a la casa descubría el beneplácito del terror y la grandilocuencia de la imaginación. Y aunque sentía un calor reconfortante cuando en medio de la penumbra se dibuja la casona, empezaba a contar las horas para poder regresar la siguiente noche en esa rutina. Después de hacer malabares para que mi madre no se enterara de mis escapadas, lograba meterme en la cama y no conciliaba el sueño hasta después de tratar inútilmente de ponerle rostro a eso seres maléficos que se cruzaban en mi camino. A veces soñaba que la detective de aquella serie televisiva me acompañaba de regreso y me ayudaba a recolectar evidencias y huellas de estos seres que también parecían ser “Cazadores nocturnos” Ahora entiendo aquello como mis primeros ejercicios intertextuales.

Ese recorrido entre mi mundillo real de la casa y el mundo mítico de mis primeros aletazos imaginativos, siempre estuvo unido por el puente mediático de un televisor. Lo importante no era lo que veía, sino no lo que lograba inventar potenciado por el discurso televisivo. Lo importante no era seguir el camino establecido sino el atajo, así se corriera el riesgo de ser “devorado” por alguno de esos seres re-creados. En esto pienso ahora cuando me enfrento a sofisma tan común: “La televisión es enemiga de la pedagogía”.